Poeta del Alba

DE NO SER NADIE

2012-02-24T17:04:00.000Z

DE NO SER NADIE

De no ser nadie.
De no pasar de mi sangre.

De correr demasiado
como el huracán que arrasa
la espiga sin degustar
una caricia dulce del aire.

De ser como la gota
de lluvia que ha de mojar
el pelo mientras recorre
el cuerpo hasta bajar
al aslfato, y evaporarse
sin que la secunde el diluvio.

De no ser nadie.
De quedarme mudo
después de mi voz,
y volverme ciego,
y sordo, y mudo
como la madera del cajón
que encierra tantas historias
mías de tinta.

De no ser nadie.
Y morirme
en el último latido
del corazón para el mundo,
para mi mundo.

Tengo miedo
de no ser nadie, así
en otro recuerdo.

AMANECÍA

2012-02-23T22:08:00.001Z

AMANECÍA

Amanecía.

El sol aún no se había

asomado todavía en el horizonte.

Me estabas mirando

para que naciera contigo

el sentimiento más profundo

de amor y dulce mediodía.

Tus ojos se clavaron

en los míos, entonces.

Y parecía que no se iba

a hacer de noche.

Chocaron los cuerpos,

las caricias nos volvieron uno.

Y parecía ser todo

hasta que tu ausencia

murió contigo.

NADIE PUEDE PARARLO

2012-02-23T20:09:00.000Z

NADIE PUEDE PARARLO

Nadie puede pararlo.

Corre demasiado,

y es como la corriente

marina que nada detiene

de deshacerse como espuma

salada sobre la arena.

Nadie puede pararlo,

y vuela como un pájaro

de dientes afilados

sobre la sangre.

Solo puedo detenerlo,

a veces, un momento

mientras contemplo

la belleza a solas

en algún sitio de solaz

donde solo pasan palabras,

y metáforas de belleza

sin envejecer.

Y es, entonces,

cuando más golpea.

Con la vida a cuestas,

y el equipaje lleno de recuerdos

cuyo peso, a veces,

excede bastante el de la gravedad

sobre el mundo y la masa.

Al tiempo, nadie puede pararlo.

FUTURO NO TIENES

2012-02-22T22:52:00.000Z

FUTURO NO TIENES

Futuro no tienes,

porque siempre estás presente.

Y te acarrean siempre

las palabras como las huellas

en las esquinas de las calles,

cuando no dejan de pasar.

Y se persiguen

incesantemente veloces

como el tiempo.

Has pasado. Es cierto,

pero sigues presente.

Y no puedo decirte adiós

para que el futuro te lleve.

Y te olvide, y mueras tal vez

sin que haya una segunda vez

para besarnos.

Mientras te hilvano

en otro verso

Y no tienes futuro.

ERES LA BELLEZA

2012-02-22T22:45:00.002Z

ERES LA BELLEZA

Eres la belleza,

en silencio.

Cuando callas,

cuando gritas versos.

Y cuando susurras

el mundo en mis oídos,

mientras te escuchan

los recuerdos llorar.

Tu piel es de aire,

y verso, y no te arrugas

como la piel de una manzana

al caer del árbol.

Porque en las palabras

no tiene años tu hermosura.

Eres la belleza, siempre.

SUBIR A TOCARTE

2012-02-21T22:38:00.001Z

SUBIR A TOCARTE

Es difícil remontar el cielo,

cuando lo separa un recuerdo.

Y el viento no empuja

lo suficiente una metáfora

hasta la magia de verte.

Hilvano entonces castillos

en los versos como si buscara

que una princesa de aire

como tú los habite.

Desembocan mañanas allí

en los pasillos azulados

del mediodía del reino

de tus ojos.

Y desde el sótano

del olvido, subo a tocarte.

Porque todavía pienso amarte,

aunque haya que subir

a un castillo de versos.

SON DEMASIADO JÓVENES

2012-02-21T18:41:00.001Z

Corría el año 1975. Por aquel entonces, el franquismo perpetraba sin piedad los úlitmos cinco fusilamientos en los que segaba la vida de cinco presuntos terroristas. Ahora, en el año 2012, no parece que la cosa haya cambiado demasiado. Los grisis parecen ataviarse de azul y llamarse "policía nacional". Los hijos que ahora sí tenemos tienen que esconderse de la democracia que les brindan ciertos pe...rsonajes. La codicia y la corrupción devoran el bien a dentelladas certeras. Y es cierto que, tal vez, no se asesinan cuerpos bajo esa grandilocuente palabra de autoridad. Sin embargo, se matan voces y almas que claman por injusticias evidentes a base de porrazos sin más destino que el miedo. A veces, demasiado jóvenes. Por ello, es hora de que vuelvan a brotar aquellos ánimos ahora aletargados de libertad y justicia que parecen haberse quedado adormecidos bajo el manto del bienestar capitalista más pecuniario y baldío.

Por la primavera valenciana esta nueva entrada

SON DEMASIADO JÓVENES

Son demasiados jóvenes

para pagar la factura

del espanto en sus almas.

La voz no ha de callarse,

cuando apenas ha dicho

una primera palabra libre.

Son demasiado jóvenes

para que vean la democracia

disfrazada de sangre, violencia,

azules y grises dictaduras.

Son demasiado jóvenes, sí

para ver que el viento

solo sopla a favor

de las alas de los cóndores.

Y en aviones de sueños

solo pueden volar los caciques

que conquistan la tierra

a porrazos y pelotazos de goma.

Son demasiados jóvenes

para esperar, tal vez, que muera

al Alba su libertad tan temprana.

Fusilada por la democracia

del siglo XXI.

YA CASI ESTÁS, YA CASI ESTAMOS

2012-02-21T18:40:00.001Z

YA CASI ESTÁS, YA CASI ESTAMOS

Ya casi estás, ya casi estamos.

El recuerdo acerca las carreteras

de sal que llevan a tu ausencia.

Y, a veces, vuelvo a mirarte

a los ojos como si emergiera

de ellos luz en la pupila.

Subirte hacia tu rostro
es, a veces, llegar a la cumbre
del agua que abraza,
de repente, la orilla
para desaparecer con la corriente.

Y te quiero, a veces,
casi te quiero.

Ya casi estás, ya casi estamos.

YA NO ESTABA

2012-02-20T18:04:00.001Z

YA NO ESTABA

Ya no estaba.

Se había ido silenciosamente.

Sin arrastrar la puerta
ya había dicho adiós.

Sus besos de fruta,
sus caricias de tierra,
y su sabor a primavera
también habían desaparecido
como el brillo dorado
en las vías del tren.

Ya no estaba.

Tan solo podía recordarla,
mientras la quería,
silenciosamente
en su ausencia.

Ya no estaba.

ESTÁS CASI DE VUELTA

2012-02-20T18:02:00.000Z

ESTÁS CASI DE VUELTA

Estás casi de vuelta.

Ya casi llegas, deshaciéndote

en un mar de tarde naranja

como la última gota de un charco

a merced del mediodía

después del diluvio.

Y nos besamos, mientras subo

la cuesta que me lleva

a la luz de tu mirada.

A veces, remontar

la soledad se advierte difícil.

Demasiadas puertas de aire

que no esperan la mano.

Y demasiada pendiente

sobre las cascadas

de tierra de la tristeza.

Estás casi de vuelta

en un recuerdo

que crece de repente

en los muelles del olvido

para volverse a ir

como tú, casi de vuelta.

En un mensaje de frío

que puebla de calor

polvoriento las paredes.

Estás siempre,

casi de vuelta.

THE EUROPEAN SPLENDOUR OF STRASBOURG

2012-02-19T14:17:00.002Z

THE EUROPEAN SPLENDOUR OF STRASBOURG

TUESDAY 14 FEBRUARY

It is still winter. A sluggish freezing wet breeze is blowing. Kirchberg is shrouded in a white light fog and some snowflakes are falling over our heads. We are awaiting the bus to Strasbourg. We are supposed to leave Luxembourg at 8.00 in the morning. Finally, we manage to start our journey at 8.15. This is going to be our first time at the European Parliament based in Strasbourg, one of the most ancient and wonderful cities in all of France. Nerves are taking over some people, but it does not matter. We are all inside this melting pot of cultures and languages as translation trainees at the European Parliament. We all agree this is going to be an experience not to be forgotten.

After one hour of travelling, we are still on the road. People are getting bored and someone conquers his fear to sing in front of an audience. Amazing live improvised concert on the bus microphone almost till the end of the trip.

Two hours and a half after leaving Luxembourg, we get to the EP and we all pass the security checks. It is snowing heavily and the floor is a little bit slippery, so we take care not to fall. Once we are inside the buildings, we receive our allowances and we attend a presentation about interpretation at the EP and a plenary sitting both held at the Louise Weiss (LOW) building. This last one is really exciting. Some people focus their attention on the interpretation, while others try to get to the heart of these speeches since we are not all translators. In the meantime, we have enough time to discover a little bit more about the EP, eat at the stressful overcrowded cafeteria and explore other buildings such as Salvador de Madariaga (SDM) and Winston Churchill (WIC). There is also time to take some beautiful pictures for future memories and build relationships while the murmur of conversations is roaring along the woody corridors of LOW like waves coming and going when breaking on the shore.

After a few hours, this first visit comes to an end. Time to take our luggage and enjoy the evening in the city after leaving our belongings in the hotels. The night is still young and everyone makes the most of this spare time to hang around the centre, go to a pub or simply sleep.

WEDNESDAY 15 FEBRUARY

It has already stopped snowing. The sun is rising over the horizon. It is about 8.00 in the morning. Time to wake up for the second day of our visit at the EP. Time to quench our thirst for European knowledge. We have already met at the entrance at 9.00. The night was too short. This is the reason why tiredness may be seen our faces. Anyway, we are all awaiting the time of the next presentation to come. It is not disappointing at all. Ryan Meilak is a good speaker. His way of speaking captures our attention, so that we are all trying to focus on what he is talking about: the work and the role of EP.

Following this presentation, he gives the floor to one of the fourteen Vice-Presidents of the EP, the British MEP Edward McMillan-Scott. He has the gift of knowing how to give a perfect speech in front of an audience. He does not look nervous at all. Sometimes experience is the best teacher. It is possible that we do not all share his points of view about certain issues which are being raised. Anyway, he never forgets to say: it is just my opinion. Some people are curious. They want to know a little bit more about his ideas and they raise some interesting questions. He does not take so long to answer without any sign of hesitation. He spends half an hour of his time with us. At the end, he does not forget to say goodbye adding: thanks for this talk.

Following this, we attend to another plenary sitting about how to tackle youth unemployment among other issues. In the meantime, we are waiting for the voting time to come. We have two further presentations after eating in a crowdy noisy cafeteria which is the heartbeat of politics in Europe. We are going to learn more about how the European Ombudsman Office works and a little bit more about the Council of Europe, one of the most global institutions. Interesting presentation and visit. Later, we enjoy the last rays of sunshine over the city while returning to our respective hotels. We are going to embark on the Strasbourg nightlife adventure until we are overcome by tiredness. Strasbourg can spew life onto its streets and alleys even on a Wednesday evening.

THURSDAY 16 FEBRUARY 2012

It is 9.30. The first time EP translation trainees are going to visit it. Time to enrich our knowledge about the European Court of Human Rights. We are invited there to see an interesting short movie titled “Conscience of Europe”. We are inside a very avant-garde building that I take a careful look at. Then, we go upstairs to have a meeting with a translator from the Translation Service of the Court. He tells us how this service works and some people raise some questions to explore this issue in a little more detail. After less than one hour in which we have the chance to visit the place where public hearings take place at the Court, we are leaving the building. We will have five hours of free-time to roam along the marvellous cobblestone streets of “La Petite France” and give our particular tribute to some historic places such as the National Library. While crossing the bridges leading to both sides of the waterways, some people are surveying the urban old-fashioned landscape. It is sometimes so mesmerizing that you feel like you are within a peaceful backwater melting your heart.

But beauty and fun do not last forever. They are like dust in the wind. After this, we take the bus to return to Luxembourg. It is time to say goodbye for the moment. Two hours of our exhausting trip remain until we are “home sweet home”. Meanwhile, Strasbourg will continue to glow with a European spirit we have had the chance to enjoy. See you later Strasbourg.

SURCO MI TRISTEZA

2012-02-19T13:27:00.000Z

SURCO MI TRISTEZA

Surco ahora mi tristeza.

Sus diferentes rostros

sobre las calles de asfalto.

Las ciudades de soledad

a las que me invita,

y los mensajes de vidrio

y ausencia que se ahogan

en el fondo de la melancolía.

Toco las puertas de aire

de un poema por escribir,

y la idea cruza mis recuerdos

como un tren de versos

sobre otra página de polvo

de mi historia.

Mientras surco mi tristeza,

y lloro metáforas porque no estoy

solo con mi silencio.

Me acompaña la tristeza.

NO HAY NADA

2012-02-18T15:04:00.000Z

NO HAY NADA

No hay nada,

tan solo polvo

escribiendo.

No hay nada,

tan solo yo.

NOCHE ESTRELLADA

2012-02-16T19:40:00.001Z

NOCHE ESTRELLADA

Se asoma ya la tarde

en el horizonte.

Llega tiernamente

coloreando de otoño

el cielo y las nubes,

acarreando estrellas,

besos de tierra,

caricias de transparente

lluvia sobre las nubes,

y unos gramos de melancolía.

Otro día se arranca ahora

del calendario,

y mis ojos intentan

subirse con sus pupilas

al último tren de luz

que golpea el asfalto.

Porque ahora va a morir

otro ocaso más allá del mar.

Y yo habré de seguir

caminando por la soledad

como si no acabara nunca.

Como si la tristeza

no acabara en las lágrimas,

y las palabras fueran infinitamente

libres como el viento.

Como si las olas

no tuvieran esquinas

sobre la corriente.

Y los luceros fueran

faros eternos en los que desembarca

mi melancolía,

cuando atraca la tarde

sobre el horizonte.

Llega la noche.

Y solamente

pido permiso

a las estrellas

para que mis poemas,

mi vida y mi historia

no se queden a oscuras,

como la tarde.

ESTÁS AQUÍ TODAVÍA

2012-02-13T22:21:00.002Z

ESTÁS AQUÍ TODAVÍA

Estás aquí todavía.

Dejaste en la despedida

un mensaje de calor

sobre las frías paredes

que aún me abrasa.

Y no termino de decirte adiós.

Sigo navegando en botes de vidrio

hacia las costas de la ternura

que falta en la caricia

húmeda de un beso.

Y, en ocasiones, surco

cada sueño en la espiral

de un rollo de papel

que impregna de fantasía

la lóbrega estancia de la soledad.

Estás aquí todavía.

Lo siento cuando llueve,

y suena el río a tu recuerdo

transparente de sudor

perlado en los abrazos.

Y el viento dulcemente

empuja mis pasos de nostalgia

hacia tu ausencia agridulce.

Estas aquí todavía.

Y no basta con echarte

de menos

para poder decirte adiós.

POLÍTICA DE AMOR

2012-02-13T11:04:00.001Z

POLÍTICA DE AMOR

No habría tantas guerras

si la única bomba que estallara

sobre el mundo

fuera de agua y claveles.

Si hubiese más guitarras

cuyas cuerdas esperan

el verso que las acaricie

en cada nota
que soldados custodiando
una paz de pólvora,
metal y miedo.

Si no hubiese más revolución

que la de la sangre cuando fluye

serenamente en las venas

como el viento cuando abraza

las espigas, y las hojas.

Si no hubiese tanto mercaderes

del odio, y el mundo

se llenase de artistas

decorando de misterio la rutina.

Y si el trino de un pájaro

fuera suficientemente libre

para no estrellarse

con el fragor de la batalla

en pleno vuelo

hacia sus frágiles

y cortas alas de libertad.

Tal vez, si se parlamentara

de la ternura en las urnas

de la comprensión.

Y no tuviese ideología

el amor por el maquillaje

en la sonrisa y la voz.

El mundo sería algo distinto

tal vez.

Nadie compraría el cariño

como quien compra

mercancía en los puertos.

Atracaría el afecto

en las costas de asfalto

de las ciudades

como un barco de sueños

y esperanzas cargado.

Y se seguiría el régimen

sin brazo político del amor.

No habría que matar más.

Solo unas palabras hermosas

que gastar en las páginas

de la Historia.

Amor.

Política de amor..

EN LA ISLA

2012-02-12T20:00:00.001Z

EN LA ISLA

Atracan las palabras

en los puertos blancos

de la página.

Surcan las rayas como barcas

en busca de la corriente.

Las alientan los remos

alambicados de un pensamiento.

A veces, acarrean tristeza.

Otras una gota de melancolía.

Y se convierten en verbo

cuando se amarran al muelle

de la idea como navíos

que han descubierto

la tierra de su rumbo.

Atracan las palabras

en la isla de mi consciencia.

Y sobre el mundo ahora

soy un archipiélago de recuerdos.

En la isla de mi consciencia.

ESTOY SOLO

2012-02-12T02:25:00.001Z

ESTOY SOLO

Estoy solo. Las paredes callan.

Y el silencio hiere

como un puñal de versos

que se clava en mi nostalgia.

No soy nada. Y estoy solo.

SUEÑO, SOLO SUEÑO

2012-02-11T17:58:00.000Z

SUEÑO, SOLO SUEÑO

Toco el polvo como si se pudiera

abrazar cada ácaro

de un desván.

Y beso el cielo

como si subir tan alto

costara algo más que la vida.

Todo mentira.

Sueño, solo sueño.

LA VIDA ES TRISTE

2012-02-10T21:18:00.000Z

LA VIDA ES TRISTE

La vida es triste, a veces,

como la última luz de un faro

que despide travesías viejas

de besos y pasiones antiguas
que atracan aún
en los puertos
azules del recuerdo.

Y solo tengo ganas
de decir adiós.

Enterrar mi voz
bajo el asfalto
como una flor que no quiere
enfrentarse a las estaciones.

Y que nada me mate,
ni siquiera el tiempo.

La soledad, entonces,
es la casa más acogedora
de unas lágrimas,
y de mi tristeza.

Cuando la vida es triste,
y solo tengo ganas
de que nazca otra
bella despedida en un poema
entre cuyos márgenes se oculta
la esquina de ese patio
de mi melancolía

Decir adiós,
cuando la vida es triste.

PASA QUE NO PASA

2012-02-09T23:10:00.000Z

PASA A VECES

Pasa, a veces,

que no pasa nada.

Unas huellas que borra

la ventisca en un golpe

certero de invierno.

Una voz que acallan

los vómitos de humo

y estrépito de la urbe.

En fin, no pasa nada.

Tan solo otro hombre

mendigando un poco más

de tiempo para su adiós

en algún recuerdo

que no sea de asfalto.

En fin, a veces,

no pasa nada.

TENÍAS QUE IRTE

2012-02-08T21:40:00.000Z

TENÍAS QUE IRTE

Llorabas. Tus ojos decían

desde sus lágrimas

que tenías que irte.

Sin embargo, aún no has dicho

adiós del todo.

Crezco cada mañana un poco

hacia el cielo, y el mar

para alcanzar ese tacto

de aire que dejaste

tras tu estela de besos

agridulces y caricias

mojadas de asfalto.

Tenías que irte

para que siguieras viva

en la memoria.

Para que resistieras al tiempo,

en mi recuerdo.

Y no se acabara contigo

la belleza misteriosa

de cada instante en un verso.

Tenías que irte.

ENTRE TODAS TÚ

2012-02-08T21:37:00.003Z

ENTRE TODAS TÚ

Entre todas tú

eres la única

que eres tú.

Entre toda la belleza maquillada,

y los demás pasos,

y todos los sueños

que entierra la ciudad

de sonrisas cansadas

y rostros metálicos

congelados de resignación.

Siempre tu voz se alza.

Y muerdo la primavera

mientras beso tu tierra

de sudor y escarcha apasionada.

Entre todas eres tú

la única que eres tú.

Tal vez, nadie y todo.

Un recuerdo

que no olvida el poema.

La que despierta

el juego de las estrellas

en los ojos, y el rumor

del mar dulce en cada ola.

Entre todas

eres la única tú.

Entre todas, tú.

AÚN ESTOY VIVO

2012-02-07T19:38:00.000Z

AÚN ESTOY VIVO

Las estrellas siguen jugando

en el brillo de mi pupila.

El viento me sigue dando

de bruces, a veces,

cuando camino con mi soledad

por los caminos de la vida.

Y siento en la corriente

del mar cómo se deleita

la arena con el baile

salado de las olas en la orilla.

Aún puedo respirar.

Y ya he nacido.

Aún estoy vivo.

TECHO PARA EL INVIERNO

2012-02-06T21:52:00.001Z

Il aura un toit pour passer l'hiver.

Anónimo

TECHO PARA EL INVIERNO

Tendrá un techo para pasar

el invierno, solamente.

En la soledad las demás estaciones

no importan demasiado.

Y tampoco preocupa demasiado

a nadie el llanto de un perro

en primavera, verano u otoño,

aunque no sirva de mucho

el Arca de Noé temporal

de la solidaridad de la chimenea

y los ratos abrigados por una estufa

de acogida.

La desidia no tiene esquinas,

ni entiende de solsticios,

equinoccios, rotaciones

o traslaciones.

Sigue girando en la órbita

oscura de las calles

llenas de tejados de cartón,

y mantas de asfalto.

Y a nadie le importa,

siempre y cuando tenga

el desgracido

un techo para pasar

el invierno, solamente.

LA MEMORIA ANDA DESBOCADA

2012-02-05T21:38:00.000Z

LA MEMORIA ANDA DESBOCADA

La memoria anda desbocada.

Ahora es como tú,

que corres demasiado rápida

como un recuerdo inalcanzable,

como tu cuerpo de cascabeles

y sonrisas de silencio.

Anda desbocada

como la tormenta

y el diluvio cuando no deja

de llover soledad en la tristeza.

Y hay estrellas de papel

que juegan a ser luminosidad

en mis ojos sin pupilas

del sueño.

Estoy loco, quizás,

y mi memoria se desboca

como un río que quiere llegar

a ser caudal del mar.

Estoy loco,

porque no quiero decirte

adiós,

aunque tu recuerdo me desboque.

NADA HA OCURRIDO

2012-02-05T09:25:00.001Z

NADA HA OCURRIDO

Nada ha ocurrido.

Solo que he sido hasta ahora

otra gota de polvo

en el mar de las ausencias,

los sueños y los recuerdos.

Salvo eso,

nada ha ocurrido.

SILENCIO, DESPUÉS DE TODO

2012-02-04T10:04:00.001Z

SILENCIO, DESPUÉS DE TODO

Silencio, después de todo.

Las baldosas desayunan

cansancio y resaca,

y solo transita la fatiga

la estancia vacía.

Ayer había gritos y jolgorio.

Y hoy las puertas

sonríen a otra despedida

como si para la madera

fuera alegre decir adiós.

Silencio, después de todo.

AYER PUDE MORIR

2012-02-04T09:17:00.000Z

AYER PUDE MORIR

Ayer pude morir.

Sentía, entonces,

como si mis palabras

se cruzasen alocadamente

cual barcos que han perdido

el rumbo recto del timón.

Sobre el agua ya era

casi transparente.

Y me había olvidado

de mi cuerpo.

El corazón era un pulso

uniforme de frío y tristeza.

Y quería irme tras la puerta

de mi soledad

rumbo a mi eterna melancolía

Un último poema

había aún de escribir:

toda la vida que me queda.

CREARTE

2012-02-02T19:08:00.001Z

CREARTE

Retrocedes.

Estás cada día más lejos.

Tus brazos se alejan

como los recuerdos en el tiempo.

Y sigues siendo grande

porque escribo para no perder

tu estela sobre un mar

de asfalto como lo haría

un buen caminante de tu cuerpo.

Retrocedes, y avanzas

en los años como si no fueses

más que polvo poblando

los desvanes.

Te haces pequeña,

y sin embargo, un temblor

como de mariposa

sigue invocando tu voz

como el viento cuando anuncia

su llegada sobre las hojas

de los robles.

Porque amarte, tal vez,

ahora que no existen los besos

sea crearte en la maravilla

infinita de un poema.

HUMOR

2012-02-01T22:56:00.002Z

HUMOR

Humor. El asfalto ríe.

Un último mensaje

de alegría antes de estar triste.

Así es el humor mundano

de la soledad.

La muerte a carcajadas.

ERES TÚ

2012-01-31T20:00:00.000Z

ERES TÚ

Eres tú hoy, y mañana

y cada día, y cada tarde.

Y cada beso

aunque haya de desceñir

la niebla de un misterio

para que no seas leyenda

en mis palabras solas.

Te recuerdo, a veces,

y el tiempo te acerca

como si se le pudiese dar

la vuelta a la manía

circular de las agujas.

Porque ya eras tú,

antes del amor.

Y eres hoy, y nunca,

y siempre, y mañana.

Eres tú, simplemente.

ROSAS DE ASFALTO

2012-01-31T19:36:00.000Z

ROSAS DE ASFALTO

La ciudad muere otra vez

esta tarde bajo la nieve.

Se despide como las nubes

que corren por el mundo

cual ángeles blancos de agua.

Apenas lloran escarcha

los árboles como transeúntes

pasivos del invierno

que les roba las hojas.

Y el silencio puebla

cada calle como si transitara

un monólogo de lágrimas

vacías la soledad mundana

de amar solo lo metálico.

Se ha acabado todo.

Eso parece, pero llega

el poema otra vez a mi casa.

Sin tocar la puerta pasa.

Y tengo la esperanza,

cuando todo ha muerto,

de que vuelvan a nacer

rosas sobre el asfalto.

Para seguir amando

la urbe, aunque haya

muerto muchas tardes.

ME SEDUCE TODO

2012-01-30T21:22:00.000Z

ME SEDUCE TODO

Me seduce todo.

El arpa silente y triste

que acarrea el viento,

cuando sólo es aire moviéndose

sin mover tus cabellos.

La música transparente

del agua cuando la cautiva

la corriente del mar,

y baila en tus ojos

brillante como una estrella

y simple como una gota.

Me seduce todo,

hasta cuando el invierno

parece odiar a las raíces

de la primavera

en su caricia sutil

y moribunda de escarcha.

Porque amo el mundo,

cuando es como tú.

UNA NOCHE MÁS

2012-01-29T21:01:00.000Z

UNA NOCHE MÁS

Una noche más

eres todas las noches.

Mirar es estrellarse contigo.

Y en cada minuto que pasa

sigues hasta después

del cansancio.

Una noche más huyes.

Y te acercas con la ausencia

en los labios.

Escapas de mis brazos,

y el poema te encuentra

como si en tus muelles

solo pudieran atracar

las palabras fútiles de un deseo

que no se cumple en el abrazo.

Una noche más

eres todas las noches.

Y el mediodía de cada tarde

que parece morirse

lentamente como la escarcha

sobre las hojas de los pinos

a principios de marzo.

El conticinio es una guitarra
de silencios que fluyen
hacia la nostalgia
como barcos cargados
a los puertos azules del alma.

Sigues doliendo igual también

como la melancolía

cuando acarrea demasiadas

esquinas de soledad en el recuerdo.

Una noche más

eres todas las noches.

SOY UN HOMBRE SIMPLEMENTE

2012-01-29T14:23:00.000Z

SOY UN HOMBRE, SIMPLEMENTE

Soy un pasajero que espera

compañía en los camarotes

vacíos de la vida.

El árbol que en su quietud

serena de raíz desayuna

la primavera buscando

durar más de un invierno.

Y el amor que no siempre

abraza el mundo que quisiera.

A veces, el mundo es del aire

que acarrea nostalgias.

Soy otra historia más

que podrá contarse

en otro recuerdo, quizás.

Soy un hombre, simplemente.

ESTOY TRISTE

2012-01-28T14:11:00.000Z

ESTOY TRISTE

Estoy triste ahora

sin saberlo.

No hay lágrimas

que pueblen de nostalgia

y besos antiguos mi mirada.

Pero el mundo se ha vuelto

una manzana mordida

del revés por la soledad.

Todo sabe a despedida.

El sol dice adiós al mediodía,

aunque no atraque la tarde

sobre las sombras de la ventana.

Las páginas verdes

de la primavera se borran

con los azotes helados

de la escarcha y el frío

invierno de la aflicción.

Y me duele estar a solas

en la habitación de mi melancolía.

Estoy triste ahora.

No me pregunten por qué.

DESDE EL RECUERDO

2012-01-27T11:03:00.005Z

DESDE EL RECUERDO

Desde el recuerdo

te sigo hilvanando

en cada palabra,

como si un poema

cosiera tus labios a mi boca,

y el amor a los muelles

azules de un eterno mediodía.

Y, en silencio, nos besáramos.

Sé que no estás,

y estás muda como el agua

de un charco que no llega

a la corriente marina

para gritar su grandeza transparente.

Eres soledad, y ausencia.

Belleza de aire, y olvido,

y una ilusión de deseo

que abrasa demasiado el pecho

cuando solo late

en los versos.

Y despedida agridulce.

En cada recuerdo eres

lo que nunca dejas de ser.

Los años de belleza

que no olvido.

POEMA DE CUMPLEAÑOS

2012-01-26T23:47:00.001Z

POEMA DE CUMPLEAÑOS

Es inevitable envejecer,

y sentir cómo los años raspan

la superficie rugosa de la edad,

silenciosamente, como un copo

de nieve deslizándose frágil

y sutil por el cabello.

Porque el tiempo

es como un mar cuyas olas

bailan infinitamente

sobre la isla de sueños

en que se convierte la soledad

que ansía compañía: corre,

grita, y no para nunca.

A veces, es como un tren

en cuyas infinitas estaciones

van bajándose y subiendo

historias de despedidas

y nostalgias pasto de la vida.

Va arrancando calendarios

tiernamente como la brisa otoñal

las hojas de la primavera.

Es entonces, cuando se sabe

que todo tiene un fin,

que los doce meses

de arduo trabajo para el corazón

ya no saben tanto a piñata,

y el cuarto de siglo

es algo más amargo

que un cuarto de tarta por degustar.

Crecer es un poco más duro

que cuando soñábamos

con ser adultos.

Sin embargo,

a pesar de que la sangre

desgaste en su imparable caudal,

afortunado es el que puede contar

doce relatos más de ausencias,

alegrías, emociones,

o tristeza.

Y sigue manteniendo el tesoro

de seguir viviendo

para sentir, amar, y recordar

a otros caminos

por los que seguir andando

en la memoria.

Tú seguirás paseándote

por los míos,

mientras mis años

no te olviden.

LLEGAS A CASA

2012-01-25T23:52:00.002Z

LLEGAS A CASA

Llegas a casa.

Mis ojos se cierran

como una puerta entreabierta

hacia tus manos.

Es hora de tocarte,

aunque sea tarde.

Y solo te sueñe.

FIESTA DE BABEL

2012-01-24T22:12:00.002Z

FIESTA DE BABEL

23 de enero de 2012

Es invierno y las zapatos se deslizan sobre la antesala lábil de la Philarmonie de Kirchberg como los cisnes sobre los canales de Amsterdam. Hay que tener cuidado de los resbalones. Ha helado por la noche. Son las 9 de la mañana. Schuman observa, con sus ojos de cemento y hormigón y ventanas de cristal, cómo se acercan al edificio que lleva su nombre numerosos viandantes de cuyos cuellos y abrigos forrados cuelga el famoso “badge” azul o rojo, distintivo con el que se identifica a los funcionarios y demás trabajadores del Parlamento Europeo. Todo parece transcurrir como un día normal en el que el vaivén de transeúntes que se dirigen hacia las puertas de la entrada y la zona de seguridad se mezcla con los saludos rutinarios de los agentes de seguridad que custodian el edificio. Las mismas caras cuyos gestos cansados parecen entonar interiormente ese “I do not like Monday”. Los mismos pasos de la rutina abriéndose camino otra semana más, y los mismos buses cargados de gente y, a veces, algo de melancolía. Sin embargo, algo se cuece en el interior desde hace unos pocos días.

En el segundo piso del edificio Schuman, las despedidas y saludos políglotas abren paso a los diversos acentos del territorio español. Entre el ruido incesante de las impresoras que no paran de imprimir CM, DV, resoluciones entre otros documentos, se deja entrever un ambiente algo festivo. Los pasillos lóbregos, las escaleras entre cuyos muros retumban los pasos de los zapatos de quienes las suben y las bajan, y los despachos se pueblan de conversaciones como se puebla de agua un río cuyo caudal alimenta una dulce lluvia. Han empezado los preparativos para la “Babel's Party”, una fiesta multicultural que surgió como iniciativa de la anterior directora de la DG TRAD (Dirección General de Traducción) del Parlamento Europeo. Ahora el testigo lo ha tomado la actual, Janet Pitt, para consolidar una fiesta cuyos objetivos no son otros que los de entender un poco la cultura de la Europa de los 27 y sus 23 lenguas oficiales y demostrar que la convivencia puede desencadenar grandes logros como el de mantener a flote una institución como la Unión Europea.

Huele a alegría, regocijo, y cierto desosiego entre los nervios y la presión por sacar los encargos adelante sin que se cumplan los plazos. Entre prisas, y el sonido monótono de los papeles cayendo sobre los cajetines, hay algo de espacio para una pequeña risa cerca de la secretaría de la Unidad. Asistentes de traducción, secretarias, traductores y personal en general llevan varios días de preparativos entre sobres con dinero, agasajos culinarios que cautivan todo tipo de paladares, postres, bebidas y todo tipo de cocina que puedan paladear los asistentes a la Fiesta de Babel. Todo se acepta, salvo estar triste o pensar sobre la crisis que azota la civilización de nuestros días. Se va llenando poco a poco el piso de envoltorios que portan gratas sorpresas para las papilas gustativas. Por un día, la monotonía va a ceder paso a la relajación y la calma. Ya falta poco. Toda una mañana, quizás, de agobio y prisas hasta que decline el sol, y empiecen a rodar los platos internacionales en paladares ajenos.

12:30 horas

El mediodía discurre como de costumbre, sin que nada cambie demasiado. Se siguen sacando adelante RR, AP, AD para que el engranaje de la maquinaria parlamentaria pueda seguir funcionando sin demasiados contratiempos y la Unión Europea aguante en pie otro día más. Al llegar las 12:30, lo que se traduce en la hora en la que gente comienza a llenar los estómagos vacíos en Luxemburgo, la mayoría de la gente no está por la labor de perderse la oportunidad de degustar platos tan diversos provenientes de tantas naciones: “Creo que voy a reservarme para luego”. Otros dicen que “prefieren reservar para luego un espacio que parece agrandarse conforme”. En una cosa están todos de acuerdo: no hay que dejar escapar tal ocasión. Por ello, las cantinas del Schuman y el edificio KAD, que lleva el nombre de uno de los padres de la que es hoy la Unión Europea (Konrad Adenauer), parecen más solitarias que nunca. No hay demasiada gente que ocupe los asientos y se siente en el ambiente esa maravillosa y dulce algarabía de las conversaciones desasosegadas del almuerzo al abrigo de unos platos y café. Las cajeras, cocineros y cocineras, y demás personal están algo aburridos. Todos se reservan para lo que viene.

Van pasando los minutos incesantemente en las agujas del reloj. Esa terrible manía circular que conmina a las arrugas a poblar la sangre, la piel y los rostros cansa, en ocasiones. Y se vuelve pesada como la gravedad de la fatiga en un día tortuoso de trabajo. Se hacen ya las tres de la tarde, y los encargados de preparar el puesto español que estará presente en la fiesta llaman a quienes han cocinado algo para que los acompañen a cruzar la calle camino a Babel. A pocos metros ya se halla el mito y el olor de las “cocinitas” y la atmósfera atemperada impregna ya los despachos.

4: 15 de la tarde

Ya empieza a llegar el grueso al KAD. No se puede decir que en el amplio y espacio comedor del edificio se haga notar la algarabía del tumulto, pero poco a poco la gente empieza a llegar y a poblar la estancia. Cuando ya las campanas están a punto de sonar cinco veces, el lugar está casi lleno. El sonido de los diálogos se entremezcla con el silencio de los que sacian sus ganas de probar cosas exóticas. Tortilla y pistos españoles, delicias griegas, pretzels alemanes, postres suecos, cervezas eslovacas. No hay cabida ni para el hastío, ni para que el estómago entable una charla con el cuerpo vacío. Los diferentes puestos de los países los van ocupando curiosos con ansias de degustar algo novedoso y particular. Y no salen nada insatisfechos del intento. Las sonrisas de satisfacción acaparan la escena como lo harían las gotas ininterrumpidas de un diluvio en los cristales de las ventanas. Nadie parece infeliz durante un momento. Becarios que acaban de conocerse y se abrazan en cuanto se ven en un signo de complicidad digna de elogio. Funcionarios que se olvidan por un momento de los ordenadores para charlar con el mundo. Todo parece desafiar los designios de Yahvé cuando quiso confundir a los seres humanos para que no persistiesen en la construcción de aquella torre. Si algo se confunde entre tantos pasos y tanto agradable calor humano, es la cabeza que, en ocasiones, llega a perder el norte entre tantos vocablos y fonemas maravillosos con los que se retoña uno de los crisoles más importantes del mundo: el Parlamento Europeo.

El tiempo se ha vuelto volátil y raudo y los minutos pasan sin que se entere demasiado la masa. Las 6, las 7 y poco a poco se va despejando la sala con gestos de agrado, demasiado comer y muestras de haberlo pasado bien. Al cabo de un rato, sobre las 8, ya la sala se ha tornado en un solar donde lo único que queda por recoger después del silencio, es la comida que sobra y las mesas donde estaban los puestos. Solo queda esperar al año que viene para enfrentarse cara a cara a Yahvé. Babel resistirá, mientras queden ganas de seguir compartiendo algo más que unos papeles y 23 lenguas oficiales.

Mientras tanto, se ha quedado en silencio todo el Plateau de Kircherg y, más concretamente, el segundo piso del edificio Schuman. Mañana se volverá a pronunciar español tras sus ventanas el nombre de Babel con sede en Kircherg, Luxemburgo, como de costumbre, entre el inusitado y suave estruendo de las impresoras y las prisas.

CUBRIR LA GUERRA

2012-01-24T15:56:00.001Z

CUBRIR LA GUERRA

Dicen que la Verdad

la entierran las bombas,

a veces.

¿Y dónde queda, entonces,

la humanidad?

Las granadas no son dulces,

cuando llevan anillas,

y las balas no son caramelos

de pólvora cuando parten

el pecho, y desayunan

despedidas tempranas

sobre los campos del olvido.

Las minas no son relindas,

y mucho menos lo son

los tanques cuando pisan

los recuerdos vagos

de una aldea arrasada.

Llueve por desgracia

algo más que agua

en algunos países.

Cae un diluvio de odio

sobre muros de insconciencia.

Y yo, desde una oficina,

siento cómo siguen muriendo

en cada letra muchos más

de cuya sangre solo se acuerda

la tierra.

Y unos jóvenes intrépidos

dicen, que desentierran la verdad.

Lo más triste

es que aún retumbe la guerra.

Y haya que cubrirla

para que se oiga la Verdad.

NADA HA CAMBIADO

2012-01-23T22:12:00.001Z

NADA HA CAMBIADO

Besaba el agua con los labios,

y se torcía la tierra de un sueño

entonces sobre mi boca.

Era maravilloso ser uno mismo

sin que asustaran los espejos.

Y las nubes se paseaban

mansamente por los tejados

como la lluvia por las ventanas

cuando llueve sin que se duelan

de tristeza los ojos.

Los sueños desayunaban

el sol cada mediodía.

Y era hermoso imaginarse

andando el mar en zapatillas

color arcoiris.

Nada ha cambiado desde entonces,

salvo que ese niño

tiene que nacer en el poema.

HABITA LA IDEA

2012-01-22T21:27:00.000Z

HABITA LA IDEA

Habita la idea mi recuerdo.

Y atravesar la memoria

es, a veces, como cruzar

de repente la consciencia

mientras se ausenta el cuerpo.

Y sueño, y cada pensamiento

es como un viandante más solitario

por las calles del delirio,

y la utopía.

Las palabras pueden volar,

entonces, y ser felices,

estar tristes o casarse

con el poema en feliz

matrimonio con la nostalgia.

Estar solo es maravilloso

cuando habita la idea

toda una vida.

LA IDEA LLEGA

2012-01-20T15:49:00.001Z

LA IDEA LLEGA

La idea llega, se expande,

y abarca todo el mundo

que puede ser sobre un papel.

Llega, y es como un tren de aire

que cruza de repente el tránsito

de adioses y nostalgias

de una estación de palabras,

unas dulces y otras más saladas.

Y ama, y siente, y bebe melancolía

como el hombre triste que devora

su tristeza en la barra de un bar,

apurando una última gota de olvido.

La idea llega, y es cuerpo

sobre el aire y el viento.

Muerde el cielo tiernamente

como si fuese una manzana

que paladear en cuanto cae

del árbol leve, y dulce.

Se pasea entre el olor

a libros viejos de una biblioteca

ambulante de sueños.

Y es simple, y sencilla,

y frágil como el rumbo

de un navío

a merced de la corriente.

La idea es también vida.

Nace y muere

en un recuerdo.

Y ahora, tal vez,

nazca de nuevo

mientras la escribo.

MY FIRST LOVE/MI PRIMER AMOR

2012-01-18T19:03:00.001Z

MY FIRST LOVE

I remember it wasa balmy afternoon on the town where I was born more than twenty years ago. Asweet sluggish breeze was whistling over the leaves of the trees like thesounds of silence over a metaphor. This was not a day as usual. While sittingon a bank on the winding avenue leading to my faculty, I started listening tothe murmur of a spring -not so far away from there- like a harmonic melodyemerging from its transparent water drops.

I was gazingquietly at the woman I had fallen in love with at first sight while roamingaround the courtyard a week ago. I was touching her body from my memories. Hervoice was charming. The few words she gave me as a gift that afternoon wereroaring in my mind like waves coming and going on the shoreline. Heroverwhelming beauty was an endless poem to be last forever, beyond any stanza.Her hazel eyes were sparkling like a myriad of stars lighting my desire sincethen. Words were more than simple syllables to be wasted in a nonsenseconversation. I was in love and time did not exist for that moment.

Clocks were juststreet furniture while surveying her. This was the kind of lovely tendernessand affection I was always longing for. I did not tell her how much I needed tosail her skin with my fingers while being in silhouette. How much I needed akiss from her lips. I did not know how to do it. It was the first time I feltsomething like that about a woman. I was so scared. I was so nervous that Icould not stop sweating at all.

I saw her walkingthrough the entrance door. I might conquer my fear definitely. I approached heras I stand up from the bank I was sitting on, with a poem I wrote in hand. Ihad already been talking to her three times since the moment we met, but neverabout this issue. I gave it to her and she red the whole document. I realizedinstantly that she was shocked. She did not expect me to tell that truth toher. Once she finished reading...

- Oh. This iswonderful, but...- she said.

- But you havesomeone else in mind, that's it?

- Yeah. I do notknow what to say. This is so shocking. I left my boyfriend a week ago and...

- You do not needto say anything. I know what you mean.

I was about to crymy heart out. I had no chance to be loved. She did not love me as I thought fromthe way she was looking at me a few days ago. This moment was really painful. Ithad left a hurting mark on my soul.

At that time, thelyrics of a famous song came to my mind: "the first cut is thedeepest"- said Cat Stevens. She is still a deep wound I cannot stop writingin my poems while going through my loneliness. She is going to be literatureforever. My first love...

MI PRIMER AMOR

Recuerdo que se despertaba un cálido mediodía en la ciudad en la que nací hace ya más de 20 años. Una suave brisa silbaba sobre las hojas de los árboles como el silencio sobre la metáfora. No era un día cualquiera. Estaba sentado en un banco en la sinuosa avenida que lleva a mi facultad, cuando empecé a escuchar el murmullo de una fuente cercana cual melodía armoniosa que emergía de cada una de sus gotas transparentes.

Estaba mirando fijamente a la mujer de la que me había enamorado a primera vista mientras vagaba por el patio de la facultad, una semana antes. La tocaba desde el recuerdo más profundo. Su voz era encantadora. Las pocas palabras que me regaló aquel mediodía bramaban en mi mentes como las olas en cuyo vaivén me deleito. Su belleza obnubilante era un poema destinado a perdurar más allá de la estrofa. Sus ojos verdes cetrino centelleaban como una miríada de estrellas que encendían mi deseo. Las palabran eran algo más que conversaciones desgastadas. El tiempo no existía en ese instante.

Los relojes no eran más que mobiliario público cuando la contemplaba. Existía con ella ese tipo de sutil ternura y afecto que siempre había anhelad. No le dije cuánto la necesitaba para surcar la desnudez de su piel con mis dedos. No le dije entonces cuánto necesitaba un beso suyo. No sabía cómo hacerlo. Era la primavera vez que sentía eso por una mujer. Tenía mucho miedo. Y estaba tan nervioso que no podia dejar de sudar. La vi, entonces, caminando a través de la puerta de la entrada. Supe que tenía que vencer mis miedos. Me acerqué a ella levantándome del banco en el que estaba sentado, con un poema en ristre. Ya había hablado con ella en tres ocasiones desde el momento en el que nos conocismo, pero no le había mencionado nada de lo que sentía. Le di el poema y ella lo leyó. Enseguida me di cuenta de que estaba estupefacta. No daba crédito. No se esperaba que le confesara tal verdad. Una vez que acabó de leer...

- Oh. Esto es maravilloso, pero..

- Hay otro, ¿es eso?

-Sí. No sé qué decir. Esto ha sido tan inesperado. Acabo de dejar a mi novio hace una semana.

- No necesitas decir nada más. Sé lo que quieres decir.

En ese instante, estaba a punto de prorrumpir en sollozos. Ya no había cabida para el amor. No me amaba como pensaba cuando me miraba de aquella forma mientras charlábamos. Fue muy doloroso. Ella ya había dejado una sangrante huella en mi alma. Entonces, me vino a la cabeza la letra de una famosa canción: "La primera herida es la más profunda"- decía Cat Stevens. Ella todavía permanece como una herida que no dejo de escribir en mis poemas mientras me adentro en mi propia soledad. Ya solo será literatura para siempre. Mi primer amor...

HE ESTADO CIEGO

2012-01-17T19:29:00.000Z

HE ESTADO CIEGO

He estado ciego, muchas veces,

lo sé.

Como si se hubiese quedado

enclaustrado el resplandor

de la pupila en la caverna

más oscura de Platón.

Porque no he sabido desayunar

cálidamente los faros de esperanza

que me brindaba cada mediodía.

No me apetecía nunca mirar

en el fondo de casa cosa.

Todo era superfluo como un vestido,

que al descoserse ya se rompe

sin que tenga una segunda oportunidad

de tapar la desnudez en el remiendo.

He estado ciego, lo sé,

porque no supe muchas veces

tejer un trozo de cielo

sobre el asfalto.

Me conformaba demasiado.

En mis ojos solo maduraba

la tristeza como una fruta

que no termina nunca de asentarse

en el árbol y cae marchita

como la escarcha tras la nieve.

Mi habitación se acababa

en las ventanas, aunque el paraíso

estuviese esperando

a que lo guardara en mis sueños

como un capitán que custodia

el ritmo firme de su nave

pese a la corriente.

Ardía el mundo dulcemente

como la luz de un estrella

en una noche de estío.

Y sin embargo, me quemaba

la soledad más terrible.

En mi corazón moraba el pulso

detenido y amargo de la despedida

siempre sin haberme muerto.

Y era muy triste

saberse sin más camino

que pasar a solas por la vida.

Estaba ciego,

hasta que empecé a creer

que mirar era algo más

que fijar las pupilas

en un punto vacío.

Descubrir que, sabiendo despertar

en los ojos las ganas

de abrazar el mundo,

todo puede ser más bello.

Sin tanta ceguera...

TRES LÍNEAS

2012-01-16T22:55:00.002Z

TRES LÍNEAS

Tres líneas dan para mucho.

Toda una historia, una vida

para escribirlas.

NO SIRVE DE NADA ESTAR MUERTO

2012-01-15T01:23:00.001Z

NO SIRVE DE NADA ESTAR MUERTO

No sirve de nada

estar muerto entre vivos.

El corazón no se escapa,

entonces, del asfalto,

y es difícil que se transparente

la lluvia entre tanto diluvio

de alquitrán, y pálpitos metálicos.

Se muere más de una vez,

en la soledad de la urbe.

Y sirve de poco vivir

para estar muerto.

EMPAQUETAR EL PARAÍSO

2012-01-15T00:58:00.000Z

En un minuto creaban la ilusión.
Y luego se iban tan rápido
como venían en su tren
a otra parte, empaquetando el paraíso.

Fragmento no literal de Agua para elefantes

EMPAQUETAR EL PARAÍSO

Es corta la felicidad
como la misma vida.

Se envuelve en alguna calle,
se toca durante un segundo
en algún piano que desgasta
la edad de nuestro silencio,
y luego se desvanece como el murmullo
de agua del río
cuando se seca
como las hojas en otoño.

Yo he vivido instantes
de esos contigo.
Y en tus ojos, a veces,
he atado algún recuerdo
de besos más allá de la carne.

He encerrado el mar
en tus pupilas sin corriente,
ni naufragios.

No sé si mañana
habré de empaquetar
contigo el paraíso
de tu momento,
de nuestro momento.

ESCRIBIR UN POEMA

2012-01-13T18:49:00.001Z

ESCRIBIR UN POEMA

Escribir un poema

es seguir el ritmo de la idea.

Jugar, a veces, con el tiempo.

Medir cada palabra

como si tuvieran metros

los verbos, y la metáfora.

Navegar hacia las costas

de la melancolía, a veces,

para buscar en la orilla

transparente de una lágrima

todo un continente agridulce

de tristeza en que sentar la tierra.

Fecundar el silencio cin compases

derrotados de despedidas.

Y, a veces, hallar

lo que el horizonte de las pupilas

no llegan a ver:

la mirada dulce del misterio.

Escribir un poema,

y volver a nacer en la idea.

AMOR SIN DUDA

2012-01-13T18:47:00.000Z

Es ist Liebe,

ohne Zweifal

Anónimo

AMOR SIN DUDA

He cruzado mi destino

como se cruzan los hilos

de dos agujas de coser

en un vestido que espera cuerpo

que envolver todavía:

leves y tiernos.

He andado con otros pasos.

He latido con otro corazón.

He mirado con otras pupilas,

y, a veces, he sentido

un fugaz resplandor alegre

el instante que dura

el encuentro de dos trenes

veloces a mitad de rumbo.

He tenido muy cerca el paraíso

sin yacer sobre el cansancio.

No necesité llaves mágicas

para que se abrieran solas

las puertas del alma.

He sido libre como la corriente
del río que se ensancha

al llegar al mar.

He atravesado en algún momento

sobre mis labios el mismo puente

de cariño hacia los sueños.

Y, en algún instante, mi ternura

ha atracado con su flor de miel

en otra travesía distinta

a la que surcaba mis arrugas

irreparables de sangre, y tiempo.

No tuve tiempo, entonces,

para que acabara el tiempo.

Y ha pasado la eternidad

en este momento como pasa

volando el recuerdo

por las habitaciones de la memoria,

cuando el silencio se hace amigo

de una agridulce soledad,

y converso con mi nostalgia

tiernamente.

Todavía guardo el calor

de esos días como guarda

el diluvio la tierra

para convertirse en rosa.

Ha sido infinitamente maravilloso

haber rozado la belleza

sobre los caminos húmedos

de piel de su espalda.

Haber rozado con los dedos

una fantasía sin haberme dormido.

Eso ha sido amor,

sin duda.

TIEMPOS FÁCILES

2012-01-12T20:22:00.000Z

TIEMPOS FÁCILES

Tiempos fáciles

eran los de mi infancia.

Recuerdo cómo desembarcaban

mis lápices en aquella isla

en la que no había continentes

de pena acechando el cielo.

Y cómo era fácil inventarse

el Sistema Solar en el bolsillo.

Ser era algo distinto

a pasar para marcharse.

Mis sábanas envolvían

los sueños en un manto

celeste de cansancio.

Para el paraíso

no había más distancia

que la imaginación.

En el mar no se ahogaban

aquellos pequeños cruceros

de papel rumbo al verso.

Y la gravedad no impedía

que volaran palomas de tinta

sobre las libretas.

No había tiempo

para acabar con el tiempo.

Y era dulce morirse

durmiendo en la fantasía.

Tiempos fáciles, ya ven,

eran los de mi infancia.

ESTE INSTANTE NO PASA

2012-01-12T19:08:00.000Z

ESTE INSTANTE NO PASA

Este instante no pasa,

porque no tiene tiempo.

Porque es como un recuerdo

que no termina nunca de recorrer

los pasillos solitarios

de la memoria ausente.

No existe la gravedad

de los relojes, entonces,

ni arañan los calendarios

otro día más a la vida,

cuando los arrancan silentes

las agujas.

No pasa. Sigue ahí,

porque es como tú,

cuando surcas las manos

aún calientes del poema

más hermoso que sigue abrasándome:

tu cuerpo desnudo.

Este instante no pasa,

porque para ti no hay tiempo.

TODO HABLA DE TI

2012-01-11T19:52:00.000Z

TODO HABLA DE TI

Todo habla de ti,

porque el aire late contigo

como un corazón

al viento sin la prisión

del pecho atosigándolo.

Y la tierra es un poema

de polvo que puedo respirar

desde las lágrimas.

Cruzo el mar de una ausencia

hasta las palabras,

y el verso aterciopelado

que eres mientras callas.

Todo habla de ti,

hasta el silencio.

HALLARTE

2012-01-10T22:24:00.000Z

HALLARTE

Hallarte ahora es vaciar

el paraíso en tus ojos

de tinta, y morder tu cuerpo

de aire, como si fueras

parte de la corriente del viento.

Has quedado tú sola,

sin instante en el tiempo.

Y eres como esa dulce tristeza

en cuyas bodegas de nostalgia

aún guardo la luz efímera

de alguna estrella olvidada.

Mi soledad te sigue mirando.

El Sol sigue amaneciendo

con tus pupilas llenas de mediodía,

y el mundo es un planeta

intenso de recuerdos

orbitados por tu ausencia.

Porque quiero hallarte.

Pero tengo que decir adiós

para que existas.

Las palabras entonces vagan

como barcos a la deriva

sobre los márgenes

salados de unas lágrimas.

El polvo no puede escucharme

llorar, y es triste saberse

soledad sobre la tierra.

Quiero encontrarte,

pero hallarte, ya ves,

es morir sin ser contigo.

TODO ESTÁ EN LA VIDA

2012-01-09T22:58:00.000Z

TODO ESTÁ EN LA VIDA

Todo está en la vida.

En lo presente,

en cada susurro

que deja respirar.

En el pasado que aún duele.

En cada garabato de primavera

que dibuja el aire

sobre los árboles.

En la constelación de historias

que encierra cada pupila titilante.

En cada poema

que se puede escribir

en los ojos de una amada.

En ti, en mí, en todo,

y en lo que parece nada.

En la idea de un sueño,

en cada baldosa de las calles.

En cada caminante

cansado que ronda

los bancos

en busca del descanso.

Todo está en la vida,

hasta que la muerte,

irremediablemente vence.

Todo está en la vida.

DESCUBRO EN EL SILENCIO

2012-01-08T14:44:00.000Z

DESCUBRO EN EL SILENCIO

Descubro en el silencio

la dulce melodía de la nostalgia.

Los árboles, entonces,

lloran hojas en el invierno,

y la nieve es la única lágrima

blanca y serena sobre la acera.

Apuro un último vaso

de melancolía en el taburete

de algún lejano bar de olvido.

La estación de la tristeza

está a punto de cerrar.

Y disparo otra despedida

sobre el fondo de la jarra,

antes de que se acabe

ese beso agridulce del poema.

Descubro en el silencio

cómo nazco en otro verso.

SOÑAR

2012-01-05T19:04:00.002Z

SOÑAR

Soñar, y que el cansancio

no se canse de despertar.

De noche, y después

de que el sol se clave

en las ventanas cada mañana.

Soñar, y seguir soñando

después de cansancio.

Me encantaría

soñar con la ciudad
sin que me mate el asfalto.

Ser joven siempre.
Y estar tranquilo,
despierto, y soñando en fin.

HAY MUCHA GENTE

2012-01-04T19:02:00.001Z

HAY MUCHA GENTE

Hay mucha gente esta noche

en la habitación.

Tu mirada de cereza habita

cada esquina de la pared,

y siento como si fuera dulce

tirarse al acantilado de aire

de tu ausencia,

y besarte los labios de asfalto.

Hay mucha gente esta noche

en la habitación.

En mi soledad,

me acompaña tu perfume

de recuerdo y olvido.

Y estoy solo amándote,

con nosotros.

Porque hay mucha gente

en cada uno de tus poemas.

DESPEDIDA

2012-01-03T22:37:00.001Z

DESPEDIDA

Se despiden. Marcos se ha de marchar de misión humanitaria a un país remoto, y la nación ocular de Elena se anega en lágrimas, como si un diluvio de tristeza barriera de sus pupilas el intenso fulgor que resplandecía hasta hacía unos momentos. Tiene miedo de quedarse abrazada al último gramo de calor y ternura que le deparó la otra noche con Marcos, cuando la puerta todavía no se había cerrado.

- Temo que no vuelvas nunca Marcos.
- No te preocupes. Retornaré a esta tierra antes de que se asiente el invierno en tus cabellos, querida mía.
- Lo dices con tanta certeza que propicias que toda mi preocupación se disipe.
- Al amor lo fecundan raíces resistentes a cualquier vendaval, mi querida Elena.

Se dicen adiós. Sus cuerpos entrelazados son como barcos que evitan la zozobra anclando sus naufragios en las orillas del cariño. Se resisten a marcharse el uno del otro, pero llega el tren que ha de llevar a Marcos a su destino final. El sabor agridulce de la despedida impregna las húmedas aceras.

-Hasta luego, cariño.
-Hasta luego, Elena. Siempre estaré contigo.
-Te echaré siempre de menos Marcos, hasta que vuelvas.

Lleva ya bastante tiempo esperando. Aquel luego que oyó lleva retumbando algunas tardes más de lo esperado en lo más profundo de su recuerdo. El cielo lleva algún tiempo en obras en su desdichada mirada. Se sienta cada tarde en la estación para ver cómo los demás van y vuelven en un imparable vaivén de abrazos y palmas agitadas diciendo adiós. Los rumbos y los horarios de los trenes cambian, pero su mirada sigue teniendo un único destino en el que posarse como un canario en los columpios de su jaula: los ojos azabache de Marcos. Mira cabizbaja al suelo, y algo parece caer de su bolsillo. La foto que se hicieron juntos antes de que partiera, y sobre ella una cana. El invierno ha llegado a sus cabello. Y no ha habido verano en el que haya olvidado ese gramo de calor que aún puebla su almohada. Elena lo seguirá echando de menos, aunque ya no vuelva.

LOS SUEÑOS HUMANOS

2012-01-03T18:51:00.001Z

LOS SUEÑOS HUMANOS

Los sueños tienen piernas.

Se despiertan cansados

a las siete y media.

Madrugan, y les cuesta

abrir los ojos al asfalto.

Tienen tiempo.

Son como tú,

y como yo,

y como los árboles

sobre los que llueve

algo más que un diluvio

cuando se derraman

poemas a la primavera

de sus hojas inquietas.

Los sueños tienen corazón,

y pulmones de tinta

que absorben todo el aire

que le puede quedar al paraíso

dentro de un bolsillo.

Los sueños son como él

que espera en un banco

el beso a los pechos

de quien quiere

que se ha perdido

entre el tumulto.

Y como tú, y como yo.

Humanos, los sueños humanos.

DÉJENME LA PAZ

2012-01-02T19:44:00.000Z

DÉJENME LA PAZ

Déjenme la paz

para escribir sobre la paz.

Un poco de silencio

para vivir las palabras

como las compañeras

inseparables de una historia

que se impregna de asfalto,

calores arrastrados de casa,

y tristeza tranquila sobre el verso.

Déjenme la paz

para escribir sobre la paz

de estar solo conmigo.

CORRE MÁS EL AGUA

2012-01-02T18:04:00.000Z

CORRE MÁS EL AGUA

Corre más el agua

que la transparencia

sutil de la idea.

Y, a veces, se va

como la arena entre los dedos

de la infancia.

Dura lo que una vela

sobre la tarta, y el viento

sobre las hojas de los pinos

silbando.

Lo suficiente

para escribir otro poema.

SOY UN PUNTO MUERTO

2012-01-01T21:17:00.001Z

SOY UN PUNTO MUERTO

Soy un punto muerto

en el universo,

que espera tener

su seguido en alguna galaxia

humana sobre la que orbitar.

Y escribir una historia

del polvo para el polvo.

EL LUGAR DE LOS SUEÑOS

2012-01-01T11:47:00.001Z

EL LUGAR DE LOS SUEÑOS

El lugar de los sueños

es otra parte lejos

del barullo y los caminos

de asfalto sin horizonte.

Es otro, más allá

de donde la vista

alcanza despierta

a columbrar el mediodía.

Porque se cansan los sueños

de andar tanto sobre la pupila,

cuando no hay paraíso

que empaquetar en un bolsillo

que solo da fe de facturas,

y alquileres de astronaves

invisibles hacia la calma

El lugar de los sueños

es otra parte,

lejos de esta ciudad.

BUSCO OTRO PAISAJE

2012-01-01T00:53:00.001Z

BUSCO OTRO PAISAJE

Busco otro paisaje

que me aleje de los pasos

asfaltados de los sueños

cansados de la rutina.

Cierro la ventana

de mi silencio.

Y en mis palabras

viajo sobre un puente

de poesías hacia la calma.

Porque mientras duerme

la ciudad, busco otro paisaje

para nacer de nuevo.

ESTÁ LEJOS

2011-12-27T11:19:00.001Z

ESTÁ LEJOS

Está lejos el abrazo,

el calor que sigue poblando

de esquinas los poemas,

y los besos que siguen

llenando de páginas

de nostalgia la ternura.

Está lejos un recuerdo.

Debo sentarme tranquilo

en los sueños para amar

de nuevo, porque amar

es ahora despertarse

en el mediodía cortado

de una mirada.

NO TENGO A NADIE

2011-12-26T22:29:00.001Z

NO TENGO A NADIE

No tengo a nadie

que me hable de esta soledad

de asfalto y estos sueños

de farolas que desaparecen

como el agua a merced

del estío.

El amor está lejos

en esta ciudad de naipes

donde se juega a las cartas

con el alma.

Y no tengo a nadie,

salvo el silencio

con el que hablar.

DESPERTARSE

2011-12-16T16:46:00.000Z

DESPERTARSE

Despertarse es duro,

cuando los ojos cargan

algo más que cansancio.

Un milenio de sueños

que se disipa en un segundo.

El camino hay que andarlo

porque lo dicta así la vida.

Y despertarse es duro,

cuando solo quedan los suspiros

dulces de la fatiga en las palabras,

cuando se acaban los sueños.

CAMBIAR DE ESPEJOS

2011-12-14T20:51:00.000Z

CAMBIAR DE ESPEJOS

Se puede cambiar de espejos,

y cambiar de cara,

y ponerse guapo,

y tirar las cartas

sobre una mesa de mármol.

Y soñar a oscuras

con la luz de un túnel.

Se puede cambiar de espejos,

y maquillar la vejez

con un pintalabios

y unas cuantas canas menos.

Pero al final la única edad

que no envejece

es la del alma,

aunque se cambie de espejos.

DESHACIENDO ESTRELLAS FUGACES

2011-12-13T19:11:00.001Z

DESHACIENDO ESTRELLAS FUGACES

Deshaciendo estrellas fugaces.

Así vislumbro el paraíso

como pequeños latidos de luz

en el abrazo de un poema.

Para un pequeño instante

de luz entre estas sombras

que pueblan las ventanas,

cuando no puedo mirar la belleza.

NADA ES BELLO

2011-12-12T22:03:00.002Z

Maldigo el paraíso
que cuando se presenta
no dura lo que una estrella fugaz

Luis Eduardo Aute

NADA ES BELLO

Nada es bello, a veces,

más de un parpadeo.

Se acumula todo el paraíso

en la fatiga.

Y es hermoso morir naciendo

en los brazos de la nostalgia

hermosa de soñar

con el edén en los jardines

sucios de la urbe.

Porque luego del cansancio

nada es bello, salvo

ser a solas con la belleza.

LAS HADAS MADRINAS

2011-12-11T12:44:00.001Z

LAS HADAS MADRINAS

Las hadas madrinas

se olvidaron de bautizar

los sueños en esta ciudad.

El viento mueve solo los molinos,

y en el corazón del aire

solo transita ausencia.

El mar recuerda al tiempo

en su resaca de espuma

de vaivenes y rosas de agua.

Y debe dormirse la urbe

para que despierte un sueño.

Las hadas madrinas se han cansado

de los cuentos en esta ciudad.

TODO VIVE

2011-12-09T23:00:00.001Z

TODO VIVE

Nada estámuerto.

Todo vive,todo late,

todo fluye ypalpita

como losventrículos

del agua delrío.

En la maderade los bancos

se sostieneel corazón

del recuerdode unos besos

antiguos comoaquel mediodía de París.

Los árboleslevantan

la primavera,y la tierra

guarda en susilencio de polvo

la belleza detodo un mundo

que esperaunos ojos

curiosos quelo miren.

Aunque laciudad esté triste,

y solo seasome la luz

de algunafarola en la mirada,

y un peatóncruce triste

hacia sussueños

tras unportal cualquiera

donde emigranal cansancio

los anhelosmás distantes.

Nada estámuerto.

Todo vive,todo late

mientrassienta el corazón.

SE QUEDA A SOLAS

2011-12-08T20:55:00.001Z

SE QUEDA A SOLAS

Se queda a solas

el mundo conmigo.

Quisiera verlo sin metáforas

y escribirlo sin poemas.

Que fuese él mismo,

y que no molestaran tanto

las calles llenas de atascos

hacia un paraíso metálico.

Pero hay mucho ruido afuera.

Las ventanas no dan al mar,

salvo cuando saltan barcos

de agua sobre los cristales

como lluvia enredada en los balcones.

Y la nostalgia emigra

hacia la tristeza

como las palabras

a mi boca,

cuando quiero callar

mi silencio

atrozmente melancólico.

Debo estar soñando

para se quede a solas

el mundo conmigo.

ES NAVIDAD CASI

2011-12-07T21:24:00.001Z

ES NAVIDAD CASI

Es Navidad casi,

y quisiera que llovieran

dulces sobre los sillones.

Pero solo saltan lágrimas,

a veces, sobre la pupila.

Y queda pedirle a las estrellas

que coronen de nostalgia

el cansancio de la inocencia

disfrazada de Reyes.

Es Navidad casi,

y casi pediría un momento

para nacer de nuevo

en el tacto de una poema.

QUERER AHORA

2011-12-06T19:47:00.001Z

QUERER

Querer ahora

es perseguir la humedad

de los besos en la lluvia,

como esperando

que no se rompa

la ternura como las gotas

al golpear la acera.

Querer es ahora contigo

palpar tu soledad y olvido

en el frágil tacto

de una palabra

que nunca llegas a decir

en tu ausencia.

Sentir plenamente el vacío

de un abrazo del viento,

como si tu cuerpo volara

desnudo sobre los versos,

y te deslizaras en la nostalgia

como las olas sobre la arena.

Y sembrar de luz las velas

esta noche con tus ojos

mirándome fijamente

como las dos últimas estrellas

de un cielo infinito

que se hace demasiado grande

cuando todo se parece a ti.

Querer

es descolgar

la belleza de un momento

triste, y escribir

en las lágrimas

la terrible alegría

de saberte en mis recuerdos.

Quererte ahora

como si aún estuvieras conmigo.

Porque nunca te pierdes

en mi memoria.

PRIVILEGIOS

2011-12-04T09:14:00.001Z

Somos privilegiados, aunque muchas veces no seamos conscientes de ello. El tintineo metálico que retoza en los bolsillos como un amante desesperado que siempre espera la caricia de una mano no nos deja ver más allá. Andamos las calles de nuestros mundos y nuestras ciudades sin que nos perturbe, en demasiadas ocasiones, la incertidumbre de saber si alguien ajeno a nuestras vidas se inmolará en algún edificio y segará lo más preciado: nuestras vidas. No somos conscientes, muchas veces, de que no todas las personas podemos paladear el tesoro mundano de escuchar el trino de los pájaros en los bosques, la polifonía encandilante de un piano en un auditorio, y el sonido pretérito de los besos en los bancos sin que estorbe esa maravilla el ensordecedor estruendo de las bombas. Nadie tiene por qué molestarnos cuando queremos contemplar un amanecer, y el Sol se parece a un árbol anaranjado de hojas caducas cuyas ramas de luz se van cayendo dulcemente en los brazos del astro lunar. Ninguna MasterCard puede pagar ese bello instante de sosiego, y ninguna deuda en las cuentas corrientes puede calmar esa sensación de libertad que da oír correr el agua en la corriente de los ríos. La vida puede ser maravillosa, y somos privilegiados de existir en ella sin que nos maten otros en el intento.

SE QUEDA EL RECUERDO

2011-12-03T17:20:00.001Z

SE QUEDA EL RECUERDO

Se queda el recuerdo

a rellenar ahora el tacto

que le falta a los besos.

El silencio habita la caricia,

y llueve sudor perlado

sobre una almohada

que impregna de humedad

pretérita el abrazo.

Disfruto un momento

la ausencia de peatones

en la ciudad que toquen

mi puerta, aunque todos

parezcan tener dirección.

Y mientras remuevo

el café del desayuno,

se desliza otra tarde

de paseos por los sueños

que vieron algún día

la luz más allá de la fatiga.

Suena la agridulce resaca

que rezuma de la distancia

pelágica a la nostalgia.

Y escribo

para que al menos

se quede tu recuerdo

a amarme otra noche más.

SER EN LA VIDA

2011-12-03T12:50:00.001Z

SER EN LA VIDA

Ser en la vida

es no dejar de lado

el rostro en los espejos.

Ser y estar, y pasar,

y vivir siendo...

DESPUÉS DEL AMOR

2011-12-01T22:42:00.001Z

DESPUÉS DEL AMOR

Después del amor

queda abrazarse al calor

de un recuerdo.

Navegar en la nostalgia

como un barco que acaricia

el agua con timón en ristre,

y las velas por alzar.

Después del amor

queda echar

dulcemente de menos

los besos, y ahogarse

en la belleza de amar

la piel de las palabras,

transparentes como si fueran tú

sobre el mar de la nostalgia.

Después del amor

QUEDA EL SILENCIO

2011-11-30T21:08:00.001Z

QUEDA EL SILENCIO

Queda el silencio

para decirlo todo,

cuando todo es ausencia,

soledad, y otra línea

de polvo sobre la pared.

Para la nada

queda el silencio.

TODO EL MUNDO ES NADIE

2011-11-29T19:45:00.001Z

TODO EL MUNDO ES NADIE

Todo el mundo es nadie.

Una frase de polvo

escrita en la lóbrega belleza

de las calles vacías.

Todo el mundo es nadie.

Y una palabra que quiere

tener voz vuela sin oídos

sobre la madera de los bancos.

Solo el viento recuerda

el paso del caminante

en esta ciudad fantasma

de números.

Donde todo el mundo es nadie.

INVISIBLE

2011-11-27T15:42:00.001Z

INVISIBLE

Invisible.

Invisible sin ser un fantasma.

Invisible en la herida,

la alegría o la desgracia.

En la pena cuya magulladura a

no acaba nunca de cicatrizar:

sangra, demasiado, a veces

el sol al caer la tarde.

Y duele que amanezca

fuera de la ciudad sin amaneceres.

Invisible.

Invisiblemente humano:

así soy.

LA NOCHE TE DESNUDA

2011-11-26T19:57:00.001Z

LA NOCHE TE DESNUDA

La noche te desnuda,

y eres fría como la ceniza

de silencio que sigue calentando

la triste canción de estas palabras,

y sigue llenando de vasos vacíos

las mesas de un salón oscuro,

y la ausencia que dibuja

la tarde al acabarse sobre el puente.

La noche te desnuda.

Y llega tu cuerpo de aire

a sembrar de sueños

baldíos esta soledad.

Lo haces todo distinto.

Y nada se parece

a lo que es, cuando vienes

sobre las estrellas con la pupila

encendida en el ocaso

de un recuerdo.

La noche te desnuda.

Y espero, tal vez,

que sea cierto mañana

que de verdad te amo.

SILLAS

2011-11-25T16:38:00.001Z

SILLAS

Aún guardancalor las sillas

y los bancosen los que se sentaron

tus curvas deprimavera,

y floresinvernales.

Y tengo frío,porque solas

las palabrasme devuelven

a esa tristeverdad de hallarte

siempre en unbeso sin labios,

ausente en lamaquinaria imparable

de loslatidos afligidos en el pecho.

Recuerdoaquellas tardes, entonces,

en las queabrazarse

era solocuestión de tiempo,

y no de tejermaravillas de piel

sobre lassiluetas entintadas

de una hojasin corazón.

Ahora correel río sobre el puente.

Y en lacorriente no escucho

el murmullosolapado

de esascaricias de agua

que solíasdarme.

Todo seamolda ahora

a tu olvidocomo los viajes

a lasestaciones de las despedidas,

y los raílescomo cremalleras

oxidadas enun armario viejo.

Porque aúnguardan calor

la sillas enlas que nos sentamos

a contemplarla belleza

de estarenamorados.

NO QUIERO SABER

2011-11-24T18:23:00.001Z

NO QUIERO SABER

No quiero saber

lo que me espera,

porque quizás mañana

ya no quede la espera.

Ya no haya más futuro

que el final del cansancio

y las ganas de que lluevan

lágrimas en las sábanas.

No quiero saber

lo que me espera,

porque no sé si mañana

habrá espera.

LANGUAGES

2011-11-22T23:14:00.001Z

LANGUAGES

Languages are what I love.

Wörten, kalimat, mots, palavras, lexi

Languages are emotions.

Feelings, murmurs.

Tenderness when a man

loves her woman

while gazing at the ocean

in her eyes.

Thunders of inspiration

who happen beyond the rain.

Sadness, melancholy.

A tree whose leaves are falling

onto the floor.

And words brink into silence.

But spring last forever

in the lover's eyes.

Languages are more

than syllabes.

A poem, words that blow

in my ear like a sluggish breeze

whispering a cry of seasons

all along a huge wood.

Time to be spent flying

above a dictionary of seas.

A child's dream of being adult.

An adult's dream

to return to innocence.

A street of thoughts

whose last corner

nobody knows about.

A letter to life.

One more world to be walked.

One more path to be discovered.

One more library of memories

to be opened.

A culture of sounds.

What I love the most.

Languages...

Wörten, kalimat, mots, palavras, lexi

ENÉSIMA ODA AL TIEMPO

2011-11-22T22:42:00.001Z

ENÉSIMO POEMA AL TIEMPO

No lo veo. No lo siento,

pero pasa corriendo

como la sangre por las venas.

Y vuela como las hojas

ingrávidas del otoño,

cuando las nieve fustiga

su costado verde de primavera.

Y va golpeando dulcemente

las arrugas como un pasajero

invisible de los calendarios

que arrancan estaciones,

y recuerdos.

Está ahí el tiempo.

Y pasa, de repente,

y sin querer llega después

de ahora, y un adiós

definitivo, cuando ya no quedan

más despedidas que llorar.

No lo veo, no lo siento,

pero puedo decir que me espera.

Ahí está el tiempo

que me sucede de repente.

LO QUE SERÁN MIS VERSOS

2011-11-22T22:38:00.001Z

LO QUE SERÁN MIS VERSOS

No lo sé.

Lo que serán mis versos

dentro de unos años no puedo saberlo.

No sé si tendrán

el color oscuro de la soledad

o el sabor agridulce

de una boca cuyos besos

ahora amanecen solos

en una página de intimidad

ausente y humana sin labios.

No lo sé.

Lo que serán mis versos.

Si mis palabras tendrán el calor

del cuerpo que algún día

llegó a abrazar su poesía,

o serán frías como la niebla

que envuelve la distancia

a un recuerdo en esta tarde.

Tal vez, duerman vacías

en alguna borrachera nocturna,

y despierten en el fondo

de una botella como melancolía

para millonarios de lágrimas.

No lo sé.

Quién será el que ahora

escribe, no lo sé.

LEER TUS OJOS

2011-11-18T15:17:00.001Z

LEER TUS OJOS

Leer tus ojos es abrir

la belleza sin puertas.

Porque mirarte es contemplar

el sol sin que amenace

la tarde con cortar

las mañanas.

Leer tus ojos y subir

a los tejados de los sueños

donde no existe más vigilia

que el cansancio atemperado.

Cruzaré el mar esta noche.

Y leeré tus ojos

en cada átomo sereno de luz

para no ahogarme más

en mi tristeza.

Para dedicarme

a cultivar tu belleza.

SABIOS NARANJOS

2011-11-18T14:51:00.001Z

SABIOS NARANJOS

Lanoria de Abarán sigue girando, mientras su mente se desliza por lasabiduría como un instruido caminante porlos senderos pedregosos de la vida. Un cierto olor a experiencia ygula de aprender impregna los naranjos y limoneros por entre loscuales puede que se esté paseando. La nostalgia, a veces, laacompaña y se siente a un recuerdo de distancia de alguien al quequiere. Un pedazo de un corazón Afortunado sigue latiendo lentamenteen su pecho como otra de las islas humanas en las que habrá atracadosu amistad. Y ella lo sabe. Cavilante, quizás, busca algún faro queno deje abandonadas las efímeras líneas de su historia a la derivade un sueño que nunca acaba de cumplirse, y vuelve a sentarse enaquel banco de las charlas al abrigo de una cerveza en el que siguentransitando los chistes, los sarcasmos y las ironías, aunque ahorahaya de acarrearlas en silencio una leve brisa que sopla sobre sustímpanos. Lo que queda es escribir para que todo tenga laoportunidad de morir más de una sola vez en la memoria del que noquiere perder un abrazo, pese a que falte el calor de unas manosentrelazadas en la fría estación de la soledad. Y amar viviendo.

Enocasiones, afirma que ya nada es lo mismo sin esas voces queconvencen a la calma de ser lo más bello que se debe decir, cuandobaila la corriente del río sobre el poema mundano de la existencia.Y ahí sigue, escuchando cómo Marx sigue intentando cortar lasmalévolas raíces de la pecunia del alma metálica en que se hatornado la sociedad, cual campesino segando sus eras. Quiere no cejaren el empeño de luchar por un mundo algo menos triste que aquellaaula en la que el Sol solo podía asomar unas lánguidas pestañas deluz, y despertar unos gramos de melancolía sobre el polvo de susasientos y el lóbrego color gris de sus paredes. Ya ha tocado salirdel búnker para entablar una guerra de cuyo desencadenamiento nadiese ha enterado. Porque en esa guerra no hay tanques que arrasenciudades. Es la guerra por ser sin volverse espejismo y marioneta deespejos maquillados.

Mientrastanto, sigue batiéndose entre el olor a libros de las bibliotecas yel asfalto de su pueblo para salir adelante, y no tener que volver aver la senda que no se ha de volver a pisar. Y sigue recordando,hablando de un poeta cuyo fulgor de amanecer sigue titilando desde laespesa niebla con la que se casanLuxemburgo y las ventanas de las oficinas de Kirchberg cada mañana.Es como si el tiempo quisiera adelantar el compromiso inevitable conel invierno de los árboles desmigajados y los girasoles secos.

Ellalo sabe. Ella sabe que recordar es otra manera de ensanchar la poesíay despojarla de las garras de Caronte unos cuantos instantes más.Ella sabe que sentir es algo más que decir cuándo alguien seemociona. Sentir es hacer ver a un amigo que no ha pasado por la vidade otro sin mover una hoja, una espiga o una huella; y lo escribe,mientras los pensamientos revolotean en su cabeza como mariposas enbusca del polen que las hará revivir en forma de crisálida, cuandomueran.

Lanoria de Abarán sigue girando, y hasta la vieja Europa llega esesonido inconfundible de madera vieja y algo roída que lucha porseguir levantando el agua cual proletario que yergue su cuerpoexhausto cada día para levantar su familia, escribir su libro yplantar su árbol. No te preocupes: tu historia está a buen recaudoen mi memoria. Y tiene futuro, aunque ya cruzarse sea cuestión decrear maravillas y calles sin esquinas de largo alcance en verso oprosa. No te preocupes, tus sabios naranjos siguen conmigo.

DIGO MÁS

2011-11-16T19:00:00.001Z

DIGO MÁS

Digo más de lo que debería.

Nada debe hablar.

Estorbaría el caudal

de la sangre corriendo

por las venas del silencio

como la vida sobre el agua

de un manantial.

Porque ahora nace otro poema.

Y ha de ser el silencio,

tal vez, de la belleza

el que lo bautice.

Ya digo más...

FIESTA DE SOLEDAD

2011-11-13T19:51:00.001Z

FIESTA DE SOLEDAD

El silencio ya no es mudo

desde hace algún tiempo.

Tiene sangre, tiene cuerpo,

y por su silueta de ausencia

discurren las estaciones raudas

como un niño en bicicleta

de colores

corriendo por sus sueños.

A lo lejos gimen los árboles

sus últimas hojas de otoño,

las aceras suplican pasos

que vuelvan a andarlas.

Hace frío afuera, y el hielo

es el único habitante

de las esquinas.

Alguien tendrá que acompañarme

esta noche en la nostalgia.

Y no conozco a otra amiga

que no sea la soledad

para esta fiesta silente

de la melancolía.

ENTIENDO EL SILENCIO

2011-11-12T17:33:00.001Z

ENTIENDO EL SILENCIO

Entiendo el silencio

cuando hablan

tus labios de viento

en mi oído.

Y escucho asomarse

el mar a la ventana.

Parece como si derramases

un océano de mediodía

cada tarde que pasa

sin que cortes la noche.

Entiendo el silencio,

mientras no dejo de recordarte.

RONDAN LOS PERROS

2011-11-07T20:22:00.000Z

RONDAN LOS PERROS

Rondan los perros ahora

estos versos, y un hemistiquio

suena a un ladrido acosado

por el silencio de la tristeza

con bozal y sin cola

en las estelas del mar.

Es de noche. Te echo de menos.

Y solo puedo ladrarte

sin que me entiendas, desde lejos,

otro poema.

HACE TIEMPO QUE NO AMANECE

2011-11-05T14:42:00.002Z

HACE TIEMPO QUE NO AMANECE

Hace tiempo que no amanece.

Las estaciones se han detenido

en las horas de ausencia

que acarrean ahora

tus ojos agridulces de soledad.

Y asomo el mar a la ventana

para ver si llegas

en un soplido de melancolía.

Pero estás lejos,

y tras los pasos de agua

que deja ahora la lluvia

sobre los cristales,

sé que no van a ser iguales

los mediodías sin los tuyos.

Hace tiempo que no amanece.

SOLO QUEDA

2011-11-05T03:50:00.001Z

SOLO QUEDA

Solo queda la soledad

sola como la última colilla

de un cenicero olvidado,

y la última gota de lluvia

que no quiere desprenderse

del diluvio después del sol.

Solo queda una voz

en el silencio.

Y soy yo, gritando

con poesía mi vida

sobre los papeles.

Solo quedo yo,

y toda mi vida.

DECORACIÓN

2011-11-02T19:23:00.001Z

DECORACIÓN

La pobreza es bella

a los ojos

del que no es mendigo.

La calle se torna un techo

de asfalto en el que se rompen

los huesos de nadie.

Y los perros ladran baladas

de melancolía por las esquinas

como palabras que escuchan

solo los muros de la inconsciencia.

Todo vale para decorar

y seguir jugando al teatro

de los sueños,

mientras otra lágrima de aire

puede haber muerto esta tarde.

Para el dolor no hay cine.