DE PEREGRINAJE

DE PEREGRINAJE

Del silencio a la armonía.

Y atraviesan la sílaba

hasta atracar en el verso,

cual barcos de tinta

que quieren arribar al puerto

de tu boca en un beso

que apagaría toda la oscuridad

del mundo.

En un pentagrama de flores

esbozan la primavera, alegres,

y el otoño cuando caducan

las hojas tristes de los árboles.

Están en todas partes

de la metáfora y la belleza

y, a veces, en la pavorosa

casualidad del folio en blanco,

aguardando mansas como el río

que espera lluvia para desbocarse.

Viajan tanto como la corriente

y los mares, y caminan conmigo

hacia la dulce ilusión de la utopía

que me impulsa hacia el infinito.

Están de peregrinaje.

Del silencio a la armonía

preciosa del poema.

Hoy las palabras

están de maravilloso peregrinaje

en este poema.

 

TESOROS (VERSIÓN CORTA EN POEMA)

TESOROS

Un recuerdo indeleble.

Una mirada con que sigo

cruzando el mar de la mano

de la nostalgia.

Un beso, una caricia,

un abrazo que sigue quemando

de dulzura el pecho.

Y un corazón que sigue latiendo

al compás del alma,

y unas palabras que siguen

sonando en el aparente silencio

que deja el pasado en el presente.

Y una luz humana que,

de cuando en cuando,

me incendia el espíritu

entre tanta sombra y desespero.

Tesoros.

Todo lo que pasa por mi vida

sin tener que abrir cofres,

ni forzar cajas fuertes.

Tesoros. Con toda mi vida.

Tesoros. 

UNICORNIO AZUL

 

UNICORNIO AZUL

Y llegó el unicornio.

Recuerdo que entonces

asomaban al albur de la sílaba

 mis primeras palabras, 

tímidas cual rosas

que temen encarar sutiles

los últimos coletazos del invierno.

Todavía el verso era algo lejano,

como la armonía de un silencio

que solo escucha el alma

o el petricor en un desierto

de cemento y sueños baldíos.

Y ni digamos la poesía.

Cosa, tal vez, de aquella

pupila añil bécqueriana

o la canción desesperada de Neruda.

Sin embargo, llegó el unicornio

con su inspiración cargada

de futuro, esperanza y belleza.

Y en el cuerno una metáfora

de lo que sería mi vida

desde entonces: amor

al verso y al misterio.

Con sintonía diáfana de guitarra,

llegó el unicornio azul

para revelarme la poesía.

VIDA

VIDA

Seré breve. Diré una palabra

que ahora mismo

es la que más amo: vida. 

SIN HISTORIA

 SIN HISTORIA

 

        Hace ya algún tiempo, cuando aún no se había cambiado de estación al invierno mi cabellera y no se había tornado tan prominente mi frente, escuché a un aclamado cantautor decir lo siguiente: "los hombres sin historia son la historia". Y ahora ando por la ciudad semidesierta a la hora de la siesta de un sábado, al tiempo que pienso si tendría algo de razón en lo que dice. Porque en un horizonte de hormigón y horrorosas cristaleras gigantes, solo vislumbro una pesadumbre y una tristeza que van en aumento conforme transcurre el tiempo en esta metrópolis cada día más desolada y moribunda. Solo percibo unicornios de humo que se esfuman en un aire contaminado de rutina, cansancio y tedio. Y no puedo evitar preguntarme si alguien, en alguna parte de este vasto mundo, estará escribiendo alguna página distinta a las huellas de los zapatos sucios sobre el cemento.

        Tampoco sé por qué me ha dado por comentar esto ahora. Supongo que, tal vez, tenía ganas de pintar el terror blanco de la página con el color vivo de alguna metáfora o, sencillamente, quería otorgarle algo de misterio a una rutina que, en ocasiones, parece corroerme el alma y me ocurre aquello que afirmaba el famoso poeta José Hierro: "A veces, se está muerto, aunque nos lata el corazón, amigos".  Quizás, a fin de cuentas, quería darle, en definitiva, un poco de historia a mi "sin historia".

NO SOLO LETRAS

NO SOLO LETRAS 

Estas no son solo letras.

Caminan, corren, vuelan,

traspasan la metáfora

y atraviesan una cordillera

de numen hasta estas palabras

para aterrizar en la poesía.

Mientras escribo estos versos,

que son solo letras.

Son poesía, no solo letras.

ROMPER EL TIEMPO

 

ROMPER EL TIEMPO

Puede que ahora quizás

pida un milagro,

como que la lluvia

alguna vez moje más

que el suelo e inunde

de primavera mi alma.

Porque quisiera romper el tiempo.

Verso a verso cortar cada segundo,

como si se pudiera trocear

la belleza a golpes de metáfora,

y detener los relojes un rato

en un barco de esperanza,

con destino al mar infinito

del poema que emana

de tu mirada, cual fuente

inagotable de maravilla.

Y no sé si podré

obrar tal milagro.

Por lo pronto, tan solo

te pido que me abraces.

Quizás salgamos un rato

del mundo y sus cosas

demasiado cotidianas

como el tránsito,

irremediable de las horas.

Abrázame. Solo así tal vez

obremos por un rato

el milagro de romper el tiempo.