SIN PALABRAS
Ahora quiero escribir.
Tengo ganas de que la poesía
impregne de dulzura
la agria rutina de estar vivo
en un mundo de fantasmas.
Pero el silencio se empeña
en ser el único autorizado
ahora a departir con mi melancolía.
No llueven versos hoy.
y supongo que tendré que dejar
esta historia sin palabras.
Y que hable, que hable fuerte
el silencio, mientras callo
este poema.
Sin palabras.
昆明,五月里任何一个春日。
昆明,五月里任何一个春日。
人行道上,落下的不只是雨,
还有穿云而过的忧思,
映入我痴迷的双眼。
知识如雨,洒落四方,
清风送来词语如潮,
虽无咸味,却有涛声,
扩展我心中智慧的海洋。
加那利群岛遥不可及,
水泥海洋中,我航行他乡,
另一个海洋在呼唤——
文化、
阅历与滇味米线的乡愁交织。
喧嚣之中,
我的灵魂 聆听天上传来的声音:
孩子,继续珍藏回忆。
请把昆明与中国带走,
即使你明日远行,或不再归来,
也请把它们珍藏在心。
以这晨曦中的诗篇为信,
纪念
昆明,昆明,五月里任何一个春日。
Kunming, un día cualquiera de primavera en mayo
SOLO PASO
Solo paso.
Ahora solo paso.
No me quedo en ningún sitio.
Los recuerdos me esquivan,
y siento como si el propio olvido,
a veces, se olvidara de mí.
Mi camino es propio. Lo sé.
¿Pero cuántas veces quisiera
que otra mano acompañara
el abrazo matutino del Sol
que refleja en mis ojos
cuando amanece?
Otro barquito que navegue
en el océano de mi alma,
abierto a quien quiera
aventurarse en la ternura
hasta llegar, quien sabe,
a querer.
Paso. Ahora solo paso.
Pero cuánto quisiera
quedarme, tal vez,
en tu paso.
Ahora que, solo, paso.
DE VIAJE ENTRE LIBROS
Sigo en la ciudad.
No me he ido muy lejos.
Y sin embargo, ahora,
entre fragancias de historias
que tal vez nunca sucedieron,
y otras que pasaron,
pero de las que nadie se acuerda.
Entre olores de hojas viejas,
envejecidas conversaciones,
el verbo emerge como un ruiseñor
que se eleva ingrávido
entre yunques de rutina.
De las palabras emerge
un viento que solo conocen
ahora mis alas de sabiduría,
calma y belleza.
Abro las páginas de un libro,
como si fueran también
las alas de una mariposa,
y por un momento
me siento ingrávido,
acunado en otro mundo,
lejos del mundanal
y ensordecedor ruido.
Y solo pido:
déjenme tranquilo.
No me he ido muy lejos,
pero estoy de viaje
entre libros.
SOMOS TODO, DE NADIE
Somos nadie. Una pizca
de universo entre millones
de chispas cuyo brillo, a veces,
se eclipsa en una rutina
oscura y sin mucha vida
entre demasiados fantasmas.
Somos nadie. Y sin embargo,
entre nosotros, no nos hace falta
otro pronombre.
Ellos se vuelve banal.
El mundo deja de ser mundo,
cuando estamos para sernos.
Después de ser nadie,
seguimos siendo nadie, cierto.
Pero entre nosotros dos,
somos todo, de nadie.
MUERO UN POQUITO
Ahora siento la respiración.
Mis pulmones se abren
al viento que sopla afuera.
Y sin embargo, siento que muero
un poquito en los brazos
tristes de la nostalgia.
Quiero abandonar un momento
la ciudad para encontrarte.
Y el verso se vuelve vericueto
entre montañas de rimas
que llevan a la cima
de recuerdos que ahora
supone quererte en la distancia.
Muero un poquito
para que volvamos
a vivirnos.
Y el mar vuelva a romper
en nuestras olas de concupiscencia.
Corriente melancólica somos,
mientras escribo y no sé
si llegarás algún día a leerme.
Y canción que se toca
en un compás de belleza
que solo tú y yo escuchamos.
Tan solo hoy, muero un poquito
para vivirnos,
aunque sea sin que vivas.
Muero un poquito.
SOLO UNA VERDAD
No hay más.
Solo una verdad.
Ahora soy y estoy.
Sin más.
Solo ahora,
porque igual mañana
solo seré aire o viento.
No hay más.
Solo una verdad ahora.
Que ahora soy y estoy.
