ME QUEDO CONMIGO
Me marcho un rato.
En el mundo,
ahora sobra lo que soy
para todos los que son
matemáticas en la economía.
Mi silencio grita,
y mi alma es un concierto
de invierno frío cuya armonía
pide paso a la primavera.
Y aunque gobierne afuera
una ciudad llena de muertos
a los que les late el corazón,
yo quiero seguir siendo dueño
de cada uno de mis pasos,
más allá de un mar de cemento
y días que se persiguen iguales
en un almanaque vacío.
Por eso, ahora,
me quedo conmigo.
ESTACIONES
Amanece el otoño en mi ventana,
y aunque se avecina un invierno
con previsión de ventisca
en lo más insondable del corazón.
Quizás más allá de las aceras,
hasta rozarme el alma
aterida de soledad y tristeza,
resurge siempre,
entre las hojas caídas
como memorias olvidadas
en el fondo de algún recuerdo,
una primavera de belleza,
verso y poesía marina.
Aunque amanece el otoño,
ahora en mi mirada de abril
resurge el verano de una metáfora
que se abre paso entre túneles
de diciembre sin resonancia
en el silencio de los muertos
de piel desnuda, palpitante
y ausente más allá de un latido
sordo entre el ruido mundano.
Y como pueden observar,
sentado, desde mi ventana,
observo el paso de mi vida,
sin más, a través de todas
las estaciones de la vida.
Con ganas siempre de que amanezca
mañana otra vez la primera
en lo insondable de mi alma.
Pese a que el otoño en mi ventana
anuncia otro duro invierno de nostalgia.
EN MI MULTITUD
Ahora pasan muchas calles
por esta gente atónita
que, a veces, también soy yo.
Gente que apenas cuenta
como pisada efímera
sobre la piel pétrea
de alguna ciudad.
Pasan muchos, pero no suman
más que polvo al universo.
Porque casi todo parece estar
pleno de vacíos y vuelos
de fin de semana
hacia otras jaulas caleidoscópicas.
Al final, en un teatro de sueños rotos
solo baila el cansancio,
mientras el alma se agota,
y se queda sin música el silencio.
Yo, por eso, mientras muchas
calles pasan por esta gente
sola rodeada de muchas nadas,
yo vuelvo a mi hogar.
Donde la soledad
es mi multitud más plena.
Así estoy, pleno,
en mi multitud de estar solo
conmigo y todos los que soy.
NOS IREMOS
Nos iremos. Nos marcharemos.
Nadie sabe cuándo.
Y quedarán otras cosas.
Se contarán otras historias,
y puede que mi poesía
se escriba en los versos
alígeros de una nostalgia pasajera.
Como las olas que van y vienen
tras romper y morir en una orilla.
Como las estaciones que se persiguen
y los días que parecen repetirse
en una rutina de tedio
y pájaros sin mucho vuelo.
Como la ciudad cuyo barrullo
se disipa en cuanto cae la tarde,
y se escuchar mejor el rumor
del alma en la música
de la quietud.
Así como todo llega y se va.
Así nos iremos, así nos marcharemos.
Nadie sabe cuándo.
Pero de eso quizás va la vida.
Llegar al mundo un rato.
Y atravesar la existencia cual océano
de angustias y alegrías
con un velero de poesía.
Hasta que toca marcharse.
LLOVIZNA POESÍA
Caen ahora las palabras,
livianas y frágiles,
sobre este papel en blanco.
Y se desata una dulce tempestad
de verbo tiernamente fragoroso,
que retumba en cada verso
como una llovizna de belleza
que acaricia mi tierra de flores.
En llovizna de metáfora,
hoy se desliza
por mi alma la poesía.
YA ERES
Ya eres sin la suma
de lo que dicen que eres.
Eres y estás presente.
Ahora ya eres.
Y solo te necesitas a ti.
Contigo, el mundo
casi siempre sobra.
Nada más, porque ya eres
sin que sumen lo que eres.
PASAJERO
Breve, fugaz, efímero.
Mi paso por el mundo,
breve, fugaz, efímero.
Y pasajero, como todo
lo que sucede
para dejar de sucederse.
Pasajero, volátil, transitorio.
Como todo en la vida,
no soy más que un pasajero
del tren de la existencia
que en alguna estación
de lo incierto habrá de apearse,
para siempre o para nunca.
¿Quién lo sabe a ciencia cierta?
Pasajero de todo, y de nada.
Pasajero del mar y el viento,
cuando llueve o truena.
Y de este momento,
y de este poema, al fin,
también pasajero.
Solo soy un pasajero ahora más
de la vida por la que viajo.
