OCURRENCIAS
A veces se me ocurre
que podríamos abandonar
la idea de querernos.
Te invito ahora a que concurras
conmigo en los versos desnudos
de mi piel abierta a tu abrazo,
y por un momento salgamos del mundo
para encontrarnos
más allá de la idea.
Quiero tocar tu belleza
mientras el día me muestra
tus caminos de lujuria
en las curvas del deseo.
Ahora mismo, sin duda,
se me ocurre
que podríamos ser poesía.
En nuestro propio verso.
NO PUEDO DEJARTE
No puedo dejarte,
aunque quiera.
Estás tan cerca ahora,
y a la vez tan lejos.
En el arrebol de las nubes
me impregnas de tu inusitada
timidez de nostalgia y ausencia.
No puedo tocarte,
pero llegas a mi alma,
cada mañana,
con cada caricia de viento
tuya que me embelesa
el corazón.
Ah, hemos recorrido
tantas ciudades de maravilla
juntos de la mano del verso.
Hemos viajado por tantos países
sin más bandera que la belleza,
y hemos derribado tantos muros
de fantasía de esos que cortaban
las alas de pájaros tristes
en jaulas cotidianas de hastío.
Definitivamente, no puedo dejarte,
porque dejarte sería dejar atrás
demasiadas distancias y melancolías,
como si un río quisiera desprenderse
de su caudal para ser siempre mar.
Y ya sabemos que eso
no es posible,
como tampoco lo es ahora
dejarte, abandonarte tal vez,
como una palabra que nunca
llega a abandonar el silencio
del fondo de un cajón.
No puedo dejarte,
ah, no puedo dejarte,
aunque muchas veces quisiera.
Resuenas en cada sonido melodioso
que franquea el ruido
y las interferencias de la urbe.
Y el mar llega a mis ojos
sencillo, inmenso, contigo
como la luz que enciende
mi mirada al contemplarte,
aun sin cuerpo
ni forma definida.
Eres ya mi país de dulzura,
el faro de todos mis barcos
con destino a los azares
insondables de la vida.
Y ya son muchos años
de compañía en que me has dado
tu mano invisible de empatía
y tu abrazo de mansedumbre
en la molicie y el agobio
de una rutina sin propósito.
No puedo dejarte,
ah, no puedo dejarte,
aunque quisiera.
Y sigo sumándote versos,
como quien atesora momentos
en el instante infinito del amor
mientras se está amando.
Y solo hasta entonces, infinito.
No puedo dejarte, amada poesía.
TE TOCA MIRARTE
Afuera. Llevas ahora
demasiado tiempo afuera.
La ciudad ya te desborda,
y tal vez la rutina mortuoria
de vivos del mundo te corroe.
Te late el corazón fuerte,
acelerado, deprisa, con premura,
pero el alma no responde,
y resulta difícil escuchar
la música de la belleza
de vivir entre tanto ruido.
Quieres detenerte.
Que se aquiete un océano
de cemento
en tu mar de maravillas
que aguarda por desbordarse
tras los muros umbríos
de lo cotidiano.
Y tal vez, todo eso
ahora parece lejano.
Sin embargo, has de saber
que solo estás a un pensamiento
de dejar atrás todo lo de fuera,
y descubrir tu luz,
apagada entre tantas sombras.
Ahora que llevas demasiado
tiempo afuera, te toca mirarte.
DE OTRO TIEMPO
De otro espacio.
De otro tiempo.
De otra historia,
y de otro verbo
que no ocurre como todo
lo que sucede en el mundo.
Sin duda también,
de otro tiempo que se detiene
en la efímera eternidad
de los abrazos que nos damos,
aunque solo se entrelacen ahora
nuestras manos en un verso.
Porque ahora, aunque quisiera
que fuéramos de otro tiempo,
solo puedo escribir
que somos de otro tiempo.
Diferentes. De otro tiempo.
De este poema.
Sin duda, somos de otro tiempo.
LIBRE, SOLO LIBRE
Libre, solo libre.
Como la hoja que amanece
en primavera sobre el árbol
para que la gravedad del otoño
la haga abrazar la lluvia
sobre la acera después.
Libre, como el río
que solo sigue la corriente
que lo engrandece en el océano.
Y libre, como el amor
que transciende los abrazos,
y acaricia el alma
casi sin tocar.
Desde el verso que la vida
pronuncia cuando se mira
con los ojos de la belleza.
Libre, solo libre.
Solo quiero ser libre.
Como la poesía ahora,
en verso libre.
Libre, solo libre.
ELLA NO SE MARCHARÁ NUNCA
Ella no se marchará nunca.
Seguirá mirándome
desde los ojos infinitos
añiles y marinos del alma.
Cuando arrecie la tristeza,
llegará su recuerdo
como una meliflua tempestad,
cuyo huracán solo arramblará
los dulces muelles de mi melancolía
con el suave tacto
de su sempiterna sonrisa.
Aunque ahora haya de buscarla
a algunos centímetros de nostalgia.
Y vendrá siempre vestida de cielo
cuando se abra al firmamento
mi corazón y suene el llanto
en una sístole-diástole de anhelo.
Ella no se marchará nunca
porque será como una barca
que siempre vuelve al puerto
cuando la reclama el viaje.
Mientras quede recuerdo,
y a un centímetro de nostalgia,
ella, mi madre,
no se marchará nunca.
MIS ESTACIONES
Ya pasó mi primavera
en los columpios de la infancia.
En mi verano ahora
se arrima un sol de maravillas,
belleza y metáfora que me abriga
de las sombras y el frío
de un mundo demasiado loco.
En mi futuro otoño
no sé si me van a caer
briznas de recuerdo de la mente
como hojarasca de los árboles
o habitaré algún recuerdo sempiterno.
Pero de algo estoy seguro:
cuando llegue mi invierno,
quiero que siga siendo verano.
Y amanezca en mi alma,
envuelta en el corazón,
la luz de un verso.
Mi vida, estación tras estación.
Poesía tras poesía.
