DE OTRO TIEMPO
De otro espacio.
De otro tiempo.
De otra historia,
y de otro verbo
que no ocurre como todo
lo que sucede en el mundo.
Sin duda también,
de otro tiempo que se detiene
en la efímera eternidad
de los abrazos que nos damos,
aunque solo se entrelacen ahora
nuestras manos en un verso.
Porque ahora, aunque quisiera
que fuéramos de otro tiempo,
solo puedo escribir
que somos de otro tiempo.
Diferentes. De otro tiempo.
De este poema.
Sin duda, somos de otro tiempo.
LIBRE, SOLO LIBRE
Libre, solo libre.
Como la hoja que amanece
en primavera sobre el árbol
para que la gravedad del otoño
la haga abrazar la lluvia
sobre la acera después.
Libre, como el río
que solo sigue la corriente
que lo engrandece en el océano.
Y libre, como el amor
que transciende los abrazos,
y acaricia el alma
casi sin tocar.
Desde el verso que la vida
pronuncia cuando se mira
con los ojos de la belleza.
Libre, solo libre.
Solo quiero ser libre.
Como la poesía ahora,
en verso libre.
Libre, solo libre.
ELLA NO SE MARCHARÁ NUNCA
Ella no se marchará nunca.
Seguirá mirándome
desde los ojos infinitos
añiles y marinos del alma.
Cuando arrecie la tristeza,
llegará su recuerdo
como una meliflua tempestad,
cuyo huracán solo arramblará
los dulces muelles de mi melancolía
con el suave tacto
de su sempiterna sonrisa.
Aunque ahora haya de buscarla
a algunos centímetros de nostalgia.
Y vendrá siempre vestida de cielo
cuando se abra al firmamento
mi corazón y suene el llanto
en una sístole-diástole de anhelo.
Ella no se marchará nunca
porque será como una barca
que siempre vuelve al puerto
cuando la reclama el viaje.
Mientras quede recuerdo,
y a un centímetro de nostalgia,
ella, mi madre,
no se marchará nunca.
MIS ESTACIONES
Ya pasó mi primavera
en los columpios de la infancia.
En mi verano ahora
se arrima un sol de maravillas,
belleza y metáfora que me abriga
de las sombras y el frío
de un mundo demasiado loco.
En mi futuro otoño
no sé si me van a caer
briznas de recuerdo de la mente
como hojarasca de los árboles
o habitaré algún recuerdo sempiterno.
Pero de algo estoy seguro:
cuando llegue mi invierno,
quiero que siga siendo verano.
Y amanezca en mi alma,
envuelta en el corazón,
la luz de un verso.
Mi vida, estación tras estación.
Poesía tras poesía.
MARAVILLOSA VIDA
Abro los ojos. Despierto
a un mundo bastante sombrío,
pero ahora el optimismo
me inunda la mirada.
Y rompen en las costas
de mis ganas
olas de entusiasmo
que no quiero parar.
Mi corazón es una barca
de sístoles y diástoles
cuya corriente se vierte
en la belleza de un poema.
Y pese a la vida mía,
ahora en este mundo
de sueños rotos y fantasmas
con corazón que deambulan
en la rutina ensombrecida
de la urbe,
la vida, mi vida,
es maravillosa.
HIJA DEL MAR
Ahora estoy triste, pero radiante
porque atesoro un hermosa memoria,
que ahora rezuma como una ola
de nostalgia que arrecia
dulcemente en las costas
de tu perenne encanto.
Ya no estás, y sin embargo,
el bramido sutil y alambicado
de tu mirada oceánica
sigue rompiendo en la orilla
mágica de estos versos.
Y resuenas fuerte en mi alma
como una marejada que no arrambla
puertos o destroza navíos,
sino que levanta el corazón
con un latido de diástole marina
e inmenso afecto filial.
Eres infinita,
más allá del mundo.
Y sigues conmigo,
con esos ojos añiles
de tintes oceánicos cuya dulzura
sigue retumbando en mi singladura
por tu recuerdo ahora.
Porque eres y serás siempre
hija del mar, mamá.
LEJOS, QUIZÁS, EL MAR
El mar parece lejos
entre tanta selva de cemento
y ríos de rutina que nunca
desembocan en un océano
distinto a una urbe
de sueños enjaulados en oficinas.
El mar parece quedar lejos,
pero basta con que vuelva
a latir el alma un momento,
en silencio, sin más armonía
que la música acompasada
del corazón en calma
para que vuelva a rugir,
sin que muchos lo escuchen.
Me basta con que lo acerque
ahora un poema que atraca,
cual navío de corrientes añiles
y mágicas,
en un puerto
de singladuras que nunca
emprendieron viaje.
Lejos, quizás, el mar.
Hasta que la poesía
vuelve a mirarme.
Y vuelve a inundarme
un océano de belleza el alma.
Lejos, solo quizás, el mar.
