LIBRE, SOLO LIBRE

LIBRE, SOLO LIBRE

Libre, solo libre.

Como la hoja que amanece

en primavera sobre el árbol

para que la gravedad del otoño

la haga abrazar la lluvia

sobre la acera después.

Libre, como el río

que solo sigue la corriente

que lo engrandece en el océano.

Y libre, como el amor

que transciende los abrazos,

y acaricia el alma

casi sin tocar.

Desde el verso que la vida

pronuncia cuando se mira

con los ojos de la belleza.

Libre, solo libre.

Solo quiero ser libre.

Como la poesía ahora,

en verso libre.

Libre, solo libre.

ELLA NO SE MARCHARÁ NUNCA

ELLA NO SE MARCHARÁ NUNCA

Ella no se marchará nunca.

Seguirá mirándome

desde los ojos infinitos

añiles y marinos del alma.

Cuando arrecie la tristeza,

llegará su recuerdo

como una meliflua tempestad,

cuyo huracán solo arramblará

los dulces muelles de mi melancolía

con el suave tacto

de su sempiterna sonrisa.

Aunque ahora haya de buscarla

a algunos centímetros de nostalgia.

Y vendrá siempre vestida de cielo

cuando se abra al firmamento

mi corazón y suene el llanto

en una sístole-diástole de anhelo.


Ella no se marchará nunca

porque será como una barca

que siempre vuelve al puerto

cuando la reclama el viaje.

Mientras quede recuerdo,

y a un centímetro de nostalgia,

ella, mi madre, 

no se marchará nunca.

MIS ESTACIONES

MIS ESTACIONES

Ya pasó mi primavera

en los columpios de la infancia.

En mi verano ahora

se arrima un sol de maravillas,

belleza y metáfora que me abriga

de las sombras y el frío

de un mundo demasiado loco.

En mi futuro otoño

no sé si me van a caer

briznas de recuerdo de la mente

como hojarasca de los árboles

o habitaré algún recuerdo sempiterno.

Pero de algo estoy seguro:

cuando llegue mi invierno,

quiero que siga siendo verano.

Y amanezca en mi alma,

envuelta en el corazón,

la luz de un verso.

Mi vida, estación tras estación.

Poesía tras poesía. 

MARAVILLOSA VIDA

MARAVILLOSA VIDA

Abro los ojos. Despierto

a un mundo bastante sombrío,

pero ahora el optimismo

me inunda la mirada.

Y rompen en las costas

de mis ganas

olas de entusiasmo

que no quiero parar.

Mi corazón es una barca

de sístoles y diástoles

cuya corriente se vierte

en la belleza de un poema.

Y pese a la vida mía,

ahora en este mundo

de sueños rotos y fantasmas

con corazón que deambulan

en la rutina ensombrecida

de la urbe,

la vida, mi vida,

es maravillosa. 

HIJA DEL MAR, MAMÁ

HIJA DEL MAR

Ahora estoy triste, pero radiante

 porque atesoro un hermosa memoria,

que ahora rezuma como una ola

de nostalgia que arrecia

dulcemente en las costas

de tu perenne encanto.

Ya no estás, y sin embargo,

el bramido sutil y alambicado

de tu mirada oceánica

sigue rompiendo en la orilla

mágica de estos versos.

Y resuenas fuerte en mi alma

como una marejada que no arrambla

puertos o destroza navíos,

sino que levanta el corazón

con un latido de diástole marina

e inmenso afecto filial.

Eres infinita,

más allá del mundo.

Y sigues conmigo,

con esos ojos añiles

de tintes oceánicos cuya dulzura

sigue retumbando en mi singladura

por tu recuerdo ahora.

Porque eres y serás siempre

hija del mar, mamá.

LEJOS, QUIZÁS, EL MAR

LEJOS, QUIZÁS, EL MAR

El mar parece lejos

entre tanta selva de cemento

y ríos de rutina que nunca

desembocan en un océano

distinto a una urbe

de sueños enjaulados en oficinas.

El mar parece quedar lejos,

pero basta con que vuelva

a latir el alma un momento,

en silencio, sin más armonía

que la música acompasada

del corazón en calma

para que vuelva a rugir,

sin que muchos lo escuchen.

Me basta con que lo acerque

ahora un poema que atraca,

cual navío de corrientes añiles

y mágicas,

en un puerto

de singladuras que nunca

emprendieron viaje.

Lejos, quizás, el mar.

Hasta que la poesía 

vuelve a mirarme.

Y vuelve a inundarme

un océano de belleza el alma.

Lejos, solo quizás, el mar.

PRIMAVERA DE LA IDEA

PRIMAVERA DE LA IDEA

Ahora la idea florece

en la primavera del corazón.

Un poema brota del silencio,

y nace una selva de metáforas

que deriva siempre en la belleza

de escribir a solas

sobre mi verso humano.

Mientras renazco en la estación

de sueños y alas de tinta

de este hermoso anhelo de querer

la vida desde las raíces

marinas de mi alma.

Que riegan ahora mi quietud

con versos y fragoroso silencio,

primaveras fantásticas de la idea.