BELLEZA

Con la belleza no se come

Extraído del libro "Mañana no será lo que Dios quiera". Luis García Montero

BELLEZA

Dicen que la belleza

no alimenta.

No suma ceros

a una cuenta bancaria,

y tampoco regala

paquetes en Navidad.

La leche sale bastante cara.

Y las proteínas, y las frutas

no quieren ser bellas.

Pero brilla, ilumina,

y siembra el sol, a veces,

en las ventanas oscuras,

y los cristales que tiemblan

y se quiebran por el mundo,

cuando besan las bombas

del silencio y la soledad

mortalmente en la frente

a la ternura necesaria

La belleza, así es.

No es demasiado rica.

Pero me basta con verla

para no pagar también

por una sonrisa.

La belleza

que no da de comer,

supongo...

ENÉSIMA DEFINICIÓN DE ESCRIBIR

ENÉSIMA DEFINICIÓN DE ESCRIBIR

Escribir es hablar de ti, tal vez.

Hablar de mí, y de todo,

y de lo demás,

y lo que está de más.

Escribir poesía, cuando el misterio

se acerca curioso al verso

para acariciarlo en la tinta.

Y derramar tristeza

sobre el papel,

cuando asedia la aflicción

un momento malo

de la vida.

Escribir es hablar,

tal vez, del mundo.

Y decir lo que se calla,

y callar lo que se dice,

y amar lo que no se toca,

a veces, y tocar

lo que se ama

sin llegar a abrazarlo.

Y, a veces,

ni siquiera es verbo.

Escribir, simplemente....

TUS CURVAS LEJANAS

TUS CURVAS SIN RECTAS

¿Por qué tus curvas

nunca llegaron a ser rectas?

¿Por qué mis manos

nunca te alcanzaron?

Si tan sólo no nos hubiese

separado el mar

del abrazo, y el calor

de unas manos

explorando los cinco rincones

de un planeta dual enamorado.

Si tus curvas

hubiesen estado

en línea recta con mi camino.

Quizás no serpetearían

tantas curvas de agua

salada mis mejillas.

Tantas lágrimas por tus curvas..

ÉRASE UNA VEZ

ÉRASE UNA VEZ

Érase una vez...

Los paseos de algodón

sobre el papel,

las lágrimas dulces,

y la tristeza azucarada

de una Navidad

sin sillones cargados.

Érase una vez

la sonrisa eterna,

el labio pegado a la felicidad,

el calor medido, a veces,

en grados de soledad

tiernamente acompañada.

Y el sueño sin cansancio,

y la primavera sin claros

marrones durante el estío.

Érase una vez el amor.

Érase una vez yo.

Érase una vez tú, y yo.

Érase una vez nosotros.

MARCAS

MARCAS

Marcas en el agua

como huellas invisibles

de murmullos en el río.

Marcas en el tiempo,

y las horas que discurren

sin minutos casi en los relojes.

Y marcas de otros momentos

en los cajones que se olvidan

como cuadros viejos

en los desvanes.

Todo lo que dejo ahora

son marcas en la tinta,

y un refugio del olvido

en este poema.

Una marca más

de mi invisible historia humana.

SALIDA DE EMERGENCIA

SALIDA DE EMERGENCIA

Hay un pasillo oscuro ahora

en el que busco

una salida de emergencia.

Pero no lo encuentro.

Esta noche de nostalgia

dura demasiado,

y sólo me queda

volver, tal vez, a la tinta

para escapar

un rato.

No queda ya

más salida que escribir

mis lágrimas.

PEOR TEMPESTAD

PEOR TEMPESTAD

Dicen que, a veces,

es maravilloso guarecerse

en la calma del pasado.

En la quietud

de los buenos

e ingrávidos recuerdos.

Porque, tal vez, es como sentarse

sobre el agua, y sentir

que una ola nos lleva

a ese horizonte que nunca cruzamos.

Sin embargo, luego es terrible

volver al presente tempestuoso

del que se huye:

el viento llega transformado

en huracán, y todo lo lleva,

y todo lo arrastra,

hasta el olvido.

Es maravilloso, sí,

recordar.

Pero no demasiado

para que no llegue

una segunda tempestad

de presente

peor que la primera.

ERROR DE CÁLCULO

ERROR DE CÁLCULO

Quizás, tras unos años

sea el momento de asumir

que he cometido un error

de cálculo en el camino.

Tal vez, haya vivido

demasiado tiempo sin tiempo.

Y los años no perdonan.

Discurren, y corren, y vuelan.

Y golpean con sus agujas

invisibles de deterioro

las arrugas invisibles

del paso de las horas.

Y yo sin darme cuenta

de que el reloj pasaba....

Aunque detuviese el vaivén

de los minutos,

en mis baldíos sueños

sin tiempo.

NO HAY MÁS HISTORIA

NO HAY MÁS HISTORIA

No hay más historia
que la que escribe.
Y callar es desperdiciar,
quizás, mil páginas
de risas, y nostalgias,
y pesares, y alegrías,
y horas sin más tiempo
que un recuerdo
cuando pasan.

No hay más historia
que la que se escribe
durante el camino.

ESCRIBIENDO HISTORIA

ESCRIBIENDO HISTORIA

Hay quienes pintan su historia.

Otros la componen, otros la dejan

en manos de unas cuerdas de guitarra,

y otros, simplemente, la callan,

tal vez, bajo una mordaza

impuesta de soledad y silencio.

Yo ahora me conformo

con escribir parte de la mía,

tal vez, en este poema.

Y nada más....

HUMILLADA Y COBARDE

HUMILLADA Y COBARDE

Humillada y cobarde
ante la tierna y dolorosa
herida de un desengaño.
.
Desnuda ante el dolor.
Humillada y cobarde
ante el río de nostalgias
y lágrimas rojas invisibles
que te recorre el cuerpo
como una serpiente sin colmillos,
que te atraviesa la paz.

Así te has quedado,
Sin saber adónde ir.
Y el camino, esperándote
después de haber tocado una mano.
Después de haber creído, quizás,
que había algún lugar en los sueños
para dos bancos de algodón,
sin espinas en las rosas traseras.

Humillada y cobarde.
Y, tal vez, humana dolida
Así, tal vez, te has quedado
después de que fecundara un beso
una tierna sonrisa en tu rostro.

Efímera ahora, y triste
como una hoja sin árbol
a cuya primavera aferrarse.

Humillada y cobarde.

CADENAS SIN PRISIÓN

CADENAS SIN PRISIÓN

A veces, estoy encadenado
sin que existan barrotes
que me impidan salir
a caminar por mi vida.

Y es como si un dogal
me ahogara cada día
sin estar recluido
ningún dulce mediodía
en que se pierden flores
tras la rutina invernal
de las falsas sonrisas,
y la sociedad.

Es cierto. Parezco libre.
No llevo cadenas en los brazos
Y, sin embargo, me siento condenado
a la prisión de los días
sin más tarea que correr.

Es tan triste, vivir
en una libertad tan encadenada,
a veces...

SOMOS OTRA HISTORIA

SOMOS OTRA HISTORIA

Somos otra historia, tal vez.
Otros cajones poblados
de ojos infantiles,
caricias al viento,
y nostalgias, y tristezas,
y lágrimas, y tardes
inolvidables al abrigo
de la inocencia.

Somos otra historia
que nadie como nosotros
escribirá, aunque haya algunos
que, tal vez, la sigan
hilvanando en los recuerdos.

Otra historia, otro camino.
Otra vida más.
Puedo que eso
es lo que seamos.

GENGIBRE PARA LA GRIPE

Cuando te dejé atrás, sentí un fuerte dolor en el pecho. Me tomé un poco de gengibre pensando que se me iba a ir como una gripe más, pero no fue así. Tuve que volver a verte para que desapareciera.

Fragmento casi literal de una parte de la película "Me llamo Khan".

MÁS QUE UN RESFRIADO

Tuve algo más que un resfriado,

cuando me contagiaste

de tu primavera.

Tosía felicidad por los poros

ardorosos de mi cuerpo,

cuando me tocabas,

y parecía que no existía

más dolencia que volar

en cada beso hacia tus curvas.

Era maravillosa, entonces,

la ebriedad del deseo,

y era magnífico

enfermar de fiebre infantil

en tus abrazos,

porque nada hacía daño,

y naufragar era navegar

sin rumbo por las costas

de tus estaciones sin tiempo.

Qué gripe tan hermosa aquella.

Lástima que te hayas ido

y no baste ningún jarabe

de gengibre para quitarme

este dolor del pecho.

Si tan sólo volvieras

después de abrir los ojos.

MÁS QUE CREER EN DIOS

MÁS QUE CREER EN DIOS

Tener fe

es más que creer en un Dios

que nos salve todo,

y nos rescata del deber

de luchar por ser.

Porque sólo quien camina

avanza, y anda, y existe,

y vive, y corre, y vuela.

Tener fe

es mover montañas,

atravesar riscos, a veces,

sin manos y sin piernas

con la sola convicción

de no perder nunca el sueño,

aunque despierte herido

de realidad.

Tener fe es, tal vez,

querer vivir sin más tiempo

que el que nos deja

la muerte para burlarla.

Tener fe, mover montañas,

caminar

NO ESTOY LOCO

NO ESTOY LOCO

No estoy loco,

porque sólo sueño.

Y es cierto

que, tal vez, discurra

por lugares donde los muertos

pueden vivir,

y las piedras pueden escuchar.

No estoy loco.

Y si lo creen así,

pido permiso

para que me encierren

en mi eterno mediodía.

EN SOLEDAD

EN SOLEDAD

Acariciando
con los ojos
lo que nos dan los sueños.
Escribir
letras
entrelazadas
que, a veces, se separan
como el tul blanco
del altar, cuando se rompe
el cariño.
Y otras se unen
como la cereza a la primavera
cuando llueve verde
sobre el campo.

En soledad
abrazando el sol
sin abrasarse
como si quedase a un paso
no sentir nunca frío
aunque no acabe nunca el invierno
en estas estaciones de nostalgia
sin tiempo en los solsticios
y los equinoccios de las horas.
y los calendarios.
Y marzo, y junio, y nunca....

En soledad
ahora escribo
quien sabe si, tal vez,
lo que yo mismo soy.
Mis ojos queriendo acariciar
lo que me dan los sueños,
y lo que me quitan de cansancio.

Quien sabe si un poema
en soledad escribo.

LA BARCA Y LA CORRIENTE

LA BARCA Y LA CORRIENTE

Hay quienes quieren surcar
el océano, y tienen barcas,
y remos.

Pero falta la corriente
Y es entonces cuando el marinero
se pregunta cómo aprender
el arte prohibido de navegar.

Hace falta siempre una corriente
que arrastre la barca,
y todo el mar previsto
para que no acabe nunca
un viaje hacia el infinito

de un camino, tal vez,

de oasis, y oleaje.

PALOMA SUREÑA

PALOMA SUREÑA

Tiene ganas de volar,
pero le falta un rumbo
al que marchar.

Paloma sureña que surca
la imaginación, tal vez,
sin encontrar la ingravidez
necesaria para olvidarse
del peso del suelo.

Tiene ganas de sobrevolar
el mar, y tal vez, no encuentra
la ola que la acune,
la nube que la abarque,
y el cielo que la deje
sin más límite en las alas
que el cansancio
de viajar.

Paloma sureña, sólo te digo
que aún te queda
todo el Sur por descubrir.

EL TIEMPO QUE QUEDA

EL TIEMPO QUE QUEDA

El tiempo que queda

es ahora, y no hay mañana

que, tal vez, llegue.

Toda la vida es ahora.

Todo el tiempo

es el presente,

lo que vivo.

Cuando existo, en fin

ahora.

UNA MUJER EN LA NOCHE

Dedicado a otra andante de la noche que sueña con amanecer donde sólo flota ahora.

Poeta del Alba

UNA MUJER EN LA NOCHE

Eres, tal vez, un pedazo
de cielo que no alcanzo.

Besos que se desvanecen
como el viento sobre las olas,
intocable, incierto, y efímero
como el desnudo de tu cuerpo
bajo el yunque del cansancio.

Y quisiera que no fueras
así.
un recuerdo
Una mujer en la noche
a la que quisiera mirar
antes de la batalla

contra la inevitable extenuación

de caminar solo,

contra el sueño.

SIEMPRE QUEDA UNA VELA

SIEMPRE QUEDA UNA VELA

Siempre queda una vela

entre tinieblas.

Algo de luz

en la tormenta,

y un pecio al que aferrarse

cuando se pierde el rumbo

en un naufragio.

Yo ahora miro al mundo,

y veo que existo.

Ya es algo saber que vivo,

y que siempre queda una vela

entre tinieblas,

cuando aún se le puede

pedir seguir naciendo a la muerte.