TÚ NO ESTÁS CONMIGO

TÚ NO ESTÁS CONMIGO

Tú no estás conmigo.

Estás con mis sueños,

mientras creo en el amor

que regala la primavera

a las copas de los árboles

cuando les llueven hojas

sobre las raíces.

Tú no estás conmigo.

Estás con mis recuerdos,

y mis sueños.

YO YA ME HE IDO

YO YA ME HE IDO

Yo ya me he ido.

Y tú sigues.

No te has detenido

ni un solo instante

en mis recuerdos.

Eres como la ola

a la que no frena el viento

de ser transparencia

rota sobre la orilla.

Sigues despierta

y sencillamente levantada

como el árbol sempiterno

cuyas raíces no parece matar

el tiempo en las primaveras

surcadas del rostro humano.

Yo ya me he ido

para seguir, tal vez,

contigo.

A OSCURAS

A OSCURAS

Todo está oscuras.

Y te aman mis sueños.

Cerrar los ojos es encontrarse

con la distancia dulce

hasta tu cuerpo de recuerdos.

Todo está a oscuras.

Y es la hora

de amarte sin tiempo.

A oscuras.

LLENO EL SILENCIO

LLENO EL SILENCIO

Lleno el silencio

con alguna palabra

como conmigo.

Y suena el corazón

a regañadientes,

como si no quisiera

esuchar sus latidos.

No vaya a ser que cuente

el tiempo hacia detrás,

como después del poema

con el que lleno siempre

el silencio de estar conmigo.

LOCURA

LOCURA

El sueño es una locura,

a veces. Eso dicen.

Porque no todas las granadas

son dulces, a veces.

Y tampoco las uvas

dan siempre vino,

cuando se derraman

demasiado sobre el asfalto.

El sueño es una locura

como perseguir a un guepardo

y esperar ganar la carrera.

Una locura como pensar

que el agua no puede cambiar

de ríom ni corriente,

porque ya nació sabia

para hundirse en los pozos.

Una hermosa locura, ta vez,

como ser la fábula

de lo que somos

en las palabras de un cuento

narrado a veces

sin más autor que el tiemo.

Y como la evasión

del mundo que produce

el cansancio bajo los párpados.

Y entonces, la ciudad calla.

La otra locura del ruido

mundanal desaparece.

Y toca volverse loco,

Hermosamente loco,

soñando.

EN EL AIRE TE QUIERO

EN EL AIRE TE QUIERO

En el aire te quiero,

cuando llevo el sabor

agridulce de tus labios

sobre mis alas de tinta.

Y te escapas dulcemente

como el viento

de los alféizares de las ventanas.

En el aire estás ahora.

Y en el aire te quiero.

Para que volemos juntos

hacia tu sueño.

OCURRA EN TU BOCA

OCURRA EN TU BOCA

Quiero. Deseo

que todo ocurra en tu boca,

se apaguen los periódicos

como las últimas farolas

de la avenida del tiempo,

y se abran tus labios

como se abre un cuento

desde la primera página del sueño

para que luego repose

la metáfora del sueño

sobre tu espalda.

Quiero que empiece

todo en tus manos,

y acabe en tu piel

mientras sello la frontera

de la ternura en un abrazo,

y el cielo sabe a tu perfume

de frutas silvestres y primavera.

Y tú me sigues con la mirada

apasionada como seguiría

un barco la estela de luz

de un faro que lo lleva

a puerto seguro.

Toda la historia es nuestra.

Nuestra historia es todo

ahora lo que está por escribir

con los dedos entrelazados,

mientras surco el agua

brillante de tu pupila serena.

Ahí sé que no hay naufragio

que valga, solo amor.

Y que ocurra todo

en un beso, en tus labios.

MORIR EN EL INTENTO

MORIR EN EL INTENTO

Fracasar es no haber

intentado que el amor

a una creencia despierte

la vida en lo que ya parece muerto.

Levantar palabras

de los papeles blancos.

Fecundar rosas en un mar

de asfalto y pavimento.

Encontrar finalmente

la belleza a lo inerte

que ha conseguido encender

una llama de esperanza.

Pronunciar la esperanza

en cada hálito de cansancio

aunque ya parezca que no quedan

caminos de carne y hueso

que andar sobre los sueños.

Y buscar incesantemente

las líneas de una historia

que está aún por escribirse

aunque nunca

la vayan a guardar los libros.

Eso es no fracasar.

Morir tal vez

en el intento por el amor

a la vida siempre.

LAS JOYAS NO LUCEN

LAS JOYAS NO LUCEN

Las joyas no lucen bien

bajo el estrépito de la protesta.

Tampoco quedan bien

si brillan sobre las cadenas.

Y mucho menos grato es saber

que cada diamante encierra

tal vez más de una despedida

temprana en las minas

de los don nadies.

Las joyas no lucen nunca

el color esmeralda sobre lo muerto

en el asfalto y el hambre.

No queda bien protestar

o hablar de otro mundo

en las huelgas

y las pancartas,

cuando relucen las cadenas

sobre los cuellos.

Las joyas no lucen ya ven.

HA SIDO HERMOSO

HA SIDO HERMOSO

Ha sido hermoso.

Caminar contigo

desde las alas

de un verso.

Sembrar mediodías

en los ojos de la rutina

nocturna de los días

sobre la ciudad de asfalto

y metal.

Soñar en tus palabras.

Dirigir veletas hacia un sueño.

Portar tu bandera de flores,

y despedir la muerte

en cada soplo de vida

de tus sutiles susurros.

Levantar el tacto casi inerte

de los ladrillos

para convertirlo en belleza.

Fecundar raíces de tristeza,

rosas de alegría, y besos

en tu rostro de aire.

Y pasear por el viento

como un pájaro

sin miedo a la gravedad

de las nubes y el tiempo.

Ha llovido mucho

desde que llegó

tu primera tormenta

de amor a mi puerta.

Y ha sido hermoso

volverte a escribir, poesía.

TE QUIERO CONMIGO

TE QUIERO CONMIGO

Te quiero conmigo,

en mi soledad

y en la compañía

de tacto de un recuerdo.

Esta habitación es el cielo

cuando compartimos

el mundo tras sus paredes.

Te quiero conmigo,

simplemente.

PASAMOS COMO UN CUENTO

 

PASAMOS COMO UN CUENTO

Pasamos como un cuento.

Se apagaron aquella tarde

los periódicos, las farolas,

las calles y los pasos,

y las estrellas quedaron

como testigos del brillo

único de nuestros ojos

en aquella dulce mirada

de ternura y amor.

No nos dimos cuenta

del tiempo, y la eternidad

duró por un momento

para siempre.

No teníamos tacto casi.

Solo unos labios que no querían

quedarse sin costa que besar

en una piel desnuda.

Y el silencio entonces

habló en nuestro nombre.

Sobraron las palabras,

aunque en un momento

escribimos toda una historia

de cariño en los abrazos

que nos alejaron de morir.

Pasamos como un cuento.

SEE YOU LATER GUYS

SEE YOU LATER GUYS

Europe is now closer

to my memories than before.

I have seen Croatia smiling

while playing chess with Greece.

Meanwhile  Bulgary is always

widening the union 

among little human islands.

Hungary knows how to say

in a sweet tone: ¿qué pasa?

Finland and Sweden are no longer cold

while chatting at their side

in a beautiful blue

European sunny aftelrnoon.

Malta is now more than a spot

on the surface of Earth:

friendship makes it bigger.

Germany is laughing at:

" Ja vol Herr Kommandant",

while making jokes with Estonia.

  A nice paella and cocido smell

is coming always now to my mind

while some books are struggling

for storms not to running through

our offices.

And Babel has already opened

its doors to my heart

while Latvia, Lituania, Romania,

Italy, Portugal, Slovenia, France,

Holland, Denmark, United Kingdom,

Belgium, Luxembourg and Europe

in general are walking hand in hand

along the TOB, TOA and Schuman corridors.

Just I must say:

thanks for becoming part

of the islands of my story.

Europe is now much closer

than before to my memories.

And I am gonna need you

for the eternity of these moments

to last forever.

See you later, guys.

NO HAY NADA AHORA MISMO

NO HAY NADA AHORA MISMO

No hay nada ahora mismo,

salvo toda la tierra.

Salvo tus ojos fijos

para recorrerlos

de pupila en pupila.

Y la soledad acompañada

de tu recuerdo.

Salvo el silencio

de que te echo de menos,

no hay nada ahora mismo.

AQUÍ ME TIENES

AQUÍ ME TIENES

Aquí me tienes.

Con lo que soy,

y lo que puedas mirar.

No soy demasiado.

Es cierto, tal vez,

solo un hombre

que te echa de menos.

Aquí me tienes

con lo que soy,

y todo lo que no soy.

Mis labios solos

con besos de aire,

y un corazón,

en ocasiones, sin pecho.

Aquí me tienes.

EN TU MIRADA CINCO MINUTOS

EN TU MIRADA CINCO MINUTOS

No cierres los ojos.

Todavía es pronto.

Quiero habitar tu mirada

cinco minutos.

Detener el paso transparene

del agua en tus húmedas pupilas,

y mientras el brillo de tus ojos

se desalambra en cataratas

de luz sobre mis puertas

de tinta y sueño,

mirarte simplemente.

No cierres los ojos,

aunque puede que sea tarde.

Quiero navegar el mar

que guardas tras la retina,

y leer todas las historias

que no dicen tus labios,

mientras te contemplo.

 

No cierres los ojos.

Todavía es pronto.

Y tenemos tiempo

para cambiar de estación

y marcharnos hacia la primavera

de los árboles

con copas de estrellas.

Mientras te mire,

y me sigas mirando

y siga teniendo esa sensación

de vivir solo cuando

me das tus ojos.

Con cinco minutos

en tu mirada.

DEBO DECIRTE ADIÓS

DEBO DECIRTE ADIÓS

Debo decirte adiós.

Y acaso estás conmigo.

Tu cuerpo sigue tocándome,

porque te has ido tú, acaso.

Ausente, melancólica,

en un jardín de estanterías,

rosas desodorantes,

y pilas de Coca Cola

dibujo la raíz de otra primavera.

Porque aún nace tu recuerdo

del beso en el que te besaba.

Del sitio de ternura

en el que te quería.

Debo decirte adiós.

Y acaso estás aún conmigo.

YA HABREMOS MUERTO

YA HABREMOS MUERTO

Ya habremos muerto

para entonces.

Cuando termine el poema,

y contigo la belleza

que he tenido que buscar

en los libros que no pude

leer mientras te besaba.

Ya habremos muerto

para entonces, nosotros.

MANOSEO LA IDEA

MANOSEO LA IDEA

Manoseo la idea.

El poema me devuelve

su piel de versos.

Paseo por su avenida

de dudas, sosiega y tristeza.

Las lágrimas bajan por los ojos,

y un recuerdo las convierte

en cristal para la vitrina

de la memoria.

De la mejilla florece

una palabra.

Es primavera en la inspiración,

y la toco, y la siento

como el cuerpo de una dama

en flor sobre las raíces

terrenales de mis dedos.

Alcanzo el mundo

en el silencio.

Manoseo la idea.

Nazco otra vez

en la estrofa.

AÚN SIGUE DE VIAJE

AÚN SIGUE DE VIAJE

Van caminando de la mano, con los dedos entrelazados como las enredaderas que abrazan las fachadas de las casas al posarse la primavera. El lazo del amor sella sus latidos como la lluvia las raíces de un árbol que se asienta sobre la tierra para regalar sus hojas al campo. En los volcanes de Lanzarote parece descansar algo más que lava extinta. Arde el cariño en cada paso. Es su primera luna de miel y las miradas viajan por el paisaje como las nubes cual palomas blancas sobre un cielo siempre despejado y añil. Son cómplices de un paraíso en el que se detienen los relojes y las huellas de las ruedas sobre la carretera. Nada pasa, solo la ternura sobre los labios y los viandantes por las angostas calles.

- Carla, ¿Te lo estás pasando bien?

-¿Cómo puedes preguntarme eso? Me encantaría que me estrechases siempre la mano como ahora. Y siguiéramos viajando por el brillo de nuestras pupilas para siempre.

- Qué bonito

- Es la verdad.

Y no mentía. Aún parece seguir transitando aquellos parajes idílicos. Ya casi no puede entablar una conversación de dos oraciones seguidas. Mira ausente desde la ventana el paisaje urbano y solitario del barrio en el que vive desde hace algunos años con Tomás, su marido. Lleva ya algún tiempo morando solo los mundos inefables del recuerdo desde que el Alzheimer le robó el presente. Todavía no ha terminado de ponerse el anillo cuando Tomás la llama para que caliente la leche.

- Carla, ¿vienes conmigo a calentar el desayuno?

-Solo quiero que me sigas estrechando la mano.

Aún sigue de viaje.

ESTÁS MUY LEJOS

ESTÁS MUY LEJOS

Estás tan lejos

que estos labios

se han quedado solos

besándote.

Y embarco en los recuerdos

para cruzar la distancia

que debe surcar una barca

de papel para llegar

al mar de tus abrazos.

No has muerto todavía.

Solo estás muy lejos.

A un beso

de estos labios

de tinta que te escribo.

AÚN SOMOS JÓVENES

AÚN SOMOS JÓVENES

Aún somos jóvenes.

Nuestro recuerdo es joven.

Y es sereno, tranquilo.

Detiene el tiempo,

desorienta los relojes,

y hace que el mundo gire

del revés mientras beso

a solas tus besos de aire.

Aún somos jóvenes

como una ola que está

todavía por romper,

y no ha gritado

su última gota sobre la orilla.

Somos jóvenes

como la belleza que reposa

sobre una guitarra

para volverse música

flotando en el viento.

Y como el poema que recorro

verso a verso con las palmas

húmedas de la metáfora,

mientras vacilo con tu piel

a desarrancar calendarios.

Aún somos jóvenes,

porque no te olvido.

Y la eternidad ya es nuestra.

Aún somos jóvenes.

SIN PETER PAN

SIN PETER PAN

Se despierta la ciudad.

El agobio habita las esquinas

como las amapolas el jardín

de una primavera sin anunciarse,

gris y poco verde.

Y a veces el tiempo corre

tan deprisa sobre el asfalto

que no da tiempo

de tener tiempo.

Se acabaron, a veces,

o eso parece los sueños.

Peter Pan ya se ha ido

volando lejos de Campanilla,

y Alicia se quedó sin sus maravillas

sobre los puentes del hastío

en cuyos bajos moran

demasiados mundos invisibles.

Porque, tal vez, han crecido

demasiado los ojos.

Y no sueño tanto como antes

cuando seguía despierto

en mis barcos de papel

tras las sábanas y la fantasía.

La guerra también corta

con tijeras de pólvora

los columpios de la inocencia.

Aunque quiero que viva

el sueño en este mundo

sin más fantasía que los bolsillos

tintineando próximos viajes

a un paraíso de alquiler.

Y sigo esperando que llegue

otra vez la noche.

Para que se duerma

la ciudad. Y vuelva

a sonreírme como antes

Peter Pan sobre la almohada.