sábado, 26 de septiembre de 2009
YA NO TEMBLARÉ CONTIGO
Ya no temblaré contigo,
aunque, en mi ficción,
quisiera estremecerme contigo.
Serás un cielo lejano, ahora.
Un día en cuyos ojos de universo,
tal vez, no aanochezca nunca.
Un amor que no se irá
como la ola de una playa,
cuando vuelve a la sal.
Pero nada importa.
Seguiré amando, quien sabe.......
jueves, 24 de septiembre de 2009
EL PASO DE LAS TARDES
.
Las tardes pasan ahora
sin demasiado tiempo
en las nubes que atracan
siempre su algodón en mis ojos.
.
Y no llegas. Tan sólo soplas
un pequeño susurro que no alcanzo
nunca a escuchar detenidamente.
Porque no te detienes.
ERes tan sólo recuerdo
que corre de cada momento,
y escapa, y se escabulle,
y se escurre como la arena
de un reloj entre las manos.
.
Las tardes pasan.
Y sólo quiero
que llegue la noche contigo.
.
Y no pases...
fin
martes, 22 de septiembre de 2009
NO QUIERO ESCRIBIR ESTRELLAS
NO QUIERO ESCRIBIR ESTRELLAS
No quiero escribir estrellas.
Quiero mirarlas de frente
y que no se pase el suspiro de luz
de un amanecer para atraparlas,
mientras me queden ojos
inocentes para volar en zapatillas.
No quiero escribir estrellas,
sino vivir el universo de mi vida.
lunes, 21 de septiembre de 2009
RECORDAR
Recordar es reducir el mar
a escribir tu nombre sin distancia
en las sílabas de las palabras.
Amarte, tal vez, sin esperar
labio alguno al que pegarse.
Tan sólo una voz distante,
un pensamiento que abrazo,
minetras pienso.
Sólo te pienso, a solas.
sábado, 12 de septiembre de 2009
GANAS DE VOLAR
Mis ojos han visto
demasiado cemento en las palabras.
Y están cansados.
Cansados de cargar yunques
de tinta sobre los párpados.
Horas de hastío en que sólo las lágrimas
humedecen charcos de angustia.
Demasiado tiempo sin tiempo
supongo que ha pasado,
entre jaulas de notas,
y cárceles de asfalto
en qué sólo puede dar saltos
una libertad casi infinita.
Y ha llegado la ahora.
La hora de abrir otros libros
que me cuenten lo que quiero,
y amo.
Que me cuenten lo que soy
los libros de la vida.
LA VIDA NOS ESPERA
La vida nos espera
abierta como la rosa en primavera.
Nos espera en cada calle,
en cada suspiro que cruza
nuestros segundos para pedirnos
un poco de respiración.
La vida nos esperaahora, en este momento.
No esperemos, entonces,
a que la muerte llegue primero
a cerrárnosla.
La vida nos espera.
LIMPIEZA INTERIOR
Nunca estará limpia una patena,
ni estará libre de espinas
una rosa.
Y seguirá quedando siempre
polvo negro en las estancias,
y dormirán siempre telarañas
en los abismos del recuerdo
aunque pasemos la escoba
a la cabeza, y el olvido.
Mientras no nos limpiemos
por dentro,
el cielo azul
seguirá pareciéndonos siempre gris.
martes, 1 de septiembre de 2009
NO SOY MÁS QUE RECUERDOS
NO SOY MÁS QUE RECUERDOS
No soy más que recuerdos.
Otra gota de polvo
en la que caen lluvias
de horas oscuras, y blancas,
y transparentes como el agua
cristalina que baña mis playas.
No soy más que recuerdo.
Un momento fugaz que otros recuerdos
harán un poco más prorrogable.
Sobreviviré a la muerte por ellos.
Y los diciembres de años pasados
vendrán en otras primaveras
que querrán surcarme
como otoños casi perennes.
Pero, después de todo,
no soy más
que otro recuerdo
de otro amigo de recuerdos.