ADIÓS, Y SEGUIR

ADIÓS, Y SEGUIR

Decir adiós,

y seguir naufragando

después de la travesía

por tus labios

en tu frágil

ternura de espejos.

Decir adiós,

y seguirte

casi olvidando....

Así, tal vez, te amo...

QUEDARME CONMIGO

QUEDARME CONMIGO

Necesito marcharme.

No sé a qué destino,

porque estoy lejos

de todo, y más de mí.

Quizás, tenga ahora

que irme

para quedarme conmigo.

Para no ser marinero

frustrado de un naufragio.

ALGUIEN DIJO ADIÓS

ALGUIEN DIJO ADIÓS

Alguien dijo adiós.
Y yo aún
te estoy pronunciando.

Adiós.
Quizás, sea lo que eres,
lo que callo, y lo que escribo.
Tú, adiós....

ERES HISTORIA

ERES HISTORIA

Eres historia.

Algo que ya ha pasado

como aquella página

de besos entre abrazos

mortales de asfalto.

Y sin embargo,

sigues escribiendo

sal en mis poesías.

Lágrimas en cada estrofa

como mariposas secas

que pretenden aún

seguir revoloteando

en tus antiguos laureles.

Y ternura en los balcones,

cuando en una ventana

de márgenes te observo.

Porque, quizás, dicen

que el amor es como las olas

insistentes en su vaivén.

Nunca acaba de irse,

aunque se borren

las huellas en su orilla.

TIEMPO ÍNFIMO

TIEMPO ÍNFIMO

El tiempo se ha vuelto
ínfimo desde que me han crecido
hojas de otoño en los ojos,
y la madurez en la conciencia.

El espacio se ha quedado
en espacio simple,
sin los metros de más
que daba estar siempre
soñando con mirada ingenua
en naufragios que no ahogaban,
y mares de asfalto
sobre las aceras.

El tiempo ahora
es pequeño.
Los segundos corren
demasiado rápido
a morirse en las agujas
como el vaivén inacabable
de las olas.

Y los años vuelan, quizás,
como hojas arrancadas
de los calendarios
sin que apenas sangre
la herida de las semanas
en la piel.

El tiempo ahora es pequeño,
porque antes todo
era inocencia, y querer
ser grande,
como aquel tiempo.

EN CLAVE DE MÚSICA

EN CLAVE DE MÚSICA

Los ruidos pueden sonar,

y dejar de hacer ruido.

Pueden formar, incluso,

parte de un silencio

imperteceptible.

Y tornarse grandes melodías.

Yo ahora le pongo un re menor,

tal vez, a las lágrimas.

Un do mayor hacia sol

para que amanezca

un nuevo pentragama

entre el barullo urbano.

Y así me calmo ahora.

Y curo mi voz herida

de metrópoli hasta la garganta.

En un poema que sale

a otra órbita planetaria

de letras donde no cabe

el ruido entre los acordes.

Vivo o quisiera, tal vez,

ahora, vivir mi segundo

en clave de música.

NAUFRAGIO

LO TRISTE DE ESTE NAUFRAGIO

Lo triste de este naufragio
es que se han levado las anclas.
Pero el barco
aún sigue en la orilla
siguiendo el vaivén de las olas
sin entrar al mar.

Naufragio aún sin rumbo,
tal vez, en la corriente.

SOY TUYO

SOY TUYO

Soy tuyo
como son tuyas las palabras
ahora digo.
Y las lágrimas que se derraman
como ríos de tristeza
en estos márgenes de mi soledad,
un triste papel, y tu sueño.

Soy tuyo
aunque sepa que nunca
quizás hablen dos
de estar aquí conmigo.

Porque tus ojos, tal vez,
no son más que mares
por navegar en la tinta,
llamas cuyo fulgor naufraga
quizás, en una ansia de sol
que nunca llega a las ventanas.

Y tú, sólo eres tú,
cuando yo sólo
pienso que existimos.

A pesar de todo,
soy tuyo.

POESÍA

POESÍA

Poesía fue algo más

que pronunciar

cuatro sílabas

y un hiato bien sonante.

Poesía fue descubrir

que tras lo que ve,

está quien mira.

Desvelar los secretos

marinos ocultos, tal vez,

en el fondo burbujeante

de una cerveza aún caliente.

Los sueños que se han ido,

y los que queremos que lleguen.

Los naufragios

que nunca llegaron

a atravesar la corriente,

y los pecios de quienes osaron

enfrentar las olas

impredecibles del destino.

Las voces que ya no dirán

nunca más otro verbo,

y las que aún están tras pronunciarse

en las bocas de cristal

de los estantes.

Eso, y la vida, y la muerte.

Poesía fue descubrir

algo más que otra palabra.

Fue comenzar a contarme,

tal vez, como algo más

que otro simple número.

Poesía que no se irá

en cuatro sílabas...

TANTO TIEMPO

TANTO TIEMPO...

Has tardado tanto tiempo

en salir de mis letras

que todavía aún

escribo las líneas

de tu cuerpo.

Porque eres una lluvia

inusual, que sigue mojando

después de la tormenta.

Y cuando asoman los claros

sigues golpeando.

Aún estás aquí,

mientras me enredo

en mis palabras,

y no te olvido.

Porque tu recuerdo

es demasiado grande

para borrarlo, tal vez,

de las estrofas.

Y que no sigan cantando

tus besos otro poema

después de lo que quizás

sólo imaginé que éramos.

QUISIERA NO TENER PRISA

QUISIERA NO TENER PRISA

A veces, quisiera no tener prisa.

Quisiera pensar que el tiempo

no me arranca cada vez más

del pecho tu invisible belleza.

Pero es así. Detener el dolor

de calendario arrugado

de las agujas es imposible.

Y no me queda mucho

para seguirte esperando.

La arena se desgasta

en el fondo de un precipicio

de minutos sin casi horas.

Y aún sigo contemplando

tus ojos sólo a través del aire.

Quiero mirarte alguna vez.

Deseo que me esperen

algún mediodía tus pupilas

sin lágrimas de un eterno

hasta luego en los ojos.

Ansío no imaginar

cada madrugada que atraviesa

tu brillo un amanecer

efímero como el viento que acaricia

la ventana para después

marcharse alígero, y viejo.

Y quisiera quererte

sin que se me vaya la ternura

en estos folios.

Porque no me queda mucho

tiempo para amarte

toda la vida ausente.

TE QUIERO

TE QUIERO

Te quiero.
En todas partes,
y en ninguna, te quiero.

Cuando se abanican
en las olas los arrecifes,
y el mar es un espejo
azul y hermoso
a través del cristal
brillante de tus ojos celestes
hacia el cielo.

En la arena de una playa,
cuando se mece la corriente.
Y escucho la música
de la belleza en forma
de gotas invisibles de agua.

Y en las rocas, y en el coral,
cuando te miro,
Y bajo el cielo gris, a veces,
que se cierne en invierno.
amanece otro día
al que no le importa
cuán negro sea el mediodía.

Porque tú cortas la belleza
de cada minuto.
En nuestra isla de besos.
Te quiero.
Tal vez, te quiero.
　

DEFINICIÓN SUBJETIVA DE PAZ

DEFINICIÓN SUBJETIVA DE PAZ

La paz es algo más

que quedarse en silencio.

Es poder disfrutarlo,

tocarlo, y abrazarlo

cuando se quiere escuchar

tranquilo lo que se desea

callar para palparlo.

La paz.

Algo más que la falta

de balas en los campos.

Tal vez, la paz...

MIS PALABRAS

NO PODRÍA DIVORCIARME DE MIS PALABRAS

No podría divorciarme de mis palabras,


aunque quisiera.





Porque son lo que digo,


y lo que callo.


El amor que se funde


con la tinta


para dar lugar al poema.





El misterio que se descubre


tras un telón de márgenes,


y hojas tamaño servilleta.





Lo invisible que llego a tocar,


la cercana lejanía de un recuerdo,


y la lejana cercanía del olvido.





Mis palabras no pueden marcharse,


porque dejaría de casarme


con mi más preciado tesoro:


la belleza, y mi vida.





Mis palabras.....

INSTANTES

INSTANTES

Instantes.
Momentos que, tal vez,
no quisiera dejar pasar.
Los escribo, y en la poesía,
a veces, creo alcanzarlos.
Pero llega el recuerdo.
Y ya han pasado como minutos
sin control en las agujas,
cuando, en un suspiro,
se los lleva el reloj invisible
de las tardes siempre anochecidas.

No puedo darles la vuelta,
sumergirlos bajo la tinta,
y asomarlos a una ventana
en la que el viento no se lleve
las hojas en otoño.

Porque no son más que eso.
Instantes, breves instantes
que se van
como mi vida, sin control.

EN DEUDA

EN DEUDA

No sé a quién debo algo.
Si estoy en deuda
con alguien,
o no me llega para el alquiler.

Pero, tal vez, me falta
saldar cuentas pendientes.
Porque mi soledad, a veces,
me pide que la acompañe.
Y no puedo seguirla,
Me cuesta entender su silencio.

Y prefiero, a veces, hablar
a regalarme un minuto
de quietud en lo que callo.

Porque, tal vez, ya es amarga
la tristeza de estar solo
para que acompañe además
la sangre de una palabra
que no se ha dicho,
y se ha querido oír.

La soledad, cuando duele....

SI PUDIERA CONTROLAR EL TIEMPO

SI PUDIERA CONTROLAR EL TIEMPO

Si pudiera controlar el tiempo

le daría la vuelta.

Acabaría los lunes las semanas.

Y todos los días

sería el primero de mes

de un año infinito.

No habría estaciones

que pasan, y discurren,

y se van como leves susurros

de tiempos pasados

en el viento.

Las esquinas de la ternura

no terminarían en un recuerdo

lejano de amor,

porque aún estaríamos

besándonos.

Y viviría sin relojes,

ni agujas.

Pero el tiempo

es más rápido que yo.

Y por mucha prisa

que lleve, siempre

corre más. Y me estampa

contra su arena cayendo.

Aunque quiera siempre

darle la vuelta.

POEMA A UNA MADRE AUSENTE

POEMA A UNA MADRE AUSENTE

Ella ya vive en otro tiempo

en el que los días

no tienen esquinas

que arrancar en los almanaques,

ni agenda, ni márgenes

en historia alguna.

Y el viento le mesa

la plata prematura de sus cabellos

sin que note el azote

cruel del invierno

irreversible de las horas

que conducen

a la última estación

del tren de cercanías

hacia la muerte.

Ella ya casi no es ella.

Y sin embargo, sonríe.

Y regala, a veces,

a cada esquina de mi boca

un pequeño y dulce recuerdo.

Y río, pero ya es algo pasado

eso de cantarle las cuarenta

a la tristeza.

Como ella, cuando rememora

aquellos tiempos

en los que no había tanto silencio.

Y corrían tanto las trompas

de un elefante de rueditas.

Aquellos días en que la noche

no llegaba al terminar la tarde.

Otra época. Recuerdos

en donde ella ahora existe.

Mi madre.

Ella ya casi no es ella.

Pero es mi madre.

ESCRIBIR UN POEMA

A una aventurera de la vida por cuyo camino he tenido el gusto de transitar quien sabe durante cuánto y a la que ahora tengo el gusto de regalarle una pequeña historia estival en forma de poema.

Poeta del Alba

ESCRIBIR UN POEMA

Escribir un poema es, a veces,

como vivir una aventura.

Surcar palabras como mares

en los que las olas son de tinta,

y las tormentas de un papel

que lucha por salir del letargo

blanco de una idea sin fraguar.

Paladear, también, el gusto

amargo de la tristeza

sin que falte algo de azúcar

en un amargo café de soledad.

Sentir que un temblor

en el cuerpo puede tener

grados en la escala de Richter

particular de cada ser,

fecundar de misterio

lo que parece sin nombre,

sin encanto, sin ser.

Y dedicar también quizás,

un gramo de belleza

a quien lo pide

sin que cueste

demasiado maquillaje encontrarla.

Escribir un poema ahora

como correr una aventura

al lado, quizás,

de otras historias aventureras.

LA LLUVIA AHORA

LA LLUVIA AHORA

La lluvia ahora

no molesta, cuando golpea

en ese llanto invisible

las esquinas de mi camisa.

Sonríe, tal vez,

con su rostro de agua,

y su cuerpo de gota,

y su silueta de cuerdas

transparentes que se quebran

al besar humedamente

las aceras.

Tal vez, porque llueve

ahora poesía sobre mis párpados,

aunque arrecie la tormenta

en los ojos del mundo.

PORQUE DIGO POESÍA

PORQUE DIGO POESÍA

Sólo una palabra digo.

Y en el mar se escribe

todo un libro abierto

de agua y espuma.

Y la digo, entonces,

más alto.

La grito, la canto

sin guitarra, a veces,

y, en silencio.

Sólo una palabra pronuncio.

Y en la primavera florecen

nuevos campos en Septiembre.

Porque digo poesía...

PIDO UN POCO DE POESÍA

PIDO UN POCO DE POESÍA

No exijo ahora nada

de nadie, porque quizás

ni de mi mismo

pediría demasiado.

Pero pido un poco de poesía.

Un poco menos de sal, tal vez,

a esas lágrimas que amanecen

demasiado resplandecientes

en las cuencas de la tristeza.

Y a esos naufragios de días

vespertinos que se hundieron

en mediodías perdidos,

y los caídos sin batalla,

y los muertos con latidos.

Pido un poco de poesía.

Un poco de tiempo, tal vez,

para que nazca algo de belleza

entre tanta miseria.

Un poco de poesía...