MÚSICA PARA EL ALMA

sábado, 28 de mayo de 2011

VOLVEREMOS









VOLVEREMOS






Volveremos.


En cada esquina

en la que no se crucen


nuestros pasos.






Volveremos.


Y volverá un dulce adiós,


tal vez, en la memoria.






Volveremos.


Volverá a encenderse


tu cuerpo en espirales


de pasión en cada línea


de mi silencio.






Y ataremos al beso


nuestros rostros,


aunque se despeguen


los labios de la ternura


como granos de arena


leves en el viento.






Volveremos.


En cada recuerdo,

después, y antes

de nosotros,


volveremos a ser


amor.

viernes, 27 de mayo de 2011

SI PUDIERA


SI PUDIERA

Si pudiera
no volvería a decir
que puedo tocarte.

Escribiría tu nombre
en mis manos,
y el único poema
que se anudaría a mis versos
sería un beso de los tuyos.

Si pudiera

jueves, 26 de mayo de 2011

UTOPÍA POSIBLE




UTOPÍA POSIBLE

Los que soñaron
estaban locos.

Los que tuvieron derecho
al delirio se quedaron
muchos sin manos,
y sin guitarra.

Y los que amaron
se quedaron muchos
sin corazón.

Pero los sueños
siguieron siendo sueños.
Y los locos aún
despiertan en su cordura
dulce de cambios.

Sigamos a los que volaron
aun sin ser pájaros.

A los que dispararon
sin derramar sangre
aun sin tener fusiles.

A los que amaron, a veces,
sin paz ni amor.

Sigámoslos por los sueños.

NO SABÍA LO QUE ERAS




NO SABÍA LO QUE ERAS

No sabía lo que eras.
Te escribía.

Te tejía a mis palabras
como la araña a su tela,
como el baile del agua
que se aferra a la arena
en un último aliento de sal.

Y pensaba que abrazarte
era hilvanar tu cintura
a un verso, y declamarla
al silencio.

Para que volvieras cada día
a tu dulce ausencia.

A mi soledad.

No sabía que eras
un beso, unas manos.

Hasta que pude tocarte
sin dejarme el mar en la tristeza.

SI NO TUVIERA PALABRAS




SI NO TUVIERA PALABRAS

Si no tuviera palabras
no podría surcar el idioma
de tus abrazos, y tampoco
detenerme en cada nota
del lenguaje, mientras te amo.

No podría decirte que eres
ahora una puerta abierta
al sueño, un país multicolor
de formas que orbitan
azules sobre tu piel.

Tampoco sabría describir
cómo se quedan las avenidas
cuando se para la tarde,
y el sol va borrando
las últimas huellas del hastío
mundanal de los caminantes.

Y no hallaría la manera
de ahondar en tu idea,
de hablar de amor
cuando sellamos nuestros labios
y rozamos esa eternidad efímera
que dan los besos
de quienes se quieren.

Si no tuviera palabras
no podría decirte, en fin,
cuánto quiero al mundo.

Y cuánto más lo quiero
cuando estoy contigo.

miércoles, 25 de mayo de 2011

LO QUE PODRÍA SER




LO QUE PODRÍA SER

Lo que podría ser
no es nada, y eras tú
hasta que te hiciste beso,
y caricia.

Y no venías envuelta
en el aire como ausencia.

Pude tocarte entonces
sin dejarme las palabras
en cada intento de abrazarte.

Te volviste en tu cuerpo
un poema diferente.
Te leí en mis manos.

La eternidad, entonces,
fue nada. Nuestro instante.

ANTES POESÍA






ANTES POESÍA

Antes Poesía se componía
de cuatro sílabas,
y una esbelta cintura
de rimas.

Tenía dieciséis años.
Quería ponerle siempre
números a las nubes,
y calcular en segundos
la duración de un trino.

Hasta el silencio
debía saberse,
aunque no hablara.

Pero han pasado los años.
Y ella ya no es la misma
de entonces.

Le han cambiado los ojos
de sustantivos.
La mirada se le ha vuelto
una tierna alabanza
a las calles imprevisibles
de la vida.

Y, tal vez, ya sólo busca
en cada beso de tinta
otra pregunta a su ritmo,
otra respuesta a su melancolía
de amor entintado.

Antes Poesía era matemática.
Ahora ya solo es sueño.

lunes, 23 de mayo de 2011

CAMINAR SOLO




CAMINAR SOLO

Caminar solo
los días, y las noches.

Recorrer la tristeza
lágrima a lágrima
como si en cada gota
se hundiera más un barco
de papel hacia los sueños,
y naufragase la consciencia
dulcemente en un verso.

A veces, también,
caminar solo es pasear
durante un instante
por la alegría,
y creer que nadie,
ni nada, ni el tiempo
puede cortar un sonrisa
con sus tijeras de vejez.

Caminar solo
Pasar, vivir, en fin,
como uno solo que está.

domingo, 22 de mayo de 2011

EROS LLAMA ESTA NOCHE









EROS LLAMA ESTA NOCHE






Eros llama esta noche



a nuestros labios.






Queremos besarnos.



Queremos sellar nuestro desnudo



como las huellas de agua



que dejan las olas



en la arena.






Y ser corriente en la lujuria,



en el mar de abrazos



que estamos por surcar.






La soledad no será nadie



en esa eternidad efímera



sobre la que va a llover



tiempo mojado y lujuria.






Moriremos dulcemente esta noche,



mientras Eros llame



a nuestros labios



TIENES MIEDO DE IRTE












TIENES MIEDO DE IRTE






Tienes miedo de irte. Es cierto.



Tienes miedo de que se acabe



la primavera en tus abrazos,



y te vayas como una flor



que nunca puede anudar



bien el otoño a sus raíces.






Tienes miedo de partir.



Temes que las arrugas



te surquen el rostro,



y en un golpe de tiempo



y calendarios te atraviesen



la belleza y no vuelvas



nunca a ser la misma de ahora.






Y te da pavor, quizás,



que ya no vuelva a amanecer



en tus ojos la mirada



limpia en la que se pierden



los míos en esta tarde,



mientras leo desde el sueño



cuánto debes echarme de menos.






Dirás adiós como de costumbre,



como todo. Como la casa



a la que, tal vez, ya no volveré



tampoco aunque cruce su puerta



de madera y gire su pomo de hierro.






Tú, tal vez, tampoco retornes



a tu cuerpo mañana.






Sin embargo, he de decirte



que tu belleza estará siempre



conmigo,



mientras no cambie el amor.






No tengas miedo de irte.

viernes, 20 de mayo de 2011

LLORAR




LLORAR

Llorar, y en un instante
de llanto secar la corriente
fluvial de la soledad
que corre por mis mejillas.

Llorar, tal vez, para agostar
mi tristeza y mis palabras
fúnebres este mediodía.

Llorar...

jueves, 19 de mayo de 2011

POCO TIEMPO




POCO TIEMPO

Poco tiempo.
Poco tiempo para todo.
Para las calles que sofocan
su incendio de asfalto
en nuestra soledad.

Para el agua, para la ola
que muere sobre la roca.

Para la primavera que llora
sus hojas sobre los brazos
marrones del otoño.

Y para la nube que pasea
su vestido de novia blanca
por el cielo, y la casa
de las bombillas azules
e infantiles de la inocencia,
y el amor que viene
y se disipa como aire
sobre las ventanas.

Poco tiempo.
Para nada, y para todo
queda poco tiempo:
la vida.

miércoles, 18 de mayo de 2011

KOLGA2




KOLGA2


El SMS(Short Message Service) y el lenguaje abreviado que usan los jóvenes, en su mayoría, para abaratar costes impregna la comunicación escrita que se vierte en nuestra lengua, la española. No hay ámbito que se le escape. Comentarios en redes sociales, exámenes, escritos formales se ven afectados por este lenguaje. Hay autoridades en el ámbito como Luis María Ansón y Arturo Pérez Reverte, entre otros, que quieren desterrarlo o, al menos, crear una “ortografía común para las abreviaturas”. Por el contrario, hay quienes dicen que estamos ante una revolución en el lenguaje que no se puede soslayar. Los adolescentes y no tan adolescentes han ideado una nueva forma de comunicarse que se expande como la pólvora y hace furor, una especie de dialecto electrónico sustitutivo del lenguaje común. Ya no hay quien se resista a la incesante e imparable taquigrafía de los móviles y los jeroglíficos en que se tornan los mensajes.

El asunto ya ha atravesado las pantallas de los aparatos, y se ha trasladado al ámbito de las aulas y lo académico. Hay profesores de instituto, educadores, profesores de universidad, entre otros colectivos relacionados con el sistema educativo, que muestran su preocupación a este respecto: “ seguro que al final terminamos sin saber qué se escribe si continuamos en esa línea”- afirma María Dolores Hita Écija, profesora de secundaria en un instituto de Murcia. No obstante, también asegura que el lenguaje de los móviles no es la única razón de la degradación de la ortografía, especialmente, entre los jóvenes de 12 a 18 años a los que imparte clase: “ todo está relacionado: la mala organización de la educación, el uso de los móviles, falta de interés por casi todo”.

Cada día se escribe peor, con más faltas de ortografía. Los jóvenes, aparte de utilizar con demasiada frecuencia abreviaturas, leen muy poco o nada. Por ello, la costumbre de acortar se vuelve cada vez más arraigada, según se desprende de informes trienales como el PISA, que se centra en el análisis de los sistemas educativos de los países más desarrollados. Ya en el 2003, este informe había advertido que la ortografía se estaba degradando cada vez más a causa del lenguaje de móviles en España. Y ya en el 2009, situaba a España a la cola de Europa en educación: “leen muy poco y, además, se acostumbran a utilizar ciertas palabras abreviadas, e incluso las utilizan al tomar apuntes, para ellos es algo normal. Cuando entregan trabajos se nota que cuidan más la expresión, pero no pueden evitar tener momentos de debilidad, si se puede decir así”- responde María Antonia Salmerón, licenciada en Filosofía y profesora interina de Filosofía en Bachillerato en otro instituto murciano. Da clases a chicos cuya media de edad ronda los diecisiete años y en ello está también de acuerdo María José Rico, profesora titular de Lengua en un instituto de Yecla que da clases a alumnos de edades similares. De todos modos, estudios sobre este tema llevados a cabo por algunas universidades como la de Navarra coinciden en que se da más entre alumnos de Secundaria.

Aún así, el uso desmesurado de abreviaciones en los mensajes de móvil afecta también a jóvenes cuyo bagaje cultural se supone un poco más fecundo. Entre el colectivo universitario, la duda surge mientras la tinta corre sobre los papeles: “Cuido mucho el lenguaje, cuando escribo formalmente. Las abreviaturas las dejo para el Facebook y los móviles. Aún así, hay ocasiones en las que me pregunto cómo se escriben ciertas palabras”-afirma Inmaculada Reinoso Conesa de 24 años, licenciada en Filología Inglesa y estudiante de Periodismo en la actualidad. Asimismo, opina que “aunque resulte aberrante, no se puede obviar que los hábitos cambian con los nuevos tiempos. Estamos ante una revolución que no se puede ignorar”. En cierta forma, coincide con ella Francisco López Rúperez, asesor de la Comunidad de Madrid y ex alto cargo de Educación, en unas declaraciones vertidas para el ABC en un reportaje titulado "El lenguaje de los móviles está provocando un empobrecimiento lingüístico de los escolares españoles".

La lengua es un ente vivo, y como tal ha de cambiar y evolucionar con la manera en la que la utilizan los hablantes de un mismo entorno lingüístico. Sin embargo, lo que más inquieta a muchos relacionados con el ámbito educativo es la degradación que está conllevando esta transformación tecnológica y lingüística. Ya hay algunos artículos, apoyados en informes relevantes como el PISA, que se atreven a hablar de Exámenes SMS que atraviesan los umbrales de la docta institución universitaria: “He llegado a suspender a alumnos porque me han escrito 'xq' en un examen”- asegura Vicente Marrero Pulido, profesor titular de la Universidad de Las Palmas de Gran Canaria. Asimismo, confiesa: “No puedo permitir esas atrocidades como profesor de Lengua que soy”.

Esto último lo corroboran los propios estudiantes a los que les ha pillado de lleno está revolución por la cual el sonido del tecleo de los móviles se ha vuelto algo cotidiano: “tengo móvil desde hace casi diez años. Y suelo abreviar cuando escribo en Tuenti o en el móvil”-afirma Juan Ángel Campillo Ortiz, estudiante de 23 años en una escuela de Turismo de Cartagena. El hábito se hace costumbre y se vuelve parte de la rutina: “Cuando era más pequeño, no me hacía falta el móvil. Ahora, sin embargo, no puedo salir de casa sin llevarlo”- asegura David Muñoz, estudiante de 26 años de ADE en la Universidad de Murcia(UMU). Ambos coinciden en que dudan, en ocasiones, respecto a la correcta ortografía de algunas palabras por la frecuencia con la que utilizan los acortamientos sobre las pantallas de los artilugios. Por ello, trasladan ese lenguaje a los trabajos y los exámenes sin darse casi cuenta.

Revolución o no, lo cierto es que el lenguaje SMS puebla los escritos en la actualidad. Por tal razón, puede que la ortografía sufra cambios indeseables para algunos y aceptables para otros que consideran que un fenómeno de tal índole no se puede soslayar. Eso sí, todos ellos coinciden en que “la lengua se ha de cuidar lo máximo posible” y que no debe cruzar los umbrales del lenguaje común, aunque este se extienda como el polvo en los armarios: “Ns bmos m amor. Toy klga2 d ti. TKM”. Otra declaración de amor por el móvil.

FÓRMULA DE LA FELICIDAD




FÓRMULA DE LA FELICIDAD

E es igual a mc2.
La masa y la gravedad
se multiplican para el peso,
y catorce sílabas
son un alejandrino.

La velocidad de la luz
es 300.000 kilómetros
por segundo.

La rapidez con la que llega
el amor, nadie la sabe,
porque no se ve venir.

Llega, simplemente,
como la ola que ha de romperse
en montones de espuma y agua.

Y para la felicidad
no existe ninguna fórmula
que la resuelva.

Tal vez, solo
que me sonrías
de cuando en cuando
sin mucha prisa.

EL MENDIGO DEL ACORDEÓN




EL MENDIGO DEL ACORDEÓN

Se despide ahora el amor
desde un acordeón.
Suena triste. Sus notas caen
como lágrimas de corcheas,
negras, blancas y redondas
sobre un asfalto sin más pentagrama
que la desidia.

Otra historia dice adiós,
quizás, esta noche
sin que nadie agite
las manos desde un tren.

Su carrera por los raíles
oxidados de la existencia
es pasajera como los camarotes
llenos de un barco.

Y lo único, a veces, que retumba
en su silencio es la tristeza.
Una tecla desgastada
que, tal vez, teje sueños
de agua sobre el pavimento,
y me regala en esta tarde
que declina otra canción.

El mendigo que toca
a las puertas de su soledad.

martes, 17 de mayo de 2011

DEDICATORIA A LORCA




DEDICATORIA A LORCA

La tierra ha despertado
en un terrible temblor,
y se ha acallado durante un momento
hasta el propio silencio.

Es como si una guerra
lo hubiese asolado todo
sin que se haya disparado
ningún cañón.

La lluvia ahora golpea
las casas de polvo,
y el cartón puebla las aceras.

La naturaleza se ha impuesto.
Todo ha quedado vacío,
hasta la nada, quizás.

Y hasta Dios ha tenido miedo.

Sin embargo, tras el estrépito
inquebrantable de la Madre
queda la voz de la generosidad,
un grito de aliento que dar,
aunque falte aire para respirar
y Céfiro se lleve ahora
tantos recuerdos en su corriente.

Y una palabra para Lorca
que no es apellido, ni poesía:
esperanza, Lorca, esperanza.

lunes, 16 de mayo de 2011

NO PASARÉ




NO PASARÉ

No pasaré.
Ya no pasaré,
porque sé que después
de mí habrá un recuerdo
que no me olvide.

Unos ojos que supieron
mirarme más adentro.
Otras venas en las que, quizás,
correrá mi sangre,
cuando se acabe la mía.

Otra vida que seguirá
existiendo para buscarme,
cuando ya no sea
más que otra palabra
de polvo sobre una lápida.

No pasaré.
Ya no pasaré.

Mañana sé
que no me dirás adiós.

ODA A TUS OJOS




ODA A TUS OJOS

Tus ojos ahora
tienen la longitud
de una luz infinita,
y mi mirada se pierde
en ese dédalo de estrellas
cuyo brillo no absorbe
el asfalto entristecido
al que se someten las farolas.

No hay espacio que valga
cuando me sumerjo
en tus pupilas, y las palabras
nadan en tus pupilas
como delfines al embate
de los timones al jugar.

Tus ojos.
Quiero todo lo que callan
tus ojos.

Quiero saber ahora
si lloras porque me quieres,
mientras me pierdo en ellos.

sábado, 14 de mayo de 2011

ME FUI




ME FUI

Me fui.
De tus besos, de tu costumbre.
En las calles giraba un poema
en espiral sobre el asfalto,
y orbitaba tu recuerdo.

Y me fui
de tus palabras,
de tu silencio,
del abrigo de soledad
acompañada que eras.

Y aún rozo tus labios,
quizás, en cada verso,
mientras una historia
de carne se relata
ahora en tu cintura.

Me fui.
Y ya no vuelvas.
Sabes que no estoy,
ni siquiera muerto,
aunque clame tras la puerta
la soledad por que acompañes.

NO HUBO ADIÓS




NO HUBO ADIÓS

No hubo adiós.
No hizo falta.
Sabía que no habría,
entonces, mañana:
el alba la habías acarreado
ya en tus ojos.

Y aunque el tiempo
siguiera cortando almanaques,
tú habías detenido
vilmente los relojes.

Tu ausencia vuelve,
y detiene el corazón
de golpe. Las olas, entonces,
van todas a tu orilla
de silencio, y el mar
deja de cantar su canción
de agua y sal en mis costas.

El olvido se vuelve triste.
Y todo gira, en ese instante,
en la carne que falta
de tus manos en este abrazo.

No hubo adiós.
No hizo falta.

Ya ha muerto otro día,
quizás, en tu despedida.

jueves, 12 de mayo de 2011

DESPUÉS




DESPUÉS

Después

Quedan farolas sombrías,
siluetas inertes,
el grito desesperado
de luz de alguna pupila.

Soledad, y silencio.
Nada a lo que preguntar,
salvo un poema triste
bajo los cajones que responde
a las lágrimas con un verso.

Después y antes.
Nada.

miércoles, 11 de mayo de 2011

DE PASO




DE PASO

De paso están mis pasos,
mi camino, mi historia,
lo de más, y lo demás.
Los lápices de sueños
que aún estoy por gastar.

Mis palabras, mis sueños,
mi cansancio, mis cosas,
mis viajes, y los recuerdos
que siempre acompañan
a las maletas, y la distancia.

El agua de mis lágrimas,
la sal de mi tristeza.
Tú, yo,ellos,
nosotros, el amor.
Los trenes que van dejando
aroma de raíles
en las despedidas.

Todo tiene una eternidad
breve que se acaba.
Un límite sobre el horizonte.
Un beso que sella brevemente
una fábula de amor,
una última caricia.
Una última tarde,
un último libro de amaneceres
sobre los que desplegar
otra espera,
y hasta la muerte es corta.

De paso.
Todo está de paso.

martes, 10 de mayo de 2011

A LA TRISTEZA




A LA TRISTEZA

A la tristeza la espero
acostado, tranquilamente
como un marinero
que espera levar anclas
para tener noticias
otra vez del mar.

Porque quiero volver
a saber de ti.

Escribir otra palabra
que lleve tu nombre,
aunque sepa amarga la ausencia
cuando la han mirado
los espejos, y las manos.

A la tristeza la espero
tranquilamente,
para que venga contigo.

lunes, 9 de mayo de 2011

SE FUE




SE FUE

Se fue. Se fueron
los cinco años
tras aquella calle
en la que cabía el sol,
una mirada tierna al asfalto,
y todo un camino de cuentos.

Se fue.
Con el paso en lo alto,
y las alas en la espalda
como si a un ángel bello
no le afectaran las espadas
crueles de la edad.

Se fue. Se fueron.
De mis ojos, de mis pupilas
las carteras llenas de sueño.
Ahora es difícil que suenen
las monedas en su fondo
metálico sin payasos.

Se fue. Se fueron
adónde mis cinco años.

domingo, 8 de mayo de 2011

LE CORTARON LAS ALAS



LE CORTARON LAS ALAS












Le cortaron las alas

a la mariposa.






Y siguió revoloteando.




Siguió sonriendo.

Y aun siendo tan frágil

el dolor no pudo derribarla.



Amaba la primavera.

Sus hojas verdes,

la sonrisa de tierra

que regalan las raíces

a los campos,

a pesar de que no volaba

desde la crisálida.


Un golpe del destino,

tal vez, nunca la dejó

subirse a los pétalos

de las flores.



La gravedad siempre

le pesó demasiado.


Levantaba poco los párpados.

Y solo el asfalto alojaba

a veces, su ausencia natural.


Le cortaron las alas

a la mariposa.



Y sin embargo, aún sigue

revoloteando en mi estómago.



Mientras recuerdo a María,

una frágil mariposa de mi infancia.

ETAPAS



ETAPAS






Corremos a pedales



con la bicicleta



de los sueños por el mundo,



cuando surcar el cielo



es cuestión de papeles



y ganas de pintar.






Luego pasamos en tren



por la adolescencia



hasta dejar de gatear



en caminos de dudas.






Después se va apagando



el brillo de la insconciencia



de los ojos.



Madura el tiempo,



se vuelve más raudo,



y cada cumpleaños es otra hoja



arrancada del calendario,



y otra vela gastada.









Volar, entonces,



ya pesa un billete de avión



y algún aterrizaje forzoso



sobre los espejos



de la soledad humana



y natural de solo soñar.






Surcan los años, un rato después,



el rostro. Sobre los cabellos



comienza a nevar la edad,



y toca que las arrugas



anden la última etapa



del sendero sobre la piel.






Y luego, el final



de la historia.






Y si se llega a escribir,



tal vez, la vida.

sábado, 7 de mayo de 2011

SE HA IDO




SE HA IDO

Se ha ido.
Ella ya se ha ido.
Su silencio
se ha vuelto
ahora toda mi voz.

Y callo
para que no se escape
su nombre.

Sigue llegando
a mis labios un beso
suyo que se enreda
en la ventana como las raíces
de una amapola a la primavera.

Aunque se ha ido.
Y su silencio
sea ahora toda mi voz.

VOCES DE ULTRATUMBA





VOCES DE ULTRATUMBA


Ya no se acuerda demasiado. No recuerda mucho cómo correteaba con su hermano por los parques en los que maduró su infancia. Tampoco le vienen con mucha nitidez a la memoria aquellos instantes en que no existía el tiempo, y los calendarios no iban gastando las hojas que caen de los árboles. No sangraba, entonces, la primavera. Pero no se acuerda, mientras sueña con volver a ver el mar desde aquella playa en la que recorrió como un niño asustado el comienzo de su adolescencia, mientras los granos de la arena se le pegaban sobre la piel como agua salada al acero de un barco. Quizás, ya han pasado muchos días desde entonces. Tal vez, ha pasado todo el tiempo.

- Aquí te dejo unas flores Marcos. Debo ya volver a mi casa. Mi mujer y mi hija me esperan. Sé que aún me sonríes desde las estrellas.

No lo escucha su hermano Lewis. Pero sabe que aún lo mira. Tal vez, le sigue hablando desde la tumba en la que quedó enterrada la voz que todavía parece pronunciarse bajo la tierra.

Aunque ya Marcos no se acuerde demasiado de vivir.

NO QUIERO SER DEMASIADO




NO QUIERO SER DEMASIADO

No quiero ser demasiado.
Sólo traspasar mi sangre,
golpear mi vida
con otro pulso
fuera de mis latidos,
recorrer otro país
de piel con mis dedos,
alojarme en otro escalofrío,
y que alguien me recuerde,
en fin.

Sólo un poco de inmortalidad.
Nacer otra vez,
después de morir,
mientras un amigo.

Mientras tú, tal vez,
no me olvidas.

TE HE QUERIDO




TE HE QUERIDO

Te he querido.
Es más, te he amado.
Y lo dicen en alto
estas palabras
sin traspasar el silencio,
y tus ojos estrellados
en los que la noche anuda
una luna extraña
poblada de luz.

Te he querido.
Y, aunque el mundo,
no sepa nada de nosotros,
ya nosotros hemos sido
todo el universo
en los abrazos
que te he dado,
y los que quedan por darnos.

Te he querido.
Es más, te he amado.

Y hasta hablar de poesía
sobra en este instante:
ya late en el corazón
una efímera eternidad
de besos, y de ti.

Te he querido.
Es más, te he amado.

EL SOL HA PREGUNTADO




EL SOL HA PREGUNTADO

Esta mañana ha asomado
el sol a los cristales de mi ventana
preguntando por tus ojos.

Ha amanecido sobre el horizonte.
Pero faltaba que me miraras
para que respondiese el día
a mis dudas de luz y sombras.

El brillo de tus pupilas
se ha clavado dulcemente
en la memoria. Y ahora la noche
que está por llegar
es testigo mudo de mi espera.

He abierto los ojos.
Y te he buscado
entre los muebles,
y las llaves que preguntan
por qué no giras la soledad
tras la puerta.

Y ha amanecido,
pero le faltaban tus ojos
al sol esta mañana.





viernes, 6 de mayo de 2011

PINTAR A UN NIÑO




PINTAR A UN NIÑO

Primero dale viento
a tus palabras:
son como pájaros
que piden salir de la jaula
del silencio hacia la voz.

Luego coge un lienzo
y regálale algo de primavera,
aunque Van Gogh y sus rosas
persistan sobre el otoño mundano.

Después traza un círculo,
y recorre el Sistema Solar
y la Vía Láctea con tu lápiz.

Dale ojos a tu inocencia.
Arregla la bicicleta oxidada
de tus sueños:
te pide avanzar,
cuando estás triste.

Y que la lluvia te moje:
no siempre es malo
el diluvio, cuando amanece
un poema en las lágrimas.

Sonríele, ámalo, y abrázalo,
aunque ya no tengas cinco años.

Regresa al patio
de tus fantasías
bajo las sábanas.

Tal vez, mientras te miras
consigas pintar al niño
que llevas dentro.

PASO DEL DÍA




PASO DEL DÍA

El sol se cae ahora
y se hunde triste
en el horizonte
como una hoja
de luz de las ramas
azules del cielo.

Otra tarde llega.
La noche comienza
a envolver los ojos
de las cosas, y en un banco
alguien apura, tal vez,
sus últimas líneas de soledad.

Un último beso vespertino
se gasta en los labios
de asfalto de las calles,
mientras unos amantes
se dicen adiós con la mirada.

Y el silencio después
se vuelve corchea
entre los pasos silentes
de la brisa que se niega
a dejar de bailar
su vals sabor a aire.

Yo, mientras,
doy vuelo a otro recuerdo.

Otro día más pasa
sobre mis palabras.


jueves, 5 de mayo de 2011

SOY LA MITAD DE NADA




SOY LA MITAD DE NADA

Soy la mitad de nada.
La mitad de nadie,
la mitad de un pecho
hermoso abierto al mío.

Casi un tercio, quizás,
de otra ausencia,
la mitad de otra imagen,
y de otras lágrimas.

Soy la mitad de nada.
La mitad de nadie,
la mitad de ti.

Y ya es mucho,
y es, a veces, demasiado.

Y ya es todo.

Soy ahora,
mientras escribo,
la mitad de tu silencio,
la mitad de ti, en fin.

NO QUIERO SEGUIR SIENDO PERSONAJE




NO QUIERO SEGUIR SIENDO PERSONAJE

No quiero seguir siendo personaje.
Un actor a mediodía que abandona
el escenario de la mentira,
cuando cae la noche,
y la única verdad que queda
es la soledad vestida de blanco,
espejo y tinta por vertirse.

Amigo de mi silencio
sin levantar demasiado
la voz para que no se estropeen
las palabras nuevas
que habrán de decirse.
Tal vez, otra despedida.
Tal vez, otra ausencia.
Tal vez, otro adiós.

Marinero de mis travesías,
y el único que nade
en mis recuerdos,
cuando me apetezca
anclarme en lo que he sido.

Sólo quiero quitarme el disfraz
durante un momento.
Limpiarme las lentejuelas,
sacudirme la sonrisa maquillada
que ahora pinta mi rostro.

Nacer conmigo, nada más
una segunda vez si hace falta.

No quiero seguir siendo
otro actor más a mediodía.

miércoles, 4 de mayo de 2011

DARSE CUENTA DEL VACÍO




DARSE CUENTA DEL VACÍO

Darse cuenta del vacío
es llenarse de golpes
de soledad en la ausencia,
y morirse en el espejo
como el rostro de nadie.

El mundo son puertas
cerradas, entonces.
Y todo gira en órbita circular
sobre la monotonía
de agujas y relojes.

Darse cuenta del vacío
es volverse, quizás,
la mitad de nada.

martes, 3 de mayo de 2011

SOMOS NOSOTROS




SOMOS NOSOTROS


Somos nosotros ahora
la belleza que se mira
en los espejos de las pupilas
como cuerpos a la espera
de enraizarse en la pasión.

El cielo que se quiere
desnuda azul en el universo,
y la estrella que quiere
pintar su brillo en los ojos,
y la sonrisa verde de las hojas
recibiendo a la primavera,
y el sueño que no acaba
de morir nunca
en el cansancio.

Somos amor que se deja
la piel en nuestros cuerpos.

Somos amor dos pronombres
con apellido en las caricias:
tú y yo.

MENTIRAS




MENTIRAS

Mentiras. Dulces mentiras
servidas en verdades
frías de tinta.

El mundo es más seguro.
Eso dicen algunos.
Otro terrorista ha muerto,
y ya se han acabado
las casas de cartón
a las que la lluvia
golpea como un puño de agua
insistente y malvado.

Ya no queda hambre,
y no siguen bañándose
de sangre y tiros
las aceras del planeta.

El mundo es más seguro,
y más justo,
porque ha muerto
en altamar otra mentira.

Dulce mentira...

DATE PRISA




DATE PRISA

Date prisa. La eternidad
se nos acaba en este instante.

Los besos van a cerrarse
como puertas de labios
que despiden recuerdos
tras un giro doloroso
de momentos.

Y dentro de poco
los abrazos se irán
de tu cintura
para convertirse
en polvo de una foto,
tal vez, si llegas a mañana.
Y tienes luego después
en otro mediodía conmigo
al despertarnos.

Date prisa. La eternidad
efímera del sueño
de amarnos sin partes
nos espera.

domingo, 1 de mayo de 2011

SUCEDE QUE DUERMES




SUCEDE QUE DUERMES

Sucede que duermes.
Y te levantas en sueños.
Despiertas sobre tu cansacio.
Y mis calles de flores
las pueblas de tu dulce ausencia.

La eternidad es efímera
entre estrellas de plastilina,
avenidas de luz
en las pupilas,
y manteles de lágrimas
en los que escribo,
a veces, nuestra historia.


Pero sucede que duermes.
Y me gusta ser parte
de la brevedad
de tu sueño.

En este poema.
En este pequeño recuerdo.