ME DIBUJO

ME DIBUJO

Me dibujo todos los días

tu rostro en la mirada,

una mueca de tristeza

en eso de echarte de menos

que no está nunca de más,

y un latido en el corazón

para no olvidarme de que existo

porque me estás queriendo,

amor....

SI NO HAY ALGO CONTIGO

SI NO HAY ALGO CONTIGO

Si no hay algo contigo,

hay algo con la tierra,

y la soledad que encubre

el polvo cuando se descubre

palabra en la mirada.

Si no hay algo contigo

tengo que llamarte

amor, poema, belleza

para que la vida sea

de nuevo en mis recuerdos.

Si no hay algo contigo...

HASTA LUEGO, AMIGO

HASTA LUEGO, AMIGO

Impregnará aún tu risa sincera

el olor de los asaderos,

los pinchos y aquellas mesas

del Álamo en que tantos recuerdos

perduran ahora.

Sonreíras todavía

como si estuvieras cerca,

mientras esgrimes espadas

fantásticas de Firgas,

y entre carcajada y carcajada

resuena un "Do not be kidding".

No importará que estés,

a una memoria de distancia,

porque la amistad seguirá escuchándote

desde el corazón,

aunque ya no lata el tuyo.

No existen kilómetros, ni barreras

para una historia que sigue

escribiéndose después

del punto y final.

Y sé que siempre estarás conmigo,

con nosotros y con todas las cosas

que fuiste, aunque el aire,

y el viento, y el Cielo

sean los únicos que conozcan

tu nombre en el polvo.

Porque aquel que muere

nace siempre otra vez

en la mente

de quienes no lo olvidan.

Y aunque esta mañana

se pueble de adiós,

y lágrimas sin sombra

es hermoso volver a recordarte

para que no mueras.

Descansa en paz, querido Rafa

AYER, HOY TAL VEZ MAÑANA

AYER, HOY, TAL VEZ MAÑANA

Ayer he sido

lo que ya está muerto.

Hoy soy, y estoy

a veces sin soledad.

Mañana,

tal vez sea mañana.

SE ABREN LAS FLORES

SE ABREN LAS FLORES

Se abren las flores

como puertas a la primavera.

Y de las raíces de la tierra

surge un beso dulce

de polvo

del que no quiero despegarme.

Hablan en silencio

las amapolas.

Y las enredaderas

se tornan sastres

hermosas del destino

de las palabras

sobre la hoja en blanco.

Se abren las flores contigo,

y la nostalgia de no sentir

cómo florece tu desnudez

en mi pecho en la ausencia.

Es primaveralmente

delicioso amarte.

DE FÁBULA

DE FÁBULA

Podrían ser

pájaros los papeles,

liebres las corrientes

de aire, y caballos de agua

que montar las olas

que cosen el mar

en las orillas de mis páginas.

Un sueño sin ojos cerrados,

y la vida sin cuenta atrás.

Podría ser en un poema

mi historia de fábula.

NADIE ES EL MUNDO

NADIE ES EL MUNDO

Nadie es el mundo

para nosotros,

y nuestra soledad

dulcemente acompañada

de besos que no olvidan,

y cielos que se pintan

en los ojos sin subir a las nubes.

Nadie es el mundo

para nosotros.

SENCILLA LA POESÍA

SENCILLA LA POESÍA

La poesía es sencilla

como una mano entrelazada,

y sutil como una amapola

abriendo sus pétalos al viento.

Cabe en todos los bolsillos,

porque no sabe de Bolsas,

capitales de riesgos

y zapatos de Gucci.

Está en todos los sueños,

y en todos los ojos

que la observan.

Se halla en todos los espejos.

Es parte de cada imagen,

y paso en cada camino,

y el mar de cada gota

que esconde el océano

en su danza de espuma.

No lleva colgantes de perlas,

ni el rutilar de un diamante

en sus enaguas de tacto

de melocotón.

Solo pide una voz simple

para ser canto,

y el silencio de lo que no calla

para ser misterio.

Sencilla es la poesía

como una palabra,

como la tierra sencilla

y labrada de una historia.

HOY PARA MAÑANA

HOY PARA MAÑANA

Hoy es lo que nos queda

para lo que puede ser mañana.

Todo está aquí, hoy.

Porque mañana

ya no existe.

Sólo puede ser

los restos de hoy.

DESPUÉS DE LA SANGRE

DESPUÉS DE LA SANGRE

Atracan los golpes

sobre la espalda

como anclas de dolor,

y el miedo abre sus camarotes

sobre el llanto que recorre

los cabos de mejillas amoratadas.

Los nudillos se anudan,

y entrelazan en los ojos

como una piel de serpiente

que da pavor

más allá del veneno.

Y el aire empieza también

a doler como una herida:

respirar es difícil,

cuando todo son látigos

sobrevolando la estancia.

El maltrato carcome, atenaza,

cercena, y se debilita

como el agua de un río

al que asola la sequía

sin que asome, a veces,

la punta de un cuchillo

o una palma ensanchada

sobre el miedo.

Y sin embargo, después

de cada golpe,

después de la sangre

una sonrisa se puede escribir

tras la tristeza.

Aunque duelan los golpes,

a veces, sin puños del maltrato.

PARA TODO ESTÁS TÚ

PARA TODO ESTÁS TÚ

Para todo estás tú,

y para lo demás el mundo.

Porque todo se sabe nada

si no estás luego, ni mañana,

ni nunca.

Y todas las cosas llevan

la estela de tus besos constelados.

Para todo estás tú,

y para lo demás el mundo.

SOY UN HOMBRE

SOY UN HOMBRE

Soy un hombre.

Poco más que polvo,

y unas letras frías

tras la soledad que deja

un amor que no se olvida.

Soy un hombre,

más mis recuerdos.

TE NOMBRAN

TE NOMBRAN

Te nombra mi silencio,
lo que callo, y lo que soy
mientras te recuerdo
levantando el mar
desde una lágrima.

Mis versos, una barca
de tinta que ancla su timón
en el rumbo de tus caderas,
una gota de ternura
que en tu sangre desemboca
como el río en su delta
y todo lo que no soy,
a veces, en tu ausencia.

Todas las cosas te nombran,
hasta las que no eres.

TODO ERES TÚ

TODO ERES TÚ

Todo eres tú,
y lo que falta,
y lo que no existe,
y lo que calla el viento.

Todo, y nada
también eres tú.

NI NADIE, NI NADA

NI NADIE, NI NADA

Ni nadie, ni nada.

No eres ni nadie, ni nada.

Ni alguna de esas caras

de belleza de margen

y revista semanal.

No eres ni nadie, ni nada.

No eres sirena, ni náyade.

Y así me encantas

de todas formas.

Porque espero siempre

que tu voz devuelva alguna nota

a mi silencio, y tu cuerpo

trace un camino de besos

hacia la ternura

No eres ni nada, ni nadie.

Eres los ojos que miro,

y la mujer que amo.

Simplemente todo el mundo

que puedo abrazar,

y que me abrasa.

Quizás nada, ni nadie.

Simplemente tú.

TODO LLEGA LUEGO

TODO LLEGA LUEGO

Todo llega luego, tarde

como el sol de tus ojos

que espera a la noche

para ser parte del mediodía.

Todo llega luego, tarde,

y se descompone

en un todo de casi nada,

mientras regresas a mis ojos

por el camino de la nostalgia.

Y te miro desde el corazón,

y la sangre enardecida.

Espero cada tarde despedida

entonces a que tus cosas

vuelvan a la cama,

y ocupen el espacio

como si fuera de nuevo tu cuerpo

tacto en mis manos vacías

Y el silencio no es suficiente

para saber cómo hablan

mis dedos sobre tu desnudez.

Tengo que escribir un verso

para entender tus pupilas

de luna y poemas.

Porque todo llega luego,

y tarde y nada, y todo

sigues siendo tú.

EL GRIS NO ES TAN FEO

EL GRIS NO ES TAN FEO

El gris no es tan feo,

cuando se mezcla

con sustantivos verdes,

y adjetivos azules,

y besos de plastilina,

y pañuelos de tinta

en que secar las piedras

de agua de las lágrimas.

Aunque siempre haya

escala de negros que obviar,

y algún tono blanco empañado

de tristeza y brillo afligido

en la pupila.

El mar puede ser gris,

cuando se nubla la mirada.

Sin embargo, no es tan feo

cuando todavía queda corriente

dulce que cabalgar con las pestañas

bien desplegadas,

y la mirada siempre al horizonte.

Amando el gris