SÉ QUE SER COBARDE

SÉ QUE SER COBARDE

Sé que ser cobarde

es enterrar, tal vez, el sol

de un próximo mediodía

añil y hermoso

bajo lámparas languidecentes

de resignación y tristeza.

Lo sé. Sé que tener miedo

a rellenar libros de historias

sin tanto golpe de tinta,

cayendo en los caminos,

y sobreviviendo en las autovías

del resarcimiento después,

sólo lleva a quemar recuerdos

inútiles en algún desván.

Y preguntarse después del tiempo

¿Qué es lo que he vivido?

Pero no sé por qué

sigo sentado, a veces.

Y levantarme me cuesta

más que quitarme unas legañas

cada amanecer.

Supongo que, ante todo,

soy cobardemente humano.

AL SILENCIO LE QUEDAN CORCHEAS

AL SILENCIO LE QUEDAN CORCHEAS

Al silencio le quedan corcheas

de palabras, fusas de suspiros

y alguna redonda, quizás,

que acoplar a su pentagrama

invisible de voces casi mudas.

Al silencio le queda

mucho que decir.

Todo lo que debo contar,

y que, quizás, no trascienda

nunca de un folio escondido

en el cajón de algún cuarto.

Todo lo que debo callar.

La idea que, quizás, nunca vuele

más allá de mis campos

de fantasía y verdes prados

en la Antártida de mi mudez.

Y todo lo que soy, tal vez.

Al silencio le queda aún

toda mi vida por contar,

si no se me escapa del poema.

LLAMA DE RECUERDOS

se alegra el corazón de haber vivido
al conocerse brasa de esa llama
por la que ardió en el tiempo

Abelardo Linares

LLAMA DE RECUERDO

A veces, la nostalgia quema.

Pero no termina de incinera.

Porque, en el fondo del recuerdo,

el corazón sabe que vivir

ha podido ser alegre.

Y que la nostalgia, tal vez,

no sea otra cosa que el rescoldo

de lo maravillosamente vivido.

Recordar, a veces, quema.

Pero, al menos, cuando el tiempo

pase me sabré

encantador de hogueras,

y buenos recuerdos.

VERSIÓN PROPIA DE PULGARCITO

VERSIÓN PROPIA DE PULGARCITO

Pulgarcito era ínfimo.

No era más que otro niño

del mundo, aún más pequeño

si cabe.

Le cojeaba una pierna.

Y sin embargo, siempre

pensaba en correr

hacia las nubes en naves

de papel y asteroides de plastilina.

Dejaba a su paso suelas de zapatos

arrastradas por las escaleras.

Pero no importaba: soñar era gratis.

Y, entonces, no había que pagar

aviones para llegar al cielo.

Había ogros que le susurraban:

"te pudrirás en mis fauces".

Pero, ¿dónde quedaba el miedo?

Lejos, como el horizonte del mar.

Pulgarcito entonces era un niño.

Y creía que despertarse

en los sueños era posible

tras el cansancio bien satisfecho.

Pero los años han pasado.

Tiene veinticinco años.

Sus ojos no son tan pequeños,

y sus pupilas no tan infinitas.

Y yo ya no creo demasiado,

tal vez, en ogros azules.

TENER MIEDO

TENER MIEDO

Tener miedo no es siempre

quedarse postrado

ante el pavor,

agacharse ante la guerra,

o ser demasiado blandengue

ante una paz de papel.

Tener miedo es también

saberlo enfrentar.

ES DURO ESTAR SOLO

ES DURO ESTAR SOLO

Es duro, a veces, estar solo.

Pero aún lo es más

no saber quien puede escuchar

la caída de una lágrima,

el latido de un corazón

o el silencio de una palabra

que no puede atravesar

las paredes invisibles

que, a veces, teje la melancolía.

Es duro estar solo.

Pero lo es más

no saber con quien

acompañar la soledad.

AÚN SIGUE EL RÍO

AÚN SIGUE EL RÍO

Aún sigue el río corriendo.

Lo saben mis mejillas húmedas,

y mis ojos por los que fluye

un pequeño Orinoco de nostalgia.

Pensé que la ola aquella

que llevaste contigo,

se había quedado ya

en la orilla del olvido.

Pero, inevitablemente,

a hacerme llorar

ha vuelto su corriente.