CÓMO DECIRTE
I love you..
Je t'aime..
Ich liebe dich..
Quero-te...
Uhbuki...
Pes mou..
Wo ai ni....
Y después de todo,
muchas veces,
no sé cómo decirte
simplemente
que te quiero.
sábado, 27 de febrero de 2010
jueves, 25 de febrero de 2010
EN UN LUGAR LLAMADO NADA
EN UN LUGAR LLAMADO NADA
En un lugar llamado nada
siempre puede quedar algo:
las tumbas, a veces, esconden
secretos cuya vida espera
unos ojos que los desvelen,
un beso que los alimento,
y un viento que los libere,
tal vez......
En un lugar llamado nada
puede que muera la tristeza
de estar muerto,
y que aún se mueva
algo afligidamente
en la jaula del pecho.
En un lugar llamado nada.
Todavía quisiera decir algo....
miércoles, 24 de febrero de 2010
NO HAY SUEÑOS IMPOSIBLES
NO HAY SUEÑOS IMPOSIBLES
No hay sueños imposibles.
Momentos que no se puedan vivir,
y lágrimas que no puedan secarse
al sol de cualquier amanecer azul.
No hay sueños imposibles,
sino ojos temerosos
de abrirse de par en par
a otro horizonte
sin que el cansancio
muera en otra historia
por contar.
En otra vida... de sueños.
lunes, 22 de febrero de 2010
QUIEN NO CONOCE EL SILENCIO
QUIEN NO CONOCE EL SILENCIO
Quien no conoce el silencio,
sólo oye ruidos de antenas
tristes, y aceras plagadas
de caminos cansados.
Y quien aprece lo que significa
estar callado, a veces,
encuentra música
en medio del griterío
silencioso de las voces enterradas.
Y escribe un poema,
y sueña, y escucha
en el corazón del silencio
un sueño, tal vez, alcanzable.
Silencio.....
sábado, 20 de febrero de 2010
A MITAD DEL CALOR
A MITAD DEL CALOR
A mitad del calor
se halla el sueño.
Te hallas tú, ausente
con tus labios cerrados
a un beso de carne.
Y la piel que espera
un abrazo que la queme.
Y hace frío.
El invierno golpea
estos casi albores de Marzo,
aunque los rayos del sol
bailen de madrugada
al compás del vals
sempiterno de las olas.
A mitad del calor.
A mitad de tu cuerpo.
viernes, 19 de febrero de 2010
LA POESÍA DE CURA
LA POESÍA DE CURA
La poesía ahora
es dolor mitigado.
Inviernos que se derriten
al abrazo de un sueño
colorido al que acompañan
bandas de tinta color arcoiris.
La poesía ahora.
¿Qué significa?
Una palabra de aliento,
y todo el viento,
quizás, por respirar
sin cercenarle las alas
a un pájaro de papel
que sin versos
anda perdido por su libertad.
La poesía, la poesía.......
jueves, 18 de febrero de 2010
LOS LIBROS DE TU BELLEZA
LOS LIBROS DE TU BELLEZA
En los libros
se descubren paisajes,
y aventuras inusitadas
por laberintos de anhelos
en los que no da miedo perderse,
sino encontrar
aquello que se desea.
En los libros
se viaja, y se descansa.
Se camina, y se sienta,
se siente, y la emoción
se desborda, a veces,
en alguna música escondida
tras otra historia de tinta.
Pero no bastan
para viajar adonde ahora
me encantaría.
Tu cuerpo, los libros
desnudos de tu belleza,
quedan tan lejos,
ay, como a un poema....
miércoles, 17 de febrero de 2010
LE FALTAN GRADOS AL CALOR
LE FALTAN GRADOS AL CALOR
Le faltan grados al calor,
aunque ahora abrase el sol
las hojas quedas de los campos.
Le faltan grados a los días,
a los amaneceres, y las noches.
Y nada puede cobijarme
de este invierno perenne.
Porque ya no me abrazas.....
Le faltan grados al calor,
cuando sólo puedo
escribir tus besos en mis labios.
HERIDAS PERENNES
HERIDAS PERENNES
Hay heridas cuya envergadura
no cubre venda alguna.
Y sigue sangrando
la nostalgia desde los ojos,
en forma de mares
de lágrimas y deseos
que se llevó la corriente
de los años y las estaciones.
Heridas que van más allá
de la magulladura.
Y que sólo los calendarios
arracados curan.
Y pasarán los años,
y las olas, y las siluetas
de esposas en las playas.
Y se cansarán las huellas
de desaparecer por el camino.
Y habrá heridas
que ninguna venda tapará.
Seguirá sangrando la nostalgia
desde algún lejano recuerdo.
viernes, 12 de febrero de 2010
LO SABRÍA TODO
LO SABRÍA TODO
Lo sabría todo,
si no tuviese que conocerme.
Si supiese por qué lloro,
cuando el corazón se encoge
y el latido se vuelve un pulso
contra el yunque de existir
sin una vida en el horizonte.
Lo sabría todo,
si no fuese yo.
Si no tuviese que conocerme,
lo sabría todo.
martes, 9 de febrero de 2010
QUISIERA CREER
QUISIERA CREER
Quisiera creer
que, en pleno invierno,
aún pueden bailar los pétalos
de una rosa al son
del viento que los invita
al vals vespertino de la corriente.
Quisiera creer
que soñar es algo más
que dejarse, entonces,
el cansancio sobre una almohada.
Y mientras tanto,
bajo los ojos cerrados,
vivir sin apenas existir.
Quisiera creer
que aún puedo ser.
lunes, 8 de febrero de 2010
FUERA DE MI VENTANA
FUERA DE MI VENTANA
He querido viajar siempre
fuera de mi ventana.
Salir de aquel cuarto
en que corrieron tantos sueños
como amaneceres de libertad
sobre bicicletas de ruedillas,
en donde no existía el miedo
a caerse: el cielo no tenía
más altura que la imaginación.
en que corrieron tantos sueños
como amaneceres de libertad
sobre bicicletas de ruedillas,
en donde no existía el miedo
a caerse: el cielo no tenía
más altura que la imaginación.
Y he viajado.
Pero, tal vez, aún me falta
mucho camino
para encontrar mi salida.
Mi sendero,
fuera de la ventana
hacia el tren de mi vida.
mucho camino
para encontrar mi salida.
Mi sendero,
fuera de la ventana
hacia el tren de mi vida.
ESCRIBIRTE
ESCRIBIRTE
Escribir.
Sólo he podido escribirte.
Escribir que me besabas.
Y que mis labios se secaran
a la espera de que compartieras
su soledad de carne, y eternos anhelos.
Escribir que me querías,
y deshojar una margarita de calendarios
esperando a que en alguno
emergiese tu voz, y gritaras
desde alguna tumba de tinta:
"Te quiero, amor mío,
y sé que tú tambien me quieres".
Pero te has quedado siempre
muda, y silenciosa en una hoja
que jamás podrá asemejarse
a uno de tus abrazos.
No hay calor en las letras
que valga tanto como amanecer
entre tus brazos.
Y poema que pueda compararse
a explorar tu cuerpo
cual alpinista de curvas de belleza
sobre un cuerpo de mujer.
Escribir.
Sólo he podido escribir
que te soñaba, quizás,
mientras estaba despierto,
con los ojos cerrados a tu amor.
Escribir.
Sólo he podido escribirte.
Escribir que me besabas.
Y que mis labios se secaran
a la espera de que compartieras
su soledad de carne, y eternos anhelos.
Escribir que me querías,
y deshojar una margarita de calendarios
esperando a que en alguno
emergiese tu voz, y gritaras
desde alguna tumba de tinta:
"Te quiero, amor mío,
y sé que tú tambien me quieres".
Pero te has quedado siempre
muda, y silenciosa en una hoja
que jamás podrá asemejarse
a uno de tus abrazos.
No hay calor en las letras
que valga tanto como amanecer
entre tus brazos.
Y poema que pueda compararse
a explorar tu cuerpo
cual alpinista de curvas de belleza
sobre un cuerpo de mujer.
Escribir.
Sólo he podido escribir
que te soñaba, quizás,
mientras estaba despierto,
con los ojos cerrados a tu amor.
TODO EN LA TINTA
TODO EN LA TINTA
Todo hasta ahora.
Mis cartas a ningún remitente.
Las primaveras que nunca
conocieron el beso de una raíz
en sus rosas a lápiz,
y sus jardines color Alpino.
Todo hasta ahora
ha sido fruto de un sueño,
y unos mililitros de tinta
a los que he querido llamar vida.
Sin que, hasta ahora,
haya habido latido palpable,
o segundo que existiese
más allá del silencio
musical guardado en mis cajones.
Todo.
Pasto de la tinta.
Y mientras escribo, tal vez,
entierro otra historia
en mis gavetas.
En otro litro más de tinta.
Todo hasta ahora.
Mis cartas a ningún remitente.
Las primaveras que nunca
conocieron el beso de una raíz
en sus rosas a lápiz,
y sus jardines color Alpino.
Todo hasta ahora
ha sido fruto de un sueño,
y unos mililitros de tinta
a los que he querido llamar vida.
Sin que, hasta ahora,
haya habido latido palpable,
o segundo que existiese
más allá del silencio
musical guardado en mis cajones.
Todo.
Pasto de la tinta.
Y mientras escribo, tal vez,
entierro otra historia
en mis gavetas.
En otro litro más de tinta.
viernes, 5 de febrero de 2010
QUE ESTUVIERAS
QUE ESTUVIERAS
Ahora necesataría que me mirases
para saber que el mar existe
sin ahogarse en cascadas
transparentes de nostalgia,
y malos sueños.
Y para aprender a caminar
sobre cristales sin que mi peso,
y mi gravedad humana
resquebraje la fragilidad
sutil de un dulce encuentro.
Te necesataría ahora
como la rosa un gramo
de primavera en Septiembre
para volver por el sendero
de la raíz hasta la flor.
Como el pájaro una onda
de viento en que envolver
el tamaño ínfimo de sus alas,
y su pequeña libertad.
Y como este hombre
una mirada que lo rescate
del incurable frío invernal
de tener brazos que no llegan
a abrazar ningún momento
dulce de calor y largos besos.
Te necesitaría
Si no fuera por tantos recuerdos...
VIAJAR LIGERO
VIAJAR LIGERO
No se puede avanzar mucho
cargado de materiales,
albardas de tristezas y nostalgias,
pecios de naufragios pasados,
y metas cuyos magros palos
nos hastia demasiado cargar.
Y es mejor volar
sin más alas que el viento,
y la libertad, y los recuerdos,
y las ganas de existir
más allá de pasar en vida
por algún sitio sin historia.
Viajar ligero es mejor
que andar cargado
de falsos caminos.
LA VIDA NO ES CINE
LA VIDA NO ES CINE
La vida no es cine,
No es un trozo de guión
que poder inventarse.
No es ninguna fantasía.
Es caminar, y buscar
sueños, y seguir veletas
que, a veces, no tienen
dirección puesta hacia el viento.
Vivir sin inventarse
minutos en la ficción
de estar vivos mintiendo.
Dar saltos sobre los nenúfares,
sin que nos pese demasiado
la gravedad de existir.
La vida no es cine,
sino una historia real
de existir.
ATIENDO DEMASIADO A RAZONES
ATIENDO DEMASIADO A RAZONES
Siento que, a veces,
atiendo demasiado a razones.
Y pienso que la primavera
sólo llega cuando marzo
roza en una caricia de equinoccio
las leves hojas de los árboles.
Y nunca reflexiono. Y digo:
siempre puede quedar
un gramo de primavera
que degustar en Diciembre,
y un trozo de mar que cortar
en medio de la ciudad,
bajo la lluvia.
Atiendo demasiado a razones.
Y es demasiado difícil
disfrazarse de payaso
sin creer en la locura,
sin atreverse a caminar
descalzo sobre pantanos,
y escribir agua clara
en gotas de tinta oscura.
Atiendo demasiado a razones,
a veces, por miedo
a vivir plenamente
una dulce locura de soñar
despierto, aun sin estar dormido.
miércoles, 3 de febrero de 2010
CRÓNICA DEL 2 DE FEBRERO
CRÓNICA DEL 2 DE FEBRERO
Decía un fotógrafo urbano, llamado Chris Weeks, que la fotografía desempeñaba un papel fundamental en lo que respecta a “no dejar escapar momentos de la vida”. Momentos que, por alguna u otra razón, se escabullen, se deslizan, y se marchan como “jirones” de arena entre los dedos, como agua. Y la poesía, bajo mi humilde punto de vista, vendría a inmortalizar también esos momentos de cuya magia puede que no seamos conscientes hasta que tenemos en frente un poema. Un poema que vendría a “inmortalizar” ese momento excepcional en nuestras vidas para luego darle forma métrica, ritmo, música, y una cadencia inusitada, tal vez, y, asimismo, a conferirle, quizás, una cierta silueta al silencio que queda enmudecido tras paredes de escayola. Un minuto de reflexión que se disiparía como la onda de un golpe pétreo en aguas lacustres si nadie se atreviese a charlar con el alma, y a mirar todo cuanto nos rodea desde otros ojos más profundos y sensibles. Por ello, he querido, en el transcurso de esa corta pero intensa noche, compartir un pedazo de mi silencio. Un trozo de mi pequeña historia humana. Un momento de quietud en el que pueden palparse lágrimas de aflicción, gritos por la libertad; quejas desesperadas por cuanto ocurre; invocaciones de recuerdos que parecían ya abocados a quedarse periclitados en la esquina de algún desván; amor por la vida y la pasión; y un intento por que las palabras rebasaran la tinta y llegaran, de otra forma, a algún oído dispuesto a escuchar “otros acordes en estos pianos tan ruidosos que nos “regala” la rutina. Y sólo espero que haya servido para regalar a alguien un temblor, una emoción, un presente que nada puede envolver, salvo el amor por la libertad y el infinito de sentirse libre.
Decía un fotógrafo urbano, llamado Chris Weeks, que la fotografía desempeñaba un papel fundamental en lo que respecta a “no dejar escapar momentos de la vida”. Momentos que, por alguna u otra razón, se escabullen, se deslizan, y se marchan como “jirones” de arena entre los dedos, como agua. Y la poesía, bajo mi humilde punto de vista, vendría a inmortalizar también esos momentos de cuya magia puede que no seamos conscientes hasta que tenemos en frente un poema. Un poema que vendría a “inmortalizar” ese momento excepcional en nuestras vidas para luego darle forma métrica, ritmo, música, y una cadencia inusitada, tal vez, y, asimismo, a conferirle, quizás, una cierta silueta al silencio que queda enmudecido tras paredes de escayola. Un minuto de reflexión que se disiparía como la onda de un golpe pétreo en aguas lacustres si nadie se atreviese a charlar con el alma, y a mirar todo cuanto nos rodea desde otros ojos más profundos y sensibles. Por ello, he querido, en el transcurso de esa corta pero intensa noche, compartir un pedazo de mi silencio. Un trozo de mi pequeña historia humana. Un momento de quietud en el que pueden palparse lágrimas de aflicción, gritos por la libertad; quejas desesperadas por cuanto ocurre; invocaciones de recuerdos que parecían ya abocados a quedarse periclitados en la esquina de algún desván; amor por la vida y la pasión; y un intento por que las palabras rebasaran la tinta y llegaran, de otra forma, a algún oído dispuesto a escuchar “otros acordes en estos pianos tan ruidosos que nos “regala” la rutina. Y sólo espero que haya servido para regalar a alguien un temblor, una emoción, un presente que nada puede envolver, salvo el amor por la libertad y el infinito de sentirse libre.
Efrén Alemán García
lunes, 1 de febrero de 2010
SOLEDAD NO COMPARTIDA
SOLEDAD NO COMPARTIDA
La soledad mata,
cuando no hay voz
que acompañe el ruido
incensante y mortal
de las agujas.
La soledad mata,
cuando sólo se escucha
a ella misma, frente al mar,
frente a un horizonte lejana.
Y aquel que la sufre,
y la alquila toda la vida
como una habitación
sin más ventana
que una cárcel de libertad
muerte, como una gota
en el fondo de un pozo:
sin hacer demasiado eco.
La soledad mata.
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