ELLA YA NO VUELVE A CASA

ELLA YA NO VUELVE A CASA

Ella ya no vuelve a casa.

Vuelve el mar en sus ojos,

esa gaviota de luz

que anida en su mirada

inocente como de quinceañera

enamorada de su inocencia,

y esa sonrisa sempiterna

como un árbol cuya primavera

no conoce muerte en las raíces,

y sus cosas estancadas

en los muelles de madera

de algún cajón que acarrea

melancolía como agua el río.

Ella ya no vuelve a cosa.

Vuelve su llanto callado

como la roca que aguanta

la borrachera de corrientes marinas

que se deslizan en su piel

de sedimentos y erosión.

Y vuelve, tal vez, algún recuerdo

a su memoria.

Pero ella ya no vuelve.

El mediodía pasa volando

demasiado rápido para ella,

y sus calendarios anclados

en la nostalgia.

Ella ya no vuelve a casa,

aunque me mire cansado

su cuerpo de ángel

degollado por la desmemoria.

Ella ya no vuelve a casa.