TÚ NO SABES, NO SABEMOS

TÚ NO SABES, NO SABEMOS

Tú no sabemos. No sabemos.

Desconozco, desconocemos

el noventa y nueve por cien

de los lugares del mundo,

pero estoy seguro de que ahora,

en el instante justo de este beso

en que se conjugar el aire

y el cielo para llevar de viaje

la metáfora por tu desnudez,

sabemos todo lo necesario

del universo que nos rodea.

Porque tú no sabes, no sabemos
la mitad de las cosas
que acaecen en la ciudad,
los periódicos y la sección
de sucesos, siendo optimistas.

Sin embargo, nos basta
con querernos para abarcar
todo lo que ahora nos importa:
amarnos desnudamente.

Aunque no sepas, y no sepamos
nada de todo el mundo de más.

SUPISTE DE LA BELLEZA

SUPISTE DE LA BELLEZA 

Supiste de la belleza

mejor que nadie,

tras tus metáfora inocente.

Las ranas contigo hablaban,

y quizás la guerra no sabía

tan agridulce cuando tus palabras

edulcoraban grácilmente

el ambiente con armonías

de otra dimensión de ternura.

Parecían tus cuentos para niños,

pero puedo confesar que yo sigo

revoloteando entre sus líneas

como en aquellos columpios

mis utopías ya más maduras,

con la mirada más envejecida

que antes,

durante aquellos casi eternos

cinco años de infante.

Supiste de la belleza,

y el mar de la poesía,

más allá de lo infantil,

desde tu mundo sin aritméticas

falsas o capitales baldíos.

Supiste de la belleza,

mejor que nadie Gloria.

DE VUELTA

DE VUELTA

Ahí estaba. De vuelta.

A la mirada silente,

callada e insolente

de los libros en las estanterías.

A la belleza oculta

entre palabras, 

que se pronuncia

casi sin verbo ni sílaba.

Ahí estaba. De vuelta

a aquellos rincones tranquilos

en que divagaba mi adolescencia,

mientras la utopía era un lugar

concreto del cosmos

de mi pequeña urbe de ensueños,

en la esquina incierta

de algún poema.

Ahí estaba hoy. En calma.

En sosiego. Con la sangre

del alma brotándome

de la nostalgia, como la amapola

de las primeras raíces

de la primavera.

Se me abrían de nuevo

las puertas de la fantasía.

De vuelta a aquella biblioteca

de mis sueños adolescentes.

Ahí estaba hoy, sí.

Definitivamente, de vuelta.

3 HAIKÚS ENCADENADOS

I

No es la rosa,

ni una primavera

cansada sin más.

II

Triste estás tú,

cuando llueve aflicción

en tus mejillas.

III

Cierras los ojos.

Y todo está oscuro,

salvo un sueño.

HABREMOS MUERTO

HABREMOS MUERTO

Habremos muerto.

Cuando nos lata el corazón,

y sin embargo se nos extenúe

el alma así como se cansan

las hojas del árbol al caer

el otoño sobre el horizonte.

Habremos muerto entonces,

cuando todo pase en la vida

como esa mala costumbre del tiempo

de doblegarnos día tras día,

hora tras hora,

año tras año,

diástole tras diástole,

ante la muerte.

Sin duda, llegado ese momento,

habremos muerto

COMPETITIVIDAD

COMPETITIVIDAD

Si algo he aprendido

después de correr tanto,

y escalar tantas montañas,

y estudiar tanto para que luego

la vida fuera la única universidad,

y subir a tantos aviones deprisa,

y montar a tantos barcos

con la urgencia de cruzar mares

sin saber muy bien el destino.

Si algo he aprendido

de todo eso que cuento

es que la competición

solo cuelga medallas en el cuello,

y hastío inútil en el alma

y la consciencia.

Lo que me lleva inexorable

a la siguiente pregunta:

¿no estaría mejor compartir

nuestros puentes gigantes

y humanos para alcanzar

a inundar de estrellas,

de nuestras estrellas la vida,

en lugar de llegar a un cielo

vacío en solitario?

¿De qué sirve al final

ser competitivos?

NADA MÁS SABIO

NADA MÁS SABIO

Cierto es que en el mundo

pocas cosas existen

más inteligentes y espontáneas

que el ritmo natural de la naturaleza,

cuando el río sin prisa ni pausa

va tiernamente a morir al desembocar

agrandecido en algún océano.

Nada más sabio que los acordes

cotidianos y naturales

de la naturaleza desnuda,

y su particular belleza.

Nada más sabio y cierto

que el silente grito de agua

de la tormenta, cuando cae

en tierna llovizna sobre el asfalto.

Sin duda, nada más sabio

que la armonía natural del mundo.

En todo caso, debo confesar

que hay algo aún más perfecto.

La manera sutil y sencilla,

en la que tus labios atraen

mis ganas como el mar

el inmenso murmullo del río

hacia sus confines infinitos,

y entonces tengo la urgencia

de besarte el alma desde todo

lo que llevas contigo.

Nada más sabio sin duda

que quererte naturalmente,

sin saber muy bien por qué.

EN LA VIDA TODO ES SUMAR

EN LA VIDA TODO ES SUMAR

En la vida todo es sumar.

Sumar algo más que capital

y ceros en una cuenta.

Sumar magia en la mirada.

Sumar utopías en las ganas

de lograr proyectos.

Sumar belleza, sumar metáforas

a la risa y palos a la tristeza,

cuando se vuelva una casa

casi permanente.

Sumar celebraciones de ternura

en cada abrazo que demos,

y arrumacos en cada caricia

que brindemos a los semejantes.

Sumar sueños, aumentar

exponencialmente la esperanza

de que la lluvia siga cayendo,

aunque ya parezca que no queda

ni un atisbo de mar

en unas nubes de inocencia

para las que la gravedad hace años

era solo una palabra trisílaba.

En la vida, definitivamente,

todo va de sumar.

Sumar el mundo a nuestra existencia,

mientras no nos llegue la resta

final que nos lleva a dormir

para siempre.

En la vida todo es sumar.

3 HAIKÚS ENCADENADOS

I

La lluvia moja

de besos mis sueños

este mediodía.

II

Y tú me miras

desde tus ojos lindos,

faros de mi paz.

II

El mar se calma,

mientras rompe contigo

infinito en nosotros.

TU PLENITUD

TU PLENITUD

No insistas mucho,

ni te apuntes a héroe,

ni quieras ser gurú

entre los gurús

de alguna mierda de esas

que salen en los telediarios.

Dígase economía, tecnología,

innovación y desarrollo

(o involución según se vea).

Poco importa.

Cuando quieras llegar

a la plenitud de ti mismo,

busca mejor llenarte de ti,

sin que importe mucho

cuánto tengas o cuánto valgas.

Tu plenitud solo podrás hallarla

en tu más profundo centro.

AMA PLENAMENTE

AMA PLENAMENTE

El río no suena a medias,

cuando el agua lleva,

así como las olas

tampoco se quedan a medias

cuando acaban por romper

en las orillas.

La lluvia tampoco se queda

sin gotas hasta que acaba

la tormenta, ni las hojas 

de los árboles se rinden

tras el invierno y una nueva

primavera, y solos vuelven

a llenar de verde el mundo.

Lo mismo sucede con las estrellas

que, cuando inunda de luz

una mirada, nunca pierden

su vientre de luz en el camino

cósmico hacia nuestras pupilas.

Así como todo en el universo

ocurre completamente,

haz lo mismo cuando quieras.

Haz lo mismo cuando ames,

y ama plenamente.

SOMOS SENCILLAMENTE HUMANOS

SOMOS SENCILLAMENTE HUMANOS

Somos unas manos, unas piernas

un tiempo, un beso tardío.

El alma miedosamente desnuda.

La conciencia lúcida y cósmica

de un efímero universo de carne,

huesos, miedos y dudas.

Un suspiro de alegría.

Un río, en ocasiones, sin agua

para un mar de lágrimas.

Un error correctamente personal.

Un tierno desliz de cariño

en los labios de otro verano

tórrido y humano.

Un pronombre de algo ya escrito.

Un Dios de nadie.

El recuerdo sempiterno

de un amigo cuyo no olvido

mueve las espigas de la memoria

como la brisa las últimas hojas

secas que deja el otoño.

Somos todo el mundo,

y también nada en el mundo.

Somos una canción sincera.

Un silencio cómplice.

La ebriedad que corroe

lo mismo que inspira.

Somos muchas cosas

que, a veces, no se guardan

ni en ningún libro ni en los anales

imperfectos de la Historia.

En todo caso, aunque la música

no siempre suene al compás debido,

hay alguien que desde alguna parte

nos escucha latir el corazón.

Y eso es maravilloso,

porque en definitiva,

somos sencillamente humanos.

PATAS DE LA LUZ

PATAS DE LA LUZ

Me encantan las patas

de la luz azules, blancas,

verdes como el árbol

al que de noche iluminan,

y rojas como tu rostro

al sonrojarse cuando te miro.

Me encantan, porque parecen

no cansarse de andar

por todas las ciudades y pueblos.

De recorrer cada estrella,

inmensas e infinitas ellas,

como si no tuvieran fin.

Lo único que no me gusta,

quizás, es que queramos ponerle

coto a su grandeza,

aun cuando al campo

tampoco se le pueden poner puertas.

Pero me encantan las patas

de la luz, sobre todo

cuando andan con libertad

por mi conciencia

de los mil colores

de la belleza,

con sus preciosas patas de luz.

NO ES QUE NO VUELVAS

NO ES QUE NO VUELVAS

Ahí estás. Ahí has estado.

Ahí estarás siempre y todavía.

En ese lugar en el que mi recuerdo

acabará por alcanzarte.

En un sitio distinto

a aquel en el que nuestras manos

entrelazadas se separaron

como la nieve de la tierra,

cuando se asoma el tierno calor

de la primavera al mundo.

No es que no vuelvas.

Es que ahí estás.

Ahí estás estado.

Ahí estarás siempre y todavía,

mientras mi memoria alcance

a renombrarte en todas las cosas,

colmadas de nuestra alma de aire.

No es que no vuelvas.

Es que siempre has estado aquí.

SOBRE ELLA

SOBRE ELLA

Yo podría decir muchas cosas

sobre esta extraña mujer

en la que pienso cada día,

aunque sepa que nunca

llegaré a alcanzar su tacto

de primavera, amapolas y metáfora.

Podría decir que es el río

de murmullos de lluvia del verano

cuando falta el agua,

y la música del silencio,

y el silencio de la música,

y la mirada entre los párpados

cerrados que esconde

la belleza incierta del mundo.

Sobre ella podría decir

muchas cosas, pero no servirían

para decirle todo lo que es

y lo que deja de ser,

cuando está en mis manos,

en mis oídos o en la forma

en que se me erizan los cabellos,

cuando me penetra el alma

sin apenas tocarme los poros.

Y no me bastaría el universo

para abarcarla,

porque ahora mismo

es todo lo que tengo,

y lo que no tengo.

Lo que escribo, y callo.

Lo que amo, y casi quiero.

Podría decir muchas cosas

sobre esta mujer a la que quiero,

aunque no lleve en la boca

unos labios cualquiera,

sino todo lo que me lleva

hasta los latidos profundos

de mi corazón de ternura.

Podría decir muchas cosas

sobre ella, sobre la poesía.

NO QUISIMOS

NO QUISIMOS

No quisimos.

Sencillamente,

no quisimos.

No sé si fuimos cobardes,

o quizás muy poco valientes.

Lo cierto es que no quisimos

montarnos en aquella nube,

que podía habernos llevado

por encima del aire y del viento,

hacia aquel puente de fantasía

de besarnos sin tapujos.

Me dijiste que nuestros números

no coincidían bien en la aritmética

estúpida del qué dirán.

Yo intenté convencerte de que, ante todo,

debíamos valernos de las frágiles

y bellas extremidades del amor tierno,

en cuyo abrazo descansan el tiempo,

los miedos y los prejuicios,

y se puede dar paso al mundo

desnudo e inmenso 

de las almas lúcidas

y conscientes.

Pero no fue suficiente supongo.

Porque aquí me tienes,

con los ojos en el suelo

hacia una estrella que nunca

llegó a inundarnos de noche

en unos posibles arrumacos

que nunca fueron caricia.

No quisimos.

No sé si por cobardes

o por muy poco valientes.

No quisimos en aquel momento

que el amor hiciera su poesía

en nuestros corazones.

No quisimos.

Sencillamente, no quisimos.

3 HAIKÚS ENCADENADOS

I

El agua canta.

El río va llegando

lentamente al mar.

II

Y el mundo gira

en su armonía de lluvia,

belleza y flor.

III

La lluvia es suave,

y asoma el verano

a mi nostalgia.

QUERIDA POESÍA

QUERIDA POESÍA

Me encanta la forma

en la que llegaste

al umbral de mis tristezas,

dudas y miedos.

Viniste cantando alegrías

entre todos los silencios.

Te deslizaste en mi recuerdo

como sutilmente la primavera

irrumpe en el mundo

entre los últimos vestigios

y copos del invierno.

Y sin darme cuenta,

cuando ya quise mirar atrás,

el mar me había inundado

de luz la mirada desde tu océano

de metáforas y belleza.

Llega ya un punto en que creo

que gobiernas dulcemente

mis sentidos, te apoderas

de mis ventanas y mundos

como un coronel de flores,

cielo, viento y gaviotas blancas,

y adoro

hundirme en tus entresijos

como el abrigo arco iris
de mi alma en el fondo

de un armario de colores.

Querida poesía, te quiero

desde el primer día

en que nací contigo,

en mi propia vida.

FANTASÍAS PASAJERAS

FANTASÍAS PASAJERAS

Las piedras lloraban de emoción,

mientras se doblaba la lluvia

como una hoja seca en otoño

a merced de una leve brisa,

en aquel maravilloso día

en que pensaba que te quería,

y me querías solo, a solas.

En aquel instante también

en la tierra tiernamente se desangraban

pétalos de ausencia, metáfora

y despedida, y un de un sueño

emergía la utopía de tocarte

desde las manos sutiles del aire.

Todo eran fantasías pasajeras,

pero debo reconocer que me encantaba

entonces jugar a quererte,

aunque no siempre estuvieras

en la segunda parte de la partida.

Y sigue gustándome que las piedras

lloren, mientras la lluvia

se dobla como un cartón

en las sábanas de calle

y asfalto tristes de un mendigo.

La diferencia es que yo ando

vagando detrás de recuerdo,

porque mientras juego a recordarte,

no te olvido.

Y llegas siempre como la fantasía

pasajera más maravillosa de este cuento

de vivir, que se escribe

infinitamente, desde lo que fuimos.

¿Te acuerdas de cómo soñábamos

entonces?

DESPUÉS DE TI, LA SOLEDAD

DESPUÉS DE TI, LA SOLEDAD

Ahora he vuelto a la soledad,

después de ti, y el paso

de tus dedos por mi cuerpo

como unas pequeñas olas

de ganas por las orillas

sinuosas y tiernas de la belleza

enamorada al desnudo.

Y un remolino de nostalgia

se agita entre las paredes

de mis cuartos como estas pestañas

casi húmedas que mis párpados

rozan como el viento susurra

algo de aire armonioso

a la tierra, sencillamente.

Después de ti, he vuelto

a la soledad y el hermoso

poema de quererte.

Después de ti, a la soledad

he vuelto a soledad

sin soltarme de ti,

después de ti.