AQUELLOS OJOS

AQUELLOS OJOS

No volveré a mirarte ya

con aquellos ojos de entonces.

Y sin embargo, seguirán emergiendo

manzanas de esa mirada

ahora tiernamente terrible

sin la cual no sirve que amanezca:

es de noche siempre

que no puedo mirarte.

 Y habré de ponerme sombrero

a lo mejor, ante el sol:

me quemará mucho el medio

sin el brillo de tus pupilas.

No volveré a mirarte.

Es cierto. Con aquellos ojos

de entonces, porque los de ahora

han crecido, y columpiarse

en la nostalgia ya no es tan fácil

como ver pasar aviones

y tumbarse en los sueños

con tarjeta de embarque al paraíso.

No volveré a mirarte así,

eterna, y sin embargo

seguiré en tus ojos.

APRENDIENDO A AMARTE

APRENDIENDO A AMARTE

Puedo volar, cuando le pongo alas a un verso y soy ligero sueño que sobrevuela la amapola como un leve colibrí. Puedo pensar en ti para quererte más desde la nostalgia. Puedo inventar tu historia, que nunca acaba de ocurrir, y sentirte aunque tu tacto lo moldee ahora el aire y una ráfaga agridulce de silencio. Puedo ser galáctico en tu órbita de ternura.Y puedo imaginar besos que aún no han desembarcado en las orillas de mis labios, porque nunca te cansas de estar de viaje. Pero, ante todo, discúlpame si me enfado contigo y no quiero que me abraces ciertos días. Todos los días, al fin y al cabo, solo soy un hombre pese a todo. Tal vez, un hombre que está aprendiendo a amarte, amor.

CASI 28

CASI 28

Ahora casi 28 calendarios

se me han arrancado del tiempo.

Y no dejo de preguntarme

si los árboles seguirán teniendo

también 28 años,

cuando me jubile y espere

que el cielo siga mojándome

de sol el pelo y las canas:

no quiero dejar de respirar

en cada susurro la vida,

así como no deja nunca

el silencio de llevar música

para quien sabe pronunciarlo.

Y puede que me envejezca

un poco la mirada

para saltar en los parques,

y pasear por la memoria

a golpes de columpio,

inocencia y melancolía.

Y me cuenten algo tristes

los amigos sus aventuras

de revolturas en el tiempo,

y los cafés de otros días

que aún siguen siendo dulces,

pese al amargor de las horas

que solo dejan la huella

en la taza de la sangre.

Ahora con casi 28

páginas arrancadas

en mi historia,

quiero seguir escribiendo

mi vida con 27 años.

Que se jubile el tiempo,

solamente.

No la belleza joven

de un verso.

Para amar el mundo,

y escribirte, amor, tal vez.

Con casi siempre 28 todavía.

Porque no quiero nunca

tampoco quedarme sordo

para escuchar el mar.

Con casi siempre 28

DE NOSOTROS

 

 

DE NOSOTROS

De nosotros

saldremos.

 

Al recreo del tiempo.

Al ronroneo dulce

de las olas, mientras te acuna

un recuerdo, y no te olvido.

 

Al cuerpo casi vacío

de la soledad

cuando casi te vayas,

y a tus manos siempre

atadas a mí mismo

como la vela al mástil

del velero que siempre

quiere seguir navegando.

 

De nosotros

saldremos a amarnos.

 

Y mientras sigas siendo poesía,

a nosotros también volveremos.

ESTA NOCHE

ESTA NOCHE

Esta noche,

mientras muere

otra tarde,

vuelvo a nacer.

Vuelvo a ser en ti,

aunque no seas.

Esta noche

vuelvo a quererte

solamente yo.

NUESTRA CONVENIENCIA

NUESTRA CONVENIENCIA

Te amo, nos amamos.

Sin papeles, sin sonrisa

de conveniencia,

y sin soledad de firma,

esquina y retoños.

Nuestra única conveniencia:

los besos.

SOLO PUEDO ESCRIBIRTE

SOLO PUEDO ESCRIBIRTE

Solo puedo escribirte.

Devolverte las manos

con otro poema,

y que las letras me abracen

mientras te alejas.

Morderte la boca de aire

como la ola a la huella

que se desvanece en su arrumaco

transparente de corriente

y agua salada.

Solo puedo escribirte,

y pensar que todavía somos.

Buscar algún lápiz en el fondo

de algún viejo estuche,

y pintar tu rostro

con amapolas de lágrimas

y acuarelas de nostalgia.

Mientras dices adiós,
y solo vuelves en el poema
solo puedo escribir tu ausencia.

Solo puedo escribirte.

CON LA POESÍA

CON LA POESÍA

Ahora me digo

que no quiero volver

a nadar en mis versos,
ni ahogarme en la melancolía
y apagarme como el calor breve
de un pan después de horneado
o la luz de una triste farola.

Estoy triste, y lo sé.

Entonces, vuelvo a caminar

en mis sílabas,
y me doy cuenta

de que con la poesía

puedo sentarme en los besos,

y volar en los bancos de un parque,

y llegar hasta ti sin tiempo,
 y ser un cuento de polvo
en el universo inexplorado
de mi propia y efímera
historia humana.

Cuando estoy muerto
latiéndome el corazón,
y llueven solo gotas
tristes de diluvio,
vuelvo a buscarla.

Aunque todo tenga

las horas contadas,

y el cielo muchas veces

quede a una borrachera

de distancia y a una resaca
amarga de tu calidez.

Con la poesía
el mundo
es un lugar más bello.

Es, definitivamente, poesía.

HEMOS SIDO

HEMOS SIDO

Hemos sido.

Hemos estado juntos.

Me has dejado quererte

muchas veces

como la primavera

a la flor que se mece

sobre su tierra de verde prado.

Algunas veces,

nos hemos mirado

el alma tras la pupila.

Y otras nos hemos sentado

a la orilla de un beso

con los labios sellados

a la ternura, mientras la tarde

caía como tus párpados

mientras me buscabas la piel,

y yo te descubría sin más brújula

que la belleza que lleva

siempre a tu encuentro.

Hemos sido.

Hemos estado juntos,

a veces.

Y ahora que no sé

decirte bien adiós,

no sé si no te quiero aún.

Porque sigo en la punta

inefable de tu olvido,

y persisto en tu recuerdo

como otra página que se dobla

infinita en un libro

de sueños y melancolía.

Hemos sido.

Hemos estado juntos.

Y aunque ahora te marches,

yo aún te escribo

lo que hemos sido, amor.

Sin tiempo, muchas veces,

amor hemos sido.

MIENTRAS ESTÁS AHÍ

MIENTRAS ESTÁS AHÍ

Sigues aquí,

mientras estás ahí.

Y tu cuerpo lo recorre

de punta a punta un recuerdo

como el lápiz las orillas

de fábula de algún cuento.

Sigues aquí,

mientras no te olvido.

Mientras tu nombre

sigue pronunciándose

como el calor que guarda

aún mi habitación de soledades.

Por ti

Mientras estás ahí.

SOLO MÍRAME

SOLO MÍRAME

Solo mírame.

Cruza mis ojos.

Yo entraré en los tuyos

si no los cierras

demasiado rápido

como se cierra una tarde

tras el sello sepia

del crepúsculo allá a lo lejos.

Solo mírame.

Desde la punta 

aguada de la pupila

hasta tu pupila

Y démonos el mundo,

aunque solo sea

en un sueño.

TENGO SUEÑO

 

 

TENGO SUEÑO

Tengo sueño,

y ganas de sueño.

Esta noche volveré a ponerme

aquellos zapatos de charol

con los que habitaba en mi inocencia.

Caminaré por tu recuerdo.

Y tendré sueño,

y ganas de sueño.

Tal vez, incluso llegue

a estar contigo.

TUVIMOS QUE SER

 

 

TUVIMOS QUE SER

Tuvimos que ser

choque de lujuria.

Dos trenes que se encuentran

en la mitad del trayecto

durante la fugacidad

de un encuentre entre vías,

y la eternidad de ese adiós

que habita en las estaciones

aun después de la partida.

Los ojos sumergiéndose

en la mirada, y el corazón

volando más allá del pecho

para encontrarnos vivos

en un dulce infarto de deseo.

Tuvimos que ser

dos cuerpos, y escalar

la cuesta de una fábula

o un verso para ser poema.

Tuvimos que ser, amor,

lo que ahora no somos:

el mundo

sin el recuerdo

que ahora tenemos que ser,

mientras no te olvido.

HAY COSAS QUE PASAN

HAY COSAS QUE PASAN

Hay cosas que pasan,

como estelas de huellas

en la arena y se difumina,

y personas que son,

y suceden, y viven,

y mueren, y renacen

como la flor tras el invierno.

Como la metáfora

tras el verso.

Hay cosas que pasan,

y personas que suceden.

Personas que son,

y viven.

Sin ser cosas que pasan.

NO ME DIGAS CÓMO NO ERES

 

 

NO ME DIGAS CÓMO NO ERES

No me digas cómo no eres.

Dime lo que quieres de ti.

Yo quiero amarte

con tus miedos y tu risa.

Tu blusa y tu desnudez.

Tus labios sin pintar

por la mañana, y tu mejilla

de manzana en cada beso.

Te quiero sin tijeras

en la silueta.

Al molde de mis dedos.

A la costumbre de mi deseo.

No me digas cómo no eres.

Dime lo que somos,

cuando soñamos juntos

con lo que podemos ser, amor.

TÚ Y YO SOMOS

TÚ Y YO SOMOS

Tú y yo somos

el pueblo de estas casas

de caricias que nos regalan

hipotecas en el Olimpo

de un beso.

Y la tierra fértil

donde se fecunda la belleza

de un poema

ardiendo en los labios.

Tú y yo somos ahora

más de lo que escribo.

La tierra donde nos amamos

LO QUE SE ESPERA

LO QUE SE ESPERA

No quiero ser

lo que se espera.

El calor todavía frío

de un pan sin hornear.

El abrazo sin las manos

antes del cariño.

La calle después de cruzarla,

y el día esperado

después de desafortunado ocaso.

No quiero ser

lo que se espera,

sino lo que llega.

Latido en este corazón.

Respiración acompasada

en este pecho, ahora.

Instante en cada instante.

Y ser, ante todo,

lo que ahora puedo ser:

yo mismo.

No lo que se espera

que sea.

VUELVE CONMIGO

VUELVE CONMIGO

Vuelve conmigo.

Vuelve a mis hojas,

a mi blusa de flores,

a mis palabras de viento,

a mi tiempo de espera.

Vuelve conmigo

como vuelve la nieve

esta tarde a bailar casada

con la acera en pleno invierno.

Vuelve a mis venas,

vuelve a mi sangre.

Y no corras tanto

cuando vengas.

No quiero que te escapes

más de mi recuerdo

como la luz de la tarde

huye de los balcones tiernamente

para enfermarse de otro ocaso.

Vuelve conmigo.

Vuelve a amarme.

NO VOY A DECIR MÁS

 

 

NO QUIERO HABLAR DEMASIADO

No quiero hablar demasiado.

En lo que pienso ahora

solo tiene un nombre.

Y es amor, y es calle

rodada de deseo

que se agranda y adelgaza

en las esquinas inescrutables

del tiempo y la vida.

 

 Y eres tú

en lo que pienso.

No voy a decir más.

No quiero hablar demasiado.

HABEMUS

HABEMUS

Habemus Papam,

habemus desahucios

y el bolsillo vacío

de un Peter Pan desolado

que busca su campanilla

a tientas entre la guerra.

Habemus miseria,

balas en la nuca,

afroditas sin laureles olímpicos

en las esquinas,

y duendes que perdieron

su último tren al paraíso

en manos de la gravedad

triste del mundo.

Habemus. Habemus muchos

desgraciados y querubines

de los escombros.

Y bancos llenos de cajas

sin ahorros en la miseria.

Habemus mundus.

Sin Padre todavía.

Sin demasiado amor

blanco de fumata

y rojo de sangre y desidia.

Habemus...

ESTAR TRISTE

ESTAR TRISTE

Estar triste.

Deshacerme

como el agua

en las rocas cuando la ola

se acaba y no termina

la corriente de dejar la orilla.

Y esperar que suene a susurro
la monótona espera de tu llamada
al otro lado del teléfono.

Estar triste es hermoso,
y a la vez terrible
cuando el amor se queda clavado
en la herida aun abandonándola.

Y hallarte es imposible
sin espejos de recuerdos
que me lleven hasta ti.

Imposible tu piel,
los besos que nunca
me llegaste a dar.

Imposible la letanía
de sombras y nombres
sin causa en la embriaguez
de quererte aún a medias.

E imposible como perseguir
la luz antes del faro.
Tú ya no me miras,
aunque mis ojos te contemplen.
Y en la pupila habitas
como el cigarro que no termina
de apagarse sobre la acera
después de la lluvia.

Estar triste, ya ves,
sirve para perseguir metáforas.

Y acostumbrarme a ti.
Mejor dicho, a tu ausencia.

Terriblemente bella..

NAVEGO TU RECUERDO

NAVEGO TU RECUERDO

Navego tu recuerdo

ahora que estoy triste,

y no puedo decirte adiós.

Tus manos son como

la seda roja de un telón

cuyo escenario abren

las puertas de un sueño.

Y tu voz se siembra

en mi silencio como los frutos

silvestres que regala la primavera

a la tierra.

Y navego tu olor,

tu esencia, y tu ternura

con las manos en el agua

doblándose hacia tu cuerpo

como el deseo en las orillas

de tu piel.

NO QUIERO QUE ESTE POEMA

NO QUIERO QUE ESTE POEMA

No quiero que este poema

se acabe como el lápiz

o las lágrimas que lo escriben.

No quiero que el sol de grafito

de estos versos tenga punta 2

de Staedtler con la goma del tiempo

como la Milán que borra

las siluetas de otros tiempos mejores.

Tampoco que se agoste

este mapa de caricias,

sueños y geografías inhóspitas

donde mis dedos habitan,

mientras buscan algún rincón

de tu cuerpo donde siempre

sea lunes para tener esperanza.

Por, pienso que volverás

a dar luz a los almendros,

y brillo a las ventanas oscuras

a las que solo asoman

golondrinas de desesperación.

Volverás conmigo

cada vez que te llame

a la belleza y la metáfora.

Volveré a tocarte en una cama

desnuda de flores y ternura.

Y nos acostaremos sobre el tiempo

como adolescentes en un cine

sin que importe mucho el travelín

efímero de la cámara

o la brevedad de la escena

de arrumacos en un teatro

de fábulas.

No quiero que este poema

se acabe en una palabra.

Por ello, te escribo.

Para que seas.

Para que vivas

en mi belleza.

EN MI CASA DE FLORES

EN MI CASA DE FLORES

En mi casa de flores

hay un balcón de sueños

al que se asoma la utopía.

Una lavadora de nostalgia,

unas sillas de aire

donde se sienta la metáfora

a hablar a solas con el viento.

Bombillas azules

para que el cielo

lo abarque mi estrecho salón.

Y ventanas hacia el olvido

transparente que saquen

toda la ausencia afuera.

Algo de soledad,

y todos los sueños

que gobiernan mi rutina.

Así es ahora

mi casa de flores,

sueños y belleza.

SOLO TENGO MIEDO

SOLO TENGO MIEDO

Solo tengo miedo

a tener demasiado miedo.

A no ser

por no atreverme a ser.

A decir a todo que no sé.

A ocupar demasiadas casas

sin ocuparme de sembrar

latidos en mi vida.

A no decir lo que sueño,

porque dicen que ese sustantivo

solo pueden cocinarlo

con especias de ausencia

y cansancio las fábulas.

Tengo miedo,

y lo vuelvo a decir.

Tengo miedo de que mis palabras

no tengan eco en los balcones

de aire que forjan mis versos,

y que los recuerdos 

no sean más que pisadas

de lluvia en el asfalto.

A no asomarme más

a tu mirada de manzana,

y, tal vez, no amarte también

como amo el mundo

cuando se me entrega

como tu voz al susurrarme

que me quieres.

Tengo miedo

a vivir solamente,

sin intentar vivir bien.

Contigo, con todos,

conmigo. Con mi vida

sin limitarme a pasar

para marcharme.

Tengo miedo ahora

a que el tiempo

simplemente se me vaya.

Y mi vida

solo entonando adiós

en cada ocaso enfermo

de otra noche más.

Sin que florezcan más tardes

de vida,sencillamente.

TE QUITAN LA CAMISA

TE QUITAN LA CAMISA

Te quitan la camisa,

pero sigues vestida

a los ojos de quien te ve.

El corazón no se halla

bajo el sujetador que sostiene

tus dos pechos de manzana

y erotismo sencillo.

Y el otro lo busca

a ciegas, sin tu latido.

Quiere perderse

en tu cuerpo, y no sabe,

a veces, él solo

que el camino a tu ternura

lo pueden marcar los brazos

o el compás de una voz

dulce y susurrante en tu oído.

Te quitan la camisa,

pero sigues con tu blusa

después de desnuda.

No han sabido mirarte

supongo como yo te miro.

Desnuda, con sombrero,

alma y aroma de melancolía

ausente ahora.

Mientras te late el corazón

en estos versos desnudos también.

TUS ALAS

TUS ALAS

Tus alas tienen cima.

Escalar el deseo

a lomos de la piel

desnuda: volemos,

entonces, hacia lo que buscas.

Mis besos.

LA VIDA PUEDE SER

LA VIDA PUEDE SER

La vida puede ser

camino vecinal

de un solo carril

hacia la melancolía

o autopista de belleza

de ilimitados sentidos.

Todo depende

de cómo queramos andar.

Si queremos caminar,

o cansarnos caminando.

Ser o no ser.

Vivir o no vivir.

Para que la vida,

en fin, pueda ser.

POEMAS CORTOS PARA MUJER

POEMAS CORTOS

I 

Adán tuvo un sueño.

Yo tengo una certeza:

te quiero, mujer.

II

Se desnuda otro poema

mientras otra flor de deseo

se abre en tu pecho.

Quiero que ahora

nazca la primavera

en tus besos.

MUJERES

MUJERES

Por la que me tuvo.

Por las que no tuve.

Por las que dieron el corazón

y perdonaron la mentira.

Por aquellas que en un instante

dieron los colores al cielo

que faltaban en los lápices,

los rotuladores y los sueños.

Por las que llevan en el cuerpo

mapas, misterios y secretos

que el recuerdo anhela.

Por aquellas de las tiendas

de ropa y de olvido,

y por las que arden con luz

propia entre estas sombras.

Por las que he querido,

y nunca, tal vez, querré.

Por las que sudaron tinta

de cariño en el abrazo,

y por las que dispararon

besos sobre mi alcoba.

Por las que quisieron

amasar fortunas de caricias,

y se dejaron el alma,

a veces, en alguna esquina

desconocida de la tristeza.

Y por aquellas

a las que se ha llevado el tiempo

en sus brazos fatales de horas.

Por todas ahora

este poema es belleza.

Por las mujeres

a las que he querido,

y por las que, quizás,

no pueda querer nunca.

CALLARME

CALLARME

Callarme. Solo el silencio

me callará, cuando no sea

beso de nota en la música

o acordes mañaneros

de luz sobre la pupila.

Hasta entonces,

hablará mi vida.

2 HAIKUS MÁS

I

El silencio no calla.

Canta una ola de sueño

en las orillas del cansancio.

II

Llueven flores.

La primavera grita

verde en los árboles.

MADRUGADA

 

 

MADRUGADA

 

Tu mirada ahora es distante.

Y mientras cae la tarde

otro verso retoña una madrugada

de abrazos y caricias de aire.

Las palabras son balas,

a veces, cargadas de esperanza

contra la tristeza.

Y el brillo de tu pupila

recarga de mediodías

en la chistera de la melancolía.

 

 

Te sigo mirando, lejana

como el rumor del mar

en estas latitudes sin el grito

transparente de la ola en la orilla.

 

Y en el rumbo de las veletas

no soplan muchas mañanas azules.

Porque vives en estas líneas.

Mientras no dejo

de llamarte amor.

 

De siempre madrugada...

SÉ SIEMPRE ALGO

SÉ SIEMPRE ALGO

Sé siempre algo.

Palabra,

verbo,

acción, 

reacción,

disparo, bala

de sinceridad

en las mandíbulas

de la hipocresía.

Pasos en la calle,

camino en esquinas

desiertas y olvidadas.

Desnudez sin máscara
de carnavales eternos
de sonrisas y falsos abrazos.

Arco de una flecha,

precisión de un dardo

en la diana del destino,
conciencia de ser y estar
sin llegar a ser.
Sin llegar a estar.

Luz de tu oscuridad,
alma de tu instante
y lleno de tu propio vacío.

El futuro no se conoce.
Tampoco lo que serás mañana.

Pero ante todo
sé siempre algo:
empieza contigo mismo.

TU HUELLA

TU HUELLA

Tu huella ahora

está en mis pasos.

Los tuyos ya no siguen

la estela de mi camino.

Se han ido como las olas

cuando mueren en la orilla

en un vahído de corriente.

Y busco en los armarios

tu último olor.

Aquel adiós de amapolas

que todavía sigo desnudando

en verso.

Tu huella ahora

es el eterno poema

de no terminar de olvidarte.