A VECES TE DESPIERTAS

A VECES TE DESPIERTAS

Ahora parece despertarse

de un dilatado letargo vespertino.

Acaban de darle la merienda.

Y cansadamente los párpados acuden

al auxilio de sus trémulas pupilas,

aunque ya no le amanezca el verbo

en ninguna de su sílabas,

indigentes ausentes de su silencio,

mórbido e impuesto.

De cuando en cuando,

se le despierta algún susurro,

emigrante monosílabo de su desmemoria,

hacia mis tímpanos que asisten,

tal vez, más atentos a lo que calla

estrepitosamente su sempiterna sonrisa.

Y hoy hay tormenta afuera,

pero tú, mamá, eres mágica,

porque al mar transparente de tus pupilas

ya no hay quien lo envilezca.

Todo se aquieta a tu alrededor,

y tu corazón y el mío laten

en una música inaudible

que solo escuchan nuestras miradas

desde el alma desnuda,

sin ciudades grises ni ruidosas.

A veces, te despiertas, mamá,

aunque ya a tus labios no acuda

tan fluida como antes la palabra.

No hace falta que hables.

Sé que en tu desmemoria,

me sigues queriendo,

mientras, a veces, te despiertas.