SIN HISTORIA

 SIN HISTORIA

 

        Hace ya algún tiempo, cuando aún no se había cambiado de estación al invierno mi cabellera y no se había tornado tan prominente mi frente, escuché a un aclamado cantautor decir lo siguiente: "los hombres sin historia son la historia". Y ahora ando por la ciudad semidesierta a la hora de la siesta de un sábado, al tiempo que pienso si tendría algo de razón en lo que dice. Porque en un horizonte de hormigón y horrorosas cristaleras gigantes, solo vislumbro una pesadumbre y una tristeza que van en aumento conforme transcurre el tiempo en esta metrópolis cada día más desolada y moribunda. Solo percibo unicornios de humo que se esfuman en un aire contaminado de rutina, cansancio y tedio. Y no puedo evitar preguntarme si alguien, en alguna parte de este vasto mundo, estará escribiendo alguna página distinta a las huellas de los zapatos sucios sobre el cemento.

        Tampoco sé por qué me ha dado por comentar esto ahora. Supongo que, tal vez, tenía ganas de pintar el terror blanco de la página con el color vivo de alguna metáfora o, sencillamente, quería otorgarle algo de misterio a una rutina que, en ocasiones, parece corroerme el alma y me ocurre aquello que afirmaba el famoso poeta José Hierro: "A veces, se está muerto, aunque nos lata el corazón, amigos".  Quizás, a fin de cuentas, quería darle, en definitiva, un poco de historia a mi "sin historia".