NO ES TAN COMPLICADO
No es tan complicado.
Solo me han falta los brazos
para abarcarte en mis arrumacos.
La primavera verde se la dejo
a Lorca, así como el camino
y el mar a Machado.
Yo solo quiero ahora
que mi boca me lleve
hasta tus besos.
Y que la cosa sea tan fácil
como amarte al rielar la luna,
hasta que amanezca en el alma
la poesía de tu desnudez.
No es tan complicado,
después de todo, amarte,
aunque solo el poema te alcance.
TAN SOLO TE ESTOY AMANDO
Ahora siento que todo
lo que podría decirte sobra.
Podría contarte que me incendias
el alma en uno de tus suspiros.
Y que a través de tu mirada
me transporto a ese lugar
donde la gravedad no existe,
y el corazón levita como el poema
mientras recorre una metáfora.
Podría decirte mil cosas.
Pero todo sobraría
para el universo que conformamos
al querernos.
Tan solo quizás deba decirte
que te estoy amando.
Tan solo te estoy amando.
VERANO NUESTRO
Recuerdo que ardíamos,
y en un abrazo despedíamos
todo atisbo del invierno.
Las almas frías y lánguidas afuera
nos eran ajenas como la lluvia
en una tierra de barbecho.
En nuestros cuerpos
era siempre primavera.
Y de nuestro tacto brotaba
cada noche una semilla de calor
que inundaba de placer la estancia.
Daba igual que hiciera frio
y por la ventana entrara la ventisca.
Nuestros cuerpos entrelazados
siempre eran llanura de belleza
con la estable y cálida temperatura
de un arrumaco.
Recuerdo que nos encendíamos
entonces el corazón con un beso,
y que incendiábamos el mundo
en una fugaz manifestación de cariño.
Y no había nada que nos impidiera
vivir el verano nuestro de amarnos.
Afuera invierno.
Para nosotros, al amarnos,
siempre verano.
Verano nuestro.
DERRAMARME EN TU CUERPO
Tu tacto ahora es un bálsamo
de mis cuitas cotidianas.
Y quisiera derramarme
en tu cuerpo como la luz
en tu cuerpo ebúrneo y galáctico,
mientras en tu tacto de estrella
recorro el destiempo de quererte.
Derramarme en tu cuerpo,
y volverme líquido como el mar,
y que así las agujas del reloj
no tengan ya prisa por clavarse
en mis arrugas cual vil recordatorio
del devenir inexorable de las horas.
Derramarme en tu cuerpo
para que el mundo, un momento,
sea infinito, como tu piel
al derramarse en mis poemas.
Solo quiero ahora
derramarme en tu cuerpo
para descansar del tiempo.
Derramarme en tu cuerpo...
QUISIERA HABLARTE
Estás ahora bastante lejos.
Tanto como un anhelo
de distancia.
Eres un suspiro leve
en una brisa de tristeza.
Y debo reconocer
que te nostalgio.
Y te nostalgio mucho.
Solo quisiera hablarte
sin que medie de puente
un poema de palabra ingrávido
y tacto tal vez baldío.
Porque también quisiera tocarte
sin un abrazo de tinta.
Como el mar acaricia la arena
en cada ola que rompe
sempiterna en la playa.
Sin embargo, siempre dices,
desde esa manía de echarte de menos,
la última palabra: nostalgia.
Y sí, te nostalgio.
Y te nostalgio mucho.
Y solo quisiera hablarte
sin que se interponga entre nosotros
el estrepitoso silencio
de este poema.
Solo quisiera hablarte.
La
nueva normalidad financiera (introducción)
No cabe duda de que vivimos tiempos convulsos, muy
convulsos. Tiempos en los que la incertidumbre planea sobre nuestras cabezas
como un mosca cojonera cuyo leve zumbido puede perturbar el descanso más
profundo. Tiempos en los que la inflación galopa a sus anchas, cual corcel
desbocado hacia ninguna parte conocida. Tiempos en los que la locura y la
oligofrenia adquirida por pseudoideologías se normalizan, mientras que se tilda
a la lógica y el sentido común de vaya usted a saber qué tintes “fascistas”.
Tiempos en los que se pretende que el miedo impere en nuestra rutina para que
no sigamos nuestra senda humana y natural. Tiempos, sin lugar a dudas, en los
que tal vez podríamos estar siendo testigos, sin saberlo, de una auténtica
batalla sin cuartel y sin armisticio a la vista entre las fuerzas del bien y
del mal. Tiempos en que, por doquiera que se mire, lo único que se puede
observar es un presente revuelto y un probable aciago porvenir si nadie lo
remedia. Tiempos ante los que tampoco permanece incólume un sector financiero
en el que se están produciendo, entre bambalinas y con nocturnidad, muchos
cambios que la mayoría de la población desconoce. Por ello, llegados a este
punto, no sería descabellado preguntarse lo siguiente: ¿estaremos ante un
inevitable cambio de ciclo o punto de inflexión en el ámbito de las finanzas?
¿Podría depararnos el futuro una “nueva normalidad” financiera?
UN LUGAR LLAMADO POESÍA
Todo está tranquilo aquí.
El ruido aburrido de la rutina
no interfiere en la sintonía
de frecuencia modulada
de la naturaleza.
La lluvia cae sobre las mejillas
como un río de nostalgia
por los poros de mi rostro.
Y no es tristeza
lo que ahora se derrama
a borbotones de mi ánimo,
sino más bien las ganas
de impregnar de primavera
un sempiterno invierno de monotonía.
Por eso, me marcho un rato
sin salir de mi posada.
Me voy hacia un sitio
donde caminan las rosas,
y vuelan las palabras
como colibríes de fantasía
hacia algún rincón de la belleza.
Hasta luego, por ahora.
Me voy un rato
a un lugar llamado poesía.
QUE HABLE EL SILENCIO
Tarde tranquilo. Algún pájaro
de belleza vuela en mi mente.
Quiero que pose sus alas
de fantasía en mis versos,
sin hacer mucho ruido.
Y entonces se orilla el poema
a las costas del encanto
con la única música del verso.
Con esto todo basta,
hasta el inefable gorjeo
de los grillos al caer la noche.
Lo mejor será que me calle.
Y que hable entonces el silencio.
QUE HABLE EL MUNDO
Hoy diría demasiado
si pronunciar algo más
que mi silencio.
Por eso, dejo mi voz
en este pequeño poema.
Callo. Y dejo hoy que hable
el mundo.
DE VUELTA
Habéis vuelto. Sin el peso
gravitacional de lo cotidiano.
Flotando en el aire ligero
de un sueño cual aves
de nostalgia en mi recuerdo.
Algo rápido, mientras mis ojos
se rendían al yunque
inevitable del cansancio.
Con la mirada del alma.
Mientras dormía,
habéis vuelto.
Habéis estado un rato
de vuelta en casa,
aunque luego tras los párpados
abiertos haya vuelto a tocar
el vacío, con la soledad
aderezada de melancolía.
Habéis vuelto. Un rato,
volátiles y sutiles, como efluvios
de una memoria que no quiero
que se desvanezca, como quizás
un grano de arena en el siroco.
Habéis vuelto, aunque solo un rato.
De vuelta en casa,
de la mano de mi nostalgia
y de la magia de un sueño.
Y ahora toca volver a deciros:
"adiós, y hasta el próximo sueño".
Hasta luego, papá.
Hasta luego, mamá.
PEQUEÑAS GRACIAS
Hay días en los que
la pluma se desliza sobre el papel como un ágil cisne sobre un lago en
primavera. Y me prodigo en metáforas y símiles durante páginas y páginas en que surco un variado y diverso océano de melancolía, nostalgia o
alegría, como un barco de versos o párrafos en busca de un puerto de poema o
historia. Pero hoy no me apetece. Hoy quiero decir algo más simple. Hoy,
sencillamente, quiero dar las gracias. Gracias por haber tenido la oportunidad
de contemplar un nuevo amanecer. Gracias por haber degustado otra mañana las
corrientes marinas y curativas de La Laja. Gracias por haber cruzado miradas
con algún amigo de la infancia al que he saludado. Gracias por, tal vez, haber
habitado algún que otro recuerdo en el pensamiento de alguien cercano o no
tanto. Gracias por la belleza de existir y gracias.
Gracias siempre. Gracias por otra semana de vida
que poder contar, con sus momentos maravillosos, sus altibajos, sus cuitas
cotidianas y sus preocupaciones. Gracias porque aún me lata el alma y mi
corazón siga componiendo una melodía sistólica-diastólica que me permita seguir
atesorando instantes de existencia. Y sí, digo bien: “atesorando”. Porque, a
fin de cuentas, pese a todas las curvas que pueda depararnos, la vida es un
tesoro cuya simpleza y sencillez se nos olvida en la complejidad de un mundo
con un inexorable rumbo, tal vez, hacia el abismo. Se nos olvida agradecer cuanto nos regala cada día en todas sus formas. En todo caso, yo hoy siento
esa fortuna de vivir y de, además, poder contarlo. Por eso, sencillamente, hoy
solo quiero dar las gracias. Gracias a todo y a todos. Gracias también, quizás, a nadie y a nada. Tan solo al presente. Hoy quiero dar, simplemente, las
gracias.
ME OLVIDO DE OLVIDARTE
Te cuento cosas.
Ahora te cuento cosas,
aunque tal vez no lleguen
mis palabras a tocarte
con sus manos de ausencia,
nostalgia y melancolía.
Te cuento cosas.
Y quisiera decirte
que en silencio y te escucho,
y emerge de tu recuerdo
esa música marina que escuchan
los que saben de la infinitud
de una mirada en la ternura.
Te cuento cosas.
Abro ahora el desván
de mi anhelo,
y te cuento también
como un verso maravilloso
de cuyo poema no puedo desapegarme.
Te cuento cosas.
Te cuento que todavía
me olvido de olvidarte.
AL DESNUDO
Al desnudo. Con nosotros
en perfecta comunión,
aun con la ropa encima.
Nuestras almas ahora atraviesan
las prendas y penetran esa pequeña
eternidad que cabe
en unos cuantos latidos.
Mientras se aceleran
nuestros corazones,
al desnudo, abarcamos
el universo en un abrazo.
Y entonces tengo la certeza
de que amamos mejor el mundo.
Al desnudo, con nosotros
en perfecta comunión.
VIVIR EN POESÍA
Cuando amanezca,
que amanezca.
Cuando deba correr el río,
también que corra.
Y que nada obnubile
la mirada, como el apagón
de unas farolas al despuntar
el alba ensombrecido
de una ciudad demasiado cotidiana.
Sin demasiada metáfora,
pero como cada día fuera
un nuevo verso por escribir
desde la insondable conciencia
de un alma pura.
Sin demasiada metáfora,
pero con la belleza siempre
en ristre para cuando aparezca
la muerte asustarnos.
Sin demasiada metáfora,
pero en poesía.
Lo más hermoso
es vivir en poesía.
FUGACIDAD
Una palabra. Corta, efímera.
Breve como el petricor
de la lluvia cuando escampa.
Una palabra sin mucha sustancia.
Mi nombre en algún recuerdo.
Mi ser en la esquina inhóspita
de alguna piel desnuda
en un abrazo.
Fugacidad. Mi nombre.
Invisible y pequeño en la ciudad.
Se evapora como la ola
cuando rompe en la orilla,
pero grita cuando callas,
y te toca el alma
sin apenas rozarte.
Mi nombre.
Fugacidad en el mundo.
Eternidad en tu silencio.
DESAPARECIDO EXISTENTE
Estoy, pero no existo.
Solo ahora unas palabras
hablan de lo que podría ser.
Un conato de lluvia, tal vez,
en alguna mejilla triste.
Un incendio fugaz de luz
en alguna alma extraviada
o poco menos que otro viandante
sin rumbo por la ciudad,
como una hoja seca
que ya no puede aferrase
a su inexorable otoño.
Estoy, pero no existo.
Solo tal vez si paso,
si mi nombre se asoma
a la voz de algún amigo.
Lo cierto es que estoy,
pero no existo.
Solo soy un desaparecido
existente de tantos.
ABRÁZAME. ABRÁSAME
Abrázame. Abrásame.
Incéndiame de dulzura
el corazón desnudo,
mientras se abrasa el alma
sin más palabra que el tacto
sutil de tus brazos en mi espalda.
Abrázame. Abrásame.
Y que amanezca de nuevo
la vida en nuestro abrazo.
Abrázame. Abrásame.
SALVACIÓN
Este poema ahora me salva.
Extrañamente, me salva.
Me salva, tal vez,
de la amarga certidumbre
de saberme invisible.
De no ser mucho más
que un puntito de polvo
entre tanto escombro
urbano de sueños rotos.
Me salva sin duda,
aunque no resulte otra cosa,
a veces, que una dulce
mentirilla de metáfora.
Porque sé que en el último verso
volveré a ser simplemente silencio.
Y que solo mientras escriba,
tal vez, siga existiendo,
y me crea un poco más
eso de la belleza de ser poeta
y que en otros retumbe el eco
de mi alegría o de mi tristeza.
Aunque eso no importe mucho,
y ahora este poema me salve,
con un poquito de mentirilla
de por medio,
de la certidumbre
de saberme nadie.
PUÑAL DE DULZURA
Esta herida no brota
en lluvia carmesí de mi piel,
porque se derrama en tinta
de tarde y nostalgia,
como el verso que nunca
deja de recitarse
aunque parezcan las metáforas
acabarse en una urbe sin belleza.
No duele. Es más,
ahora me desangro y rezumo
un ocaso de maravillo,
mientras muere otra tarde
y amanece tu recuerdo
de eso que llaman melancolía.
Tu mirada se me sigue clavando
en lo más profundo del alma
como un puñal de dulzura.
EN SILENCIO TODO SE PUEDE
En silencio todo se puede.
Se puede hablar, aunque las palabras
no resuenen más allá
de una ausencia de sílaba.
Y, quizás, recitar el poema
que no se nos ha olvidado
entre tanto ruido mundano.
Declamar la belleza que rezuma
de la quietud pasajera
de una tarde sin sobresaltos,
y en un salto de verso
alejarse un rato de las interferencias
para escuchar el alma.
En silencio todo se puede.
Se puede hablar de amar
con el corazón.
En silencio todo se puede.
ENCIENDO LA VIDA
Hoy enciendo la vida
con la estrella del alma.
El universo se confabula,
y por un momento soy gigante,
irrepetible, inmenso e inefable.
Aunque todavía pequeño.
Hoy enciendo la vida.
Y es maravilloso incendiar
dulcemente el mundo
desde el corazón lucífero
de un poema.
Mientras enciendo la vida.
MARAVILLOSA ADIVINANZA
En el silencio ahora se lee
y se escucha alguna metáfora
que no alcanzo a acertar
del todo.
Viene de algún rincón inhóspito
de la nostalgia donde solo
estamos tú y yo, a tientas
y a golpes de ausencia.
Y quiero adivinarte,
con mis manos de tinta,
como la próxima metáfora
de un poema y como la corriente
del río adivina por instinto
dónde se ensancha el mar.
Como cuando también acierto
en tu mirada la vida.
Y entonces te vuelves
una maravillosa adivinanza
ante mi tacto de verso.
SOY SOLO UN INSTANTE
Soy solo un breve instante
lleno de efímeros momentos.
Mi vida, un breve instante,
que ahora comparto
con la mirada de alma
del poema.
Soy solo un instante
lleno también de metáforas.
QUIERO QUE AMANEZCA
Llevo ya algún tiempo
algo lúgubre, aunque no haya
previsión de tormenta en el horizonte.
Y hoy quiero que amanezca.
Escribo entonces estos versos
para que me vuelvas a mirar,
aunque sea desde el atronador
silencio de una metáfora,
y vuelvas a ahuyentar la aflicción
con tu sonrisa sencilla y añil.
Quiero que amanezca.
Mis poemas vuelven a mirarte.
TRISTEZA A CÁNTAROS
Ahora llueve melancolía
sobre mis mejillas,
y el tiempo se inunda
de nostalgia como las aceras
tras una fuerte tormenta.
Y no puedo evitar derramar
en un instante eso que llaman
lágrimas por un pasado
que pudo haber sido mejor.
Ahora cae con fuerza
sobre mi rostro la gravedad
de la rutina de muertos
con vida de la ciudad.
Y llueve entonces la tristeza
a cántaros sobre el poema.
En una tormenta de nostalgia.
Llueve a cántaros
esta tarde la tristeza.
LLUEVE SIN TORMENTA
Hoy llueve, sin tormenta.
Hay borrasca en mi corazón,
y hay que soltar la tempestad
que acucia ahora mi alma.
Antes de que mi barca de sueños
reanude rumbo a la esperanza.
Hoy llueve sien tomenta.
No demasiado,
hasta que amaine la tristeza.
