CORTO SILENCIO

CORTO SILENCIO

Nada. Ninguna palabra.

Pero se dice todo,

en un corto silencio.

Un verso.

Un corto silencio

para el mundo.

Toda la poesía

para mi alma,

en un corto silencio.

HASTA EN LA DESGANA

DESGANA

Ahora todo parece cansado.

Hasta el viento no tiene ganas

de soplar esta triste mañana.

Y mi alma no quiere

cantar su fragoroso silencio.

Mi corazón tampoco acompaña

en sus latidos la música

poética de mi camino.

Y me siento exhausto,

como una hoja de otoño

cuya primavera agostada

ya no aguanta en la copa

de un árbol mustio.

Ahora todo parece cansado.

Todo es pura desgana.

Y sin embargo, mis letras

no se fatigan.

Hasta en la desgana,

grita rebelde al cansancio

mi poesía. 

COMO SIEMPRE, COMO NUNCA

COMO SIEMPRE, COMO NUNCA

Como siempre, llegas contigo,

pero lejos de ti.

Como nunca, te amo

pero no llego a quererte.

Como siempre,

eres poesía y nostalgia.

Como de costumbre,

un beso al viento.

Como nunca, te amo. 

CEGUERA VISIBLE

MALDITA CEGUERA VISIBLE

 

Ahora me viene a la memoria aquel famoso libro de Saramago, titulado Ensayo sobre la ceguera, en que el autor portugués hablaba de cierta subrepticia ceguera que no se manifestaba en lo físico, sino en una especie de sibilino manto lechoso que iba encegueciendo a quien se contagiaba de una dolencia desconocida. Tal vez, un letargo de conciencia. Todo ello  sucede mientras observo a mi alrededor y solo veo gente cabizbaja. Gente triste, incapaz de alzar la mirada del suelo. Gente que ve muchas cosas en sus pantallas, pero no es capaz de sostener la mirada en otra mirada sincera durante más de dos segundos. Ya decía alguien que una cosa es ver y otra cosa, que transciende la capacidad de visión de nuestros ojos, es mirar. Porque el hecho de mirar implica detenerse. Implica calmarse un poco, detener tal vez la mente, y observar lo que acontece alrededor para que el alma se impregne de la esencia de ser natural y humano, más allá del mundanal ruido cotidiano y los imperceptibles rayos de sombra y angustia que azotan una felicidad que nunca parece llegar. Y eso es casi una utopía en un mundo en el que todo son prisas por llegar a ninguna parte y poco tiempo para parar un momento y mirar. El mar, las olas, la naturaleza. Lo que sea que se pueda mirar en calma.

Todos ven. Las pantallas de sus móviles; la guagua que llega a toda prisa a la parada; los escaparates de moda; las estanterías de los supermercados en que endulzar el tacto y el gusto; las redes sociales para no parar de recibir ese chute de dopamina instantánea que todo el mundo quiere. Pero pocos miran. Ahora cae la tarde, y así como se oculta el sol, se esconden tras una máscara de cansancio las miradas tristes. Los rostros de resignación de una multitud de viandantes con el único rumbo conocido: trabajo, casa, casa trabajo. Todos ven, pero pocos miran. Y ahora solo puedo preguntarme si soy el único de que se percata de que, imperceptiblemente, ese manto lechoso está encegueciendo las miradas ajenas y la mía propia, por mucho que trate de ir un poco más allá siempre. ¿Será que este mundo, tal vez, adolece de ceguera visible? ¿Será que ya se ha dormido nuestra conciencia de ser y no nos queda mirada para dar, sino una maldita ceguera visible?

BENDITO OLVIDO

BENDITO OLVIDO 

              Corría el mes de septiembre de 2009. Aquel día se levantaba tras el horizonte y amanecía como un acontecimiento que cambiaría el rumbo de mi existencia: ennegrecido y lúgubre. Arrancaba con la característica "panza de burro" que se suele dar con frecuencia ese mes del año en Las Palmas de Gran Canaria, aderezada con algo de llovizna. Y mi madre, por aquel entonces, llevaba algún tiempo padeciendo una profunda depresión por la que se le había diluido esa maravillosa sonrisa angelical que era capaz de encandilar la más oscura de las auras. Mi padre acababa de llegar del neurólogo y era portador de terribles noticias: habían diagnosticado alzhéimer a mi querida madre. Mi mundo no tardó en derrumbarse como un castillo de naipes ante un simple chasquido de dedos. Aunque yo ya tenía otra teoría en ese sentido, no pude evitar derramar algunas lágrimas. Mi madre definitivamente se apagaba como la trémula luz de un quinqué, y era imposible saber con certeza cuánto tiempo más seguiría brillando en ella esa mirada oceánica tan suya, tan añil y tan dulce.

            Se puede decir que la dolencia la fue consumiendo más pronto de lo que se había pronosticado en un principio. Empezó a posarse sin demora el níveo invierno en su piel cada día más pálida, y se podía constatar algo así como si un ampo blanco de diciembre capilar quisiera robarle también ese cabello rubio tan lindo que llevaba. Sin embargo, algo en toda aquella espiral de declive cognitivo rezumaba maravilloso, como una rosa que se atreve a florecer en plena estepa. Conforme iba perdiendo sus recuerdos y su conocimiento, se asomaba en ella otro lado que, hasta entonces, no había percibido. Un mundo que, por lo que deduje con el discurrir de los años, había ocultado, quizás, por servir a la familia en su rol de madre y esposa abnegada. Irónicamente, la enfermedad había actuado como un gran y dulce huracán de pasión capaz de derrumbar ese dique casi incorruptible de miedos y veleidades por los que no había expresado todo lo que llevaba dentro. Y también resulta paradójico que yo sintiera, entonces, una conexión con ella que transcendía el verbo y la palabra. Una sensibilidad que ambos compartíamos y que, a su manera, me confesaba cuando iba a visitarla en ese momento en que, pese a tener ya plenamente deteriorada la parte cognitiva, miraba hacia el lado por el que me aproximaba a su habitación. Sin palabras. Solo gestos

            Hasta el día de hoy, no sé cómo expresarlo, pero en esos últimos años de su vida, la enfermedad trajo consigo una magia invisible. Una magia que no necesitaba de sombreros, ni conejos ocultos ni trucos de ilusionismo. Una luz que ahora resplandecía como una estrella en ese mundo que solo conocíamos mi madre y yo, al posarnos con cariño los ojos como aves de paso por una mirada. Un mundo de sensibilidad y poesía mundana que entendí que había heredado de ella. La única diferencia es que yo me negué a callarlo. En todo caso, ahora mismo, esta pequeña reflexión tal vez sirva como forma de que el pasado reviva, hermoso y rutilante, desde unos ojos que me siguen observando desde otra parte. Como un recuerdo que no olvida, aunque, por desgracia o por fortuna, tuviese que azotarla la enfermedad de la desmemoria para que yo descubriera la hermosa desnudez álmica de mi madre.

Bendito sea el olvido.

HOY

HOY

 

            Hoy no es un día cualquiera. Hoy es hoy. Quiero decir con esto que hoy es todo y todo es hoy. Hoy cantan los pájaros y escucho, mientras tanto, cómo grita en silencio mi alma a la libertad que se posa sobre sus alas. A la libertad que re-posa en sus sutiles aleteos. Hoy es todo. Hoy llegan los latidos de mi corazón al pecho. Hoy camino y, en cada paso, descubro cosas nuevas que se van escribiendo en la poesía de mi existencia,  mientras las ideas rezuman de mi cabeza como pequeñas olas en un mar de versos que anhelan plasmarse en algún papel. Hoy es hoy. Hoy es todo y todo es hoy. Y solo pienso, en este momento de todo, que mañana hoy será un recuerdo de todo lo que volverá a ser hoy, que volverá a ser todo mientras el presente acapare todo mi instante, maravilloso ahora en su sutil quietud en la que solo pasa tranquilamente el tiempo. 

    Hoy, sin duda, no es un día cualquiera. Hoy es todo, y todo es hoy.

NATURALMENTE HUMANO

NATURALMENTE HUMANO

Natural, como el agua

que corre con el río

sin que nadie le delimite

dirección ni límite,

solo el mar.

Y sin pensar demasiado tampoco

en qué sueño debo cabalgar

para salirme del mundo.

Natural, como el viento

que levanta las alas

de las aves y algún 

que otro delirio despistado.

Natural, como cada latido

de un corazón que, a veces,

parece palpitar algo cansado

de tanta tristeza y hastío.

Natural. Solo quiero ahora mismo

ser natural. 

Hablar a solas y charlar

con mi silencio

sobre lo que tenga que decirme

mi alma ensordecida

entre tanto bullicio mundanal.

Natural, conmigo.

Ahora solo quiero

ser naturalmente humano. 

ESTOY CONMIGO

ESTOY CONMIGO

Ahora no tengo miedo.

Estoy conmigo.

Estoy en el mundo

sin salirme de lo que soy.

Habito en este momento

un ratito mi alma,

en mi silencio de acordes

diastólicos y sistólicos.

Y aunque en la ciudad

entorpezca la música

el bullicio cotidiano de las prisas,

yo ahora quiero detenerme.

Y mientras estoy conmigo,

sin premura, contemplarme

un rato hacia dentro.

Habitar mi alma un ratito,

sin miedo.

Conmigo, y con todo

el pequeño mundo que soy.

Estoy, sin miedo, conmigo. 

TE VAS SINTIGO

                             

 

                         TE VAS SINTIGO

                           Te vas sintigo.

                              De tu alma.

                           De tu centro.

                   Y el corazón no se te para.

                      Pero ya estás muerto,

                         y aún no lo sabes.

                   Porque te estás yendo,

                      si no escuchas tu silencio

              por no perturbar música ajena.

                 Si por andar otros pasos

                  dejas de lado tu camino.

                   Cuando te olvides de ti

                     recuerda algo importante:

                          contigo llegas,

                     pero sintigo te vas.  

LLEGA LA LUZ

LLEGA LA LUZ

Amanece. Llega la luz.

Aunque el sol hoy no se atreva

a salir demasiado en la borrasca.

No importa.

Me basta ahora con mirarte

para que llegue la luz. 

LLEGAS

LLEGAS

Llegas. Con la mirada

en algún rincón de mi melancolía.

Y en mi alma empiezan

a correr ríos de tinta,

como versos a merced

de la corriente de tus besos.

Inefable, llegas aun sin venir

a mi casa.

Habitas siempre mi recuerdo.

Y así es como llegas,

como silencio y ausencia.

Llegas, aunque no llegas.

Con la mirada,

desde algún rincón de mi melancolía. 

CUANDO SE APAGUEN TODAS LAS LUCES

TODAS LAS LUCES SE APAGARÁN

Llegará el final de los días.

Se me cerrarán los ojos,

con los párpados cual yunques

pesados sobre mi mirada.

Y no volveré a abrirlos.

Se apagarán todas las luces,

y la ciudad se quedará a oscuras.

Tal vez, un recuerdo me encienda

en la llama de alguna nostalgia.

Pero de algo estoy seguro.

Cuando todas las luces se apaguen,

se me iluminará el alma.

Y el corazón dejará de latir

para que en el mundo mi alma

empieza a resonar sin más

Cuando se apaguen todas las luces. 

LEJANÍA

LEJANÍA

Te echo de menos.

A lo lejos, retumba

tu silencio, y no acarrea

la música que me gustaría.

Quiero que me hables,

y que en un abrazo se escriba

la historia de una poesía

más allá de la ausencia.

Pero ahora solo palpitas

en la nostalgia, como un alma

a la deriva de mis versos.

En lontananza, vienes

a mi vera, 

y solo me queda

impregnarme de tu aroma

de besos distantes

y caricias que solo tienden

puentes a la aflicción

para que suene la misma música

atolondrada de mi melancolía.

En la lejanía

de quererte cerca,

te sigo echando de menos. 

ESCRIBIR NUESTRO INSTANTE

 ESCRIBIR NUESTRO INSTANTE

Hoy quiero escribir un instante,

un momento cuyos segundos

desconozcan el vaivén circular

de los relojes.

Un minuto que se desligue

del tiempo.

Un verso que no sepa

de métricas baldías.

Una metáfora que no se invente.

Una poesía que escape

dulcemente de la estrofa

y se clave en la carne.

Quiero escribir un instante

que no desgaste mis lápices

de fantasía y ausencia.

Déjame pues que te toque

y que el mar se derrame

en tu nombre con mis abrazos.

Hoy quiero escribir un instante

sin tiempo.

Nuestro instante, 

solo con nosotros.

FUNAMBULISMO

 FUNAMBULISMO

La vida es un acto de funambulismo

en las finas cuerdas del tiempo.

Una prueba de equilibrismo

en los vericuetos del mundo.

Hasta que la muerte nos separa.

Y ya solo queda el alma

a prueba de infinito.

SOY SOLO UNA VERDAD

SOY SOLO UNA VERDAD

Soy sola una verdad,

humana, a medias, imperfecta.

Una verdad con incógnitas.

Yo sinmigo, conmigo.

Solo una verdad imperfecta

y humana, eso soy. 

MUJER AL VIENTO

MUJER AL VIENTO

Mujer al viento que susurras

melancolía y aflicción.

¿Qué me dirías si te dijera

que ya eres la música

que suena en esa corriente?

¿Que en tus alas de beldad

se posan mis versos como aves

de metáfora que vuelan

cuando te echo de menos?

¿Qué me dirías, mujer al viento,

si te dijera que ahora te escucho

al otro lado de este aire

de ausencia?

Mujer al viento que susurras

ahora mi poesía de nostalgiarte. 

DIRÍA DEMASIADO

DIRÍA DEMASIADO 

Todo ahora es perfecto.

En este dulce fragor

de silencio todo habla

sin que se pronuncie una palabra

más allá del sutil murmullo

del viento al acariciar

las copas de los árboles.

Todo se puebla de primavera,

aunque golpee la canícula

en los parques.

Y reverdece como si fuera

abril un verso sobre el mundanal

ruido que tanta música ensordece.

Mi alma quiere gritar 

al mundo su grandeza,

sin aspavientos.

Y con el silencio ahora

es más que suficiente

para que emane su canción

de poesía.

Diría demasiado ahora

si hablara.

Así que me callo.

Y que hable mi corazón

a solas con mi alma.

Sin decir demasiado.

CUÉNTAME MÁS

CUÉNTAME MÁS

Cuéntame más.

Atraviesa tu silencio,

y déjame que escuche

tu historia un rato. 

En el camino sin duda

se entrelazarán nuestras palabras,

y seremos historia

de nuestra pequeña historia.

Por eso, cuéntame más.

Deja atrás tu silencio.

Y seamos más historia.

MÁS COSAS

MÁS COSAS

Se habían callado

hasta entonces.

O puede que quizás

no hubiese sabido escuchar

su atronador y bello silencio.

Se habían callado

hasta aquel día

en que me dijeron

más cosas que de costumbre.

Aquel día escuché mi alma,

y las palabras dijeron

algo más que palabras.

Dijeron "poesía"

y en estos versos hoy

sigo escribiendo mi historia.

Desde que aquel día

las palabras dijeron

más cosas.

Dijeron algo más que palabras. 

LOS IDIOMAS DE TU MIRADA

LOS IDIOMAS DE TU MIRADA

Hoy las cosas hablan conmigo

en una conversación inentendible,

inefable, onírica, ensoñada.

Porque tu mirada

está conversando conmigo.

Y habla muchos idiomas

que la lengua no entiende.

Hasta en el silencio que calla

grita como el río que corre

raudo y natural a ensancharse

en el océano, como se agranda

mi corazón para tocarte el alma,

aunque muchas veces no lo sepas.

Y tus ojos devuelven

a la metáfora los poemas

olvidados que había guardado

en el cajón sucio 

de mi infancia.

Tus ojos ahora se clavan

como metáforas dulces

en un verso de miel,

amapolas y ternura.

Y hablan todos los idiomas

del mundo sin pronunciarse.

Porque, en silencio, tu mirada

canta la música de todas

las canciones que quise escuchar.

Y habla todos los idiomas

que quise aprender.

Así son los idiomas

maravillosos de tu mirada.

 

AMANECE DISTINTO

AMANECE DISTINTO

Hoy amanece distinto.

Y resulta algo extraño.

Porque es como si el Sol

desprendiera algo más

que esos rayos que queman

la piel en plena canícula.

Rezuma otra luz

desde una ventana de nostalgia.

Y el café susurra una canción

que deduzco entre borboteos

para que el mar grite libertad,

y el silencio se torne

un verso más al alma.

Amanece distinto.

Hoy más allá de una ciudad

de fantasmas te estoy mirando

desde el balcón de la melancolía.

Y amanece muy distinto. 

Me quema, dulcemente,

no dejar de escribirte,

mientras das música

a los ruidos del mundo.

Y amanece distinto.

Desde el fragor silente

de mi anhelo,

amanece otro poema,

distinto.

PALABRA POESÍA

PALABRA POESÍA

Ahora solo hay una palabra

entre el silencio y la música

que cruza de repente

un anhelo, una tristeza, un amor.

Y entonces, suena el mundo

a algo más que ruidos.

Y en la quietud llega

esa palabra hermosa

que traspasa el silencio

que solo escucha el alma:

poesía. 

DECIR ALGO MÁS

DECIR ALGO MÁS

Nada suena. Solo se oyen

ruidos afuera de monotonía

urbana y cotidiana.

Sin embargo, ahora mi alma

se pregunta si habré dicho

algo más que mi silencio.

Si mis palabras habrán atracado

con su barco de melancolía

en algún puerto de nostalgia.

Y si tal vez en lo que callo

habrá habido algo más que nada.

¿Habré dicho algo más?

¿Habrá llegado a ser un acorde

de música mi silencio? 

¿O solo habrá sido la estela

fantasmal de otro corazón

cuyo latido se ensordece

entre tantas interferencias mundanas?

No lo sé si habré dicho,

la verdad, algo más.

Aquí al menos, si lo desean,

les dejo mi poesía.

Por si quizás haya dicho

al fin, algo más.

SUCEDE QUE TODO

SUCEDE QUE TODO


Casi siempre, sucede

que nada sucede.

Y de pronto, ocurre todo.

Una palabra supera el silencio,

se agolpa la poesía

en la puerta de una idea,

y sucede que todo

ocurre en un instante

en que nada ocurría.

Así es la poesía: imprevisible,

inmensa, y mágica

en la que sucede que todo

ocurre cuando parece

que nada sucede. 

DILO TODO

DILO TODO

Aunque parezcan no cantar,

ni bailar en un verso,

ni gritar en alguna metáfora,

ni repercutir más allá

de los límites de tu habitación.

Aunque tus palabras

parezcan tan nimias,

dilo todo: igual albergas

el mar y aún no te has atrevido

a navegar por el océano

de descubrirte.

Dilo todo.

Solo así escucharás tu nombre.

AVES LUMINOSAS

 

AVES LUMINOSAS

Somos aves luminosas.

Volamos, cuando nuestras palabras

despegan desde el alma,

como águilas de galaxia

que encienden un mundo

de sombras terrenales.

Aves luminosas

con las alas de universo,

cuando más allá de la ciudad,

no se enjaula el verso

que todos escribimos

desde la fuerza genuina

y atávica del corazón.

Abiertas al viento suave

y dulce de la verdad,

somos aves luminosas que vuelan

de paso por la vida

para encender un poquito

las sombras del mundo,

en una gran jaula de cristal.

Aves humanamente luminosas.

ARDES TODAVÍA

ARDES TODAVÍA

Hace ya algún tiempo.

Unos cuantos días

con sus noches.

Unos cientos de amaneceres

cuyos albas me siguen

quemando de dulzura

y nostalgia la mirada.

Han pasado ya algunas

tempestades y alegrías.

Todo un mundo de recuerdos.

Y sin embargo, te sigo escribiendo

como la primera letra infinita

de un poema que no se acaba

en un último verso de melancolía.

Eres como un céfiro melifluo

que no deja de soplar

en la ternura de una metáfora.

La llama de cariño

que aún me arde

en lo más hondo del pecho.

Arde todavía esta poesía,

porque se enciende al rememorarte,

como una flama de latidos

que transcienden el alma.

Desde que llegaste, sin duda,

me tocaste algo más que la piel.

Yo diría incluso que penetraste

mi alma solo desde ti

hacia mi corazón.

Y ahora no hago otra cosa

que eso que dicen significa

"volver a pasar por el corazón".

Simplemente, no dejo de recordarte

porque ardes dulcemente todavía.

CALLAR MI SILENCIO

CALLAR MI SILENCIO

Hoy diré tan poco

que callaré mi silencio.

Y sin embargo, puede que resuene

demasiado en quienes no saben

admirar al viento cuando pasa

anunciando un lenguaje de poesía.

Porque hablará mi corazón

para que lo escuche mi alma.

Callando hasta mi silencio. 

TE AMO

 TE AMO

Te amo.

Ahora y siempre.

Yo diría que hasta

sin cuerpo, te amo.

Te amo porque eres diferente.

Porque no pides demasiado.

Porque hasta en silencio

sabes escuchar.

Te amo en la palabra

y en el verso que no se dice.

Te amo porque eres

metáfora de libertad

en una cárcel de cristal,

donde solo vuelan

pájaros de humo.

Te amo, sobre todo,

por todo lo que amo contigo,

aunque nunca te toque.

Estás conmigo, habitas

mi alma y eso me basta

para tenerlo todo contigo.

Te amo.

Te amo porque, sin duda,

eres diferente.

Te amo ahora y siempre.

Te amo, poesía.

SOLO PASAN COSAS

SOLO PASAN COSAS

Ahora mismo siento

que solo pasan cosas.

El mismo tráfico ruidoso

de todos los días.

La monotonía de lo cotidiano,

y una cohorte de fantasmas

humanos cuya aflicción

nadie percibe tras fachadas

de falso oropel y crédito.

Solo pasan cosas,

todo es hastío,

hasta que irrumpe un verso

en el silencio,

y todo se torna magia.

Escucho al corazón

al compás de la melodía

de belleza mi alma,

y aunque solo pasen cosas,

resuenan estas palabras

como un dulce trueno de nostalgia:

soy humano, y estoy vivo

aunque solo pasen cosas. 

SIN PREGUNTAS

SIN PREGUNTAS

Ahora no quiero muchas preguntas.

Quiero que todo fluya,

como la rosa que aflora

sencilla cuando llega la primavera.

Y que mis palabras se deslicen

por la hoja como las olas

sobre la arena a merced

y al compás tranquilo

de la corriente espontánea

e inefable del océano.

Sin demasiadas preguntas,

hoy quiero solo vivir.

Que responda el corazón

a mis latidos.

Y que el alma cante

la música de mi conciencia.

Mientras mi silencio 

desea gritar poesía.

Con el verso natural

de la belleza

Sin demasiadas preguntas,

hoy quiero solo vivir.

PUERTO DE NOSTALGIA

 PUERTO DE NOSTALGIA

Está declinando la tarde.

Envejece un poco más si cabe

el día en lontananza.

Y te echo de menos.

Tu alma ahora es un puerto

de besos en que mis labios

de poesía añoran atracar.

Y mis versos son como barcos

a merced de la corriente

de una metáfora que no encuentra

su singladura en el océano

de belleza de tu cuerpo.

Eres un puerto de nostalgia

donde arriba ahora mi melancolía.

Y mis lágrimas invisibles

llueven sobre el papel,

sin embarcarse nunca

más allá de tu silencio

cómplice de ausencia.

Te echo de menos.

Y mis poemas son ahora

puertos de nostalgia

donde atraca tu ausencia.

Mientras sigo aguardando

a que llegue el mar contigo,

sin pensarte tanto.

DÍA ENVEJECIDO

 

DÍA ENVEJECIDO

 

        Hoy se siente el día algo extraño. El cielo ha amanecido encapotado. Parece que la melancolía ha querido asomarse un rato a mis pensamientos y siento como si el día envejeciese ahora, así como se marchitan las rosas cuando se marcha la primavera y el otoño les arrebata dulcemente sus hojas en una caricia sutil de naturaleza. Todo alrededor muestra un cariz joven, menos mi alma. Está triste y no consigo vislumbrar las cosas de otra forma. Supongo que es cosa también de la nostalgia pasajera que ahora recorre mis mejillas sin que se desate un aguacero de lágrimas por ellas. Son calladas como efluvios de una emoción que solo se profesa por dentro. Un atisbo de soledad por el que todo envejece.

    Un momento en que no se sabe por qué solo se siente partida y adiós, como la primavera que ya se despide en su último ocaso para dar paso al verano, y como la rosa que, sin saber por qué, también se agosta. Envejece el día un poquito como los días que se persiguen iguales en este momento, así como lo hace el día en un transitorio ocaso de mi alma. Quizás mañana amanezca mejor, pero hoy amanece el día envejecido.

 

OTRAS COSAS

OTRAS COSAS

 

Tu nombre dice otras cosas
que el silencio no calle.
Eres una marea de nostalgia
que ahora atraca en los puertos
vespertinos de mi melancolía. 
Y grita un poema en tu ausencia
las palabras más bonitas de todas
que el silencio ahora no calla:
te quiero, y tu nombre
dice otras cosas.

MÚSICA ENTRE EL RUIDO

 MÚSICA ENTRE EL RUIDO

Nada suena. Todo son interferencias

cotidianas entre una terrible armonía

de fantasmas cuyos pasos truenan

en la senda hacia ninguna parte.

Sin embargo, la poesía ahora

se abre camino entre el ruido,

y se torna música un fragoroso

silencio de mar y melancolía,

como el que me corre invisible

por las mejillas de mi alma.

Un verso. La belleza se expande.

Y amanece cualquier día,

aunque haya tempestad afuera.

Dentro amainan los truenos,

y afuera suena ahora la música.

Y hasta lo banal

se torna mágico misterio.

Porque la poesía ahora

se abre camino entre las interferencias

cotidianas del mundo.

Misterio en lo mundano.

Música entre el ruido: poesía.

TENGO QUE DECIRLE ALGO

 TENGO QUE DECIRLE ALGO

Ahora le pido que me brinde

unos segundos de su tiempo.

Tengo que decirle algo

que, tal vez, no ensordezca

el ruido cotidiano de la urbe.

Tengo que darle como respuesta

mi silencio al suyo.

Y que hablen de todo

lo que tenemos que contarnos

nuestras miradas.

Clavadas en el horizonte ínfimo

pero universal de las almas

que se tocan sin apenas

rozarse la piel,

dejemos que ahora hable

este poema por nosotros.

Todo lo que tengo que decirle.

Mi silencio ante el suyo.

Y que hablen estos versos.

Lo que tengo que decirte,

que ya sabe con mi silencio.

SIN DECIRNOS TODO

SIN DECIRNOS TODO

Aún resuenan aquellas palabras

que nos dijimos sin hablar.

En aquel día en que dialogamos

en el idioma silente 

de quienes se tocan 

el corazón antes que el cuerpo,

y tiemblan aunque el abrazo

no siempre esté en la cita.

Sin decirnos todo,

contamos toda 

nuestra historia aquel día.

Y aquellos ecos de entonces

siguen retumbando dulcemente,

como un secreto de fragores

callados que solo entienden

los que han entablado

la tierna batalla de enamorarse.

Sin decirnos todo,

aquella tarde, con el alma

desnuda en nuestro sutil

vestido de poema,

nos contamos todo.

 

AQUELLOS TIEMPOS

AQUELLOS TIEMPOS

Asoma ahora la nostalgia,

y recuerdo aquellos tiempos

donde el Sol podía guardarse

en una pequeña gaveta,

y el firmamento entero

cabía en un golpe de lápiz.

Soñar entonces

no estaba prohibido.

Y a un salto de imaginación

se encontraba siempre

un dulce delirio de vivir.

El mundo volaba entre las manos,

y la gravedad era un leve error

de la naturaleza que no impedía

emprender cada noche un viaje

a la tierna luz de las estrellas.

Aquellos tiempos maravillosos.

Ahora desde la melancolía

los recuerdo con viveza.

A un toque de tinta.

A un solo pensamiento.

En aquellos tiempos el mar

colmaba mis días,

aunque no siempre tendía puentes

hacia el océano de la belleza.

Aquellos tiempos maravillosos

que ya no sé si caben

en un cajón de milagros.

En todo caso, ahora

asoma la nostalgia.

Y en un simple recuerdo

los atesoro.

Hasta cuando quizás vuelvan,

aquellos tiempos maravillosos.

SIN TIEMPO

SIN TIEMPO

Hace ya tiempo

que me siento sin tiempo.

Que todo simplemente pasa.

Sucede como los coches

en las avenidas, y el llanto

invisible por mis mejillas,

cual río de melancolía

que solo murmura fuerte

en lo más insondable de mí.

Hace ya bastante tiempo

que ando sin tiempo,

y me pregunto si este momento

podría caber en un solo abrazo

para albergarlo hasta siempre,

y que retorne el tiempo

a este viaje sin singladura

por los mares de la duda,

el miedo y la incertidumbre.

Por ahora, me conformo

con apretar fuerte estas palabras,

como se abrasa la piel

en un arrumaco sincero,

y que en el verso vuelva un segundo

a estar vivo, 

a andar con tiempo

desde el fragoroso silencio

de mi interrogante humano.

Ahora, aunque sin mucho tiempo,

con un segundo de belleza,

quiero tener tiempo.