LENTITUD Y SILENCIO
Lentitud y silencio.
El camino no puede admirarse
si la prisa toma las riendas.
Y en el ruido cotidiano
no se puede escuchar el mar
que encierra la belleza del alma,
clara y natural.
Lentitud y silencio.
Tal vez, todo corre demasiado.
Y en la sintonía genuina del corazón
no caben las interferencias mundanas.
Por eso, cuando te sientas cansado,
détente y escucha la vida,
sin más.
En perfecta lentitud
y en perfecto silencio.
RE-CREARNOS
Todos somos
estrellitas fugaces de distinto brillo e intensidad. Astros de conciencia que,
al desnudar su resplandor, encienden las mentes que vibran en su misma sintonía
universal. Supongo que eso es lo que en realidad implica que las almas
despierten a su infinitamente pura y genuina raíz. Aquella que quizás se esfumó
un rato cuando trataron de eclipsar, sobre todo en nuestra infancia, esa
lucecita de poesía que se pregunta por el misterio tras la aparente sencillez
de las cosas y cuya duda es faro en nuestro viaje por los inciertos mares de la
existencia. Cuando aún era posible volar sobre los lápices o navegar hacia
otras tierras a lomos de la imaginación, sin más barco que el recreo de nuestra
fantasía. Y es maravilloso. Saber que todo eso es cierto y que todos somos
ciertos. Que somos verdad única en un todo universal. Y que aún, en momentos
como hoy, hay tiempo para volver a ser esa luz de otrora y ahora. Para
recrearnos. Y re-crear.
TESTAMENTO
Hoy
quiero dejar por escrito un humilde testamento. No voy a alargarme demasiado.
Solo deseo que, en unas pocos líneas, mis días persistan más allá de los
calendarios, cuando mi alma parta hacia otro cuerpo, hacia otro ser. Solo
quiero que, después de mí, tal vez estas palabras no se esfumen como la lluvia
cortada en la acera cuando amaina la tormenta. Como el petricor que se diluye
cuando el verano vuelve a agostar los campos. Quiero que este verbo perviva más
allá de mi acción. Por eso, quiero que esta pequeña reflexión sirva a modo de
pequeño testamento, cual testimonio de mi breve y casi invisible paso por este
mundo. Para que algún recuerdo sincero y amigable me albergue y perpetúe en su
también ínfimo instante, tal vez. Para que mis ríos de verbos y abrazos
encuentren desembocadura en algún océano de nostalgia, cuando ya mi caudal de
vida se haya extinguido. Por eso, hoy escribo mi pequeño testamento y les deseo
a todos “hasta la vida”.
HISTORIA BREVE DE TU DESNUDEZ
Te imagino ahora.
Estás a una nostalgia de distancia.
Tu desnudez de entonces,
de cuando éramos río de caricias
con desembocadura en el deseo,
es ahora un libro abierto
de milagros que aún mis manos
quieren seguir leyendo,
palmo a palmo,
línea a línea,
arrumaco a arrumaco.
Es cobijo en la tormenta,
verano en el invierno cotidiano
de mi lóbrega existencia.
Y solo quiero, a veces,
que vuelva a ser primavera
en nuestros cuerpos,
mientras fecundamos la tierra
de nuestros abrazos en las ganas.
Así es ahora la breve historia
de tu melancólica desnudez,
cuando la releo a solas
en las páginas de mi soledad.
A una nostalgia de distancia,
sigue resonando el eco
de tu historia desnuda.
DIFERENCIA DE QUERERTE
Ahora te quiero. No sé cómo.
Te quiero, aunque no seas ahora,
solo antes y después, tal vez.
De forma diferente.
Desde el sabor agridulce
de escribir un cielo de nostalgia
para rozar tu ausencia.
Te quiero, sin saber cómo.
Pero lo cierto es que te quiero.
Desde una palabra que te toca
desde el viento que acarrea
un momento de vuelo ingrávido,
un instante tuyo en el abrazo
onírico de crearte un segundo
infinito en la metáfora.
Aunque solo seas antes y después.
Y ahora solo te quiera,
sin saber muy bien cómo.
Esa es la diferencia entre querer ahora,
y la diferencia de quererte.
Que aunque solo seas antes y después,
te quiero,
sin saber por qué,
ni cuándo ni dónde.
Sin saber muy bien cómo.
¿AMANECER
O AMAR NACER?
Hace
unos días, alguien me planteó lo siguiente: ¿amanecer o amar nacer? Hoy,
mientras recorría los sombríos y enormes pasillos de un centro comercial,
observaba los rostros taciturnos y resignados con que arrancaba una espléndida
jornada la mayoría de la gente que pasaba por mi lado. Algunos, absortos en sus
móviles. Otros, cabizbajos mientras sorbían algún café algo agridulce al
saberse cerca de otra jornada rutinaria. Amanecía, pero la luz del día no
parecía reflejar con la misma intensidad en sus miradas. Amanecía, sí, pero solo
en los calendarios. Como otro día que persigue el siguiente en algún almanaque
en el que se van tachando fechas como se va descartando una pequeña estrellita de alegría del
cansancio de lo urbanamente cotidiano.
Sin duda,
en ese instante, resultaba irremediable que me viniera tal interrogante a la
mente. ¿Acaso hemos olvidado la gran fortuna que supone poder contemplar un
nuevo día de nuestras vidas sin que, tal vez, el dolor o alguna otra triste
causa nos ciegue la vista y el alma para admirarlo? ¿En qué momento lo sencillo
de existir pasó a un segundo o tercer plano? ¿Y en qué momento se nos dijo que
la inmensidad del mar y los sueños se limitaban a una nómina y a sobrevivir
tras haber nacido? A veces, tengo la impresión de que seguimos habitando una caverna invisible. El Sol brilla sobre nosotros, pero no siempre logra penetrar en nuestro ser. La respuesta más
certera quizás pueda ser que, cada día, ejerzamos nuestro derecho a amar nacer.
Con el amanecer siempre en la mirada, aunque afuera se ciernan sombras de duda
o incertidumbre por un futuro que no llega, más allá de ahora. Amemos nacer.
NUESTROS SILENCIOS SE ENTIENDEN
Sin palabras. Sin ecos
resonantes en el repiqueteo
de la tormenta cuando llueve.
Sin excesiva música
más allá de las ventanas
de maravilla en que se asoma
el dulce delirio de soñar.
Y sin más distancia
que un centímetro de nostalgia
en los vericuetos del recuerdo.
Sin palabras, sin ecos.
Solo con la poesía que rezuma
de nuestras miradas al tocarnos
el alma con la piel ahora desnuda
y ausente de la melancolía.
Somos barcos de remembranzas
en un océano de silentes arrumacos.
Así, sin aspavientos,
nuestros silencios se entienden.
BASTA CON NOSOTROS
Basta contigo.
Basta conmigo.
Basta con nosotros.
Ahora basta con nosotros
para que todo sume el mundo,
aunque no seamos mucho
para todo el mundo.
Es más, yo diría que solo somos
una mota de polvo en un campo
infinito de cemento acristalado
y jaulas sin aparentes barrotes,
con pájaros desalmados de corbata,
rutina y quehaceres mundanos.
Basta contigo.
Basta conmigo.
Basta con nosotros
para que nos sobre el mundo,
y amanezca otra ciudad posible
en nuestras miradas,
ajenas al resto de ojos ciegos
al sueño y la nostalgia.
Basta con nosotros,
en abrazos marinos e inmensos,
para que el río de besos
que nos inunda el cuerpo
halle su mar en el abrazo.
Y salgamos de la monotonía
cotidiana de calendarios urbanos,
sin tiempo en cada fecha,
para que salgamos de lo cotidiano
que nos sobra, cuando estamos,
y somos, y bastamos para todo.
Definitivamente, ahora basta contigo.
Basta conmigo.
Y basta con nosotros
para que exista,
más allá del mundo,
todo lo que queremos.
Todo lo que somos,
el mundo nuestro,
solo con nosotros.
Para eso, solo basta con nosotros.
HAGAMOS LO SIGUIENTE
Hagamos lo siguiente:
dame la mano y abrázame.
Conquistemos la metáfora
más allá de la nostalgia,
y acércate, acerquémonos
aunque sea un poquito
a ese verso que rezuma
el cielo en una sola palabra:
amor.
Hagamos lo siguiente,
sin demasiados aspavientos.
Seamos para sernos
sin el mundo,
aunque sea solo en el breve
segundo infinito que dura el amor.
DE AVENTURA EN LAS LETRAS
Recuerdo que
corría un año 2008 que puedo calificar como el año en que más descubrimientos
tuve la oportunidad de atesorar. Se me ocurrió entonces, en un instante gélido
en Ginebra de febrero de ese mismo año, abrigar la estancia de mi alma al calor
de unas reflexiones que titulé "De viaje en las palabras". Era
invierno, pero quería que, por un momento, aflorara la primavera en mi
interior. Yo, muchacho joven con muchas cosas aún por descubrir, sentía cómo
las palabras se iban apelotonando en las líneas como pequeños soldaditos
de tinta que iban abriéndose paso, algo atolondrados, en el campo de batalla
del papel en blanco. Verbo a verbo, golpe de tinta a golpe de tinta, como
si quisieran avanzar en todos los flancos de una prosa belicosa que trata de
llegar al territorio hostil de la acción y, si puede ser, tocar algún corazón
sin rozar la piel de quien escucha el dulce fragor de sus sílabas.
En
ese periplo algo aturrullado y con sobresaltos varios, fue hilvanándose una
pequeña historia, un pequeño periplo, un viaje apasionante y breve por las
palabras. Ahora bien, este que ahora emprendo, ya se detiene en cada letra,
como si cada golpe de teclado abriese, bajo los cimientos por apuntalar de una
idea, una ciudad que va agrandándose conforme avanza el relato, hasta crear un
universo incierto en el que vale mucho la pena adentrarse, en una aventura que,
tal vez, me lleve toda la vida. Una aventura de búsqueda de la belleza en la
metáfora mágica de un verso o en las letras mundanas de mi prosaico relato
humano. A diferencia de entonces, ya no siento cada texto como un simple viaje,
sino como una aventura de desenlace cautivador y emocionante con la que, sílaba
a sílaba, golpe de tinta a golpe de tinta, yo, como general de mi batalla
cotidiana, conduzco a mis soldados de letras hacia la constitución de mi
historia. Una aventura en las letras ante la batalla sempiterna de no dejar el
papel de mi relato humano en blanco.
Quien
sabe hasta cuándo. Quizás cuando conmigo caiga el último soldado de tinta en esta aventura en las letras.
AÚN NO SE HAN IDO
Aún no se han ido.
Siguen presentes
en la distancia
desde esa dulce nostalgia
que se profesan
quienes, en algún momento,
se dieron todos sus momentos.
Y el verso, cuando se olvidan
de entonces,
los devuelve a ahora.
En una mágica poesía
de cuyo silencio
y descanso en los relojes
solo saben sus cuerpos,
aun sin rozarse.
Aún no se han ido.
Siguen recorriendo
en los pasillos de algún recuerdo
todo lo que siguen tocando
desde el alma, aunque las manos
ya no alcancen la ausencia.
Aún no se han ido.
Se siguen queriendo,
aunque ya quizás no lo sepan.
Porque aquellos que se dieron
la eternidad en un instante
nunca llegarán a marcharse.
Aún no se han ido.
Aquellos amantes que eran,
que fueron y que siguen siendo,
aún no se han ido.
QUIZÁS NO TE ACUERDAS
A lo mejor ya no te acuerdas,
pero en algún momento
salimos del mundo a encontrarnos.
Y era maravilloso elevar
los pies en las aceras,
como quien toca suavemente
en el piano la melodía
armónica de la belleza.
Entonces, tocábamos la fantasía,
con los dedos sutiles del verso,
en las finas líneas de nuestra piel.
Tal vez ya no te acuerdas.
Te has olvidado
de que sucedimos más allá
de los acontecimientos cotidianos
y cansados de la rutina.
En ese instante en que las miradas
atracaban en los ojos como barcos
de un muelle arrebolado de cariño,
en una tarde cuya noche
parecía escaparse en los besos.
La caricia traspasaba la letra,
y nuestra desnudez era parapeto
dulce y tierno de arrumacos,
más allá de la guerras urbanas
de una ciudad sin tregua
para las almas.
A lo mejor ya no te acuerdas
de lo que fuimos,
y seguimos siendo en el estrepitoso
silencio ausente de este poema.
Pero descuida, ahora basta
con que yo a solas te piense
para que volvamos a ser.
Aunque quizás tú
ya no te acuerdes de nosotros.
OCURRENCIAS
A veces se me ocurre
que podríamos abandonar
la idea de querernos.
Te invito ahora a que concurras
conmigo en los versos desnudos
de mi piel abierta a tu abrazo,
y por un momento salgamos del mundo
para encontrarnos
más allá de la idea.
Quiero tocar tu belleza
mientras el día me muestra
tus caminos de lujuria
en las curvas del deseo.
Ahora mismo, sin duda,
se me ocurre
que podríamos ser poesía.
En nuestro propio verso.
NO PUEDO DEJARTE
No puedo dejarte,
aunque quiera.
Estás tan cerca ahora,
y a la vez tan lejos.
En el arrebol de las nubes
me impregnas de tu inusitada
timidez de nostalgia y ausencia.
No puedo tocarte,
pero llegas a mi alma,
cada mañana,
con cada caricia de viento
tuya que me embelesa
el corazón.
Ah, hemos recorrido
tantas ciudades de maravilla
juntos de la mano del verso.
Hemos viajado por tantos países
sin más bandera que la belleza,
y hemos derribado tantos muros
de fantasía de esos que cortaban
las alas de pájaros tristes
en jaulas cotidianas de hastío.
Definitivamente, no puedo dejarte,
porque dejarte sería dejar atrás
demasiadas distancias y melancolías,
como si un río quisiera desprenderse
de su caudal para ser siempre mar.
Y ya sabemos que eso
no es posible,
como tampoco lo es ahora
dejarte, abandonarte tal vez,
como una palabra que nunca
llega a abandonar el silencio
del fondo de un cajón.
No puedo dejarte,
ah, no puedo dejarte,
aunque muchas veces quisiera.
Resuenas en cada sonido melodioso
que franquea el ruido
y las interferencias de la urbe.
Y el mar llega a mis ojos
sencillo, inmenso, contigo
como la luz que enciende
mi mirada al contemplarte,
aun sin cuerpo
ni forma definida.
Eres ya mi país de dulzura,
el faro de todos mis barcos
con destino a los azares
insondables de la vida.
Y ya son muchos años
de compañía en que me has dado
tu mano invisible de empatía
y tu abrazo de mansedumbre
en la molicie y el agobio
de una rutina sin propósito.
No puedo dejarte,
ah, no puedo dejarte,
aunque quisiera.
Y sigo sumándote versos,
como quien atesora momentos
en el instante infinito del amor
mientras se está amando.
Y solo hasta entonces, infinito.
No puedo dejarte, amada poesía.
TE TOCA MIRARTE
Afuera. Llevas ahora
demasiado tiempo afuera.
La ciudad ya te desborda,
y tal vez la rutina mortuoria
de vivos del mundo te corroe.
Te late el corazón fuerte,
acelerado, deprisa, con premura,
pero el alma no responde,
y resulta difícil escuchar
la música de la belleza
de vivir entre tanto ruido.
Quieres detenerte.
Que se aquiete un océano
de cemento
en tu mar de maravillas
que aguarda por desbordarse
tras los muros umbríos
de lo cotidiano.
Y tal vez, todo eso
ahora parece lejano.
Sin embargo, has de saber
que solo estás a un pensamiento
de dejar atrás todo lo de fuera,
y descubrir tu luz,
apagada entre tantas sombras.
Ahora que llevas demasiado
tiempo afuera, te toca mirarte.
DE OTRO TIEMPO
De otro espacio.
De otro tiempo.
De otra historia,
y de otro verbo
que no ocurre como todo
lo que sucede en el mundo.
Sin duda también,
de otro tiempo que se detiene
en la efímera eternidad
de los abrazos que nos damos,
aunque solo se entrelacen ahora
nuestras manos en un verso.
Porque ahora, aunque quisiera
que fuéramos de otro tiempo,
solo puedo escribir
que somos de otro tiempo.
Diferentes. De otro tiempo.
De este poema.
Sin duda, somos de otro tiempo.
LIBRE, SOLO LIBRE
Libre, solo libre.
Como la hoja que amanece
en primavera sobre el árbol
para que la gravedad del otoño
la haga abrazar la lluvia
sobre la acera después.
Libre, como el río
que solo sigue la corriente
que lo engrandece en el océano.
Y libre, como el amor
que transciende los abrazos,
y acaricia el alma
casi sin tocar.
Desde el verso que la vida
pronuncia cuando se mira
con los ojos de la belleza.
Libre, solo libre.
Solo quiero ser libre.
Como la poesía ahora,
en verso libre.
Libre, solo libre.
ELLA NO SE MARCHARÁ NUNCA
Ella no se marchará nunca.
Seguirá mirándome
desde los ojos infinitos
añiles y marinos del alma.
Cuando arrecie la tristeza,
llegará su recuerdo
como una meliflua tempestad,
cuyo huracán solo arramblará
los dulces muelles de mi melancolía
con el suave tacto
de su sempiterna sonrisa.
Aunque ahora haya de buscarla
a algunos centímetros de nostalgia.
Y vendrá siempre vestida de cielo
cuando se abra al firmamento
mi corazón y suene el llanto
en una sístole-diástole de anhelo.
Ella no se marchará nunca
porque será como una barca
que siempre vuelve al puerto
cuando la reclama el viaje.
Mientras quede recuerdo,
y a un centímetro de nostalgia,
ella, mi madre,
no se marchará nunca.
MIS ESTACIONES
Ya pasó mi primavera
en los columpios de la infancia.
En mi verano ahora
se arrima un sol de maravillas,
belleza y metáfora que me abriga
de las sombras y el frío
de un mundo demasiado loco.
En mi futuro otoño
no sé si me van a caer
briznas de recuerdo de la mente
como hojarasca de los árboles
o habitaré algún recuerdo sempiterno.
Pero de algo estoy seguro:
cuando llegue mi invierno,
quiero que siga siendo verano.
Y amanezca en mi alma,
envuelta en el corazón,
la luz de un verso.
Mi vida, estación tras estación.
Poesía tras poesía.
