TU MIRADA ES UN LIBRO

TU MIRADA ES UN LIBRO

Tu mirada es un libro
en el que se asoman
palabras extrañas,
sencillas y maravillosas
como la utopía de querer
en un susurro que me toques.

Cada vez que tus ojos

se me abren ante los míos

se despierta la belleza

en forma de rama,

primavera o lo que sea.

La ciudad es más hermosa,

cuando la contemplo

desde la transparencia

de amor con la que me miran.

Y, sobre todo, quiero

que me enseñes los sueños

desde tu peculiar manera

de engrandecer el mundo,

y el mar para enseñarmelos.

Cuando tu mirada es un libro

en el que se asoman,

palabras extrañas,

poemas sencillos y maravillosos

como la utopía de querer

desde un recuerdo que me ames.

PROFUNDA BELLEZA

PROFUNDA BELLEZA

Me encantaría saber

la profundidad de la belleza

en los espejos trémulos

y brillantes de unas pupilas.

El mar, quizás, 

también se esconda

bajo una mirada insondable

como la tuya cuando me amas

sin decirme apenas más

que tu silencio cómplice.

Regálame tus ojos.

Y que nuestras miradas

compongan el resto del agua,

y su profunda belleza transparente.

CORRE DEMASIADO EL TIEMPO

CORRE DEMASIADO

Corre demasiado. Es muy veloz.

Corre demasiado el tiempo,

mientras van resonando las horas

que se desangran en el corazón

al compás del arranque

de almanaques tristezas,

alegrías y nostalgias.

Por eso, nos besamos.
Y parece que en ese momento

solo discurren las ganas

de amarnos por los labios.

Nos encanta que el tiempo

no corra demasiado,

mientras nos queremos.

HAN DICHO MUCHAS COSAS

 

 

HAN DICHO MUCHAS COSAS

Han dicho muchas cosas

sobre el amor.

Poesía, verso, metáfora,

belleza, melancolía, nostalgia,

y una pizca de misterio

en un mundo sumido

en la aburrida rutina de estar,

sin estar vivo.

Sí, sobre el amor

han dicho muchas cosas.

Yo digo que ahora mismo

tu amor es todo lo que quiero.

ME PREGUNTAN SI SOY POETA

ME PREGUNTAN SI SOY POETA

Voy algo distraído por la calle,

andando como en otro día cualquiera.

Alguien que me observa extasiado,

embebido en mis cavilaciones,

como clavando la mirada en el cielo,

me pregunta si deliro a solas,

si sueño o si soy poeta.

Yo respondo sencillamente

que soy todas esas cosas.

Aunque no soy definitivamente

ninguna de ellas. Solo lo intento.

Juego a columpiarme en las aguas

del misterio como el infante

en las olas del mar

sin saber que la corriente

puede empujarlo lejos de la orilla.

Tampoco le importa demasiado,

como no le importa a los ruiseñores

saber hasta qué altura aguantan

sus frágiles alas en el firmamento.

Solo piensan en seguir el viento,

como así hace el poeta también

al seguir la estela de la belleza,

el aroma sutil de la metáfora,

el fondo alambicado del misterio.

Y de repente, el poeta entonces,

renace, su mirada despierta

a una eternidad efímera

como un recuerdo que nunca

se descuelga del tiempo,

ni del olvido, y se descubre

a tientas, de repente,

de improviso como la función

de la vida aunque programemos

los hechos como histriones

de una agenda existencial predefinida.

Me encanta sumergirme también

en el océano de la conciencia,

donde la transparencia es insondable

y el infinito posible.

Y a todas estas, 

¿en dónde nos habíamos quedado?

Solo deliro, sueño a solas.

No estoy en la calle,

ni nadie me ha preguntado nada.

Quizás sí soy poeta...

IMAGINARTE ES COSA

IMAGINARTE ES COSA

Imaginarte es cosa de poetas.

Yo quiero ser más mundano,

y no alejarme en la metáfora

de los besos que ahora quiero

que sellen mis labios

con los tuyos sencillamente.

Dejemos los puentes de mármol.

Deja que abandone

estos brazos de tinta,

que se apagan en la idea.

Y dame la mano

para sernos al fin

después de tantos poemas

que van de soñarte solo,

Imaginarte debe ser
ya solo cosa de poetas.

Eso espero.

VOY A DECIRTE DOS COSAS

VOY A DECIRTE DOS COSAS

Voy a decirte dos cosas.

Las más simples de todas.

Te quiero.

Ya está.