TODO MUERE UN POCO
Es cierto. Todo muere un poco
con cada latido del corazón,
pero también revive
cuando nunca se apaga
la belleza en la mirada.
Y sigue ardiendo sin quemar
en las entrañas el fuego
de la vida desde el alma.
Todo muere un poco,
y revive cuando no siempre
vivir se convierte en pasar sin más.
Y todo nace cada nuevo día,
aunque muera un poco.
EN FUGA
Ahora tienen prisa.
Quieren marcharse.
De inmediato, lejos
del verso que ya no sale.
Abandonar la música
y volver el silencio.
Hasta el próximo concierto
en que vuelva a asomarse
la sílaba con algo de voz.
Hasta entonces, mis palabras
siguen en paradero desconocido.
En fuga total del poema.
DE PEREGRINAJE
Del silencio a la armonía.
Y atraviesan la sílaba
hasta atracar en el verso,
cual barcos de tinta
que quieren arribar al puerto
de tu boca en un beso
que apagaría toda la oscuridad
del mundo.
En un pentagrama de flores
esbozan la primavera, alegres,
y el otoño cuando caducan
las hojas tristes de los árboles.
Están en todas partes
de la metáfora y la belleza
y, a veces, en la pavorosa
casualidad del folio en blanco,
aguardando mansas como el río
que espera lluvia para desbocarse.
Viajan tanto como la corriente
y los mares, y caminan conmigo
hacia la dulce ilusión de la utopía
que me impulsa hacia el infinito.
Están de peregrinaje.
Del silencio a la armonía
preciosa del poema.
Hoy las palabras
están de maravilloso peregrinaje
en este poema.
TESOROS
Un recuerdo indeleble.
Una mirada con que sigo
cruzando el mar de la mano
de la nostalgia.
Un beso, una caricia,
un abrazo que sigue quemando
de dulzura el pecho.
Y un corazón que sigue latiendo
al compás del alma,
y unas palabras que siguen
sonando en el aparente silencio
que deja el pasado en el presente.
Y una luz humana que,
de cuando en cuando,
me incendia el espíritu
entre tanta sombra y desespero.
Tesoros.
Todo lo que pasa por mi vida
sin tener que abrir cofres,
ni forzar cajas fuertes.
Tesoros. Con toda mi vida.
Tesoros.
UNICORNIO AZUL
Y llegó el unicornio.
Recuerdo que entonces
asomaban al albur de la sílaba
mis primeras palabras,
tímidas cual rosas
que temen encarar sutiles
los últimos coletazos del invierno.
Todavía el verso era algo lejano,
como la armonía de un silencio
que solo escucha el alma
o el petricor en un desierto
de cemento y sueños baldíos.
Y ni digamos la poesía.
Cosa, tal vez, de aquella
pupila añil bécqueriana
o la canción desesperada de Neruda.
Sin embargo, llegó el unicornio
con su inspiración cargada
de futuro, esperanza y belleza.
Y en el cuerno una metáfora
de lo que sería mi vida
desde entonces: amor
al verso y al misterio.
Con sintonía diáfana de guitarra,
llegó el unicornio azul
para revelarme la poesía.
SIN HISTORIA
Hace ya
algún tiempo, cuando aún no se había cambiado de estación al invierno mi
cabellera y no se había tornado tan prominente mi frente, escuché a un aclamado
cantautor decir lo siguiente: "los hombres sin historia son la historia". Y ahora ando
por la ciudad semidesierta a la hora de la siesta de un sábado, al tiempo que
pienso si tendría algo de razón en lo que dice. Porque en un horizonte de hormigón y horrorosas cristaleras gigantes, solo vislumbro una pesadumbre y una
tristeza que van en aumento conforme transcurre el tiempo en esta metrópolis cada
día más desolada y moribunda. Solo percibo unicornios de humo que se esfuman en
un aire contaminado de rutina, cansancio y tedio. Y no puedo evitar preguntarme
si alguien, en alguna parte de este vasto mundo, estará escribiendo alguna
página distinta a las huellas de los zapatos sucios sobre el cemento.
Tampoco
sé por qué me ha dado por comentar esto ahora. Supongo que, tal vez, tenía
ganas de pintar el terror blanco de la página con el color vivo de alguna
metáfora o, sencillamente, quería otorgarle algo de misterio a una rutina que,
en ocasiones, parece corroerme el alma y me ocurre aquello que afirmaba el
famoso poeta José Hierro: "A veces, se está muerto, aunque nos lata el
corazón, amigos". Quizás, a fin de cuentas, quería darle, en definitiva, un poco de historia a mi "sin
historia".
