SIEMPRE TENDRÁ UN AMIGO

Poema dedicado a un amigo distante, solo en los kilómetros que separa un piélago.
Versión recitada en youtube

SIEMPRE TENDRÁ UN AMIGO

Siempre tendrá un amigo
quien sepa compartir la voz
sin alzarla demasiado
en el otro oído que escucha.

Y no le importe la distancia
para el tamaño de una amistad:
dos caminos pueden separar rostros.
Pero nunca arrancarán de la memoria
momentos en los que siempre los amigos
necesitaron de hombros e historias
que contarse.

Siempre tendrá un amigo
quien sepa entender los sueños
de aquel con cuya voz
siempre quiere hablar.
Y no ponga cadenas a los pasos
del otro al que aprecia,
aunque cueste siempre
decir adiós. Y añorar
en la distancia aquellas conversaciones.

Le bastará entonces
guardar un bello recuerdo.
Y ser amigo del amigo,
aunque ya no quede demasiado
que contar, salvo recuerdos.

Quien así sea con el amigo
siempre tendrá un amigo.

LA FORTUNA DE LA VIDA

LA FORTUNA DE LA VIDA

Es cierto: la vida no siempre se presenta como aquel jardín de rosas en que nos gustaría pasar todas neustras horas retorzando al abrigo de un atardecer hermoso. Pero no por ello ha de dejar de ser hermosa. Porque basta con que podamos mirarla, observarla, sentirla en cada murmullo del río que abraza a las rocas de la orilla, y palparla para que nos sintamos afortunados sin que nos vaya el dinero y la cuenta bancaria en ello.

Si podemos ver, deberíamos de contemplar cuanto nos rodea si nque nos atemorice un miedo infundado a "quedarnos ciegos" o hacer mal de ojo por fijarnos demasiado en alguien que nos gusta o algo que nos agrada sobremanera. Si podemos tocar, deberíamos de intentar palpar aún mejor el fondo oculto de las cosas. Si podemos amar, no permanezcamos tristes y afligidos como si nuestro corazón no quisiese más que hacer descansar sus latidos en un remanso de paz celestial. Si podemos hablar, deberíamos de escuchar cada una de nustras palabras, así como las que nos dicen aquellos a los que les tengamos más afecto por unas u otras razones o aquellos cuyas frases podría calar hondo, incluso en el sedimento acumulado de cualquier roca. Si podemos escuchar, no nos conformemos con oíry deleitémonos con cada uno de los sonidos que el mundo y todos sus planetas interiores nos han de ofrecer. Y si podemos sonreír y estar alegres, movamos un poco la cara, y alegrémonos por cada suceso que nos ocurra, sea bueno o mal: al fin y al cabo, la vida no es más que una aventura del tiempo y la naturaleza en que viviremos todas las nuestras, hasta que se nos vaya.
No vale la pena que dejemos de vivir, hasta que hayamos de ser enterrados. No vale la pena morirse, antes de que pueda nacer otro minuto de belleza más en nuestros ojos, y el mundo pueda fecundar otro momento más de alegría en nuestros caminos de amargura. Y no vale la pena desperdiciar todas las vidas de nuestra vida, aunque, en ocasiones, haya tantas cruces que cargar que puedan hacernos desistir de seguir, un suplicio. Al fin y al cabo, después de la tumba, sólo nos queda lo que hemos podido vivir.

CUANDO DIGO QUE TE AMO

Versión escrita y recitada de uno de los más simples y bellos poemas que he tenido el privilegio de componer

CUANDO DIGO QUE TE AMO

Cuando digo que te amo
no pregunto por qué lo hago.
Simplemente, te amo
sin recortarte a unos ojos,
y aun cuerpo en que deslizar
como una serpiente de deseo
la lujuria que cada noche
cruza el umbral de mi sexo vacío.

Cuando digo que te amo
es porque quiero caminar contigo
con algo más que con los dedos
una noche en esas montañas
erizadas de tus pechos.

Y porque tal vez he descubierto
que el amor no tiene más frontera
en la belleza que una mirada
limpia como el agua transparente
que no se guía por siluetas,
en el cuerpo.

Por amor te amo.

FRÍO EN EL CALOR

Una corta reflexión sobre la inmundicia de la guerra, una dolencia social que se expande por doquier y que no se diagnostica bajo el áureo color del glamour y el progreso. Una voz que ahogan los tranvías. Un ladrido, tal vez, de fantasma que nadie escucha.


FRÍO EN EL CALOR

Los abrigos ahora tienen calor. Sin embargo, algunos que están desnudos parecen xilófonos de huesos cuyo crujir nadie se detiene a escuchar: supongo que,, cuando se está al lado de una estufa, siempre se ha de olvidar el frío que puede hacer afuera, aunque sea otro como nosotros quien no puede compartir con los demás una buena velada y una distendida terturlia. Sólo las aceras les hablan a muchas bocas secas y muchos labios rotos por un invierno gélido del que no pueden cobijarse. Treinta grados a la sombra de un buen Armani. Menos de cero en la escalera de la estacion del primer mundo por la que la pobreza no se ha olvidado de pasar, y asolar cuantos ojos enrojecidos por el cansancio y la agonía están a su alcance.

Es una lástima. Sólo puede entablar una conversación con esos dientes ateridos de frío que tiritan sin pausa. Y algún que otro perro que se acerca a olerlo como otro escombro más de cuantos tiene los vertederos del mundo. La única diferencia es que esta basura tiene piel, y no puede envolverse en una funda de ploástico para esconderla de los ojos que tanto detestan lo que apesta. Los abrigos siempre quieren tener calor, aunque el invierno azote sin compasión las aceras que hablan a solas de la soledad y la desgracia de un hombre del que todos, menos la pobreza y sus amigas las grietas del hambre, se han olvidado: uno de los mendigos de la Gare Cornavin. Otro bodrio más que recoger, quizás. Otro día de frío que evitar.

HISTORIA BREVE DE OTRA HISTORIA ENTERRADA

Historia breve de otra historia enterrada

No había hablado nunca, pese a que había aprendido y gastado muchos verbos a lo largo de su vida, mientras conversaba en silencio con los dibujos animados que veía y las paredes en las que se refugiaba de la realidad más abrumadora. Había aprendido palabras con las que expresarse. Y sin embargo, tenía una voz enterrada en esa garganta ahogada siempre por un nudo interminable de tristeza.
Hasta ese momento, nadie le había pedido que relatara algo, salvo los atentos légamos en los que se reflejaba su soledad en tiempos de virulentos aguaceros, y los muros tostados de un patio y una ciudad que esperaba la canícula. Francisco, un chavalín de doce años que iba a terminar la primaria, los tenía como confidentes. Eran las líneas de todos sus cuadernos, las veredas de tinta en las que escribía cuanto se le pasaba por la cabeza, y los oídos para su voz, porque sus ojos entristecidos no entraban dentro del alcance de las miradas de los otros niños que jugaban en aquel patio, ajenos a tal párvula tragedia. Su emoción no valía la pena. Y tampoco cuanto podría tener que contar hasta que una niña, recién llegada a la escuela, decidió acercarse a su vera.
- Hola, Qué tal estás? Te he visto solo escribiendo algo, y me intrigaba saber qué hacías. Si se puede hablar contigo claro.
-Pues claro. Nadie me lo había pedido hasta ahora. Ahora mismo hablaba un rato con el viento. Sé que puede resultar complicado, pero muchas veces lo que nos rodea dice muchas cosas. Parece como si me dictaran cosas que aún no acierto a entender del todo. Es como una melodía cuyas notas suenan en mi cabeza sin avisar.
-Qué interesante parece lo que dices. No pareces un niño como los demás, aburridos y siempre tratando los mismos temas. Los Gijoe y los Action Man, y el matrimonio eterno entre Barbie y Ken. También eres único, porque pareces rehuirme la mirada. Tan sólo te pediría que me mirases, aunque sólo fuera un momento. Quiero descubrir algo en tus ojos.
-Lo cierto es que me he acostumbrado tanto a hacer que mis pupilas sobre el asfalto, que ahora me cuesta rescatar a estos ojos del barro. No tengo miedo de muchas cosas más difíciles de llevar a cabo. Y sin embargo, me atemoriza sobremanera mirar a alguien a los ojos, decirle dos palabras seguidas, preguntarle cómo está, y darle incluso un beso.
- Pues empieza a hacerlo conmigo. Mírame sin miedo.
- Vale. Ya lo hago.
-Tienes unos ojos lindos.....Cómo te llamas?
-Francisco. Gracias. Nadie hasta ahora me lo había dicho. Ya que hemos empezado, me gustaría enseñarte otra cosa que acabo de hacer mientras dialogaba con esta brisa.
- Qué es?
- Un poema. Quiero que lo leas.
-"Tan sólo estas paredes hablan,
porque todos ahora me entierran
la voz en esta soledad intrascendente.."
Es bastante triste. Aunque creo que tendrías mucho que decir. Es más, me ha emocionado leer. Pocas veces se tiene en cuenta algo así.
Me gustaría que habláramos más Francisco.
-Desde luego..... Ahora ya va a sonar la sirena. Hemos de irnos.
-Vale. Hasta mañana.
-Hasta mañana.

El momento tan ansiado había llegado por fin. Todo eran nervios y un rubor que ataviaba la mejilla de vergüenza, mientras algunas esteticistas daban aún más brillo a aquel rostro incrédulo que se mecía ahora entre espejos de bastidores. Habían pasado algunos años desde aquellas primeras sílabas cuya percusión había alcanzado algún oído. Y desde entonces, había llovido algo más que unas gotas de agua sobre una ventana en un día de tormenta. Francisco iba a hablar sin gastar más verbos embelsado en una pantalla. Iba a acercarse a un escenario y contar lo que había podido vivir. Cuando se hubo preparado bien, subió las escaleras que conducían a él, y después de una breve introducción de su libro "Historia breve de otra historia enterrada" en la que relataba lo que lo había inspirado a escribirlo, se dispuso a leer el primer poema, aquel que era el más emotivo en su opinión.

"A veces no me entiendo:
no me pesan los kilómetros..
..........

Cuesta tanto, a veces,
sacar los ojos del barro"

Después de un momento de silencio sepulcral, el auditorio estalló en una ovación ininterrumpida. No pudo más que llorar por la emoción y el hermoso sobrecogimiento que hacía pesado en aquel momento su corazón. Las mariposas en el estómago en esta ocasión no eran tna frágiles como aquellas que dibujaba sobre las paredes. Entre todas aquellas palmas agitadas, había unas especiales. Una mirada que le resultaba muy familiar. Era Dafne. Sus ojos verdes lo decían todo en aquel instante, regados en emoción al ver a su amigo de la infancia llorando de aquel modo tan tierno. "Ya te dije que merecías que alguien te escuchara. Y no que tus palabras quedaran enterradas en aquel trozo de barro. Al fin, tu historia ha sido rescatada del silencio, como te dije en aquel momento". Francisco, desde entonces, se convirtió en otra historia, tal vez, sin demasiados laureles. Pero, al fin y al cabo, algo relatado. Otra voz desenterrada.

PIEDRAS EN EL CAMINO

PIEDRAS EN EL CAMINO

Nadie dijo que fuera
siempre recto el camino.
Y tampoco nadie puede afirmar
que no se puedan tomar
siempre en línea recta las curvas
cuando no se quiere
perder el sendero de vista.

Aunque haya piedras
que nos hagan tropezar
en algunos surcos.
Y muros que se intercalen
entre puerta y puerta
que habremos de tocar.

Nadie dijo que fuera recto
el camino y no hubiese siempre
piedras con las que caerse
sin llegar a tumbarse nunca.

Tampoc nadie ha podido afirmar
que no se puedan tomar
las curvas en línea recta,
cuando no se quiere
perder de vista el sendero
incierto de la vida.

CAMBIOS

CAMBIOS

Nada permanece igual,
porque sería como hablar
de agua que quiere correr
en un río y se estanca
a acomodarse en la primera fuente.

Como una vasija siempre igual
que gira en un torno igual
en la misma esquina
de la misma calle de siempre
del mismo ceramista.

Todo cambia
como las huellas diferenrtes
de la espuma en la arena,
cada vez que baila la pleamar
en cualquier playa del mundo.

Nosotros también cambiamos,
porque nuestra vida
es revolución interna.
Un viaje sin destino
definido por la existencia humana.

Y nunca
seremos ahora los de antes.
Ni hoy los que podrán ser mañana.

RECUERDA QUE EXISTES

Poema 51(Recuerda que existes)

Recuerda que existes
aunque sea como una estatua
frente a otros que ven
una simple silueta servil
con escoba en la mano,
y lágrimas más allá de la cebolla.

Recuerda
que existes,
porque ya has incendiado
otros ojos que te miran,
aunque no puedas verlos.
Ya has encendido latidos
extraños en otro corazón,
poemas de luz en otros túneles.
Y una historia en la que quisiera
contarte como otra parte más.

Recuerda siempre
que existes,
aunque nunca seas
más que un cuadro de nadie
frente a profanos
de las acuarelas.

Recuerda siempre
qeu existes.
Y no sólo porque
alguien que ahora te escribe
te ama.
Sino porque contigo
sé respirar mejor el aire.
Sé amar también
mejor que antes contigo
la vida como me viene.

Recuerda tan sólo
que existes,
cuando pienses
que te amo.

PORQUE NUNCA QUISE QUE TE FUERAS

Versión escrita y recitada de uno de los más bellos poemas de amor que he tenido la oportunidad y el privilegio de poder componer en mi vida.

PORQUE NUNCA QUISE QUE TE FUERAS


Porque nunca quise que te fueras,
aún recuerdo que te recuerdo.
Y pienso que todavía te quiero,
aunque tal vez tus manos
ya no vuelvan a enredarse en el viento
aquellas veces en que mis dedos
se deslizaban por todo tu pelo.

Porque nunca quise que te fueras
aún no te has marchado.
Aún permaneces, en la palabra
que nunca se puede tocar.
En la idea de que amar
es siempre el deseo de desear
aunque no se puede hacer fuego
ya de la ceniza apagada.

Porque nunca quise que te fueras,
aún pienso que estás conmigo.
Y, a veces, parece que tú me sigues
en el susurro que dedico
a las nubes que me acunan
en su oleaje blando de agua.

Y en la mirada que detengo
en una flor que siempre
quise ver crecer contigo,
en los surcos de tu piel desnuda:
la rosa del amor

Porque nunca quise que te fueras,
en todos los poemas que escribo,
aún recuerdo que te recuerdo.

LUZ EN LOS OJOS

Una historia que puede dar algo en lo que pensar. Una historia que refleja en unas cuantas líneas lo que alguien puede hacer cuando alguien no se impone más límite en la vida que alcanzar los sueños.

Luz en los ojos

Tenía millones de haces de luz en sus ojos. Y aún no lo sabía.

Hacía tiempo que no vislumbraba los amaneceres como correspondía, porque, tal vez sus pupilas se habían cansado de mirar fijamente a la rutina y sus niñas ya no eran capaces de reflejar otra cosa que no fueran túneles de sombras y soledad, disfrazados de un brillo vidrioso que emergía de ese rostro rubicundo tan entristecido.

Tomás. Así se llamaba ese niño por cuyos ojos sólo transitaba el miedo, el desespero, el desasosiego, la pesadumbre y el aislamiento que padecía cada día en aquel rincón del patio por el que el sol, estuviese el tiempo nublado o no, se olvidaba de pasar. No tenía compañeros a los que contarles cuantos sueños paseaban por su cabeza cada vez que podía mitigar ese dolor durmiendo. Tampoco un hombro al que aferrarse en momentos duros en que siempre se necesita a alguien capaz de consolar y hacer ver que la vida es algo más que dejar de vivir hasta la muerte. Y menos un oído que lo escuchara. Su voz no tenía palabras, aunque su silencio quisiera expresarse a cada momento. Y aquellas paredes, en ocasiones, fueran testigos de un excelente registro vocal.

Solía pasarse los días vagando como un fantasma cuyos caminos no eran más que cruces como baldosas decoradas de cuadros llenos de otras pisadas. Y nunca encontraba un buen parque en que sentarse a reflexionar: quizás, ya hasta esa tarea le pesaba; las lágrimas lo carcomían por dentro. Sin embargo, una de esas tardes en que una borrasca parecía dar a entender que llovería a cántaros, un ciego que se encontraba a su lado en un semáforo aún en rojo se acercó y le dijo.

-Veo que lloras chiquillo.

Tomás, atónito, no pudo hacer otra cosa que responderle.

- Pero….Usted….¿Cómo ha podido saberlo? No puede verme. Y tampoco mirarme. Es imposible.

- El silencio acezante y desacompasado de tu respiración dice muchas cosas que yo puedo escuchar. Cosas que los demás nunca llegarían a entender. Es cierto que estoy ciego, pero aún así no dejo nunca de mirar lo que está girando a mi alrededor y apreciar lo bueno y lo malo que hay en las personas que me rodean y el mundo en que me hallo. Ahora, por ejemplo, llueve en un lugar ajeno a las aceras que estarán húmedas en cuanto el cielo escupa un poco de furia natural sobre la ciudad. Tú corazón llora. Supongo que no siempre la vida es un jardín de rosas. Pero no tienes por qué preocuparte, porque estoy seguro de que, en lo más profundo de ti, hay algo que aún desconoces que puede agradar a mucha gente. Es cuestión tuya descubrirlo, así como yo he descubierto que no hace falta ver para poder deleitarse con la belleza de este planeta.

- Puede que….sí.-dijo atónito Tomás sin acertar a mediar más palabras que una sucinta despedida en cuanto hubo cambiado a color verde el semáforo.

- Hasta luego señor..

- Pedro Oropesa. Adiós chiquillo.

- Adiós señor Oropesa.

Se acercaba el día del tan ansiado concierto. Los nervios hacían mella en esos poros sudorosos por los que llovían unas ansias de inefables de salir al escenario para dar un bueno do de pecho. Y la gente que se arremolinaba a las puertas del teatro Pérez Galdós compraba unas últimas entradas antes de escuchar con cierta placidez lo que iba a regalarles un tal Tomás Alemán, un joven de veinticuatro años algo tímido cuya voz de bajo, según los expertos, hacía viajar a los sentidos al ensueño más placentero y envolvía a todos con esa potencia característica de quienes tienen tan flexibles cuerdas vocales.

En los camerinos ya casi todo estaba a punto. Ya habían pasado varios años desde aquel encuentro con el ciego. Y Tomás se disponía a actuar por primera vez ante un auditorio repleto de gente. Antes no lo había hecho y, quizás, esta era la oportunidad más propicia para demostrar al mundo- después de la hazaña de haber aprendido en un año todo un repertorio de ópera- cuanto valía aquel párvulo marginado cuya vida no había sido otra cosa que una rutina insoportable de aislamiento gracias a la que había hallado su mejor tesoro: poder expresar con la voz cuanto brotaba de su corazón. Sudaba. El maquillaje le corría por las mejillas por muchos que fueran los esfuerzos que hacían sus esteticistas para que no sucediera. Era el momento de afrontar ese último pasillo después del cual se haría realidad uno de sus sueños más anhelados: cantar a alguien que no fueran los muros exánimes de un patio desolado. Así pues, cuando se hubo levantado de la silla, se levantó y se despidió de todos quienes lo habían preparado para el momento estelar, etc…

El auditorio estaba expectante. Comenzaban a sonar las primeras notas del Ave María de Schubert en el piano. El cantante habría de entrar de un momento a otro, en cuanto el pianista le hiciese la señal de que debía pasear con él por los tímpanos de cuantos los escucharían. Primeras notas. En la gente, ya se percibían ciertos atisbos de emoción. Todo parecía marchar sobre ruedas, tal y como todos quienes habían urdido tal espectáculo esperaban. Nota tras nota, Tomás granjeaba más y más la atención de un público cada vez más entregado. Aveeee Maríaaaaaa. Tras unos minutos y, cuando la pieza hubo terminado, la gente se puso en pie y ovacionó al bajo. Tomás no pudo evitar que se entrevieran algunas lágrimas transitado por sus pestañas antes de caer sobre la madera del escenario, porque, al ver el trémulo brillo en las pupilas de quienes lo habían escuchado, recordó las palabras de aquel sabio ciego con quien se había cruzado hacía ya más de quince años: “tienes algo dentro de ti que has de descubrir”. Ahora ya sabía por qué.

Tenía millones de luz, en sus ojos, y por aquel entonces, aún no lo sabía. Desde ese instante, sin embargo, el sol ya no se olvidaría jamás de pasar siempre por sus pupilas. Tomás..Tenía millones de haces de luz en sus ojos y en la voz. Y aún no lo sabía.

Efrén Alemán García

ALGUIEN SOLO

Alguien solo
es alguien como yo ahora.

DUELE SIEMPRE AMAR DESDE LEJOS

Versión recitada de "Duele siempre amar desde lejos"

AMIGO EN PAZ

Esta es una canción que en un principio iba dirigida a las víctimas de aquel fatídico 11 de Marzo. Después ya quise hacerla extensiva a cuantos sufren en sus carnes las infamias de la guerra y la violencia desmesurada de un poder sin más cetro que la ambición

FRONTERAS EN LA PIEL

Recitación en el youtube del poema fronteras en la piel, una composición inspirada en una frase de la película Hijos de un mismo de Dios que decía: "Aún no tenía once años. Y tenía miedo de ser judío"

DUELE SIEMPRE AMAR DESDE LEJOS

Montaje del youtube de un poema que escribí amando a alguien desde lejos, como a un sueño de distancia. Espero que lo disfruten

EL SILENCIO AHORA TIENE MEMORIA

EL SILENCIO AHORA TIENE MEMORIA

El silencio ahora tiene memoria,
porque grita recuerdos,
aunque ya nadie escuche esos momentos
que ya ocurrieron.
Y sin embargo, siguen ardiendo
en mi pecho como gotas de fuego
que nunca quisieron despegarse
de la hoguera.

El silencio ahora tiene memoria.
Vocifera que fuiste.
Y también corre como aquella bicicleta
en cuyo sillín tanto volé
con dos rueditas de apoyo
hacia los sueños.

El silencio ahora tiene memoria.
Recuerdos que moran
en la nostalgia.
Y aflicciones pasads que aún llueven
sobre las lágrimas de cada poema.

Cuánto hablo ahora
de lo que fue ayer.
En este silencio
que tanta memoria tiene
como nada, como yo.

SOÑAR NUNCA DEBIÓ MORIR

SOÑAR NUNCA DEBIÓ MORIR

Soñar nunca debió morir,
cuando crecer se volvió algo más
que soplar velas en una tarta,
y estrellas en los lápices.

Soñar no debió quedarse nunca
en un pasatiempo de la infancia.
No debió pesar once años después
del peso alígero del primer lustro
en que podíamos dormir ne los columpios
sin temor a que se rompieran las asas
de la imaginación en que volaba.

Soñar no debí dejarlo atrás
de mis palabras.
Ahora sólo intento seguir volando,
soñando como antes.
Aunque ahora deba aprender de nuevo
a quitarme el barro de mis palomas
hechas ilusiones.

Soñar nunca debí dejarlo
como un pasatiempo de la infancia.