SOMOS NUESTRA GENTE

SOMOS NUESTRA GENTE

Somos gente para el mundo,

y somos mundo para la gente

cuando no está la gente.

Y te amo así, sin más,

sin gente, sin años,

ni demasiado azar de sueños

o ideales ficticios.

Porque somos gente para el mundo,

es decir, muy poco o casi nada.

Pero me encanta que seamos

toda la gente que quiero,

cuando nos amamos.

Y somos nuestro mundo.

Y somos los dos

toda nuestra gente.

TODO LO QUE ME OCURRE

TODO LO QUE ME OCURRE

Todo lo que me ocurre ya está ocurriendo. Mientras lloro, otro rostro está alegre. Mientras sonrío hay otro cuya habitación de soledad la tristeza puebla como el olor a libros viejos una biblioteca llena de estantes polvorientos. Yo ocurro, y muchos lo que ocurre es que pasan. Y prefiero pasarme yo mismo a que me dicten por dónde pasar. Porque es cierto que me ocurren muchas cosas, y ocurren las que yo quiero. Y es cierto que otras también pasan de forma imprevista, pero al menos no pasan porque el director de una orquesta de pasos y batutas laborales así lo dijo. No solo muero una vez, porque nazco muchas, a veces, en un solo día. En otras ocasiones, muero demasiado. Pero no porque nadie me dijera cómo y cuándo debía respirar. Tal vez, me apetecía sumergirme en ese u otro instante en mi consciencia a ver lo que podía pasar, y ocurrirme mientras se mueve una estrella y alguien se está preguntando quién creó esa maravilla de cosmos. Quizás, me apetecía también ponerle techo al viento o al aire y soñar un poco. Delirar, que esto de la vida dura un suspiro y para qué sirve decir que soy libre si otro me dice cómo he encadenarme a la libertad.

Hoy la vida es un segundo, y lo aparto de los relojes. En la maleta cada mañana me llevo un trocito del sol para que el mundo tenga más colores de los que que ve la gente que no se detiene a mirar. Cargo mi fusil de llanto o sonrisas y disparo dulcemente mi ternura y mi amor en busca de alguna orilla humana en la que atracar. Si sigo solo, tampoco importa, mientras ande mi camino. Mientras todo lo que me ocurra sea lo que está ocurriendo en el mundo, sin que me impongan la órbita en la debe girar el planeta único e irrepetible de mi historia.

Todo lo que me ocurre ya está ocurriendo. Es lo que soy. O, mejor dicho, cómo quiero ser.

ESTE POEMA ES PEQUEÑO

 

 

ESTE POEMA ES PEQUEÑO

Este poema es pequeño

como tú, y como yo.

Y breve, como tu tiempo

y mi tiempo.

Sin embargo, es gigante,

inmenso, hermoso.

Porque tienes que saber algo:

este poema

parte de nosotros.

 

Del mundo que somos,

cuando estamos juntos,

aunque sea pequeño, amor.

AHORA NO IMPORTA

AHORA NO IMPORTA

Ahora no importa

mucho nada demasiado.

Solo que me beses.

No importa si no sé

demasiado de lenguas extrañas

o si mis metáforas

no son balas de plata

en busca de que tu belleza

muera dulcemente en mis brazos.

Tengo frío en este día gris.

Y necesito algo de tu calor

 como el verano el sol estival

para poder llegar a ser estación.

Mi cuerpo quiere detenerse

en el país incierto y curvo

de tu piel sin horizontes.

Y mis labios quieren habitar

en los tuyos durante este instante.

Y poco importan, te digo,

tus años, el tiempo, tu maquilla

o esta rutina que se estanca

entre vasos y manteles descosidos

como un barco sin siquiera deriva.

Ahora no importa

mucho nada demasiado.

Solo que me ames.

 

PREGÚNTAME AHORA

PREGÚNTAME AHORA

Pregúntame ahora cómo estoy.

Porque, tal vez, estoy feliz

y radiante aunque no irradie

desde tus ojos el mediodía

en que me quiero detener,

como si pudiese anclarse

el tiempo en tus pupilas.

Porque te quiero,

aun sin quererte.

Y porque te amo,

aun sin tus labios.

Estoy alegre

de que amarte ahora

sea cierto.

TÚ ERES HOY

TÚ ERES HOY

Tú eres hoy mi tema,

mi conversación sobre silencios,

y mi dulce nostalgia,

y mis apuntes inacabados

de belleza a falta de tu piel

desnuda entre mis brazos.

Tú eres hoy también

mi asunto de mañana,

y mi cuestión futura,

tal vez, de ser contigo

algo más que ser pasando.

Tú eres hoy,

con lo que eres,

todo lo que tengo:

mi tema de ahora.

NO ME PREGUNTES

NO ME PREGUNTES

No me preguntes

demasiado por qué te amo.

Muchas veces, no conozco

la respuesta.

Más bien, deja que mis labios

te respondan con un beso,

y  te cierren la boca

y abran tu silencio como una puerta

de amapolas en este gris

verano que no acaba de llegar.

No me lo preguntes.

Más bien, quiéreme simplemente

con todo lo que  soy:

mis miedos, mis confusiones,

mis sueños de chaval,

y mis gruñidos de joven viejo.

Dame la mano,

cuando la necesite

para andar mejor contigo.

Y regálame tu cuerpo,

y tu belleza desnuda

no de camisas quitadas,

cuando pida el paraíso

sin alas para el cielo,

sino dedos para recorrer

tus esquinas infinitas de dulzura,

mientras, a veces, llueve afuera.

Y tu emoción está llorando.

No pidas más.

No me preguntes

por qué te amo.

Te amo, porque te amo.

AHORA NO ESCRIBEN MIS PALABRAS

AHORA NO ESCRIBEN MIS PALABRAS

Ahora no escriben mis palabras.

Escribe tu piel la belleza,

y tus manos el mar

que todavía no cruzo

en la lluvia milagrosa

y perlada que baja de tu piel,

mientras sudamos ternura,

Ahora no escriben mis palabras,

sino lo que tú eres.

Y aunque no quiera

emerge el poema de ti,

cuando hablo de ti.

Y no se escriben mis palabras,

sino tus besos, y tu voz,

y tú misma, amor,

en otra poesía cuya metáfora

humana, tal vez,

no conozco todavía contigo.

Ahora no escriben mis palabras,

sino lo que eres tú,

mientras te amo.

TU CARRERA

TU CARRERA

Tu carrera no es de papeles,

diplomas o cajones poblados

de líneas y ceros sin cuenta

en los pasos de cualquier calle.

Tu carrera es de camino,

de pies, de piel, de mediodías,

y camino, y llanto, y melancolía,

y alegría, y sueños, y fantasía.

Tu carrera es de correr,

es de cansarte, sentarte,

y seguir caminando luego.

Y vivir.

Tu carrera no son cuatro años

de pasillos y distintos edificios.

Tu carrera primera y última

es la vida. Es vivirla.

NO SOMOS NADIE

 

 

NO SOMOS NADIE

No somos nadie frente al mundo.

Es cierto.

Tú y yo no somos nadie,

pero somos nosotros mismos,

que ya es algo,

por no decir que todo.

Tu cuerpo ahora

está a un metro de nostalgia,

y entre tu mirada y la mía

hay un mar que nos arrima

al dulce no olvido de amarte.

No somos nadie. Repito,

pero somos nosotros mismos.

Y es probable que los días

se sucedan sin más,

y sin ti, y sin tus ojos

como tantas y repetidas tardes

que se ahogan

en la noche, mientras te miro

solamente a través de un sueño.

Y jugar a los besos duela

cuando el etéreo azar del viento

no vuela hasta nuestros labios

sellados a nuestro hermoso silencio

de la caricia y el arrumaco.

 

Pero yo sé que soy

a partir de lo que eres,

y me gusta amarte así,

sin más.

 

Aunque no seamos nadie,

nos amamos al desnudo.

 

Somos nosotros mismos.

HAY ALGO QUE NO SABEMOS

HAY ALGO QUE NO SABEMOS

Hay algo que no sabemos.

Y no son cálculos, matemáticas,

letras o la tabla de multiplicar

los sueños por deseos.

Hay algo que no sabemos.

No sabemos nuestras manos,

y tampoco aún a qué saben

nuestros labios.

El sol está ahora

a una habitación de recuerdos

de mirarte claramente.

Y el cielo a dos versos

de tus senos como colinas

elevándose en mi caricia

deseosa y tierna.

Hay algo que no sabemos.

Y no se trata de cifras,

letras, currículos, canciones de calles

o direcciones de esquinas

del mundo al azar.

Lo que hoy no sabemos,

todavía, es cómo amarnos.

Pero sí sabemos bien otra cosa:

ahora nos estamos amando.

NO ES QUE ESTÉS CONMIGO

NO ES QUE ESTÉS CONMIGO

No es que estés conmigo,

es que ya estás dentro de mí.

Y te quiero, aunque, a veces

no te quiera como me gustaría.

Eres el sustantivo de belleza

que le falta a muchos nombres

grises y urbanos que me rodean,

y la luz de tantos túneles

en el asfalto que ahora piso.

Me encantaría solamente

habitar tu piel, y arder

en cada palmo de tu cuerpo

como el sol cuando amanece

aún más lúcidos desde tu mirada

clara, no de ojos claros.

No es que estés conmigo,

solamente.

Es que vives en mí.

HOY PASA CONTIGO

 

 

HOY PASA CONTIGO

Hoy pasa contigo,

y mañana, y el mes siguiente,

y las cuatro, y las cinco

también pasan contigo.

Los días habitan

tus ojos, aunque no me mires.

Y tus brazos, y tu cuerpo

me abriga, aunque no haya frío

y tu caricia quede lejos

como a un recuerdo a un sueño.

Hoy pasa contigo,

y pasa amándote siempre.

Hoy pasa contigo.

CREO

 

 

CREO

Creo. Yo creo

en muchas cosas.

Algunas veces creo en dioses,

y hoy me apetece

creer en tu belleza,

y profesar la dulce religión

de amar a solas tu desnudez.

 

Creo también

en tu mirada clara,

y tus miedos, y esa ternura

fresca de almendra floreciente

que echa raíces en mis metáforas.

 

Creo. Yo creo

en muchas cosas.

 

Hoy me apetece

creer que te amo

para siempre. Creo...

ERES UNA Y TODOS

ERES UNA Y TODOS

Si te cuenta el mundo,

entre sus estadísticas,

y cifras y rentabilidad,

eres solo una.

Si te cuentan mis poemas,

eres, sencillamente, todo

y todos.

Si te miro con los ojos limpios,

y claros, aunque la ciudad

se empeñe en anochecer

aun sin llegar cada ocaso.

Si es fiesta en tu mirada,

y amanece.

Si te quiero, y sé que tú

también me estás queriendo.

Si quiero cruzarte la piel

como un navío de sueños

las esquinas de tu cuerpo.

Si estás con mis palabras,

y con lo que dejo de ser

a veces cuando solo puedo

escribirte y que me hablen

las cartas de ausencia y melancolía

que acarrea el viento.

Si la ciudad en que habito

ahora son tus labios abriéndose

a mis besos tiernos.

Y si, a pesar de tu insignificancia,

y tus miedos, y tu tristeza,

y tus indecisiones, y tus defectos,

y tus curvas no rectas,

y tu mortalidad no de ángel,

y tu belleza no de diosa,

sino auténticamente tuya.

Si yo te amo,

y si yo deshojo margaritas

dulcemente por tu recuerdo.

Si el mundo te cuenta, amor,

eres solo una.

Si te cuentan mis poemas,

eres, sencillamente,

todo, y todos.

AYER ME HABLABAS DE SUEÑOS

AYER ME HABLABAS DE SUEÑOS

Ayer me hablabas de sueños.

Me decías que podrías no ser tú

el mediodía que persigo,

o la forma que busco.

Yo te digo ahora

que tú eres lo que amo.

Las horas en las que quiero

consumir dulcemente las mías

como esos barcos lentos de agua

que el mar trae como olas

tiernas a la orilla.

Ayer me hablabas de sueños.

Hoy hablo de amarte.

Ese es mi mejor sueño.

Y estoy despierto

ahora mismo en tus ojos.

AHÍ ESTOY

AHÍ ESTOY

Ahí estoy, ahí mismo

donde el cielo es lo mismo

que el contorno claro

de tus ojos, y la fantasía

que escribe tu mirada

sin apenas hablar.

Ahí estoy, en el azar

incierto de quererte.

Amando tus indecisiones,

y miedos, y fantasmas.

Y tu cuerpo, y tus abrazos.

Sin preguntarte mucho.

Sin buscar tu forma,

sin importarme tus años:

al fin y al cabo hay gente

que muere demasiado pronto,

sin haber arracando del calendario

algo más que fechas.

Ahí estoy, ahí mismo.

Donde te callan mis labios

esa boca de almendra

en la que muere el tiempo,

y resurge el mar.

Ahí estoy, ahí mismo.

Ahora en un poema.

Con mis palabras, contigo.

Ahí estoy, ahí mismo.

CÓMO SABRÍA AMARTE

 

 

CÓMO SABRÍA AMARTE

Mujer, amor, no pienso nunca

en cómo sabría amarte.

Pienso en cómo ya te amo.

En cómo me encantaría

beber el deseo de tus senos,

y arder en tu cuerpo siempre

aunque el invierno llegue a mis manos

en una caricia de aire,

demasiado fría y ausente.

No pienso en cómo sabría

desnudarte la piel a jirones

de metáforas y belleza:

ya estás desnuda en mi recuerdo.

Y tampoco cómo sabría

componer tu sonrisa de oro,

flores y dulzura

para que la ciudad no fuera

tan triste en estas tardes,

mientras contemplo tu rostro

sencillo de amapolas.

Quiero tu corriente,

y que seas el faro 

de estas manos a la deriva

sin las orillas de tu cuerpo.

Mujer, amor, no pienso nunca

en cómo sabría amarte

si estuvieras conmigo.

Pienso en cómo ya te amo.

VOLVERÁS

VOLVERÁS

Volverás, lo sé.

Y volverás contigo,

aunque la única certeza ahora

sea que no te olvido.

Volverás en las manos del viento,

en la otra mirada de la ciudad

que busca la nata escondida

de la lluvia que ensucia

su desnudez de agua en el asfalto.

Y en el momento de amarte,

que nunca deja de ser,

que nunca pasa,

que siempre está conmigo.

En mis manos de aire,

en tu tacto de diosa,

en ese "mujer me gustas"

que tanto amas.

 Y en cada pequeña despedida

 como si nunca llegaras a irte.

Como si tu historia no fuera nunca

con las de polvo que van muriendo

sin escribirse en las bibliotecas.

Tú ya habitas en mí,

y en mi recuerdo.

Volverás, lo sé.

Y volverás siempre contigo.

DEVUÉLVEME TUS OJOS

 

 

 

DEVUÉLVEME TUS OJOS

 

Devuélveme tus ojos,

y tu sonrisa con ellos.

 

Quiero navegar por ellos,

con el amor en la pupila,

como las olas en la corriente.

 

Y que lleguen a los faros

ensoñados de tu mirada

como mis brazos

en busca de tu orilla de piel.

 

Devuélveme tus ojos.

Mírame de nuevo esta noche,

aunque solo contemple

tu ocaso dulce en el poema.

 

Devuélveme tus ojos

para escribir algo de luz

en estos días grises.

 

Devuélveme tus ojos.

 

 

NO SÉ DECIRTE ADIÓS

NO SÉ DECIRTE ADIÓS

No sé decirte adiós.

Nunca llegas a irte,

pese al tiempo, los pasos

gastados de la ciudad,

y el mundo que gira

en las agujas de reloj

que marcan las cuatro

pasadas de mi sangre.

Despedirse de esos labios

sin invierno cuya estación estival

agosta cualquier otoño,

y dejar de tocar es como pedir

al agua que viva sin río.

No sé decirte adiós,

porque tal vez te sigo mirando

hasta después de tus ojos,

y te sigo siendo

aun después de ti.

No sé decirte adiós,

amor, no sé decirte adiós.

ANDO TU CUERPO

 

 

ANDO TU CUERPO

Ando tu cuerpo a tientas,

a palabras, a olas,

a relámpagos, y sombras.

Como si el deseo

fuera una calle que muere

siempre en las esquinas

curvas y hermosas de tu silueta.

Y como si todos los caminos

que van a parar a Roma

se detuviesen ahora

en la comisura de tus labios.

Puedo decir, y casi no digo,

andando en las palabas,

que casi no ando,

que ando tu cuerpo desnudo

a tientas, a palabras,

a olas, a recuerdos, a poesías.

Ando tu cuerpo...

OTROS TE HAN QUERIDO

OTROS TE HAN QUERIDO

No he sido el primero, lo sé.

Otros te han querido,

y eso es lo cierto.

Sin embargo, yo te he querido

distintamente: te estoy amando

para que tú también me ames.

Y para que la poesía

queme en los labios,

y no solo arda en los verbos

inciertos de nuestros sueños

indecisos, humanos y bellos.

Te estoy amando,

y quiero que también

me ames claramente.

Hasta que cortemos

el viento en cada abrazo.

Hasta que quememos

el mar con nuestro deseo.

Y hasta que podamos mirar

la ciudad como algo distinto

mientras habitamos nuesrtas miradas,

y en los muros aparentemente sucios

amanezca igual de bien

que en tu primavera.

Otros te han querido.

Y no he sido el primero, lo sé.

Pero hoy quiero

seguirte queriendo distintamente.

Amándote

para que también me ames.

FANTASMAS

FANTASMAS

Siempre he tenido miedo

a los fantasmas.

Pero ahora lo malo

es que hay demasiados,

y no siempre son invisibles.

El hambre conquista

el quejido de sus estómagos,

y la lluvia les moja

los chaquetones sucios.

Siempre he tenido miedo

a los fantasmas,

pero ahora me da pavor

que sean demasiados.

Y tenga la identidad

de nadie, de escombro.

De fantasma clandestino

en la ciudad de los fantasmas

humanos y cuasinuméricos.

Fantasmas, demasiados fantasmas..

NO ESTÉS TRISTE

NO ESTÉS TRISTE

No estés triste. No tengas miedo.

Mi amor no es de azar,

respuesta nocturna o paredes

en las que se han pintado

corazones que borrarán

las huellas sucias de la ciudad.

No estés triste.

Te estoy mirando.

Te sonrío,

y aunque soy consciente

de mi insignificancia,

ten algo por seguro.

Tú eres

todas tus cosas,

y yo soy maravillosamente

humano siendo consciente

de ti, y de tu recuerdo.

Mi amor ahora es el verano

que quiere agostar tu invierno.

No estés triste..

ME ENCANTA TU INCERTIDUMBRE

 

 

CON TU INCERTIDUMBRE

Me encantas

con tu incertidumbre.

Tus dudas,  tus miedos,

tus tristezas, tus preguntas

de arrumacos, y tus respuestas

de besos en mi boca.

Tu luz a tientas,

y tus ojos casi claros,

y tu cuerpo imperfecto

perfecto para mis manos

en la caricia.

 

Me encantas así,

con tu incertidumbre

y mi incertidumbre

respecto a ti.

 

Cada día amaneces así

con otros ojos diferentes,

aunque sean siempre los mismos

los que se acuesten y despierten

en mi pupila.

 

Y así quiero, me encanta, amo

despertar contigo, que no acostarme

y atravesar cada mañana

y cada tarde otro valle

inhóspito de tu cuerpo

mientras voy subiendo por montañas

de piel y senos hacia tus labios.

 

Me encantas, te digo,

con tu incertumbre.

 

Con la imperfectamente

perfecta forma

que tienes de quererme.

DESPEGAR, DESPEGARME

DESPEGAR, DESPEGARME

Despegar, despegarme.

Eso es lo que me encantaría

hacer ahora.

Despegar, despegarme.

La ciudad es una jaula

de pájaros cautivos
y miradas cansadas sin pupilas,

y no quiero acabar

como los jarrones de locura

y girasoles de Van Gogh.

Quiero despegar, despegarme

de esas composiciones monótonas

de caminos de asfalto.

Pasar, de repente, sencillamente.

Ser simplemente.

Ser difícilmente.

Ser complejamente.

Amar sin minutos

y no cruzar solo

las esquinas vacías

de unas oficinas.

Sale el sol, y el mundo

y la vida me esperan.

He de volar, y despegar

despegarme ahora

que todavía tengo ahora.

Despegar, despegarme..

Tal vez, también despegarte.

TU HISTORIA

TU HISTORIA

Tu historia 

no es cualquier historia.

Tu historia se cuenta

a trozos, a relámpagos,

a mares, y a versos.

No se cuenta como otro número

en los libros de las bibliotecas.

Se cuenta a miradas inciertas,

a besos, y a caricias,

y a palabras, y a poesías.

La cuento yo,

mientras me miras claramente.

Y aún mejor la cuentas tú,

y tus besos entrelazándose

en este sempiterno verano

arropado por la canícula invernal

de tu abrazo.

Tu historia

no es cualquier historia.

Eres tú, sencillamente.

Es tu historia.

SER MI HISTORIA

SER MI HISTORIA

No solo quiero escribirla.

Quiero ser mi historia.

Contarla con mis breves líneas,

sin desperdiciar demasiado

mi efímero tiempo entre márgenes,

oficinas y cuadernos indecisos.

Poner algo más que un acento

agudo en mi nombre.

Conjugarme como verbo,

y no quedarme como sustantivo

en alguna carta de despedida.

No quiero solo escribirla.

Quiero ser mi historia.

Repetirme algunas veces,

aunque sea únicamente

corto y humano.

Y en las lides del invierno

darme algún tiempo también

para que sea verano,

y me mire al mirarte.

No quiero solo escribirla.

Quiero ser mi historia,

y que vengan conmigo

todas las poesías sin verso,

ni orillas, ni patria conocida

en la metáfora triste de la ciudad.

Quiero ser mi historia,

y que tú, y nosotros,

y ellos, también sean.

Mi historia...

LO QUE AMAMOS

LO QUE AMAMOS

Lo que amamos

no es siempre

lo que queremos.

Mejor dicho,

lo que podemos querer.

Yo ahora solo puedo escribir

tu pupila en mi mediodía,

y pintar, a veces, tu mirada

en las esquinas infinitas

del cielo como si fueras

a clavarla en la mía.

Serte ya es mas difícil.

Para eso ya he de recurrir

al incierto azar de componer

tu sonrisa en el poema,

y descubrir los puntos cardinales

de tu ternura en el recuerdo.

Difícil pero posible,

porque lo que amamos

no es siempre

lo que podemos querer.

Y yo te amo.

DESPEGA TUS LABIOS

 

 

DESPEGA TUS LABIOS

Despega tus labios

como la flor que se despierta

ahora en tu piel de primavera.

Y haz que me muera

en tu cuerpo.

Haz también

que me desmuera

viviéndote.

Despega tus labios,

y déjame que nazca

de nuevo, en tu boca,

en esa ciudad,

en ese país de deseo

cuya comisura es la esquina

donde quieren yacer mi ternura,

y mis ganas de tenerte.

 

Despega tus labios.

Déjame volar a tu boca.

SOMOS POESÍA

 

 

SOMOS POESÍA

Somos poesía.

 

Cuando te quiero y no,

cuando casi te amo.

 

Cuando leo en tus ojos

la luz que le falta al mediodía,

y cuando juego a cortar

el tiempo en tu instante.

 

En la dulce ebriedad

de querernos sin más curvas

que el camino recto

de nuestros dedos al deseo.

 

Somos poesía en la pupila.

Y en tus pupilas.

 

Cuando la belleza es nuestra,

y de nuestros abrazos

mientras albergamos otro mundo

en las calles desnudas

e inciertas de nuestras pieles.

 

Somos poesía, amor,

somos poesía que ahora

se conjuga con mis ganas

de quererte.

 

Somos poesía.

SOY BIENVENIDO EN TUS OJOS

BIENVENIDO EN TUS OJOS

Soy bienvenido en tus ojos.

El brillo de tu pupila

me lo dice sin hablar.

Me estás mirando

claramente, y ahí estoy

yo, contemplándote.

Mientras también tus brazos

me dan la dulce bienvenida

a una caricia, y nos miramos,
llueve deseo por los poros.

Y amanecemos con la bienvenida

tierna del amor en la mirada.

Mientras soy bienvenido

en tus ojos.

DÍGANLE AL MUNDO

DÍGANLE AL MUNDO

Díganle al mundo que hoy

no lo necesito demasiado.

Lo único que quiero

es su mundo, el de ella.

Sus cosas, y su brillo

de luciérnaga en la pupila.

La noche de sus ojos

oscuros y castaños

es la claridad que se asoma

ahora a los míos.

Y no quiero que amanezca

solo una huella de sol

sobre el asfalto.

Quiero que su mirada

amanezca conmigo a solas,

y ocupe el mediodía

mientras soñamos.

Y nos sobra el planeta

girando sobre nuestras caricias.

Díganle al mundo, por favor,

que hoy no lo necesito.

Solo quiero su mundo.

Su ser conmigo.

POEMA A MI MADRE

POEMA A MI MADRE

Hoy vuelvo hasta ella.

La recuerdo, y no sé

si ella retorna a mis ojos

como aquellos días

en que los suyos brillaban

mientras sonreía al mirarme.

No sé si ya me recuerda.

Las nieves del tiempo

se han ocupado de poblar

también su memoria.

Y ahora en sus ojos

se dibuja otra vez la infancia.

Es como si hubiera vuelto

a columpiarse en el instante.

Ya no importan los relojes,

las lágrimas o el adiós.

Las últimas palabras que le dije
ya no supo tampoco leerlas
entre mis labios y mis palabras.

Ella se ha ido, y es cierto

que ahora puede perseguir

el vuelo de las palomas

o escuchar de otra forma

el lamento de un can

en las esquinas de la ciudad.

Pero no sé si se acuerda

de su retoño.

El mar grita su soledad

de corriente y olas transparentes.

Y desde la distancia

oceánica de miles de kilómetros

a su isla de tierra y pasado

yo regreso a su recuerdo,

aunque tal vez ella no sepa

que yo he vuelto.

Mi madre no sepa bien

que yo he regresado

esta mañana a recordarla.