YO AHORA NO LO SÉ

 

 

YO AHORA NO LO SÉ

Yo ahora no lo sé.

No sé de dónde viene.

No sé de dónde sale,

ni en que armario se viste

de lágrimas, duraznos,

rosas o amapolas.

No sé tampoco cómo vive,

ni cómo desfacelle,

ni cómo agoniza

o parece morirse dulcemente

entre barcarolas o canciones

a un mar de corrientes extrañas

que, a veces, rompen

como las olas en el corazón.

 

Yo ahora no lo sé.

Desconozco por qué en la lluvia

asuma un diluvio de ternura,

como si cayeran besos del cielo

o se asomara al balcón

un mediodía sin tiempo

ni cortes en la tarde.

 

La mirada se me vuelve diferente,

como es diferente estar con el mundo

y estar contigo.

 

Las despedidas de las estaciones

no se vuelven tan amargas.

Y tampoco sé por qué es infinita

esa forma en la que me miras,

aunque ya no apunten tus pupilas

en este momento a mis ojos,

ni pueda mirar a otra patria

sin cañones ni miserias,

mientras descanso en la claridad

de tu iris.

 

Yo ahora no lo sé.

No sé de dónde viene.

Ni de dónde sale.

 

Es imposible supongo

que pueda responder

a cómo te estoy queriendo,

mientras dura infinitamente

este poema tuyo

que ahora parece acabar.

 

Fin... O casi.