ARINAGA Y ANTONIA

ARINAGA Y ANTONIA

Ya hace algunos años

que rodaron aquellas pelotas

de ping-pong y olieron

aquellas paellas en el garaje.

Y sin embargo, hoy el recuerdo

resuena más que nunca.

y vuelve a jugar en los columpios

de la memoria

como si quisiera atentar

tiernamente contra las nueve menos diez

de este reloj y matar la tarde

a mediodías.

La calle ventosa de tu casa

se vuelve a llenar de nietos

jóvenes y memorias pueriles

de aquellos tiempos

en los que a los sueños

se podía llegar pedaleando

en una Monty sin queroseno.

No sé si aún te acuerdas

de cómo escálabamos el Everest

de una fantasía en aquellos solares

vacíos y polvorientos de antaño.

 Pero hoy un poema que se llama Carla,

Santiago, Saúl, Aridany, José, Antonio,

Manolo, Carmen, y todos los nombres

que han querido el tuyo,

navega esta melancolía solitaria

que se acompaña de tu ausencia

dulce y sentida como tu vida,

y la ola cuando ya descansa

después de abatida en la orilla.

Porque estos versos

se llaman como tú Antonia,

mientras en el Zoco del Negro

siguen rodando las pelotas,
los regalos de un 6 de enero,
la brisa y la corriente,

y ahí estoy yo a mis 29 

recordando que tus casi 90

todavía persisten, mirándome

como si siguieras allí,

de pie, frente a la mesa.

En tu casa de Arinaga.

Viendo rodar las pelotas,

contar batallitas ya a Dios

a abuelito Manuel,

nuestra juventud y el tiempo

que ahora ya no pasará,

mientras te recordemos,

eternamente, abuela Antoñita.

Descansa en paz.