ESTE ÁRBOL
En un parque cercano
a mi casa miro un árbol.
Contemplo cómo sus ramas
lloran el otoño, y sus hojas
salpican el asfalto de primavera
pretérita pero no olvidada nunca.
Y lo miro con otros ojos.
Porque es diferente a otros.
Sus raíces fecundan la tierra.
Y entre su follaje los pájaros
respiran el aire de la libertad
que le dan sus alas libres.
Pero es diferente a otros.
Sabe mejor que el mundo
a qué aroma sabían nuestros besos,
cuando los pegabas
a mis labios.
Y nacíamos de nuevo.
Desde las raíces
de la ternura.
Bajo este árbol
que ahora contemplo solo.
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