PALABRA ESQUIVA

PALABRA ESQUIVA

Ahora que te busco,

entre túneles de tierno terror

que atraviesan como dulces dagas

las páginas blancas de una agenda,

hasta llegarme a la metáfora 

herida de falta de verso.

Ahora que te busco,

no te hallo cercana.

Y sin embargo, a solas,

cuando ni te pienso un segundo,

llegas sin avisar como el viento

que de repente sopla en los ventanales

y acaricia los sauces como el Sol

los alféizares de la ventana

esta tarde de mar y susurros.

Así de caprichosa eres.

Así de esquiva, 

hasta que sin quererlo,

en una mirada atónita,

en el fondo de algún cajón

de bellos recuerdos,

te tornas poema, libro,

cuento o fantasía.

Así de esquiva y bella eres, 

palabra del mundo, palabra mía.

LA VIDA PUEDE PASAR

LA VIDA PUEDE PASAR

La vida puede pasar

de muchas maneras diferente.

Puede ser una triste transición

del polvo a polvo sin rozar

el universo nunca con las yemas

intangibles de los dedos

del alma en la belleza.

Marchitarse como una flor

al caer los primeros copos

de nieve o las primas hojas caídas.

Y también, por el contrario,

puede pasar maravillosamente.

De verso en verso con ternura.
De beso en beso aunque no siempre

hay unos labios que los alberguen,

pues nadie dijo que en el amor

siempre hubiese que tocar las manos

antes que llegar al corazón, a veces.

Y también de mar en mar

con unas barcas de papel

como metáforas y poemas

de una historia que siempre

queremos que sucede silente

como la caricia del viento

en las espigas del campo

y el recuerdo en la memoria

de quienes nos han querido,

y no acaban nunca de despedirnos.

Ya ven pues. La vida

puede pasar de diversas maneras.

Yo elijo, ante todo, vivirla

antes de que me viva.

HAN INTENTANDO MATARME

HAN INTENTADO MATARME

Han intentado matarme los sueños,

las utopías, los anhelos,

las nostalgias, la imaginación

y la inocencia a golpes de una gravedad

impuesta por la rutina.

Tras una cárcel de oro

donde mueren en patios

de fino algodón ensangrentado

los pájaros de la conciencia,

han intentado asesinarme

las ganas de no ser del rebaño,

no vaya a ser que rebele

contra la esclavitud de vivir

libremente el consumo

inútil de las horas y la vida.

Han intentando matarme los sueños

tras unos barrotes de oro.

Hasta ahora, solo lo han intentado.

Porque sigo prefiriendo que mi verbo

sea agua de mar,

y sobre todo poesía sin rima exigida

de cada uno de mis pasos.

Solo han intentado matarme.

TU SINTAXIS

TU SINTAXIS

Debo confesar ahora

que me encanta tu sintaxis

de belleza y hermosa armonía

de pasos y sutil tacto femenino.

Me encanta tu sustantivo

inefable con el que rozas

mis palabras en un verbo

de cuya acción no se acuerdan

bien los diccionarios mundanos:
tu movimiento he de buscarlo

entre puentes de nostalgia,

y melancolía dulcemente ausentes.

Y la lluvia, por ejemplo,

cuando cae de tus mejillas

es la subordinación perfecta

de la verde gramática de la primavera

con la tierra, mientras te plantas

firme en mi utopía de quererte.

Tu sintaxis es única, además.
Revela adjetivos de luz

que no desvelan lejanas estrellas,

sino la cercana e infinita mirada

con lo que posas ese adverbio

que modifica celestial

y humanamente todas las conjunciones,

complementos, suplementos,

y categorías gramáticas varias

de las que se compone la efímera

sintaxis de mi existencia.

Amadamente, amada mía,

ya ves por qué ahora mismo

me encanta tu sintaxis.

LA POESÍA NO ME DA DE COMER

LA POESÍA NO ME DA DE COMER

Tengo que aguantarme muchas veces

que me digan que la poesía

nunca va a darme de comer.

¿Acaso la belleza se traga?
¿Acaso el arte debe valer siempre

un intercambio pecuniario?

Puede que no me dé de comer,

pero sin duda me acerca al mar

inmenso de la conciencia,

y eso es algo que no siempre

se halla en la angosta pecera

de la comodidad y la rutina.

La poesía no me da de comer,

pero me alimenta de sueños el alma.

SOLO TIENES ALGO

SOLO TIENES ALGO

No tienes nada. Eres nada.

Solo tienes algo: eres único

e irrepetible como una estrella

que siempre es distinta

a todas las demás,

aunque en el cosmos se confunda

irremediablemente la luz de todas.

Solo tienes algo: eres humano.

Eres bellamente, ciegamente,

tristemente, alegremente, poéticamente,

artísticamente, perezosamente,

melancólicamente, humano.

Un humano único e irrepetible,

maravilloso y beso.

Solo tienes eso. Solo.

SE TE LEVANTA EL ALMA

SE TE LEVANTA EL ALMA

Se le levanta el alma,

aunque ya no le respondan

las piernas y parezca un árbol

de belleza atado a una silla,

sin raíces ni tierra,

mientras sus pupilas desvelan

una memoria cuyos estrechos cajones

nadie sabe a ciencia cierta

exactamente lo que encierran.

Pájaros de olvido, susurros de desmemoria,

monosílabos, cabellos cada vez más níveos,

el otoño de unos recuerdos

cada día más lejos de la primavera

más florida de la mente.

Ya no sé mucho lo que puede

decirme, mientras calla.

Pero algo sí que es cierto:

se le levanta el alma,

tras el mar cristalino

de sus ojos de ángel sencillo,

aunque ya no le respondan

las piernas y su vida

esté pegada a una silla.

Mamá, se te levanta el ama,

mientras la contemplo

desde la poesía de tus pupilas

ausentes.

Se te levanta el alma.

CEMENTERIOS DE VIVOS

CEMENTERIOS DE VIVOS

Me aterroriza algo aún más

que la propia muerte.

Me aterroriza ver cómo tantos

mueren aún con los pies y andando,

con el sueño abandonado y la utopía

vagando ya por alguna lejana memoria

que se pierde en la lontananza

de aquellos tiempos felices e inocentes.

Me aterran tantos cementerios

de vivos en los que grita la rutina

otra latido menos de belleza

en la ciudad, mientras intento

que no me alcance esa onda expansiva

de hastío y desgana,

y me pregunto si escapará

algún susurro a esta hecatombe

de atronador silencio conformista.

Por eso, ante tantos cementerios

de vivos vuelvo a encender la metáfora

como una flama de agua

en un poso de tierna melancolía,

y en un simple poema,

vuelvo a vivirme.

Sin tanto miedo

a los cementerios de vivos.

EL IDIOMA DE MI QUERIDO GATO

EL IDIOMA DE MI QUERIDO GATO

Me observa paciente.
No puede hablarme de filosofía,

y mucho menos de palabras

o verbos cultos y floridos.

Sin embargo, en sus ojos

gualda como el Sol que siempre

parece habitar en la noche

sus pupilas misteriosas

se desvela otra maravilla más

del mundo que me rodea.

Se me abre un animal

al que quizás no le preocupe

lo más mínimo la muerte,

y solo se le dibujen las formas

del universo en su pelambre

natural y sin atrezo.

El cosmos vive en sus ojos

amarillos, mientras mi silencio

amanece en su compañía,

pequeña, felina, y sincera.

Se ata los bigotes,

se relame un poco las patas.

Y sí. Me lo comenta

en un susurro imperceptible,

mientras levanta su pata

en una tierna rendición:

solo desea ser lo que es.

Solo desea ser gato.

Y yo quiero que me siga

observando como guardián

paciente y nocturno de la estancia

de mi casa y ahora también

de mis emociones.

Mi gato, mi querido gato.

Si hablaras ya contarías

filosofía al mismo Platón.

Mi gato, mi querido gato.

MORIRÉ

MORIRÉ

Moriré. Me empolvaré

del cosmos que me trajo,

y de la tierra que acoge

ahora mis latidos de belleza,

tristeza, nostalgia y alegría humanas.

Moriré. Y seguirán lloviendo

besos de poesía en las mejillas

de asfalto de las calles,

aunque no quiera siempre

cantar el amor su efluvio tierno

de encanto y cariño.

Moriré. Y el mundo a buen seguro

seguirá girando.

Solo espero que para entonces

la poesía siga albergando

algún hueco entre tanta locura.

Moriré. Y espero que la poesía

no se vaya conmigo del mundo.

CIEGO ANTE LAS HADAS

CIEGO ANTE LAS HADAS

El mundo está ciego ante las hadas, 

y en los sueños no hay cabida

 para duendes ni piñatas.

Aun así, la belleza se enciende

bajo el manto gris del asfalto,

y entonces junto con la consciencia

se incendia de poesía el alma.

Para que de cuando en cuando

se vuelven a ver bien las hadas

en un mundo sin duendes ni piñatas.

PRONÓSTICO RÍDICULO DEL OLVIDO

PRONÓSTICO RIDÍCULO DEL OLVIDO

Presagiaban que iba a olvidar

al cabo de un tiempo,

que te irías de mi tiempo

como se van las horas de un reloj

o la lluvia cuando amanece

el sol en lontananza

tras la tormenta.

Pronóstico ridículo del olvido.
En un pensamiento solo

han vuelto todos tus años

a mi espejo.

LA RAZÓN DE ECHARTE DE MENOS

LA RAZÓN DE ECHARTE DE MENOS

Tocarte ahora, aunque quisiera,

no supone escalar tus encantos,

desde tus pies de talco,

pasando por tus pechos de jazmín,

y tu silencio de estrella,

hasta llegar al tacto sutil y etéreo

de tu desnudez sencilla y femenina.

Tampoco rozar el viento

dándote las manos en el parque,

ni alcanzar la utopía de querer

mientras penetro en tu boca

poblado de ganas y destiempo.

De ahí que me quede el verso

para deslizarme en las sombras

lejanas de tu sempiterna silueta

de ausencia y nostalgia.

Y que me llegue ahora el tacto

que me falta en los labios

para regresar a tus besos 

casi infinitos de memoria.

Por eso, te echo de menos.

HALLELUJAH

HALLELUJAH

Ahora ya puede que hayas seguido

a Susana en sus hermosos periplos

para escuchar el amor del río,

y los susurros del mar,

y los viajes locos a ciegas

hacia alguna metáfora terrenal

de esas que se entregan

con la belleza de un beso sincero.

Te has marchado desde Montréal

a aquellos versos celestiales también

que algún día compusiste

desde el cajón hermoso

de algún recuerdo tuyo.

¡Hallelujah. Leonard!

Susana ya está más cerca quizás

de mirarte a la transparencia

límpida de tu tierna melancolía

desde los ojos azules del firmamento.

¿Quién sabe si ya te habrás montado

en una nube y ahí también

te has reunido con Marianne?

¡Hallelujah, Leonard!

Puede que te hayas marchado

del mundo, pero tus letras

son como las buenas memorias:

solo mueren cuando las olvidan

aquellos que nos quisieron,

aun sin beso ni caricia de por medio.

Y ni yo, y estoy seguro de que tampoco Susana

hoy te olvidamos.

¡Hallelujah, Leonard!

NADA QUEDA LEJOS

NADA QUEDA LEJOS

Todo parece distante, imposible,

utópico, inalcanzable

cuando de pasos terrenales se habla.

Sin embargo, se nos abren

las pupilas maravillosas del alma

y, desde entonces, nada queda lejos.

Hasta el mar queda cerca,

aunque el horizonte nunca cese

de alejarse y alejarse en lontananza.

Tal vez, porque lo hermoso

solo queda a un latido de conciencia.

Y así nada queda lejos

de nosotros mismos.

SE QUIEREN. Y PUNTO

SE QUIEREN. Y PUNTO

Se atraían. Testosterona

con testosterona.

Pecho poblado con un bosque

de sudores perlados que se mezclaba

con la tierna lujuria de quererse

más allá del beso

en una noche de locura.

En la calle se lo guardan

en un cajón de ganas,

aunque ahora bajo el telón

de una tarde que declina

se dibuja otra escena.

Los abrazos no se reprimen,

y tras los arrumacos llega el mar

a romper en olas de belleza

sobre sus carnes desnudas.

Da igual que sean dos hombres.

Se quieren. Y punto.

LA MAGIA DE IMAGINAR

LA MAGIA DE IMAGINAR

Contar miles de mares y horizontes

donde solo parece haber uno.

Subirse a las nubes como a lomos

de un caballo en cualquier pradera

del mundo.

Saludar a la primavera,

aunque nieve no solo en el campo,

sino también en el cabello.

Perseguir utopías como quien persigue

inocentemente al viento.

Recortar la belleza como antes

cuando el paraíso solo quedaba

a un trazo de lápiz de distancia.

Y sumar momentos más que dinero

cuando hablemos de una deuda

pendiente con esa alma de niño

que todavía no hemos perdido.

La imaginación sin duda

es una chistera de belleza

de la que salen más que conejos

cuando la desnudamos en la mente

cual rosa en pleno mes de abril.

La magia de imaginar.

Me encanta jugar a soñar

con la magia de imaginar.

ME ENCANTA EL MAR

ME ENCANTA EL MAR

Me encanta el mar,

cuando rompe desde tus ojos,

y en un mirada nos revuelve

una ola de encantos

de la que no queremos salir.

Me encanta el mar,

desde tu mirada de estrella,

infinita, constelada, y nuestra

cuando nos regalamos las pupilas.

Me encanta el mar contigo,

ya ves.