PARECE QUE NADIE MUERE

PARECE QUE NADIE MUERE

Parece que nadie muere
en esta tarde silencio.
Y sin embargo, yo entierro
a tantos cada noche
cuando me abandono a soñar
imposibles.
Y en cada lágrima que derramo
muere algún sol que nunca
podré volver a contemplar
como el último ocaso en tus ojos.

Parece que nadie muere,
en esta solitaria tarde.
Nadie, salvo yo
y todos los que ahora, tal vez,
me niego a ser.

LA POESÍA EXISTE SIEMPRE

LA POESÍA EXISTE

La poesía existe siempre,
aunque pocos sean los libros
que aguantes todos los versos
de cada historia del mundo.

La poesía existe siempre.
Y la escucha quien sabe encontrar
música en las mesas que parecen
no tener demasiadas teclas,
y en las arpas imaginarias
de cada latido humano
que nos golpea todos los días el pecho
cien veces por minuto.

La poesía existe,
aunque pocos la compongan.
Y supongo que la siente
quien sabe mirar las palabras,
y escribir miradas en los cuadros,
y beber de las fuentes
para algo más que para saciar
la sed de cada día en la garganta.

Cuando llega el mar,
y se ven las olas bailando
en la orilla.
Entonces, nos llega un poema
que ya existe.
Y del que solo captamos
una mera idea
de lo infinito de un verso.

ME AGRADA LA LOCURA

ME AGRADA LA LOCURA

La locura me agrada,
cuando sabe a esa miel que falta
en tantos panales de pavimento.
Cuando es algo que endulza siempre
el fondo de tantos vasos
de vinagre en que se hunden
unas lágrimas cotidianas
que se deben esconder de la tristeza.

La locura me agrada,
cuando no es algo normal.
Cuando grita en silencio
en un sombrero que pide
alguna moneda por la música.
Y un cielo, aunque de asfalto,
ese pájaro que tantas a veces
no se atreven a hacer escabullir
de una jaula de reglas.

Me agrada la locura,
cuando hace que, en los ojos,
exista algo más que el trémulo
fulgor de la aflicción fingida.

Cuando hace posible
cruzar el mar sin barcos.

Entonces,
me agrada la locura.
Y estar loco
a su salud.

SER RICO

SER RICO

No siempre es más rico
quien tiene las manos más llenas,
a veces, de nada.
Aunque con un papel se pague
una vida bancaria.

No siempre es más rico
quien colma la existencia
rellenando huecos vacíos
con floreros y vidrieras,
y boato.

Porque no siempre lo que más llena
la vida es lo que colma
los remiendos de un bolsillo raído,
sino tenerla ya con nosotros
sin tener que pagarla la vida.

Ser rico con vivir.

LUZ

LUZ

Luz. Siempre queda luz,
aunque todo parezca siempre
una habitación a oscuras
en una ciudad en la que las farolas
sólo reflejan sombras de fantasmas
que duermen asediados por hipotecas,
alquileres, y la subida
de la conversación ante un café.

Luz. Luz siempre queda,
cuando nos queda algo de sol
en la mirada.

En un metro en donde sólo aparecen
luciérnagas vespertinas de agobio.
Y hasta en los túneles
que moran las calles
llenas de melancolía sonriente.

Tan sólo se ha de aprender
a cerrar los ojos
sin quedarse ciegos
a la luz que siempre espera.
Al sol que siempre ansía amanecer
después de la tormenta.

TODOS SOMOS LITERATURA

TODOS SOMOS LITERATURA

Todos somos literatura.
Todos los que queremos escribir
lo que miramos
en otros ojos como si fueran
páginas de un libro
que quiere abrirse a la historia
de unas pupilas fúlgidas
que caen demasiado en la noche
para amanecer.

Todos somos literatura.
Todos los que queremos
hacer historias diferentes,
aunque ninguna enciclopedia
nos guarde entre sus hojas.
Y los diccionarios, a veces,
no sirvan para decir cómo quitamos
los pétalos a una rosa
en nuestras propias primaveras.

Todos somos literatura.
Y yo, quizás, ahora hilvane
otra línea más en ella.
Otro grano de tinta, en fin,
en la biblioteca olvidada
de todos mis recuerdos.

LOS SUEÑOS NO DEBEN MORIR

LOS SUEÑOS NO DEBEN MORIR

Los sueños no deben morir,
cuando no existe la muerte.

Cuando todo parece vivo.
Cuando en los últimos coletazos
del verano aún se retrasa el otoño.
Y siguen floreciendo hojas de árboles
que siempre tienen frutas en las ramas.

Los sueños no deben morir,
cuando no queremos que nada perezca
como una última estrella que no quisimos
seguir pintando en los ojos,
porque quedaba demasiado lejos
el cielo entre papeles y facturas.

Porque hasta en el silencio, incluso,
nos vienen poemas a la palabra.
Cuando parece que no hay verbo
que no tenga que ver con la tristeza.

Llorar demasiadas fuentes de alegría
desde unos ojos que, tal vez,
derraman demasiadas cascadas
saladas que ciegan al sol que brilla
en lo más hondo de los túneles
en que precipitamos, a veces, la vida.

Y morir demasiado pronto
antes de vivir, tal vez,
sin darle tregua al corazón
que nos pide latidos sinceros
en un pecho casi siempre lleno de ventrículos
sin más golpe que un tiempo
demasiado calculado de existencia.

Los sueños no deben morir,
cuando no existe la muerte.

Y ahora, tal vez, quisiera
no pensar, tal vez, demasiado
en ese fantasma que me mata
tantas veces en una sola tarde.

Cuando tengo tantas
aún que vivir.

Creerme infinito,
porque el mar me espera.
Y no debe importarme ya
adónde lleve la raya del horizonte.

Porque los sueños no deben morir
siempre que la vida
siga despierta entre nosotros.

Poeta del Alba

LA POESÍA, A VECES

A VECES, LA POESÍA

A veces, la poesía es como el sonido
de aquello cuya voz
queremos enterrar bajo madera.

Una melodía extraña que emerge
de un silencio inesperado
que es algo inhabitual
como las ideas.

Armonía, aunque no existan
pentagramas que dirijan nunca
la caricia del viento a las hojas,
y el baile de las olas en las playas.

La poesía ahora.
Algo asi como una voz,
un piano que inventarse
en cualquier mesa a las que nos invite
a cantar la vida,
cuando no estemos sordos
a los sonidos del mundo.

Así es, a veces, la poesía.

ME QUEDO CON NADA

ME QUEDO CON NADA

Me quedo con nada,
ante todo lo que me ofrecen.

Me quedo con nada,
y casi todo lo que mañana
será siempre mío.

Me quedo conmigo, y nada
que viene a ser lo mismo
a pesar de todo.

NO QUEDAN DEMASIADAS COSAS

Poema 21(Después del tiempo)

Después del tiempo
no quedan demasiadas cosas
que permanezcan siempre
con nosotros.

El cajón en que antes
guárdabamos mundos de tinta
se vuelve un trozo de madera
en que moran nostalgias de papel.

Y aquella ventana
por la que parecían asomarse
tantos sueños de barcos
de plastilina hacia el ensueño
ya se queda en un trozo de cristal
varado en un balcón
como un delfín sin mar que nadar.

Después de todo el tiempo
no quedan demasiadas cosas.
O tal vez sí, pero ya no
como las recordamos,
porque las horas
las han gastado como hojas
secas heridas de otoño.

No quedan demasiadas cosas
después del tiempo,
salvo recuerdos.
Y palabras con que contarlos.

TODO DESORDEN

TODO DESORDEN

Ahora soy todo un desorden.
Dudas que no conocen la pregunta
que las desencadena
por el camino.

Un laberinto de palabras que buscan
alguna idea que salga
sin quedarse en un mero papel.

Todo desorden,
porque, tal vez, me hago
demasiadas preguntas
Sin necesaria interrogación.
Y no miro como antes las cosas
sin detenerme demasiado en la forma.

Como, en aquellos tiempos,
en los que no importa cuánto pesaran
los sueños:
en un columpio podía
olvidarse el tiempo.
Y no había demasiados relojes
en los que dar vueltas
con el tiempo.
Tanto desorden
Y tanta duda sin pregunta.

QUERERTE AHORA

QUERERTE AHORA

Quererte ahora
es imposible como recortar
un reloj y esperar a que el tiempo
se detenga como un peatón
cansado de andar en el banco
al lado de algún semáforo.

Y mis poemas no son más
que oasis en los que quiero beber
ondas de agua que no conocen
brote en ninguna fuente
que sepa de la transparencia del líquido elemento.

Quererte ahora
es sólo soñarte.
Y luego, quizás, imaginar
que te quiero, mientras intento
cortar todo el océano
con tijeras como si el agua
se pudiera cortar en trozos.

Y pudiera amarse
sin poder
querer en el abrazo.

NO VOLVERÁ

NO VOLVERÁ

No volverá otra vez
al latido.
Tampoco alentará de nuevo
un suspiro en los pulmones
ocultos del polvo.

Y ni quedará camino que surcar
cuando ya no me deje
andar más por sus senderos.

Ha llegado ahora.
Y no volverá
mañana, si me pierdo
en un día de mañana
que puede que nunca venga
o me hjundo demasiado
en pozos de recuerdos.

No volverá
otra vez la vida.
Y sólo me queda ahora
el espacio de una muerte
para existir.

SÓLO QUEDAN RECUERDOS

SÓLO QUEDAN RECUERDOS

Sólo quedan recuerdos
después de todo lo vivido.
Cuando llega ese momento
de pronunciar esas tres sílabas
detrás de cuyos efímeros
golpes de voz
hay tantas historias.

Sólo quedan recuerdos
en el sempiterno instante
de una despedida
que nunca se termina de olvidar.

La última vez que escuchamos
el mar frente a la ventana.
La última canción que guarda
un cajón en el fondo de una habitación.

Y la última vez que dijimos hasta luego
sin que llegáramos a pensar nunca
que no quedaría después de luego.

Sólo quedan recuerdos
después de todo lo vivido.

Cuando llega la despedida.
Y quedan, aunque fugaces
como ondas de espuma
bailando sobre la arena
instantes bonitos
que no dejan de ser hermosos.
Cuando recordamos siempre
un penúltimo y sempiterno adiós.

TÚ NO ERES OTRA QUE TÚ

TÚ

Tú no eres otra que tú.
Y no quiero cambiarte
o recortarte la belleza
a una silueta volátil
como las ondas que una piedra
rauda dibuja en un estaque.

Tú no eres otra que tú.
Y así te quiero, como tú.

AQUEL YA NO EXISTE

Los años pasan demasiado rápido para perderlos entre angustias y tristezas.

Poeta del Alba

AQUEL YA NO EXISTE

Aquel que siempre se reía
ya ha dejado de existir.
Se ha vuelto más prudente
quien ahora está ne su lugar.
Y tiene miedo ya a los pozos
en los que antes no le importaba
ahogarse alguna tarde que otra.

La sonrisa párvula se le ha evaporado.
Y es como si hubiese dejado
aquellas pupilas de plastilina
tiradas como papeles viejos,
y palabras sin demasiados límites
de tinta entre márgenes de rayas rojas.

Aquel que siempre se reía
ya no existe. Y quiere siempre
volver a aquel columpio en que antes
se balanceaban todos sus sueños
como olas de luz en tiempos
de lágrimas sobre el lóbrego asfalto.
Y voces que se enterraban siempre
en el rincón de algún patío
en que sólo amanecía otra tristeza.

Y no lo creo.
No creo que se haya marchado.
Y ahora esté hablando a solas
conmigo, cuando tenía unos cuantas
cruces de velas menos que cargar.

Aquel que siempre se reía
conmigo, era yo.
Aquel niño que ya se está yendo
de la inocencia.

DESPUÉS DE TODA UNA VIDA

DESPUÉS DE TODA UNA VIDA

Después de toda una vida,
·tal vez, habré dicho algo.
Y puede que derrita quizás
demasiados témpanos de hielo
en una tundra sin demasiado frío
en unas aceras llenas de lágrimas
derretidas sobre el asfalto.

Quien sabe si tal vez
habré recitado un buen poema.
Y amado a alguien que siemper
querrá recordarme
hasta con mi olvido

Después de toda una vida
quien sabe si no habré muerto
en algún recuerdo.
O solo con mis palabras
en el fondo de un cajón.

Después de toda una vida.

DE UN AMIGO EN LA DISTANCIA

Aquí dejo un poema que promete tornarse en canción en un futuro no muy lejano. Al menos, eso espero.

Poema 23(De un amigo en la distancia)

No estará nunca lejos
aquel al que siempre
quisimos recordar.

No estará nunca lejos
la voz que siempre nos escuchó,
cuando nos faltaba hasta el silencio.

Y la mano que nunca pidió
que la nuestra estuviese llena
de algo que no fuesen curvas en la piel
para estrecharse en la nuestra.

No estará nunca lejos
el amigo que no quisimos olvidar.

Por el recuerdo tal vez tardío
de un amigo en la distancia.

CUANDO LAS NUBES

CUANDO LAS NUBES

Cuando las nubes se disipan
tan rápido de un firmamento de papel
como el suspiro en que tarda
el lápiz en escribir un verso.

Y cuando los sueños son tan efímeros
como una gota de fuego
en medio de una tundra
del que corazón es preso
como latidos que nunca llegan
al sonido en el golpe de otro témpano
de pulmones.

Cuando es tan breve la poesía
no dejo de preguntarme
por qué sigo abandonándome
a perderme en un mundo ausente
como las palabras
que no tienen más nombre que el silencio.

Supongo que después de todo
sólo me queda
saber llorar mi soledad
en poesía. .

Aunque un sueño de tinta
se vaya en l oque dura
una línea en el tiempo
del vacío de un papel.

FUERA DE LA CIUDAD

FUERA DE LA CIUDAD

Fuera de la ciudad
de los árboles cuyas hojas
se desploman en otoño.
Y los tantos ruidos
que asesinan la voz
de funerales invisibles de carne

Fuera de la ciudad
existe otra ciudad.
Una ciudad de tinta sin edificios.
Una avenida de metáforas
que nadie escucha.

Puertas a poemas que nadie leerá tal vez
como un pájaro cuya morada
no es más que el cielo
de una imaginación pasajera,
y un murmullo que pretende
escapar de un silencio mortal.

Fuera de la ciudad
existe otra ciudad sin ruido.
Mis palabras
que quedan tan lejos
de la voz.
Fuera de la ciudad....

NO BUSQUES

La belleza hay que buscarla en los ojos antes de aquello que se ve

Poeta del Alba


NO BUSQUES

No busques
en otra tierra, en otro lugar
el color azul que no rezuma
de tus ojos, cuando languidecen
las pupilas como velas
cuya cera se derrite a las dos horas de noche.

No busques nada
que no encuentres allí.
Porque las calles serán iguales,
aunque suene el mar
al fondo de una avenida.
Y crecerá la misma primavera
de hojas secas sobre las aceras
si no miras con alegría
aquella flor que puede renacer
en las heridas del otoño urbano.

Encontrarás otro lugar mejor,
cuando en tu lugar te encuentres.

HAY DEMASIADOS MUERTOS

HAY DEMASIADOS MUERTOS

Hay demasiados muertos
bajo barbas largas,
y cartones en los que reposa
toda la cruz de una vida
entre días de limosna y asueto
con la podredumbre de una plaza descuidada.

Demasiada gente en la estación
del desamparo, y pocos que puedan
pagarse un tren
casi siempre a ningún lado.

Mueren demasiados en estas tardes
que no aparecen en las esquelas.
Y ningún sepelio los recuerda,
porque existen, aunque no sean
más que la voz invisible
de otro fantasma
en una ciudad de funerales humanos
bajo cartones.

YA CASI NO EXISTO

YA CASI NO EXISTO

Ya casi no existo,
aunque quede siempre alguna huella
de barro en las aceras
de mis cansados pies,
cuando llueve.

Ya casi no existo,
porque grito a nadie.
Porque escribo y lloro,
mientras busco una voz
que se sepulta más y más
bajo el bullicio mundanal,
y la rutina de ser alguien mudo
con palabras que sangran
en los ojos.

Ya casi no existo,
porque no soy más
que otro cero
entre todo el mundo.

Otro fantasma que casi
ha muerto,
entre todos los espectros
que moran esta ciudad
sin demasiado sol en los amaneceres.
Y demasiada muerte
en las esquinas.

Ya casi no existo.