HAY DEMASIADOS MUERTOS

HAY DEMASIADOS MUERTOS

Hay demasiados muertos
bajo barbas largas,
y cartones en los que reposa
toda la cruz de una vida
entre días de limosna y asueto
con la podredumbre de una plaza descuidada.

Demasiada gente en la estación
del desamparo, y pocos que puedan
pagarse un tren
casi siempre a ningún lado.

Mueren demasiados en estas tardes
que no aparecen en las esquelas.
Y ningún sepelio los recuerda,
porque existen, aunque no sean
más que la voz invisible
de otro fantasma
en una ciudad de funerales humanos
bajo cartones.