VÉRTIGO

VÉRTIGO

Vértigo. Demasiado vértigo
nos amilana.
Y el miedo a ello nos torna
los ojos en yunques
detrás de cuyas pupilas
se ocultan ilusiones exhaustas
que nunca despiertan.

Vértigo. Demasiado vértigo
vértigo
tenemos a la vida,
cuando el mundo se nos ofrece
para que lo volemos.

Vértigo. Tanto vértigo
da soñar, a veces.

CIUDAD EN EL CAJÓN

CIUDAD EN EL CAJÓN

No encuentro nada
en este horizonte de agobio,
aunque yo ahora mismo esté
como un ectoplasma
por encima de algún trozo
de pavimento.

Y busco.
Busco lo que se ha perdido
en el fondo de un cajón:
tal vez, un poema me devuelva
a la ciudad que ahora se escapa
en unos ojos tuyos
cargados de recuerdos.

Tal vez, me devuelva
a ti algún poema.

MUNDO ARTIFICIAL

MUNDO ARTIFICIAL

Nos ponemos demasiado la máscara.
Y es una lástima que nunca dejemos
de pisar el escenario.
Y siga la película
después de que se cierren los telones.

A este paso seremos artificiales
como una gota de piedra,
y una roca de agua.
Terminaremos, tal vez, ladrando
palabras. Y cuando queramos
hablar será demasiado tarde.

Ya nos habrán clavado
un bozal en la garganta.

QUISIERAS PERDERTE

QUISIERAS PERDERTE

Quisieras perderte.
Y no puedo darte el mar.
Pero, al menos, nos queda
navegarnos en cada recuerdo.
.
Aunque el agua no nos envuelva
nunca, salvo en unas lágrimas.

Y aunque ahora se me queden
pequeños los poemas
para llevarte conmigo
a perdernos del mundo.

EXISTENCIA CASI AZUCARADA

EXISTENCIA CASI AZUCARADA

En la vida
hay muchos días amargos.
Días en los que nos pesan
como losas de párpados los ojos.
Y tardes que llegan después
como puertos naranjas
en los que descansa una mirada
cansada de tantos vaivenes
de lágrimas y sal
sin que ninguna ola endulce
el paso de las horas.

En la vida
hay momentos aciagos.
Muchos días en los que estamos tristes
sin que sepamos muy bien
por qué los ojos se nos vuelven
cauces de cascadas de nostalgia.

Y es entonces, cuando se ha de buscar
algo que endulce ese plato
frío de vinagre que nos sirve
la tristeza
para no dejarnos probar
lo dulce que es vivir.

Aunque siempre
en la vida
haya momentos duros.

Después
se disfrutan mejor
los pocos granos de azúcar
de una tacita de alegrías.

HE MUDADO DE OJOS

HE MUDADO DE OJOS

He mudado de ojos.
Y es extraño observar cómo el sol
ya no dispara igual la luz
hacia la ventana.

Ahora cada día se vuelve
una catapulta de fuego vespertino
que seguir esquivando.
A la espera siempre
De que llegue otro horizonte
en que la tarde se pose más tranquila.
Y no llueva tanta primavera
transparente de la mirada.

He mudado los ojos.
Y, sin embargo, esta ciudad
sigue estancada como un punto
en el mapa que no se puede mover,
aunque con el dedo se puedan dar
veinte mil vuelta en un día
a un mundo de plástico circular.

Sólo los ojos
he mudado.
Porque sigo con la voz
enterrada en estos días
demasiado nocturnos de mi nostalgia.

NO QUIERO 2

NO QUIERO

No quiero dejar
una vela sin algo de luz.
No quiero verme montado
en una estrella sin vientre,
cuando mire al cielo.
Y sólo queden cenizas de sol
en un poema que, tal vez,
uise quemar en un sueño.

Y nunca
amaneció en mis ojos.

DOMESTICAR LA LIBERTAD

DOMESTICAR LA LIBERTAD

La libertad no puede domesticarse
como un león en cautividad
al que se le deben cortar los colmillos
en una jaula.

Aunque, muchas veces, se le corten
las alas a una paloma
por miedo de que se vuelva un halcón.
Y ya planee a sus anchas
en el aire.

Domesticar
la libertad.
Reducir el mar
a un charco del que beber.

Cortar el vuelo, quizás
de la palabra.

NO NOS QUEDA SÓLO MORIR

NO NOS QUEDA SÓLO MORIR

No nos queda sólo morir.

Cuando estamos vivos
no nos queda sólo morir.

P.D: El tiempo se vuelve el mayor de los castigos, cuando sólo vemos agujas en los relojes por los que discurre.

ESTOY

ESTOY

Estoy, que ya no es poco.
Pero falta algo para vivir.
Llegar a ser
algo más que una eterna
pregunta fantasma y humana.
Algo más que estar..

EN POCO ESPACIO

EN POCO ESPACIO

Nunca se ha podido hallar
en la infinitud del mar
lo que no se ha encontrado
en una sala angosta.

Y algo parecido ocurre
con la libertad:
hay que saber asomarse a ella
para luego saber vela
a través de las ventanas
transparentes del tiempo.

En poco espacio
para después aprovechar el mundo.

LOS SUEÑOS NO SON IMPOSIBLES

LOS SUEÑOS NO SON IMPOSIBLES

Los sueños no son imposibles,
cuando se tiene fuerza
para surcar el océano
con una barca de leves sueños.

El problema es cargar demasiado
las bodegas de nostalgias,
y malos recuerdos
que nos hagan naufragar.

Mientras tanto,
los sueños
nunca serán imposibles
a menos que nos quedemos
en el cielo con los ojos
siempre cerrados.

PROHIBIDO TEMBLORES

PROHIBIDO TEMBLORES

En este mundo de sonrisas disfrazadas no sólo tiembla la tierra, aunque, en los telediarios, las publicaciones y los medios de comunicación sólo aparezcan terremotos cuya intensidad puede medirse usando la famosa escala de Richter. No sólo se conmueve este planeta, cuando chocan dos placas tectónicas, porque también hay estremecimientos cuya fuerza ninguna escala, ni ningún aparato de medida puede calcular.
Las emociones parecen disiparse ya como el agua evaporada de las fuentes en plena canícula, porque, tal vez, no merece la pena que experimentemos otro tipo de sismos que no tengan algo que ver con aquellos que asolan ciudades, destruyen países y arramblan cuanto encuentran a su paso. Y, asimismo, queda mal que un escalofrío recorra los poros del cuerpo y cierto vello corporal se quede como una escarpia. Ante eso, parece que la mejor solución es evolucionar hasta que nos tornamos en una especie de nueva piedra a la que los embates de una ola no causan
erosión alguna, aunque algo nos lata dentro, y nos sigan doliendo los golpes.
Cualquier vibración, entonces, se vuelve perjudicial, aunque no devaste nada, salvo una sonrisa fingida. Y supongo que, como muchos otros temblores, tendré que esperar a que midan algún día este seísmo oculto: ahora queda prohibido ser humano. Queda prohibido temblar.

AHORA SE HAN QUEDADO VACÍOS

AHORA SE HAN QUEDADO VACÍOS

Ahora se han quedado vacíos
los asientos que ocupaban
compañeros míos de barra.
Y me he dado cuenta de algo:
la soledad no es tan mala,
cuando se sabe acompañar
del corazón, y la voz
de cada latido humano.

No es tan mala la soledad,
después del aparente vacío.

GENIOS

GENIOS

Genios.
Dicen que la poesía,
y la pintura sólo está al alcance
de plumas mágicas,
y pinceles celestiales
que no aceptan cualquier acuarela,
aunque el mundo
esté lleno de cuadros diferentes.
Y millones de marcos sin laurel.

Frotaré una lámpara.
Y, tal vez, salga un poema
de esta tontería que escribo.

GIGANTE

GIGANTE

Echo, a veces, tanto de menos
volverme gigante con tu nombre
sembrado en mi garganta.

Lo echo tanto de menos,
cuando sólo asoma en una tarde
otra hipótesis de calor
que quisiera que me abrasara
en tu cuerpo.

Pero sólo queda un gran frío.
La soledad que atormenta,
un fantasma en el asfalto.
Y la sensación de ser tan pequeño
como nada, y casi todo.

Porque no tengo tu nombre
sembrado en mi garganta
para que me haga gigante.

ABRAZOS DE CRISTAL

ABRAZOS DE CRISTAL

Estás ahora conmigo,
porque ya me he ido de mí.
Y eres como el producto de una resaca
que dura demasiadas olas
en toda una noche de bellos embates
de ternura que se tornan
húmedas mariposas de mañana
en una almohada.
Estás ahora conmigo
o, al menos, eso quiero pensar.
Pero el sueño da la vuelta.
Y se despierta, y ya no queda
ninguna puerta de papel
que de lleve a los puertos
sonrojados de tus mejillas.

Al final, se acaba soñar.
Y me quedo solo
dando abrazos de cristal
a una cerveza,
mientras me emborracho
cada día de tu ausencia.

NADA PUEDE SER TAN BREVE

NADA PUEDE SER TAN BREVE

Nada puede ser ahora
tan breve, y tan largo como seguirte
amando mañana sin tocarte.

Por culpa de un recuerdo
que no quiere saber de olvido.

Nada puede ser, entonces, tan breve
y tan largo como recordarte
por no querer dejar de olvidarte.

LLUVIA ENTRE CLAROS

LLUVIA ENTRE CLAROS

La lluvia ahora mora mis ojos
como una visitante de agua
que ha visto en mis pupilas
una alberca en que acunar
todas las ondas saladas del mundo.

Y es como si viviera
rodeado de fantasmas de yesos,
antiguos poemas cuya tinta
ya sólo me corre por las mejillas,
cuando nacen cascadas
de tristeza en mí.
Y recuerdos. Recuerdos
que me duelen tanto como un abrazo
que me da un bolígrafo
sin más cintura que una palabra
que sólo puedo escribir.

Llueve ahora
en mis ojos.
Aunque queden claros aún
que mirar alrededor.

Llueven
recuerdos, recuerdos
en este momento
sin demasiado instante.

EL SOL YA QUEMA A MEDIODÍA

EL SOL YA QUEMA A MEDIODÍA

El sol ya quema a mediodía.
Y, sin embargo, no hay ninguna
respuesta de luz en las ventanas
que se asome en mis pupilas.

No tengo demasiados ojos
desde que no tengo donde fijar
una mirada que derrame
algo más que lágrimas
sobre un almohada donde moran
demasiados recuerdos de agua.

Y no llega
El amanecer
desde que no abro
tus ojos al despertarme.

Sólo puedo doblar otra página.
Y esperar a otro poema
para mirarte

Supongo que así,
aunque sea llorando
se asomará otra estrella
a esta noche
que ya dura
demasiadas mañanas
de ausencia. Y olvido.

EL AMOR

EL AMOR

Estamos de nosotros
a unos ojos despiertos
de distancia.

A todo un mar de sueños.

Pero nunca dejaremos
de estar con nosotros,
cuando el amor
nos envuelva
en nuestro propio sueños.

Aunque sólo despertemos
juntos, cuando nos escriba.

NUNCA ME FALTA LA MÚSICA

NUNCA ME FALTA LA MÚSICA

Nunca me falta la música,
aunque ningún pentagrama
guarde esta canción de tinta
que lleva ya tantos bolígrafos.

Queda el mar
para escuchar al mundo.

FALTA, A VECES

FALTA, A VECES

Falta, a veces, algo en aquella historia
que ningún libro conoce.

Las bibliotecas no la guardan.
Y es sólo un rostro que siempre ansía
atravesar una puerta de madera
que dé al mar.
Y que no se hunda en la tinta.

Falta, a veces, algo en aquella historia
de un buen fantasma
tan relatado como yo.

QUISIERA SIEMPRE LA POESÍA

QUISIERA SIEMPRE LA POESÍA

Quisiera que la fuente
siempre me sonriera
con ese rostro de agua
del que tantos poemas emanan,
cuando en ellos escucho el mar,
inmenso de un pequeño parque.

Quisiera que me hablara
también un poco el silencio.
Y me susurrara siempre alguna palabra
que no conozcan los diccionarios
hasta que se acaben los vocablos.

Y quisiera siempre
poder caminar como un caracol perdido
en los inmensos laberintos del lenguaje.

Jugar, tal vez, como un delfín
con los navíos a perderme
y naufragar en los mundos
acuáticos de caDa sílaba.

Quisiera que nunca
se me acabase la poesía.
Aunque, tal vez, mañana
Ya no vuelva a sonreírme.

SIN AZAR LA FORTUNA

SIN AZAR LA FORTUNA

Seis bolas precisas que caen
de un bombo no se requieren
para tener suerte.

Cuando se tiene
la gran fortuna de estar vivo.

TE DOY LAS GRACIAS

TE DOY LAS GRACIAS



Te doy las gracias

por regalarme temblores,

aunque siempre se piense

que un vello erizado

es un relámpago a punto

de fulminar el pecho.



Te doy las gracias

por amar estos ojos

que tanto te miran

sin llegar a verte la silueta.



Y te doy las gracias

por escribirme otro poema,

aunque ahora sean mis manos

las que lo abracen

en esta tarde.



Gracias por ti a todo.

NO VOY A DECIR MUCHO MÁS

NO VOY A DECIR MUCHO MÁS

No voy a decir mucho más
que yo. Porque yo
soy todo lo que puedo pronunciar.

Lo demás
sería decir mucho más.

PUEDE QUE TE ESPERE

PUEDE QUE TE ESPERE

Puede que te espere
durante todo lo que dura un recuerdo.
Y lo que después perdura
de olvido, en un sueño.

Otra cosa ya es que algún día
toque alguna puerta.
Y no se la hayan imaginado
de madera unos ojos que no dejan
de disfrazar de ti los papeles
absurdos de un mal poema
como el que ahora te escribo.

Siempre te quiero,
aunque todos los días
sólo te espere.

TERROR ANTE EL PAPEL

TERROR ANTE EL PAPEL

Hablar frente a nadie.
Un terror inimaginable
que sólo sabe quien le cuenta
el devenir de los días a un papel.

Y sólo devuelve malos poemas
Poemas a nadie de nadie.

AHORA RECUERDO DEMASIADO

RECUERDO DEMASIADO

Ahora, tal vez, recuerdo demasiado.
Porque permaneces siempre en mi olvido.
Sigues en un cajón guardada
como un papel que nunca he querido
dejar de escribir.

Una pasión que siempre mora
en una llama de ternura
que no conoce aún tus abrazos.

Recuerdo demasiado, tal vez.
Y es duro. Es duro
no poder olvidar,
cuando no se quiere recordar.

Cuando perdura tanto la nostalgia.
Y se hacen tan largas las lágrimas
en unos poemas.

Te recuerdo demasiado, tal vez.

SOY POCO

SOY POCO

Soy poco. Tan poco
como unos miembros óseos
y musculares en una jaula
de piel a la que llaman cuerpo.

Pero tengo bastante conmigo.

QUERÍA PERDERME EN EL MAR

QUERÍA PERDERME EN EL MAR

Quería perderme en el mar.
Y no tuve que ir muy lejos.
Allí ya estaban tus ojos
para invitarme a navegar.

Eras un sueño sin pupilas dormidas.
Una paloma que esperaba volar
en las espaldas primaverales de las amapolas.
Quería perderme en los poemas.

Y ya tenía uno que estaba escrito
sin que un papel gimiera
En tu cuerpo era el sol bendito
y maravillosas eran las palabras.

Quería perderme en el mar.
Y vuelvo a decirte
que no tuve que ir muy lejos.
Allí estaban tus ojos
para invitarme a navegar.

Para darle algo de azúcar
a un café demasiado amargo,
cuando lo bebo en día aciago
sin tus ojos
que me invitan a volar.

A perderme en el mar

LA ALEGRÍA

LA ALEGRÍA

La alegría no puede nunca
navegar en pozos vacíos.
Porque es como una ráfaga de viento
que necesita el cielo
para expandir las alas del aire.

Yo ahora me despido de la tristeza
no vaya a ser que pierda
el próximo tren hacia los días
azules que están por llegar.

Por estar demasiado triste
en esta hermosa tarde de octubre
en que llueve esperanza
sobre la pupila.
Y un poema sobre otra hoja
vacía
como la alegría
si se hunde en los pozos
de la melancolía.

NADIE PUEDE ENCARCELAR

NADIE PUEDE ENCARCELAR

Nadie puede encarcelar
estas alas de papel que llevo
sobre una espalda de sueños.

Mis palabras son libres
hasta que el silencio impuesto
de tener que morir
lo dictamine.

GUIÓN INESPERADO

GUIÓN INESPERADO

La vida podría parecer una película
cuando cada escena está planeada
como cada paso que no damos,
y con el que creemos avanzar
más lejos de un mullido sofá.

Sin embargo, existe una gran
diferencia entre el cine,
y la vida.

El guión, cuando vivimos,
no lo escribe nadie antes de la escena,
aunque la planeemos tanto.

NO HAY NADIE AHORA

NO HAY NADIE AHORA

No hay nadie ahora
que escriba.
Una poesía que ya pide
un corazón que la lleve
a surcar unas palabras.

Nadie escribe, tal vez, ahora
ningún poema.

Pero existe....
la poesía sin papeles.
En el mundo.

ANTES ERA PELIGROSO EL VIAJE

ANTES ERA PELIGROSO EL VIAJE

Antes era peligroso el viaje.
Quedarse sentado en la silla
era la mejor opción
para que no hiciera demasiado daño
tropezar más de dos veces
con una misma piedra del sendero.

Ahora, sin embargo, temo anclarme
en un lugar como un barco de papel
en las orillas de la tinta
que no rebasa margen alguno
si no se imagina la frontera
de un sueño.

Y pensar
que antes
era tan peligroso
viajar... hacia mi vida.

LO QUE VIVIMOS

LO QUE VIVIMOS

Lo que vivimos ayer
sólo se queda
en un bello recuerdo ahora.

Y nos basta una lágrima
para que siga lloviendo esa belleza
en un papel.

Aunque, a veces, duela
saber que hace tiempo
existió un tiempo maravilloso.

Aquello que ya vivimos.

DIFERENTE ESTRELLA

DIFERENTE ESTRELLA

Hay diferentes formas
de ser estrella en el mundo
sin que ello conlleve
pisar alfombras de terciopelo
y que una cámara dibuje
un Olimpo demasiado humano
en algún lugar del planeta.

Hay diferentes formas
de ser estrella
en otro universo.

Y, tal vez, baste con incendiar
una mirada de alegría,
nostalgia o recuerdos
para sabernos una de ellas.

Aunque no tengamos astro aparcado
en una pasarela de laureles.

TERREMOTO INUSUAL

Algo tiembla ahora. Y no es precisamente la tierra que piso lo que se mueve

Poeta del Alba

TERREMOTO INUSUAL

Algo tiembla ahora.
Y no es precisamente la tierra
que piso
lo que se mueve.

Algo tiembla. El pequeño fulgor
incadescente de una pupila
en la que moran nostalgias
de un amor que no ha dejado
de besar las páginas de un libro,
y los poros erizados de una piel
que recuerda aquel tacto,
aunque ya no queden manos.
Y se abrase sólo la memoria.

Algo tiembla. El corazón
se estremece como una hoja
a la que atraviesa el otoño
sobre una acera de cualquier ciudad
sin demasiada primavera.

Y otra mariposa se escapa
de mi estomágo.
Ya sólo queda un zumbido
en el nervio justo de desear
sin poder tocar cintura alguna
con los brazos de la ternura.

Y Richter
aún no sabe nada
de este terremoto sobre el mundo.

SIGNIFICADO DE QUERER

SIGNIFICADO DE QUERER

Querer es amar sin límites
en las horas, y en la belleza.

Querer es aprender
que la ternura no tiene más frontera
que unas manos que se deslizan
por la piel como serpientes
dulces de lujuria en ríos de sudor.

Querer es comprender
cómo nos ama alguien más.
Y no pedir otra cosa al amor
que una lágrima compartida
en tiempo de borrasca,
y un oído cuando el tumulto
nos acalle hasta el silencio.

Querer es amar
como lo hago yo ahora contigo.

Cuando te quiero
sólo pido una cosa:
tú.

HABLAMOS DEMASIADO

HABLAMOS DEMASIADO

Hablamos demasiado,
en silencio. Y callamos
aunque tengamos algo que decir

Supongo que no siempre
sabemos conjugar sonreír
en el rostro.
Y se debe enterrar
una palabra que lo diga.

Porque, entonces,
se hablaría demasiado
de ser humanos.

EL TIEMPO ES CORTO

EL TIEMPO ES CORTO

El tiempo es corto
como la soga de incertidumbre
de la que penden
los pocos minutos que tengo
para respirar un suspiro.

El tiempo es breve.
Corto como una hierba bisoña
que la primavera regala a la tierra,
y efímero como una gota de agua
a merced de la arena en pleno estío.

El tiempo es corto.
Es algo que corre en los relojes
como terrones de azúcar entre los dedos
que resbalan.

Y lo que nos queda son recuerdos
infinitos en la memoria.

Después de todo el tiempo
que quizás no han visto pasar
aún como quisieran mis ojos.

Porque es demasiado corto.
Y los recuerdos
infinitamente largos.

AUNQUE NUNCA DEJE DE LLOVER

PUEDE QUE NO DEJE NUNCA

Puede que nunca deje de llover
sobre las faldas de cemento
y pavimento con las que se casan
todas las veinticuatro horas
de la vida nuestros pies.

Ahora bien, la decisión
de que persista la tormenta
es cuestión de nuestra tristeza.

Quizás, debamos aprender a llorar
mejor sin derramar tantos amaneceres
en tantos recuerdos y nostalgias
de tardes que pudieron
ser bastante soleadas.
Y se quedaron en fantasmas
de noches y cuerpos
que nunca pudimos abrazar.

Aunque nunca deje de llover
es nuestra decisión siempre
que amanezca en nuestros ojos.

Aunque nunca deje de llover
tristeza en la mirada...

A UN YO MISMO DE DISTANCIA

A UN YO MISMO DE DISTANCIA

Porque, a veces, soy tantos,
y demasiados, y ninguno.

Porque no conozco la pregunta
a respuestas de dudas inciertas.

Y porque es difícil siempre resolver
el puzzle de ser verdaderamente humano
ante tantos espejismos me siento,
a veces, tan cerca
y tan lejos de mí
como a un yo mismo de distancia.

CADA DÍA UNA PRIMAVERA

CADA DÍA UNA PRIMAVERA

No hay borrasca que desencadene
aguaceros de cien años,
ni tarde nublada que dure
todas las estaciones del año.

Cada día es una nueva oportunidad
para que empiece la primavera,
y si nos caigan por el peso
de la tristeza los ojos
como losas de amapolas
que se derraman en las aceras
como raíces muertas de sueños.

Siempre puede amanecer,
aunque nunca parezca despejarse
el cielo ante la mirada.

Porque cada día es una nueva oportunidad
para que empiece la primavera.

Tan sólo debemos
darle permiso para nacer.