TERREMOTO INUSUAL

Algo tiembla ahora. Y no es precisamente la tierra que piso lo que se mueve

Poeta del Alba

TERREMOTO INUSUAL

Algo tiembla ahora.
Y no es precisamente la tierra
que piso
lo que se mueve.

Algo tiembla. El pequeño fulgor
incadescente de una pupila
en la que moran nostalgias
de un amor que no ha dejado
de besar las páginas de un libro,
y los poros erizados de una piel
que recuerda aquel tacto,
aunque ya no queden manos.
Y se abrase sólo la memoria.

Algo tiembla. El corazón
se estremece como una hoja
a la que atraviesa el otoño
sobre una acera de cualquier ciudad
sin demasiada primavera.

Y otra mariposa se escapa
de mi estomágo.
Ya sólo queda un zumbido
en el nervio justo de desear
sin poder tocar cintura alguna
con los brazos de la ternura.

Y Richter
aún no sabe nada
de este terremoto sobre el mundo.