PRECISO AMOR

PRECISO AMOR

Preciso amor.

Eso que algunos parece sobrarles

en esquinas sin demasiada historia.

Y preciso tiempo

para el amor y la belleza.

Preciso de ganas de contemplar

el mundo como algo más que tierra

vencida a la galaxia.

Sin rendirme, sin dejar de ser

precisando siempre amor,

y tiempo.

.

Y preciso que sigas conmigo,

como pueden seguir ellos

los pasos cansados del asfalto.

Preciso que me mires también.

Que nos miremos.

Cruzar de cabo a rabo

tus ojos como si las pupilas

tuvieran orillas en alguna estrella.

Preciso el mar como las olas

su corriente para cabalgar la playa.

Porque yo solo no valgo

para la belleza.

Ya decía alguien que la felicidad

solo es bella cuando se comparte.

Y yo preciso mi tiempo,

tu tiempo y vuestro tiempo

para amar, y tener más tiempo

aún para la belleza de esta ciudad

que, en los versos, se torna

caracola, horas naranjas,

segundos azules o calendarios

de no importa qué color

forma o universo.

Preciso ahora la vida,

tu vida, vuestra vida.

Para el amor, para la belleza.

CARNE CRUDA

CARNE CRUDA

Ya dicen los expertos

que la carne cruda es indigesta.

No se puede morder bien,

y puede resultar perjudicial.

Hay que cocinarla en su punto

para que pueda masticarse bien.

No conviene tampoco

que trocearla haga mucho ruido.

Cualquier cuchillo debe valer

para cortarla sin más,

aunque ande, a veces, la ternera

algo caduca e insípida.

Y supongo que, en fin,

la carne cruda no debe tampoco

tener voz, no vaya a ser que el ganado

se queje demasiado

cuando lo lleven al matadero.

Callarse es la obligación

de las recuas proletarias ahora.

Porque somos carne cruda

que resulta indigesta.

Con tristeza esta mañana

te digo hasta luego, Carne Cruda,

solo esperando que otro día

se me siga indigestando

la falsa democracia de la mordaza,

y la carne demasiado bien hecha.

en un menú de mordaza,

cruz, pan y bastos.

POR EL FUTURO

POR EL FUTURO

El futuro ahora es mi instante.

Y puede que haya puentes

que se tiendan ahora a los sueños

como enredaderas a las fachadas

de estas casas de la Vieja Europa.

Y es frágil y leve, a veces,

como las alas de Campanilla,

la inocencia de Peter Pan

o el peine del viento

cuando roza la arboleda,

y parece disiparse cual lluvia

de las ventanas

al amainar la tormenta.

Sin embargo, en cada paso

una nueva huella se colma

de esperanza.

Y sigo caminando hacia adelante.

El corazón con ímpetu sigue latiendo,

aunque el miedo siga queriendo parar

el pulso y la respiración mundana,

como si al cielo

pudieran ponérsele barrotes

y a los sueños linternas

en una avenida de ciegas farolas:

siempre quedará la Vía Láctea

de un sueño para guiarnos.

Y ya lo he dicho.

Ahora es mi futuro

Incierto es el todavía.

Hoy al menos

vivo con esperanza

YA NO TE ACUERDAS. LO SÉ

YA NO TE ACUERDAS. LO SÉ

Ya no te acuerdas, lo sé.

Todos los que era yo

te querían, te amaban.

Tu voz era la calma

entre voces de guerra,

gritos y revoluciones anheladas.

Sentado en mi silla de madera,

y con la miel en las palabras

esperaba siempre darte un beso.

Los bancos de aquellos parques

eran, entonces, anfitriones

sin parangón de la ternura.

Recorríamos los sueños

en las líneas de tus labios,

en los surcos de mis manos,

en la tierra cariñosa de un abrazo,

mientras los viandantes

despedían melancólicos el tiempo,

y unos jóvenes fumaban

sus sueños en otro rincón.

Ya no te acuerdas lo sé.

Quedan lejos aquellas tardes

en las que reinábamos solos

en la república del afecto,

mientras en la caricia

subíamos a un trono de lujuria,

y nos olvidábamos de las calles

vacías, sin más historia

que los pasos cansados de la gente.

Ya no te acuerdas, lo sé.

Pero todos los que eran yo,

contigo, te querían, te amaban.

CRÓNICA DE OTRO DÍA CUALQUIERA

CRÓNICA DE OTRO DÍA CUALQUIERA

Son las siete de la mañana. El despertador me levanta de esa dulce y mullida superficie de mi cama con ese tierno sonido de timbres y alarmas. Hoy promete ser un día distinto. Tenemos que vestirnos de príncipes y princesas de ocasión para un desfile fotográfico en el que prevalece como siempre la silueta ante el contenido. Y me yergo animado ante la perspectiva de un horizonte rutinario que parece dibujarse con otros trazos, mientras tímidamente el Sol  se asoma en el firmamento y dispara sus primeros rayos de amanecer en mis pupilas.

Me quito el pijama y voy a darme una ducha como de costumbre. Se debe estar bien aseado siempre, no vaya a ser que un olor mefítico pueda pervertir el olfato de cualquier que se halle a tu vera. Luego, abro la nevera y sacio el conato de hambre que comienza a susurrar en mi estómago. Todo no me lleva más de quince minutos. Mientras tanto, afuera un hombre triste parece consumir sus últimas huellas en el asfalto de Holzmen al pasear a un mastín bastante grande. En la mirada le queda solo ese último brillo de una tarde al abrigo de algún lejano recuerdo. Puede que su amor siga sentado todavía en los bancos de aquel parque, reinando sin coronas en los tronos de la melancolía.

Y retorno a mi realidad. Hoy promete ser un día distinto, como ya he dicho. Me atavio en mi traje y oculto mi desnudez bajo una camisa blanca y una corbata de color grana que ensalza en parte de mi juventud de mozo, algo pueril todavía. En ocasiones, me siento como esa manzana aún por madurar que no se caído del árbol por obra y gracia de la cabeza y la gravedad de Newton. No le queda demasiado al autobús para pasar y camino los cincuenta metros que separan mi estudio de la parada en la que he de esperarlo. Los rostros resignados sin abrazos de alegría, y de invierno de la gente que me acompaña silenciosamente en la corta travesía desde mi pueblo hasta Mamer y Capellen hacen que me pregunte si realmente serán diferente estas horas que se encargan de recordarme los leves latidos de mi corazón: "puede ser que la vida tenga algo bonito por depararme" - me sigo diciendo. Y entre semáforos, retenciones y ruido como de presión y agobio entre pitos, llego a mi oficina.

Parece diferente. El mundo se ha engalanado para la ocasión. Sonrisas maquilladas. Alegría desbordante en vasos de cristal y champán. El tiempo parece fluir de otra manera. Caudaloso en sus horas como el Orinoco cuando baña parte de Sudamérica con su caricia transparente y silente de agua alborotada. He prometido ser un poco más feliz, y aunque sea consciente de que, tal vez, tras las risas, el alborozo y la fiesta posterior en el Schouberfest, vuelva a suspirar otro adiós en mi consciencia, quiero ser feliz en este preciso momento. Hoy es el momento perfecto para serlo, aunque mañana se baje el telón. Y este teatro siga estando lleno de mármol, ciudad y nostalgia.

HOY ES EL MOMENTO PERFECTO

HOY ES EL MOMENTO PERFECTO

Hoy es el momento perfecto

para creer en el todavía.

Todavía puedo tirarme

en paracaídas sin anillas

hacia mis sueños.

Todavía amanece, y es hora

de contemplar cada gramo

de luz en los balcones.

Todavía puede llover poesía

en la belleza recóndita

de una lúgubre calle.

Todavía quedan faros

para mis barcos de esperanza

en un mar de asfalto,

molicie y hastío urbano.

Todavía podemos besarnos,

recorrernos los labios

como olas las orillas.

Darnos luz en las miradas

con las pupilas abiertas

de par en par a la ternura.

Respirar el viento, surcar el aire.

Volar alígeros como los sueños

en zapatillas por el cielo.

Y decir: todavía estoy vivo,

y hoy me late el corazón.

Hoy me digo a mí mismo:

hoy es el momento perfecto

para estar vivo.

NO QUISIERA SABER MÁS

NO QUISIERA SABER MÁS

No quisiera saber más

de ti demasiado rápido.

Quisiera tan solo ahora

abrirte lentamente como una puerta

medio cerrada,

y descubrirte algún día

tiernamente en las manos.

No quisiera saber más

de lo que ya te escribo.

Te quiero conmigo,

solamente.

PESA AHORA SOBRE LOS SUEÑOS

PESA AHORA SOBRE LOS SUEÑOS

Pesa ahora sobre los sueños

algo más que el cansancio.

La voz de Ho Chi Minh,

la guitarra de Víctor Jara

y el agradecimiento a la vida

de Violeta Parra no cotizan

en mercados sin rostro,

frutas y conversaciones.

Ladra en las calles tristes

el estridente fragor

del hambre invisible.

Un joven marcha cansado.

Se detiene en un banco

con la mirada absorta

en algún horizonte lejano:

el futuro ahora es frágil

como los zapatitos de cristal

de Cenicienta.

Una mujer con sombrero de lana

dice que acude a su cita

con los ángeles.

Pero todavía no vienen:

queda demasiado lejos

aún el cielo sobre el crudo asfalto.

Y en los buses contemplo,

a veces, cómo la resignación

dispara despedidas humanas

sobre la tierra todavía sin cavar.

Mientras una prima de riesgo

se columpia en los parqués,

y en alguna esquina de la calle

algunos siguen mendigando

por un pedazo de destino

en el barrio de la injusticia.

Pesa ahora sobre los sueños

toda la gravedad del mundo.

Sin embargo, yo sigo con mis alas

puestas sobre mis pies siempre:

aún no ha habido nadie

que pueda recortar mi esperanza.

NO SOY DISTINTO

NO SOY DISTINTO

No soy distinto,

sino diferentemente humano.

Tengo miedo también,

aunque bajo el telón de una metáfora

pueda interpretar la obra

de mis sueños, a veces,

sin más balcones que las palabras.

Y siento, y padezco, y lloro.

Y me atraviesa la tristeza

el corazón como una bala

de aire en el pecho

que todavía hace estallar

pájaros de agua en cada verso.

Tengo poco tiempo, a veces,

también para volar

en la nota de alguna guitarra.

La sangre me consume.

Sé que no hay escapatoria

para mi brevedad humana,

y que la eternidad solo tiene hueco

en algún recuerdo.

Como un artista de trampolines

verbales salto al vacío

de un mar de belleza

sin puentes ni cuerdas:

ahogarse en dogales de ternura

no siempre es tan terrible.

Bellamente maldita la dulzura,

me digo entre dulces sollozos.

Y sigue pesándome la gravedad

de mi anónima crónica de sucesos,

que no son ni de centro,

ni de izquierda ni de derecha.

Que hablan de semáforos en verde

en la inmensidad del universo

para aves de paso como yo

sobre este cielo de gaviotas,

estrofas y silencios.

Y escriben mis lágrimas,

risas y gestos sobre otra página

de polvo en el cosmos.

Ya lo he dicho.

Puede que sea artista,

pero al final en mis bolsillos

de sastre melancólico

cargo lo mismo que todos:

mi alma y mi consciencia

efímera de ser humano.

No soy distinto,

sino diferentemente humano.

ANDAR

ANDAR

Ya decía Antonio Machado, de forma bastante acertada, que "al andar se hace camino, y al echar la vista atrás se ve la senda que no se ha de volver a pisar".  Porque, tal vez, andar es algo más que gastar nuestros pasos en aceras de asfalto o senderos de tierra por los que hemos de transitar para llegar a algún destino algo aislado. Y puede que se nos haya olvidado sentir cada paso del camino. Ahondar en cada huella antes de que el mar las borre de las siluetas de arena y brisa marina de una playa, o el tiempo se encargue de llevárselas de cualquier calle en la que los pasos cansados seguirán siendo pasto de generaciones.

Yo ahora, al menos, intento que ardan mis pies sobre el pavimento sin quemar demasiado la ciudad. Miro a mi alrededor, mientras contemplo cómo puebla cada vez más la resignación los rostros de invierno de la gente, cómo se desgastan los sueños sin raíces en la esperanza de mármol del bienestar capitalista. Y aunque no pueda ver nítidamente horizonte alguno al final de ese pasillo lúgubre de desesperanza, bocinas ruidosas y molicie por el que mi vida ha de transitar ahora, soy fiel andante de lo que anhelo, y seguidor acérrimo del parlamento de mi propia esperanza. Sé que tendré buen camino y habrá sillas que me inviten a parar, como decía Silvio Rodríguez. Pero estoy tranquilo. Todavía soy dueño de mis pies para seguir andando por la vida.

HA SIDO DE NOCHE

HA SIDO DE NOCHE

Ha sido de noche.

Hacía algo de frío.

Llovía, y no eran lágrimas

lo que inundaba mi estancia.

Tu sudor bajaba por el cuerpo

de la belleza, mientras te deshacías

leve y sutil como la metáfora

desde la que te contemplo.

Ha sido de noche.

Todo estaba a oscuras.

Amanecía tu cuerpo,

entonces.

NACIÓN DE LA FELICIDAD

NACIÓN DE LA FELICIDAD

.

He vivido ya algunos años.

Mis ojos han arrancado

desde la pupila la inocencia.

La inocencia pesa, a veces,

ya cual sueño de mármol

en los columpios de la fantasía,

que ya no aguantan la gravedad

de todos mis pasos tristes.

.

Y, algunas veces, solo pienso

en decir adiós a mi camino,

porque parece que no queda camino.

.

Parece, entonces, que en la ciudad

no hay buses que conduzcan

a un barrio cercano a la Felicidad.

.

Los tranvías cargan melancolía.

Y en las esquinas, a veces,

alguien despide otra tarde igual

sobre su sombrero de monedas,

sombra y angustia.

.

Sin embargo, vuelve a amanecer

siempre en los ojos después de cada noche.

La urbe se convierte ahora

en asfalto de aire donde, a veces,

los pies pueden propulsarse

a los sueños sin queroseno,

ni billetes de embarque.

.

Y entonces pienso que la alegría

está tan cerca como la sonrisa

de una niña que ahora juega

a la pelota en un parque.

.

Otra loca bajita que aún se acuerda

de imaginar otro mundo posible.

.

Y yo así me quito el peso

de la tristeza de los párpados.

No espero a estar cansado

para quitarme las cadenas

de la realidad.

.

Y embarco ahora de nuevo

otra vez a la nación de mi felicidad.

Dicen que debo hacer parada

primero en mi esperanza.

.

Y pese a todo, en este momento,

me alegro de ser momento humano.

Otros años más de historia

humana sobre el paraíso

que aún espera sin timón

mi estela de ser y existencia.

REPITO HOY LA MISMA HISTORIA

REPITO HOY LA MISMA HISTORIA

Repito hoy la misma historia.

Los mismos pasos en el polvo.

Otra sala de fiesta poblada

de silencio y melancolía,

cuyas luces solo besan

el sol efímero de alguna vela

en órbita circular sobre la nostalgia.

Y las estrellas vuelven

a quedar un tanto lejos,

mientras muere la tarde:

no llevan tampoco tus ojos

esta noche.

Repito hoy la misma historia

de soledad frente a tu puerta

de labios, recuerdos,

y un cuento de abrazos

sin tacto en la ausencia.

Vuelvo a perderme en tu olvido.

Repito hoy la misma historia

que escribí en aquel mensaje

de ternura sobre tus labios:

amor, amor, amor de lejos....

ESCRIBIRÍA TU CUERPO

ESCRIBIRÍA TU CUERPO

Escribiría tu cuerpo, y tus labios,

y tu boca, y el contorno

excitado de tus pechos

mientras te toco

si valiera un poema

para que volvieras al amor,

la ternura y el abrazo,

y el tacto del cariño.

Y perdería la primavera

por plantar mis besos

en los tuyos.

Escribiría así,

algo mejor tu cuerpo

sin más línea que la caricia.

SEAMOS EL MUNDO

SEAMOS EL MUNDO

Seamos el mundo

solo un momento

sin el mundo.

Atraquemos la ternura

de un beso en la nación

de unos labios pegados.

Frontera con el amor,

y horizonte en el mar

mientras nos arde la mirada.

Amémonos, simplemente.

Seamos el mundo 

solo un momento

sin el mundo.

LIBERTAD ES SOLTAR AMARRAS

LIBERTAD ES SOLTAR AMARRAS

Libertad es soltar amarras.

Anclar los sueños al infinito.

Descubrir en cada mediodía

un nuevo sol que recorte

las tardes cansadas de una ciudad

en la que, a veces, transitan

demasiados ocasos ensangrentados

de adiós y nostalgias.

.

Surcar el mar de la consciencia

como si la mente fuera una corriente,

y las palabras una barca

a merced de cada verso

que puede dar la vida.

Libertad es ser como tú.

Es ser también con los demás

un poco cada día si se puede.

Y es, en definitiva, saber

estar vivo sin que la vida

sea nada más que pasar,

hasta marcharse.

Soltando amarras.

Levando anclas hacia los sueños.



HAY QUIENES PASAN

HAY QUIENES PASAN

Hay quienes pasan

sin tiempo ni pasos.

Hay quienes arden,

y hay quienes se apagan

como el sonido de un timbre

tras la puerta diciendo adiós.

Y tú pasas de otra manera.

Rozando el abismo con tu recuerdo.

Mirándome sin párpados

en las pupilas llenas de sol

de una metáfora.

Y siendo verbo en la palabra.

Y tacto en la ausencia.

Pasas, a veces, doliendo.

A veces, triste como la primavera

cuando pierde sus raíces en otoño.

Y otras como tú, simplemente.

Como el mundo en tu abrazo.

Así pasas, no como los demás.



QUIERO QUE EL TIEMPO

QUIERO QUE EL TIEMPO

Quiero que el tiempo

se pinte de mañanas lindas.

Los lunes no sean tan cansados.

Los martes a las cuatro

siga sonriendo la esperanza.

Los miércoles  parar algún reloj

en medio de la autopista

de las horas durante algún beso,

sin carne, a veces.

Los jueves esperar a que el viernes

me des otro abrazo.

Y que el fin de semana solo signifique

arrancar otra semana de la sangre.

Sin que se apaguen los sueños.

Quiero que el tiempo

tenga colores ahora mismo.

Y viva, el tiempo 

en mi tiempo.

AHORA

AHORA

Ahora.

Ahora es cuando lloras,

y amas, y sientes, y padeces,

y amanece, y dices adiós.

Y se cargan los trenes

de despedidas, y la ciudad

se puebla de besos de cansancio

sobre el asfalto.

Ahora sientes, y te emocionas,

y cantas, y callas, y gritas,

y contemplas la tarde,

y despides el mediodía,

y partes hacia tus sueños,

y te mueves, y te paras

como un reloj en los labios

de quienes se aman.

Ahora es cuando vives.

Mañana puede que ya sea

demasiado tarde para no morir.

NO SÉ CÓMO VINO

NO SÉ CÓMO VINO

No sé cómo vino.

No la había visto

nunca antes en mi vida.

Silenciosa, transparente.

A veces, llorando como un sauce

a las puertas del otoño.

Otras ausente. Sin llamar

nunca a la puerta de mi casa.

Sus palabras solo atracaban,

entonces, en los puertos

de mi inconsciencia.

Y vino sin pedir permiso

volviendo el beso amargo

de la tierra que despedía

soledades de polvo

algo más dulce.

Se convirtió en mi compañera

sin darnos más mano

que la palabra por ternura.

No se cómo vino.

Pero sigo aún enamorado

de la poesía.

AHORA LLORO

AHORA LLORO

Ahora lloro. No sé por qué.

Porque llueve el tiempo

sobre la ribera, y son mis lágrimas

corriente de melancolía,

y nada más.

Ahora lloro, y no encuentro

explicación a mi tristeza.

Porque dice adiós el tiempo

cayendo sobre la ribera.

Mientras intento beber otra gota

de eternidad en este poema.

Ahora lloro. Y no sé por qué.

IL PLEUT LE TEMPS

IL PLEUT LE TEMPS

Les années qui s'envolent

sont comme des oiseaux

qui volent vers le ciel

tel une rivière qui s'étend

dans le bleu de l'océan.

Refrain

Il pleut le temps

Il pleut le temps

sur la rivière.

Je ne suis qu'un être

de poussière et de terre

sur lequel tombent les mois,

les "au revoir", les départs,

les larmes et la tristesse.

Refrain

Il pleut le temps.

Il pleut le temps

sur la rivière.

Chaque soir se déclenche

une douce pluie de lumière

qui nous annonce

qu'on s'en va,

qu'on s'en va.

Refrain

Il pleut le temps.

Il pleut le temps

sur la rivière.

C'est la vie qui s'écoule.

C'est la mer qui danse

une vals étérnelle.

Un jour tu t'en iras.

Un jour nous partirons

Il pleut le temps

Il pleut le temps

sur la rivière.

DIS-MOI QUE TU M'AIMES

DIS-MOI

Dis-moi la terre.

Dis-moi les saisons,

la terre, la mer, les arbres.

Où elles sont les racines

de cette douce ébriété.

Dis-moi aussi le printemps

et la pluie en hiver

dès tes larmes.

Dis-moi quand on aura le temps

de faire notre temps.

Dis-moi que tu m'aimes.

Quand il ne nous faudra pas

se plonger dans l'océan

pour savoir comment il est le fonds

d'une caresse humaine.

Quand ça suffira la chair

pour le plaisir,

et les mains pour se toucher.

Dis-moi, dis-moi

quand il se lèvera le jour

dans tes yeux.

Les miens attendent encore

s'attacher au courant de lumière

des tiens comme un bateau

de mots cherchant à débarquer

son amour dans ta tendresse.

Et le temps s'arrête parfois

quand tu me dis qu'on a encore

le temps d'avoir notre temps

dans un bisou.

Dis-moi quand on aura le temps

de faire notre temps.

Dis-moi que tu m'aimes.

MIENTRAS NOS BESAMOS

MIENTRAS NOS BESAMOS

La tarde se viste de luto.

La ciudad se viste de asfalto

cual túnica gris que entierra

los pasos pesados de la rutina.

Otro día se muere sobre el horizonte

ensangrentado del ocaso.

La noche se casa con la luna

para darle espacio a la penumbra.

Mientras arden los labios.

Y se enciende la ternura

en un arrumaco, a veces,

ausente y cansado como la luz

de las farolas que golpean

segundo a segundo mi mediodía.

La tarde se viste de luto,

mientras en una caricia nuestra

despertamos otro amanecer

en los ojos que se miran

dulcemente.

Mientras nos besamos,

casi eternamente.

LO CIERTO

LO CIERTO

Lo cierto es que ahora

amo tu incertidumbre.

Tus pasos hacia mi desgarro.

Tu atentado ausente al pudor.

Tu belleza de tierra y olvido.

Y tus huellas de asfalto

y cansancio que se dibujan

como pesados caminos

sobre las avenidas de la melancolía.

Lo cierto es que amo

que ahora seas incierta.



AHÍ ESTABA

AHÍ ESTABA

Ahí estaba

atentando contra el pudor.

Ahí estaba sin tocarme

levantando un puente en sus brazos

de mármol hacia el cielo.

Y yo ahí también estaba.

Lo que es una lástima

que fuera de noche ya

cuando pude contarlo.

Ya se había ido de nuevo

con su cuerpo a la nave

del recuerdo que la trajo.

Ahí estaba, sin amor.

AL FINAL ESTOY SOLO

AL FINAL ESTOY SOLO

Al final, estoy solo.

Mi voz es solo un golpe

más de aire en la sílaba:

otro segundo más de belleza,

tal vez, robado al silencio.

Al final, estoy solo,

a veces, con mi poema

sin metáforas,

sencillamente humano.

SIGO PERSIGUIENDO TUS OJOS

SIGO PERSIGUIENDO TUS OJOS

Ahora se marcha otro día.

Y sigo persiguiendo tus ojos

como si en las palabras

el Sol quedase más cerca.

Y se quedaran tus pupilas

conmigo, mientras en la mirada

te ausentas como el último murmullo

de la corriente cuando baja la marea.

Se marcha otro día, irremediablemente.

Y la noche envuelve tu iris

en su túnica oscura y estrellada.

Aún estoy anclando mis ojos

en el brillo de los tuyos

para que no se acorte

el mediodía que no llega

a las farolas de esta calle ya.

Y sigo persiguiendo tus ojos,

mientras no me miras.

MIS GANAS



MIS GANAS

No quiero que me quiten

mis ganas.

Las ganas de un beso.

Las ganas de unas alas.

Las ganas de amarte.

Las ganas de soñar.

Porque mis ganas

son mi vida.

No quiero que me quiten

también mis ganas

como si hubiese que pagar

peaje para la esperanza.

No quiero que me quiten

mis ganas de vivir.

EL PARQUE VACÍO

EL PARQUE VACÍO

Ahora contemplo un parque vacío.

Está lleno de antiguos saltos,

y sonrisas inocentes que brotaban

con la inocencia de la mano.

Aún juegan mis sueños

en sus columpios.

Y mi infancia se asoma

a sus barandas como capitán

de un barco cuya singladura

repite rumbo a los sueños

cada veinticuatro horas,

aunque lluevan marejadas

sobre el horizonte.

Ahora contemplo un parque vacío

poblado de antiguas ciudades

de papel y barcos de plastilina.

Aún con veintisiete años

sigo columpiándome en las sábanas

añiles de mi esperanza.