NO SOY DISTINTO

NO SOY DISTINTO

No soy distinto,

sino diferentemente humano.

Tengo miedo también,

aunque bajo el telón de una metáfora

pueda interpretar la obra

de mis sueños, a veces,

sin más balcones que las palabras.

Y siento, y padezco, y lloro.

Y me atraviesa la tristeza

el corazón como una bala

de aire en el pecho

que todavía hace estallar

pájaros de agua en cada verso.

Tengo poco tiempo, a veces,

también para volar

en la nota de alguna guitarra.

La sangre me consume.

Sé que no hay escapatoria

para mi brevedad humana,

y que la eternidad solo tiene hueco

en algún recuerdo.

Como un artista de trampolines

verbales salto al vacío

de un mar de belleza

sin puentes ni cuerdas:

ahogarse en dogales de ternura

no siempre es tan terrible.

Bellamente maldita la dulzura,

me digo entre dulces sollozos.

Y sigue pesándome la gravedad

de mi anónima crónica de sucesos,

que no son ni de centro,

ni de izquierda ni de derecha.

Que hablan de semáforos en verde

en la inmensidad del universo

para aves de paso como yo

sobre este cielo de gaviotas,

estrofas y silencios.

Y escriben mis lágrimas,

risas y gestos sobre otra página

de polvo en el cosmos.

Ya lo he dicho.

Puede que sea artista,

pero al final en mis bolsillos

de sastre melancólico

cargo lo mismo que todos:

mi alma y mi consciencia

efímera de ser humano.

No soy distinto,

sino diferentemente humano.