CLANDESTINAMENTE

CLANDESTINAMENTE

Los últimos alientos

de unas noticias me matan.

4000 clandestinos

son clandestinamente

rescatados de un mar

en el que, tal vez,

nunca quisieron nadar.

Y solo puedo preguntarme:

¿hasta cuándo el mundo

tratará clandestinamente

a los millones de clandestinos

de los que no habla nunca

el G20 sino el J7.000.000.000

de verdaderamente jodidos?

Clandestinamente...

AHORA QUIERO PLANTEARTE

AHORA QUIERO PLANTEARTE

Ahora quiero plantearte

una cuestión simple

que no sé si querrás

que te cuestione.

Déjame que mis ojos

pregunten si pueden

abrirse a los tuyos

como se revela la ternura

en las señales silentes

de tu mirada 

alborotada de flores,

y ese brillo de afecto

que solo tú y yo conocemos.

Déjame que entre

a tu desnudez ahora.

Si me lo permites,

simplemente.

ERES INEVITABLE

ERES INEVITABLE

Puedo evitar decir mi silencio

cuando quiero callarlo.

Pero hay otras cosas

bastante más inevitables

como impedir que llueva,

y el otoño siga crucificando

en el asfalto y dulcemente

las hojas secas.

Tampoco puedo evitar

que el mar siga murmurando

ejércitos de olas en mi ventana,

aunque no quiera que suene

más música que los latidos

de mi corazón y mi alma.

Tú también vienes así,

inevitablemente invocando

de nuevo saludos tiernos

de otros adioses que nunca

llegaron a atravesar la puerta

difuminada del olvido.

Porque te recuerdo.

Y eres inevitablemente

la mujer a la que quiero.

CUANDO TE MIRES AL ESPEJO

CUANDO TE MIRES AL ESPEJO

Cuando te mires al espejo,

no te veas solo el cuerpo.

Mírate el alma desde dentro,

y no desde los ojos ciegos

de mundo y sueños baldíos.

Cuando te mires al espejo,

cruza tu ser, y mírate

ante todo el alma.

ALGÚN DÍA NOS VEREMOS

 

 

ALGÚN DÍA NOS VEREMOS

Algún día nos veremos

viejos, envejecidos.

En cuanto pasemos

varios espejos, y primaveras,

y las matemáticas

inexorables del tiempo

superen la ecuación

mortal de la existencia,

y el rostro se nos vuelva

un país de surcos en la mirada.

Hasta entonces, lo mejor será

que solo digamos al mundo

que hemos venido

a ser felices todavía.

NO TE ESTOY VIENDO SOLO

NO TE ESTOY VIENDO SOLO

Algunos dicen contemplarte.

Recorrerte con los ojos

la silueta bella que recatas

tras tus enaguas blancas.

Pero no te atraviesan

la desnudez como las rimas

estas palabras que te escriben

ahora con tus miedos

y defectos, y hermosuras.

Porque algunos dicen contemplarte.

Pero yo no te estoy viendo solo,

solamente, sino que estoy

cruzando el alma sin tocarte.

Mientras no dejo de mirarte

para que llenarme

de mar las pupilas.

EN UN DESVELO NOCTURNO

 

 

EN UN DESVELO NOCTURNO

Diríamos que casi no es de noche.

Y que ahora, mientras asoma

el mediodía en los alféizares

de las ventanas,

yo sin embargo sueño

con que tus ojos

me encuentren.

Y padezco una tierna

sed de tus labios y tus besos

que no sacia ninguna fuente.

Quiero que se me olviden

también por un momento

la física implacable de la gravedad,

las matemáticas retrocedentes

del instante, y las desdichas

ocasionales de estar vivo,

a veces, sin saberlo demasiado.

Y en un desvelo nocturno,

vespertino o casi diario

te convoco a mis cosas

sin saber si vendrás.

Acaricio el anhelo

como si el olvido

o el recuerdo tuvieran forma.

Y al alma no le afectaran

ya más la química certera

y degradante de la sangre

que me corre cual río de arrugas

futuras

por las venas y bajo la piel.

El corazón me late fuerte.

Y en un poema invoco

una sístole y diástole incierta,

mientras me bombea el verso

este aliento de soledad

acompañada de tu ausencia.

En un desvelo nocturno

descansa el tiempo un rato,

y volvemos a encontrarnos la mirada.

LAS PALABRAS SE VAN, SE VUELAN

LAS PALABRAS SE VAN, SE VUELAN

Las palabras se van

de los labios rápido.

Se vuelan de las sílabas

raudas como una ráfaga

de viento que solo alcanza

a rozarme el aliento,

mientras pierdo la fe

monosílaba en algún susurro

perdido entre silencios rotundos.

Y, en ocasiones, esas gaviotas

que no siempre siguen

las matemáticas naturales

del aire y sus corrientes

quedan atrapadas en las redes

oceánicas de algún poema

que hoy sale a pescar

otro verso.

Mientras tal vez

otra palabra se esté volando.

SOLO TENEMOS UN TIEMPO

SOLO TENEMOS UN TIEMPO

Solo tenemos un tiempo

para un espacio,

en el que el último descanso

solo está a un mísero suspiro.

La vida corre, y no vuelve.

Y solo existe un momento

en nuestro tiempo

para no dejarla pasar.

Solo tenemos un tiempo.

SER MEJORES

SER MEJORES

Somos muy buenos

como unos mismos

sin faltar al otro nunca.

Pero imaginemos un mundo

llenos de unos buenos

unos mismos.

Quizás, podríamos ser

entonces un mundo mejores

sin faltar al mundo

que nos aguarda siempre.

Y ser, definitivamente

hermosos unos mismos.

LA CAUSA DE MORIRSE

LA CAUSA DE MORIRSE

La causa de morirse

no es siempre la muerte.

Cuando nos apagamos

viviendo.

Cuando extinguimos

hasta la última vela

de un posible anhelo hermoso.

Cuando no brillamos

como ese fuego corto

que arde en una mirada

apasionada o llena de existencia.

Cuando cada latido 

en el corazón pesa,

y en una sístole y diástole

de rutinas se va el tiempo

sin demasiadas horas que contar.

La causa de morirse

no es siempre la muerte,

cuando en el pecho

solo nos golpea el corazón,

y el alma queda fuera

de toda posible eternidad

o recuerdo pasajero.

LA POBREZA NO COTIZA

LA POBREZA NO COTIZA

La pobreza no cotiza.

El hambre no es rentable.

Tampoco que la miseria

deje de ser la h visible,

y sonora solo de quienes

ladran tristeza en los semáforos

de cualquier capital del mundo
donde solo se acciona el verde
del dinero y la codicia.

Los ladridos de nadie
tampoco se revalorizan
en los verbos magistrales
del beneficio.

Y, tal vez, tras el telón
de fondo de la gran función
del capital no conviene
que los espejos del mundo
devuelvan escombros
sobre un escenario de maravillas,
y grandes fachadas.

Porque la pobreza no cotiza.
Y, por ende, supongo
que tampoco la voz
del hambre de otro estómago
como al que hoy solo puedo
alimentar de poesía.

La pobreza no cotiza.

CÓMO PASAN LAS COSAS, Y TÚ

CÓMO PASAN LAS COSAS, Y TÚ

El tiempo, pasa, corre

en un abrir y cerrar de ojos.

El poema se marcha

en un abrir y cerrar de página,

en un susurro fugaz quizás.

Las cosas suceden,

y se vuelan como las ideas

 se van de una servilleta

vieja en un bolsillo.

Y tú, ¿cómo pasas tú?

Tú pasas en un abrir

y cerrar de mi sueño.

IGUALES SUPERIORMENTE

IGUALES SUPERIORMENTE

Hay muchos que viven

en algún Olimpo cuyos dioses

se olvidan de la base

de las leyendas

que los crean.

Muchos son nadie.

Y hay pocos superiores.

Pocos que no han de enfrentar

cada día la miseria

no siempre visible

de una ciudad donde la riqueza

es solo una idea,

y la injusticia demasiado real.

Solo quiero preguntarles

a esos habitantes del paraíso:

¿acaso no os igualará

superiormente la muerte?

ME ENCANTA EL MUNDO

ME ENCANTA EL MUNDO

Me encanta el mundo.

Y sus rutinas, y su belleza

descendida de las nubes,

y sus mitos sin tiempo,

y sus sueños 

poblados de insomnio

Pero déjame decirte algo.

Lo amo, cuando lo comparto

desde los ojos abiertos

y transparentes de tu alma,

cuando se desnuda

con nosotros.

Entonces, no solo

me encanta el mundo,

sino que lo amo.

NUESTRA CASA ES PEQUEÑA

NUESTRA CASA ES PEQUEÑA

Nuestra casa es pequeña.

Ocupa solo algunos besos

de boca a boca.

Acapara algún insomnio

también que otro,

mientras me desvelo

recorriendo el poema

sin terminar que acabas

siendo tú siempre.

Y me deslizo hacia la puerta

inmensa que me abre

tu cuerpo desnudo

hacia el paraíso

que no halla suelo

en una ciudad

plagada de asfalto siempre.

Nuestra casa es pequeña.

Nuestra casa de besos.

Nuestra casa de caricias.

Nuestra casa sin tiempo.

Nuestra casa es pequeña,

pero infinitamente nuestra.

HISTORIAS DEL VIEJO BARRIO

HISTORIAS DEL VIEJO BARRIO

El barrio viejo ya ha dejado

una serie de historias aparcadas.

Algunas en la doble fila

de la desmemoria del olvido.

Otras en algún rinconcito

o esquina del alma

como es el caso 

de este frágil poema.

Aún recuerdo aquellos aviones

de papel sin queroseno

en los que sobrevolaba

la imaginación otros mundos

ajenos al ruido, y los escombros

y restos de alas sin soñar

de la ciudad aburrida.

Una hoja de DIN-A4

era todo el peso

de una gravedad

solo transitoria

en las pupilas de una utopía

casi siempre posible.

Los años, ¿qué era eso?

Cada almanaque arrancado

traía velas que ardían de veras

sin que alguien inapetente

y no ávido por soplar

apagara el momento

como se apaga el mediodía

al llegar el ocaso.

Ay, el barrio viejo,

el viejo barrio,

y la vieja infancia

que aún sigue habitándome

el corazón aunque queden lejos

aquellas calles en las que el mar

ocupaba el tiempo, el espacio,

y la libertad infinita

de descansar a todas horas

del tiempo y del mundo alocado.

Sin dinero para barcos,

pero imaginación para llegar

adonde quisiera

solo con las pupilas abiertas

del alma.

El viejo barrio ya ven

ha dejado una serie

de historias aparcadas

en esta casi tarde

de mi vida.

En algún rincón

joven de mi memoria.

CREZCAMOS

CREZCAMOS

Crezcamos

aunque el mundo

nos haga

cada vez más

pequeños.

Y la primavera

se agoste con el verano.

Y el tiempo

nos consuma.

Démonos la mano,

y estiremos el tiempo

como el mar los ríos,

y una mirada transparente

los días.

Crezcamos

en cada beso,

en cada minuto nuestro

que ahora nos demos.

Tú y yo.

Crezcamos.

NO HABLEMOS MÁS

NO HABLEMOS MÁS

No hablemos más

solo con la boca.

Dejemos que dialogue

nuestro tacto en la lengua

de la ternura, y en un silencio

se nos sellen los labios.

Entonces, callaremos,

se acabará el tiempo,

y recorreremos

el verbo desnudo

de amarnos.

No hablemos más.

SOLO CUENTO HASTA DOS

SOLO CUENTO HASTA DOS

Todo se cuenta en la ciudad.

Los números parecen.

a veces, todo lo humano

que encierran las ventanas

opacas de las oficinas,

tras las cuales la tristeza

llama invisible a la rutina.

Si 0 no suma 1,

y si 1 no suma 2,

y si 2 no llega al millón

parece que nada sirve

algo más que nada,

aunque no sea nada sin duda.

Solo se beneficia la economía,

mientras mis ojos siguen

ahorrándose nostalgias

a pupilazos hasta tu recuerdo.

Y cuando se vuelve cifras,

y me siento poco humano,

me pliego cuando cae la tarde,

y abro el telón de mis besos

hacia tu boca para contar

solo hasta dos.

Para contar con nosotros,

solo hasta dos.

RECUERDO CUANDO VENÍAS

RECUERDO CUANDO VENÍAS

Recuerdo cuando venías.

Aún lo recuerdo bien,

y por eso aún vienes.

Te cuelas en mi estancia

sin tocar ninguna puerta,

y mi corazón muda

de estado y de latidos

aunque casi no me toques

y sea más bien de la noche

de la que nace algún sueño

en el que tal vez nos queríamos.

La nostalgia también llega

entonces contigo

como una cucharada

de anhelos que sabe

agridulcemente al tacto

de tus labios 

cuando no me besaban

solo los versos,

sino también tus labios

convocados a mis ganas.

Recuerdo cuando venías.

Aún lo recuerdo.

Y por eso, aún llegas

a estar todavía conmigo

amadamente.

Recuerdo cuando venías.

PODEMOS DECIR

PODEMOS DECIR

Podemos decir que somos

bastante poco en las cifras

infinitas y desordenadas

de este mundo de beneficios,

cálculos y crecimiento

sin raíces.

Sin embargo, nos miramos

y es como si el universo

se reuniera tranquilo

en nuestras pupilas.

Poco importa entonces

que seamos casi nada

para la ciudad,

cuando para nuestros ojos

nos basta con mirarnos.

NO ME TOQUES, NO ME MIRES, NO ME AMES SOLO

 

 

NO ME TOQUES SOLO

Cuando vengas,

si puede ser contigo

como tantas veces,

no me toques solo,

no me mires a secas,

no me ames a tientas.

Tócame más allá

de las manos 

de los pies al alma,

mírame el verbo 

que encierran mis susurros

más allá de los ojos,

y ámame como si nunca

fuese a acabarse un abrazo.

Bajemos ahora de esta nube

en la que volamos con mi poema,

y démonos lo que somos.

Sin tocarnos solo.

Sin mirarnos a secas.

Sin amarnos a tientas.

COSAS EXTRAÑAS

COSAS EXTRAÑAS

Me dicen muchas veces

que escribo cosas extrañas.

Entonces, me pregunto

si los pájaros han de seguir

muriendo por encima

de las mesas y la tinta

con la que los funcionarios

escriben con "honores"

una rutina simple y odiosa.

Y si tras las ventanas como rejas

de una oficina sin sorpresas,

y con la vida consumiéndose

como la lluvia en los charcos

al llegar el verano,

otros jóvenes sin futuro

deben aguardar otro domingo

 fúnebre y testigo de otra semana

sin náyades ni dioses

que los guarden del desasosiego.

Luego se atreven a decirme

que abrir las venas de la idea

y llevarlas a la utopía

es escribir cosas extrañas.

Hay muchos que creen

que el tiempo es oro,

y no existe.

Solo en los relojes

corren las agujas.

Y hay quienes profesan su fe

en un capital de poco peso

en los bolsillos vacíos

del pobre que a escobazos

quita la miseria de su vida.

Yo solamente escribo

cosas extrañas como un poema

que sabe a mar de tristeza

cuando lloro,

y también sabe contar

no solo números,

sino también contigo,

y con todos cuando mi alma

los convoca a un verso sincero.

Si mis palabras entonces

son extrañas,

bienvenidas despierten la poesía

de nuevo y con alas

en este mundo no menos extraño.

LA ORTOGRAFÍA EXTRAÑA DE LOS SUEÑOS

LA ORTOGRAFÍA EXTRAÑA DE LOS SUEÑOS

Recuerdo que me decían,

entre los pájaros invisibles

que se arremolinaban juguetones

en las esquinas de los patios,

y los árboles de papel

de los que llovía

siempre la primavera aun en enero,

que debía escribir correctamente

lo que dictaban las normas.

Han pasado unos años,

me ha crecido la mirada,

me he ido de una escuela,

y me ha madurado el corazón

unos latiditos de más apenas.

Y me pregunto algunas cosas:

¿Qué pasaría si las alas

pudiesen llevar una h

inicial o intercalada?

¿Qué ocurriría si no estuviera

tan mal también que el aire

llevara otra h casi sonora

en medio de alguna sílaba

de esas que calla el viento

sin corriente de la ciudad?

¿Qué sucedería si la muerte

no fuera tan llana como dicen,

ni la utopía tuviera un hiato

que la separase de un delirio?

¿Y si la imaginación

pudiese ser también

esdrújula diferente del conocimiento?

 Ahora no sé casi nada,

y tampoco me apetece

que me hablen de ortografía

mucho más tiempo.

Me conformo con que los sueños

sigan teniendo esa ortografía

extraña que como ahora

impide que el tiempo

también sea con diptongo

y muy llano.

ESTAR Y NO ESTAR CONTIGO

ESTAR Y NO ESTAR CONTIGO

Estar y no estar contigo.

Quererte, y no.

Besarte, y no.

Tener urgencia de ti,

y no tenerla

porque estás sin estar.

Estar y no estar contigo.

Me encanta este juguetón 

azar de acercarte tiernamente

en un recuerdo hasta mis labios,

aunque el olvido muchas veces

no tenga ganas de un beso.

Estar, y no estar contigo.

Desde el poema

siempre inacabado de quererte.

NO QUIERO QUE PASES

 

 

NO QUIERO QUE PASES

No quiero que pases

como el tiempo repentino,

fugaz, y silencioso casi.

No te me vayas volando

de las pupilas nunca

cuando deje de mirarte,

y me quede tan solo

un recuerdo para quererte mejor

que cuando sucedas.

MIENTRAS ME PREGUNTO

MIENTRAS ME PREGUNTO

Mientras me pregunto

si queda lejos o no el mar,

solo me acerco a tus ojos

y recorro tu mirada

de lado a lado del mundo

que encerramos tú y yo,

lejos del tiempo

y la distancia.

Mientras me pregunto

si queda lejos o no

también el poema

me basta con contemplarte

para saber que es cierto

este bello verso de amarnos.

Mientras me pregunto,

me pregunto, me pregunto...

SOMOS MEJOR COMO SOMOS

SOMOS MEJOR COMO AHORA SOMOS

Yo soy mejor como soy.

Tú eres mejor como eres.

Nosotros somos

mejor como somos.

Ellos son mejor como son.

Y los ángeles también

son mejor como aquellos

que soñamos que nos guarden

desde las azoteas

de algún paraíso.

Así como todos ellos

son mejor como son,

el mundo también 

es mejor como es

cuando lo hallo entre tus brazos.

Y somos mejor

como ahora somos.

RECORRER TU VOZ

RECORRER TU VOZ

Tu voz, aunque no lo creas,

se anda, y se atraviesa,
y se cruza como una frontera,

y se nada como una piscina,

y se surca como un mar abierto,

y se suspira, y se vuela.

En ella se hallan también

caminos a otras ciudades

distintas de aquellas

en las que las nubes

se estancan en las oficinas,

y los ruiseñores gritan

solo alarmas y malas nuevas.

El silencio susurra fuerte

la música que esconde

la aparente rutina de una espera

en las estaciones

pobladas de adioses,

y tus acordes se me vuelven

miradas de notas diversas

en las pupilas desnudas

de mi alma atenta

a lo que has de serme.

Y créeme, aunque no lo creas,

tu voz, se anda, y se atraviesa,

y se cruza, y se nada, y se surca,

y se suspira, y se vuela.

Déjame tan solo

que me pase 

toda la vida recorriéndola.

SABÍA QUE ESE SUSPIRO

SABÍA QUE ESE SUSPIRO

Sabía que ese suspiro

debía atravesarlo deprisa,

porque era solo un instante

hermoso que me aguardaba.

Porque era la vida.