COSAS EXTRAÑAS
Me dicen muchas veces
que escribo cosas extrañas.
Entonces, me pregunto
si los pájaros han de seguir
muriendo por encima
de las mesas y la tinta
con la que los funcionarios
escriben con "honores"
una rutina simple y odiosa.
Y si tras las ventanas como rejas
de una oficina sin sorpresas,
y con la vida consumiéndose
como la lluvia en los charcos
al llegar el verano,
otros jóvenes sin futuro
deben aguardar otro domingo
fúnebre y testigo de otra semana
sin náyades ni dioses
que los guarden del desasosiego.
Luego se atreven a decirme
que abrir las venas de la idea
y llevarlas a la utopía
es escribir cosas extrañas.
Hay muchos que creen
que el tiempo es oro,
y no existe.
Solo en los relojes
corren las agujas.
Y hay quienes profesan su fe
en un capital de poco peso
en los bolsillos vacíos
del pobre que a escobazos
quita la miseria de su vida.
Yo solamente escribo
cosas extrañas como un poema
que sabe a mar de tristeza
cuando lloro,
y también sabe contar
no solo números,
sino también contigo,
y con todos cuando mi alma
los convoca a un verso sincero.
Si mis palabras entonces
son extrañas,
bienvenidas despierten la poesía
de nuevo y con alas
en este mundo no menos extraño.
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