SUEÑOS QUE NO PASAN

SUEÑOS QUE NO PASAN

El tiempo, y las estaciones,

y la piel, y las rosas,

y los relojes, y la ciudad,

y los saludos, y las despedidas,

y la sangre, y las arterias,

y la vida, y la propia muerte.

Todo ocurre, y sucede, y se marcha,

y se marchita, y se agosta

en las horas invisibles

como un campo de flores en invierno

que ha de casarse con la nieve,

aunque no quiera vestirse de blanco

en el momento de las nupcias impuestas.

De todas formas, a veces pienso,

imagino que no ocurre lo mismo

con la utopía, y los sueños

cuando no pasa aquello que decía

un principito sin realeza:

"no se trata de crecer,

sino de olvidar".

Yo aún, pese a que la mirada

me ha madurado un poco,

sigo contemplando el mundo,

a veces, con las pupilas inocentes

de mi alma aún semidesnuda.

Me sigo columpiando en mi ensoñación

como si no hubiese dejado nunca

de tener cuatro o cinco años.

No importa que tras las seis

los relojos marquen inexorable

las siete, y las ocho, y las nueve.

Y vuelve a morir otra tarde

derrotada en el horizonte.

Sucede que, pese a todo

lo que se marcha,

mis sueños no pasan del todo.

Seguiré delirando mientras me quede

fiebre de ganas por vivir.

Aunque suceda todo lo demás.