NO TODO DEJA DE EXISTIR

NO TODO DEJA DE EXISTIR

No todo cuando muere

deja de existir.

Algunas cosas son como la ola

que nace y una y otra vez

para romperse y quebrarse

con la fuerza de la marea

en la orilla.

Y tu recuerdo sin duda

es una de esas cosas

que no dejan de existir,

cuando parecen desvanecerse.

Tú te has marchado,

pero tu eco sigue retumbando

en los umbrales de mi memoria

como una leve brisa que no deja

de darle algo de música al aire,

calmo y sosegado de esta tarde.

No todo deja de existir

cuando muere.

Algunas cosas persisten

como el letargo de una noche

pletórica cuando amanece

con una estrella ya en los ojos.

Y tú eres sin duda

una de esas cosas

que no dejan de existir,

cuando parecen desvanecer.

No todo deja de existir.

NUNCA DIJO TANTO LA LUZ

NUNCA DIJO TANTO LA LUZ

Nunca dijo tanto la luz,

como cuando habla calladamente

de alguna estrella que también

nace y muere como el ocaso,

cuando atraca en los muelles

de asombro y embeleso

de mis ojos pequeños y humanos.

Nebulosas cargadas de cosmos,

constelaciones ingentes y espléndidas,

en las que un poema

surca otro periplo hacia encenderse

en alguna metáfora aún por concebirse,

como la masa de una estrella en ciernes,

cuando cae la noche en la urbe,

y amanece, y nace, sin más

otra ciudad de farolas titilantes

y estelares allende el horizonte

en las avenidas cósmicas

de la mirada.

Y un mar de chispitas galácticas

que, de cuando en cuando,

me inundan el espíritu

de la tierra cuando fecunda

el sol de abril la primavera.

Mientras la luna riela sobre el agua,

una estrella te besa esa mejilla

infinita de planetas y constelaciones

que llevas contigo, Universo.

Nunca dijo tanto la luz

como cuando nace o muere

una estrella, a veces, también

desde el fulgor enamorado

de la belleza.

Nunca dijo tanto la luz.

VIVE

VIVE

El viento es un viaje

del aire por la música

natural del mundo: escúchalo.

El mar acarrea las armonías

inconformes e inquietas del agua:

aguarda que lo contemples.

Y, entretanto, la primavera

porta en su manto de tierra

unos gramos más de belleza

que robar a una ciudad gris,

de almas demasiado muertas

mientras andan con el corazón

lleno de humo y miedo:

recórrela mientras te lata

fuerte el tuyo.

Y ahora, y después, y entonces

haz solo una cosa: vive.

INTENTARÉ ENCENDERME

INTENTARÉ ENCENDERME

Todos nos apagamos

como una vela a merced

del pabilo 

que efímeramente la sostiene,

y la lluvia cuando amaina

en lontananza la tormenta.

Yo ahora soy luz.

Intentaré encenderme

con la belleza de vivir,

mientras tanto.

LO MÁS QUE TENGO

LO MÁS QUE TENGO

Lo más que tengo es nada,

o lo que viene a ser lo mismo:

yo mismo, que no es poco

y es ahora, en este instante,

lo que más que tengo: suficiente.

LO INNOMBRABLE

LO INNOMBRABLE

En este mundo están las cosas

que pueden nombrarse simplemente

o eso es lo que parece.

Un árbol, el mar, el cielo,

una gaviota que parece correr

sin prisa por las marismas

y el aire, con sus zapatillas

naranjas de vuelo y picardía.

Tu amor, su amor. Un abrazo

que se dan los amantes

en cualquier plaza del mundo.

Todo eso puede nombrarse,

mencionarse, quererse a simple vista,

porque tienen verbo en los sustantivos

para cuya pronunciación

basta juntar los labios y hablar.

Pero ahora a solas me pregunto:

¿qué hay de lo que solo saben

mi soledad y mi alma,

cuando charlan del universo

más allá de Einstein

y demás genios sin lámpara

ni tres anhelos predefinidos?

¿Qué ocurre cuando el silencio,

sin que sepa muy bien por qué,

conversa tanto sin acorde audible,

y tiende puentes de comprensión

con solo latir fuera del pecho,

como cuando dos amantes se dicen

tanto solo desde una mirada cómplice?

¿Y si el mar pudiese andarse

en cholas de magia,

mientras las olas bailan

un vals de agua

 entre marea y marea?

Está claro que todas las cosas

no pueden nombrarse.

Y para ese momento, entonces,

recorro un instante la metáfora

del mundo que se encierra,

tal vez, en la belleza inédita

de todos los poemas de la tierra.

Para entender la música del silencio,

la ternura sin palabras del cariño

o, sencillamente, la infinitud del cosmos

entre las cuatro esquinas de mis dudas.

Para lo innombrable, el misterio

y demás cosas extrañas,

una recomendación: la poesía.

NO BASTA CON ESCRIBIRTE

NO BASTA CON ESCRIBIRTE

No es suficiente siempre.

No basta con escribirte

sobre las líneas de mi tristeza

por no tenerte aquí sentado

conmigo, descansando un rato

de la vida, mientras nos besamos.

No basta siempre con escribirte.

Por eso, me abrazo a un poema,

a ver si llegas en un verso

o la idea de quererte.

Porque no basta siempre

con escribirte

para que ciertamente

nos amemos.

2 HAIKUS ENCADENADOS

I

En sus ojos el mar

rompe tranquilo

otro vago recuerdo.

II

Su mirada de olvido

y primavera del mundo

ya hacia atrás.

NO FUERCES LO QUE ERES

NO FUERCES LO QUE ERES

No fuerces lo que eres

porque ya eres el universo

inmenso de ti mismo.

Lo eres todo contigo,

y lo que significas

para el alma y la vida

tuya y del mundo.

Ya lo eres todo contigo.

No fuerces lo que eres.

HABRÁ QUE PARAR

HABRÁ QUE PARAR

El mundo va demasiado rápido.

Y todos vamos tan raudos

por el camino inútil de la prisa,

que se nos escapa la música

de la vida con el sonido

de la belleza muy cansada

de tanto correr.

Algún día habrá que parar.

Contemplar el cosmos

desde el alma tranquila,

y detenernos a vivir

un rato más si es posible.

Habrá que parar

si no queremos 

que este maravilloso viaje

acabe también demasiado rápido.

QUEDAS LEJOS

QUEDAS LEJOS

Queda lejos. Quedas lejos.

Queda lejos la repentina luz

de flores que me inundaba

la mirada cuando mis ojos

se clavaban fijos en los tuyos,

y cultivan desde la pupila

esa tierna y cómplice ternura

que solo conocen quienes aman.

Queda lejos quererte

como el mar ahora mismo

de que lo atraviese sin horizonte.

Aun así, has de saber algo:

llevarte tan cerca como a la orilla

de un recuerdo me resulta

tan fácil como sentarme ahora

en este viejo banco,

y acompañar mi soledad

de este instante maravilloso

en que pienso en ti.

Aunque quedes ahora lejos.

SEPAMOS FLORECER

SEPAMOS FLORECER

Sepamos florecer.

Cultivemos en el mundo

nuestras ganas de amar,

y sembremos de abrazos

la ciudad de cristales.

Y sepamos florecer.

Quizás, aun ya entrado mayo,

quede primavera por conquistar.

QUISIERA SER BREVE

QUISIERA SER BREVE

Quisiera ser breve

como el momento

en el que el aire del viejo

viaja por mis mejillas.

Déjame darte dos palabras,

y todas las sílabas tiernas

que esconden en un silencio

cómplice mis besos de amapola.

Quisiera ser breve. Te quiero.

2 HAIKÚS MÁS

I

El agua vuela

en su camino raudo

al océano.

II

El mundo mira

triste el crepúsculo.

Ocaso de la razón.

PIANOS DE AMOR

PIANOS DE AMOR

Cimbreaban los poros

de su piel, mientras su alma

trepidaba al son de los ruiseñores

al cantar alegres lejos de la ciudad.

Supongo que le sonaban

pianos de amor en el corazón,

mientras los mismos acordes

aburridos de ruidos y miedo

se repetían afuera de sus ojos.

No había duda.

Sencillamente, se había enamorado.

PLOMO, PÓLVORA Y MIEDO

PLOMO, PÓLVORA Y MIEDO

Se empeñan tanto en llenarme

de plomo el corazón,

y colmarme de pólvora

la desnudez hermosa del alma,

e inundarme de miedo

los pasos por mi camino

hacia el mundo de mí mismo,

y el cosmos.

Se empeñan tanto en la tarea

de silenciar mi humanidad

que, a veces, llego a creer

que no hay nada más allá

de esta rutina grave, triste

y lóbrega en que muchos sueños

mueren antes de echar a volar

más allá de la inocencia 

de los párpados pequeños de entonces

con los que soñar despierto

era algo tangible y cierto.

Entonces, me miro los pies.

Escucho la armonía perfecta

de los latidos de mi corazón,

y me detengo a la vera

del tiempo a descansar

un rato de las horas cansadas

de una urbe moliciosa y agobiante.

Y me doy cuenta 

de que brillo sin más,

aunque no me ilumine la sombra

ninguna farola en esta noche.

Pese a todo.

Pese al plomo en el corazón.

Pese a la pólvora en el alma.

Y pese al miedo en mi camino,

sigo siendo bella

e imperfectamente humano.

SU MEMORIA AL VIENTO

SU MEMORIA AL VIENTO

Su memoria ahora

se asemeja mucho al aire.

Viaja sin rumbo ni concierto

hacia no se sabe qué destino.

Hacia no se sabe qué recuerdo,

a merced de la corriente de la trágica

desmemoria del Alzheimer.

Su memoria al viento,

peinada sutilmente

por el olvido, parece desentenderse

del tiempo y los latidos,

al tiempo que cabizbaja

observa el cielo desde el suelo,

como si quizás fuera a llover

algún día hacia arriba.

Su memoria al viento.

Su desmemoria como el aire,

quizás más libre que yo

en mi triste jaula de nostalgia,

en la que ahora escribo.

Mientras su memoria al viento,

a merced de la corriente

de desmemoria del Alzheimer,

ya no recuerda el mundo

que aparecía en sus ojos

al mirarme.

Su memoria al viento...

BREVE ODA AL VIENTO

BREVE ODA AL VIENTO

El viento ingrávido, sin peso,

que viaja por mis mejillas,

poros, cuerpo y desnudez

al compás de un aire inquieto.

El viento que peina los árboles,

las olas, las mareas y la tierra

como la primavera cuando habita

los prados al caer de nuevo abril.

Me encanta el viento

que atraviesa praderas

sin fronteras, libremente,

como la corriente que viaja

con él a todos los rincones del mundo

sin demasiado esfuerzo aparente.

Y en una dulce y silente

batalla con las alas de las nubes

eleva gaviotas de colores sepia

sobre un ocaso en el que parece

morir dulcemente otro día.

El viento, verbo del aire,

palabra de la voz cuando recorre

el sonido los labios del poeta,

y los vericuetos del misterio

en busca de otra extraña metáfora.

El viento. Me encanta el viento

que otro día pasa más de viaje

con el aire rozando mi belleza..

SIN RELIGIÓN

SIN RELIGIÓN

Quizás no debas creer

en demasiadas cosas,

ni tan siquiera en ti

cuando te notes el corazón

del alma en el pecho.

Porque ya con tu vida

eres muy grande,

sin demasiadas fes ni religiones.

Tú mismo así ya eres

lo más grande del mundo.

VESTIDO DE PLUMAS

VESTIDO DE PLUMAS

Naciste para volar,

aunque todo diga

que debes someterte

a la gravedad fútil

de la urbe y sus rutinas.

Solo necesitas poner

unas alas a tu pensamiento,

y un vestido de plumas

a tus aburridas horas de oficina,

como cuando eras niño

y en el recreo se podía jugar

a ser astronauta sin traje.

Naciste para volar,

y enamorarte cada día

de la belleza del mundo,

mientras vuelas

con el alma 

y tu inocente vestido de plumas.

SE LE OLVIDÓ QUE SOY YO

SE LE OLVIDÓ QUE SOY YO

Se le olvidó.

Su memoria ahora mismo

es un puente de ternura

hacia unos ojos ausentes

cuyas pupilas miran al suelo,

como si el olvido no estuviera

más lejos de esta lóbrega habitación

en la que hablamos sus muecas,

su Alzheimer y mi tristeza.

Tres invitados de excepción

al silencio hermosamente fragoroso

de mi madre.

Se le olvidó.

Ya parece que no recorre

aquella estancia como antes

el mar sus rodillas cuando temía

que una ola la revolcara,

con aquella sencilla timidez

de ángel y belleza.

Pero no importa, la música

por momentos la devuelve

al olor sutil de aquella cocina,

y a las travesuras de sus infantes

que solo con un gesto calmaba,

mientras se sancochaba otro potaje

de felicidad entre calderos de nubes.

No importa. Se le olvidó.

Se le olvidó también que soy yo

ahora quien la observa.

"Sa, effff, aaa" es lo que musita

entre dientes solamente.

 Me llamó Efrén.

Soy su hijo.

Pero eso, aunque no quisiera,

ya se le olvidó

a la sonrisa sempiterna

de mi madre, mi querida madre.

LO EXTRAÑO

LO EXTRAÑO

Todo en este mismo instante

me depara cosas extrañas.

Las palabras gritan, y se encienden

como si el poema fuera un interruptor

de voces que esperaban inundar

de luz un oscuro silencio.

El mundo gira en la belleza

como una mariposa revolotea

ligera e ingrávida sobre la flor.

La tierra crece hacia la primavera

sin permiso de nadie, ni de nada,

como la ola que se eleva

para luego romperse como un sueño

al quebrarse el cansancio

sin que le importe mucho

si al mar le gusta o no

tanto vals efímero de espuma.

Y el viento habla un idioma

que solo entiendo mientras canto

sin verbo un nuevo poema

de cuya armonía hasta ahora

solo saben mis latidos de melancolía.

Definitivamente, todo ahora

me depara cosas extrañas.

Y me encanta, porque quizás

en lo extraño mora lo maravilloso

y misterioso de una vida de asfalto,

adiós en una botella de cerveza,

y rutina de cristal.

Lo extraño, lo maravilloso.

Lo infinitamente enamorado

que me encanta de la vida.

Así es lo extraño

que ahora me depara el mundo.

IDIOMAS EXTRAÑOS

IDIOMAS EXTRAÑOS

¿Qué idioma extraño

ha de hablar el mundo

para entender la sangre

como palabra y fin?

Lo desconozco, aunque me gustaría

solamente que por un día

todos nos disparásemos besos

directos al corazón.

Tal vez entonces solo corran

ríos de tinta por la belleza

de estar vivo en el mundo.

VERTICALMENTE

VERTICALMENTE

Su mirada siempre hacia el suelo

hace que me pregunte

cómo podría caer la lluvia

desde el corazón de la tierra,

y también si, quizás, el mar

tranquilo que encierran sus ojos

guarda alguna ola de silencio

que supere el sutil estruendo

de las palabras

que la enfermedad ya calla.

Verticalmente, hacia el suelo,

quizás observa el infinito cosmos

de la belleza que mis ojos

ya tristes no saben iluminar

en su ausente y hermoso rostro.

No sé dónde estás, mamá.

Ya no sé adónde miras,

y tampoco adivino en tu silencio

más que algún que otro gemido

esporádico y casi acezante.

Pero no importa, mientras parezcas

seguir mirando, verticalemente,

desde el suelo el amor de un hijo

al que solo tu océano de gracia consuela.

Verticalmente hacia mi melancolía.

SOY UN MILIGRAMO DE TIEMPO

SOY UN MILIGRAMO DE TIEMPO

Soy un miligramo de tiempo

en los relojes infinitos del cosmos.

El suspiro efímero de una palabra

La mota de polvo de un desván

inédito de tristezas y nostalgias varias.

El verbo que se enciende o se apaga

con el sol en las entrañas

o la noche con lluvia y triste dentro.

Y belleza que se mueve inquieta

dentro de un corazón de metáfora

que, a veces, tú conjugas y lates,

conmigo y con nosotros.

Soy un miligramo de tiempo

en los relojes infinitos del cosmos.

Nada, que yo ya supiera.

LLUEVE, Y EL AGUA

LLUEVE, Y EL AGUA

Llueve ahora, y el agua

nos cae en la piel

desde el mar de nuestras ganas.

Diluvian los besos esta tarde

en que el mundo se circunscribe

a la carne abierta y desnuda

de nuestros labios,

con el alma en plena tormenta

de amor y conciencia.

Llueve, y el agua nos cae

a borbotones sobre la lujuria

maravillosa de querernos.

Me encanta que llueva así,

y no me duelan los huesos

después de que me moje la tempestad.

Llueve, y el agua...