SI SUPIERAS

SI SUPIERAS

Si supieras

todo lo que he sabido

de nosotros.

Que anduve tu cuerpo

de brazo a brazo.

Como se andan los sueños

a lomos de un lápiz

o rotulador de colores.

Raya a raya con los dedos

recorriendo los mapas

erizados de tu escalofrío.

Nota a nota

cabalgando del falsete

siempre feliz de tu risa,

aunque la tristeza

ponga acordes de soledad

en cada pisada.

Si supieras

lo que he esperado

para que ahora me recibas

llena de tu virtud enamorada.

Mientras se me llenan los ojos

de agrias raíces de agua.

Y lloro dulcemente

andando tu ausencia.

Si tú supieras...

LO QUE ENTIENDO, A VECES

 

 

LO QUE ENTIENDO, A VECES

Lo que entiendo, a veces

son palabras, son hechos,

son verbos de acción.

Y no el silencio que enmudece

y surge de nuevo en el corazón

de algún sonido.

Tampoco el vaivén de las olas,

cuando aún parece no haber corriente

y mucho menos cómo en tu ausencia

sin demasiado calor

sigue muriendo mi deseo.

Rebusco en algún estuche

de mármol, cielo o agua

algún lápiz con que trazar tu forma.

Pero el recuerdo es difícil de entender,

cuando es del todo olvido.

Lo que entiendo, a veces,

no eres tú, y si lo eres.

RUTINA URBANA

RUTINA URBANA

Amanece el mismo sol de siempre

con lágrimas de luz

y helio y sangre en cada rayo

y cada ocaso.

Me subo en el mismo bus

de siempre con el mismo diálogo

de miradas cansadasa y conversaciones

sobre el infarto reciente

de no sé quién.

El mismo diario

con la misma transparencia

de una tapia.

El mismo olor a cigarro

en la chaqueta de un transeúnte.

La nieve crujiendo

sobre mis pies,

porque es invierno

aunque me brille la pupila.

Voy al trabajo, y luego,

cuando cae la tarde,

vuelvo a hilvanar sueños.

Estoy cansado.

Cuando la luna se despierta

a contarme sus historias plateadas

de luces y estrellas allá arriba.

Disculpen, me voy un rato

de la ciudad.

Necesito irme a soñar.

LA SOLEDAD

LA SOLEDAD

Un hombre vaga solo

en las calles de la ausencia.

Se despiertan sus pasos

en la nieve como huellas

anodinas del cansancio.

El ritual de ceder el asiento

a las señoras en la guagua

hastía a otro señor que no sabe

si le sostiene el latido el corazón.

Y yo bebo algo más de nostalgia

y melancolía sumergiéndome

en el gélidamente cálido

amanecer de la ebriedad

que brinda con lágrimas

de cerveza otro día sin ti.

Tus ojos me siguen mirando

hasta después de tu pupila.

La soledad, ya ves,

es al fin morir un poco

antes y después de tu nombre.

JUGUEMOS AL ESCONDITE

JUGUEMOS AL ESCONDITE

No hace falta ocultarse

de la vida de los fantasmas,

el dolor, y el tiempo maldito

para volver a soñar.

Tampoco pensar que ya no existe

Spiderman que trepe a lo alto

de un edificio para salvarnos

de un jóker jugando al póquer

maléfico de los asesinos.

Y menos creer que el elástico

de los Cuatro Fantásticos

puede servir de trampolín

hacia el cielo como si fuera

pan comido en juego y mesa

escalar el mundo hasta la ionosfera.

No, de eso no va a soñar.

Va más bien de estar despierto

ante la herida o la sonrisa.

Y que un árbol nos proteja,

por qué no, de la tormenta

aunque se sepan buenos conductores

del relámpago el sauce o el madroño.

De no dejar de ser,

aunque sean los años

y ya haya madurado la mirada.

Juguemos al escondite un poco

nada más con la ciudad

de fantasmas y miradas ausentes.

Y soñemos.

Siempre despiertos,

soñemos.

I WANT TO KNOW YOU LOVE

I WANT TO KNOW YOU LOVE

I want to know you.

While hearing the roaring

of waves breaking on the shore.

While time is going by

and someone is giving

his silence to a blank sheet

as if dying was wonderful

on the clutches of inspiration.

While people are roaming

on the unpredictable roads of life

and I always want to find

a straight way to your lips.

While music is golden

in wheat ears 

on a sluggish breeze.

I want to know you.

While poetry is surveying

the silhouette of beauty

in every corner of the streets.

While gazing at the moon.

While breathing, 

while painting smiles

on other's faces.

I want to know you.

in silence, in words.

In tender caress.

I want to love you,

once again, love.

INCANSABLE

INCANSABLE

Incansable.

Quiero que este poema

sea incansable como el viento

que parece cruzar sin sudor

de esquina a esquina el mundo,

sin miedo a lo que deja atrás:

llantos de hoja en los sauces

y cimbreo en los trigales.

Y que no tenga tiempo

como las gotas incansables

de la lluvia que parecen

nunca morir contra la ventana:

vuelven en otro diluvio siempre,

como tú vuelves a arder

en los diarios de asfalto,

tristeza y soledad de esta ciudad.

Incansable, incansables.

Quiero que vivas

incansablemente

sin ser demasiado eterna.

Sin que te apagues

como el calor de los panes

en los brazos fríos del tiempo,

después de horneados.

Incansable, incansables.

Seamos el único verso

de este poema que ahora

atraviesa tu pupila y me lleva

a surcar tu océano de belleza.

Como el viento de antes,

y ahora y siempre.

Incansable, incansables

como nosotros. Sin más.

VEN DE NUEVO

VEN DE NUEVO

Ven de nuevo.

No te detengas,

aunque ya el tiempo

se haya parado

en tus pasos

mojados de nostalgia.

Ven de nuevo.

No tardes que la eternidad

es breve cuando está cansada.

Ven mientras el embrujo

de la noche produce un infarto

Y puedo mirarte a los ojos,

tierno de estrellas en la pupila.

mientras me baño en tu iris

con los colores que no acarrea

la ciudad gris de los sin nombrs.

Ven de nuevo.

Quédate de nuevo esta noche

en donde pueda recordarte.

Con el tiempo siempre detenido

en tus pasos.

VIVIR EN POESÍA

VIVIR EN POESÍA

Todavía solo puedo escribirte.

En ocasiones, te busco

a tientas en las perchas

vacías de algún armario de flores

donde ya solo huele a detergente

o polvo típico de alcobas.

En otras, me voy al mar.

A veces, sin barcas

que me lleven en la corriente.

Quiero besar la belleza

de tus líneas infinitas,

y coserte a mis horas

para que, tal vez, la eternidad

pueda hilvanarse a base

de remiendos de sueño.

Y te escribo, solo te escribo.

^Porque quiero algún día

llegar a vivir en ti, poesía.

SUBAMOS AL ESCENARIO

 

 

SUBAMOS AL ESCENARIO

Subamos al escenario.

Date prisa.

El teatro de los sueños

nunca abre hasta después

del alba.

 

Corramos el telón del abrazo

antes que se nos derritan

las manos de escarcha.

De repente, sin más.

Y sin menos que nosotros.

Ya se consume la noche

en los surcos inexorables

del tiempo que todo lo borra,

y todo lo revive

como las huellas de una ola

que vuelven a la arena

con otro desmayo de espuma.

Subamos al escenario.

Date prisa, y soñemos

a deshora, ahora que estoy cansado

y el mar ha dejado de quejarse.

Tranquilos y serenos.

Subamos al agua si podemos.

Y hagamos la obra del amor.

Hoy nos toca besarnos.

AHORA VALEN

AHORA VALEN

Ahora valen las alma

el salario mensual,

y los amores cada vez

se queman más bajo la flama

fútil de una riqueza

que no rebasa las pirámides

invertidas del egoísmo.

Yo, mientras tanto,

arranco belleza de los bancos

en los que puede sentarse

tranquilamente mi sosiego

a jugar con los barcos

de cristal de mi sueño.

Surcando mi inocencia.

Porque no quiero cargar

demasiado el equipaje

de nombres que no sepan

a recuerdo, lágrima o latido.

Ser ligero como polvo

de cometa en la galaxia

o percal de cometa al viento.

Y reposar, tal vez,

en tus brazos del cansancio.

Sin más acciones que mis ganas.

Sin más inversión que los besos

acabándose en la última esquina

del deseo de tu cuerpo.

Sin que valga mi alma

cuentas sin demasiada fábula.

Para ser

ligeramente humano,

contigo, con ellos.

Conmigo.

VOLVIMOS AL MAR

VOLVIMOS AL MAR

Volvimos al mar.

A tus manos de agua.

A tu cintura de corriente.

A tu beso de distancia.

A tu recuerdo transparente,

y a tu cuerpo de corales,

y gobiernos de algas y sal.

Volvimos al mar.

A escarparnos del mundo.

A volver a nosotros.

Volvimos al mar
de tu nación enamorada
de ausencia, y recuerdo, y agua.

NO SOY DEMASIADO GRANDE

NO SOY DEMASIADO GRANDE

No soy demasiado grande.

Tampoco demasiado pequeño.

Y busco a tientas

en las escaleras de un lápiz

la manera de volver a tu altura.

Quiero sentir ese calor

de los panes recién horneados,

mientras me abrazas

sin que un recuerdo escape

a las esquinas sin tiempo

de las agujas de un reloj

enfermo ahora de horas.

Sin que tus manos de humo,

viento, y agua se escabullan

rápido como la efímera juventud

sepia de una tarde por declinar.

Y recurro a la altura

de un sueño para encontrarte.

A veces, es complicado.

Lo reconozco. Tejer metáforas

que me hagan cruzar el arco iris,

aun cuando no llueve y el cielo

no puede pintarse de tus colores

es algo complicado.

No obstante, algo es cierto.

Tengo el recuerdo para vivirte.

Sin ser demasiado grande

como tu alma.

AMOR INSUFICIENTE

Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser.

 

Primera definición de la RAE para "amor" 

 

AMOR INSUFICIENTE

Ahora ya no sé si, en realidad, podré volver a amar algún día. Al parecer, soy insuficiente en mi misma definición y, por tanto, nada de lo que haga por otra persona va a bastar para colmarla de alegría. Diré que amo por decirlo. Algunas veces lo haré para que la persona a la que amo me haga ser sin tener en cuenta si puede estar dejando de ser por mi culpa. De nada valdrá rascarle la barriga una buena mañana de sábado con tal de sacarle una sonrisa al compás de unas dulces cosquillas. Tampoco servirá de mucho que le traiga el desayuno a la cama con el baldío propósito de pintarle una sonrisa amanecida de ternura en el rostro. Las flores un día cualquiera del año se secarán como mi rostro contemplándola embebido, mientras los años surcan mi sangre como corrientes de hematíes hacia la oxidación y el polvo en que algún día me tornaré, inevitablemente, insuficientemente. Los versos, métaforas o naciones de belleza que escriben sus ojos mientras devuelven la luz a estos balcones tristes y nevados de febrero quebrarán como una ola en la orilla, con la diferencia de que no habrá corriente marina suficiente para levantarla de nuevo. Ni qué decir tiene tampoco que mis abrazos y arrumacos valdrán bastante poco. Serán insuficientes.

Ahora, amor, no volveré a utilizar esta palabra en las próximas cartas que pueda escribirte. Su presente y futuro, al parecer, resultan insuficientes. No podremos reírnos juntos de nuestros miedos; pasear de la mano por nuestros sueños en esa tierna y dulce utopía de cruzar la fantasía a lomos de la impredecible aventura de quererse; o cruzar puentes fantásticos que lleven más allá de Madison, la Luna o el pequeño bar que rodea mi actual estudio. Tampoco podremos escuchar los ruidos de la calle como las guitarras siempre afinadas de Yepes. Serán ruidos, y la música será insuficiente para variar su destino hacia el chirrido inexorable en el oído y la posterior y más que probable dentera. No podremos, por no poder, ni amarnos desde nuestras penas o alegrías, ni aguantar nuestras manías. Tú seguirás viendo algo que no me gusta en la tele, y no podré susurrarte algo que me atraiga a tu vera como el faro los barcos hacia el muelle. Todo será insuficiente, ya ves.

Y todo esto - que conste - te lo digo desde mi corazón, insuficiente. Tal vez, será mejor que olvide durante un instante ese afán poético a la par que egoísta por intentar reducir una avenida de faros a unas cuantas farolas semiapagadas en las calles de la desilusión. Y te diga, pese a todo, que quiero seguirme encontrando contigo insuficientemente, amor.

ESTARÁS SIEMPRE DE VUELTA

 

ESTARÁS SIEMPRE DE VUELTA

Estarás siempre de vuelta.

Regresarás al instante,

aunque ya tu momento

haya caído al mar

como cae la última lágrima

del sol durante el ocaso.

 

Y todo se quedará a oscuras

para que siga mirándote.

Y vea en tus ojos

la mañana que no devuelven

los mediodías cuando no te contemplo

sencilla y erguida, mujer.

 

Me pondré una blusa

llena de tu tacto,

e invocaré tu metáfora.

 

Tal vez, el silencio

siga respondiendo con algún nombre

de esos tuyos que no mueren.

 

Estarás siempre de vuelta,

aunque nunca vuelvas ya

a estar en mis abrazos.

 

Estarás siempre de vuelta

en la distancia de un recuerdo.

 

 

YO ME DESPIDO

YO ME DESPIDO

Yo me despido diciendo adiós.

Otros "Good bye" o "Au revoir".

Yo digo que los besos

se pegan a la boca,

como sellos de carne al cariño.

Otros simplemente se acarician,

y, a veces, en un gesto

vale la belleza todo un instante.

Yo saludo, y me despido,

y digo adiós, y sonrío,

tal vez, desde otra lengua,

pero con el mismo idioma humano

con el que se sonríe el agricultor

de arrozales en Vietnam,

o llora desconsolado alguien solo

en los bancos de algún parque.

Yo digo otras palabras

con el mismo verbo humano, al fin.

Aunque suene diferente la despedida

con otro acento y otro cantar.

Solo soy humano al fin,

intentando hablar el idioma

universal del cariño, sin más guerra

que el verbo en la metáfora

peleando entre golondrinas,

ventanales y soledad.

Como toods los que hablan

desde la voz humana.

Un distinto idioma.

Un mismo humano soy.

HOY HE VUELTO A CAER

HOY HE VUELTO A CAER

Hoy he vuelto a caer.

Y cuesta un poco levantarse.

Me siento mal, destrozado

como la lluvia cuando cruza

el asfalto durante el diluvio

y muere con sangre transparente

de agua sobre la acera

para no volver nunca más

hacia arriba, hacia la nube.

Sin embargo, todavía me golpea

la vida a latidos en el pecho.

Y sé que hay muchos nombres

más alegres aún que pronunciar.

Aunque se roben tantos

apellidos a la tierra cada momento.

El mundo me espera.

Lo sé, y no queda más

que madrugar siendo

lo de siempre, humano.

Y volver al plano vertical,

donde la lluvia también pueda

volver a ser agua en la nube.

Y transparencia dulce en el diluvio.

Para seguir estando vivo..

FUI ALUMNO

FUI ALUMNO

Fui alumno de las flores.

Siempre quise aprender

cómo se erguían tan bellas

y sencillas.

Y de los sauces, y la lluvia,

y las estrellas, y el silencio,

y las heridas, y el abrazo,

y la muerte, y la vida,

y el saludo, y la despedida,

y el odio, y el amor.

De todos ellos aprendí

un poco de que iba la vida,

aunque todavía no lo sepa mucho.

Hoy soy maestro y aprendiz

de mi propia metáfora vital.

Tal vez, no sé mucho todavía.

ESTOY SOLO

ESTOY SOLO

Llora el sauce, y la nieve

sobre la terraza llena de musgo.

El camino ahora al cielo

está lleno de curvas que no llevan

precisamente a tu piel.

Y dan las doce,

y la una, y las cuatro,

y no aparece ninguna recta

al horizonte. Me duermo,

y lo más triste es que entonces

me acompañas en un largo

y dulce desmayo de metáforas

al que algunos llaman sueño.

Pero despierto, y el sauce

sigue llorando. El mar

diciendo adiós en la espuma.

Y estoy solo, al fin,

a veces, imaginándome contigo.

NO ESPEREMOS DEMASIADO

NO ESPEREMOS DEMASIADO

No esperemos demasiado.

Para los besos solo tenemos

nuestras bocas. Y no son eternas.

Más bien son como la nieve

que se deshace en la acera

a golpes de sol y primavera.

Midamos tan solo las orillas

de nuestro tacto.

Y vivamos nuestro instante

ahora. No somos eternos.

No esperemos demasiado.

DESDE NOSOTROS

 

 

DESDE NOSOTROS

Ven ahora desde ti misma.

Desde donde nosotros

hemos nacido.

Desde esos labios densos

donde reposa una ola

de lujuria que espera

desvanecerse dulcemente

en las orillas de tu boca.

En un vaivén de caricias.

En una noria de arrumacos.

Sin morirte en el recuerdo

como la gota de agua

que se estampa contra el suelo

por la fuerza del diluvio.

Ven, así, como tú. Sin más.

Desde ti misma.

Desde donde nosotros

hemos nacido.

Y amemos.

Amemos nuestro instante.

Donde nosotros

hemos nacido.

UNIÓN

UNIÓN

.

Contemplo la naturaleza. No veo que el agua piense en separarse del nenúfar que

reposa sobre sus ondas transparentes. En ese vínculo natural no existen 

nacionalidades ni banderas. Lo único que, tal vez, los separa es el tiempo. El agua

seguirá allí cuando el nenúfar marchite, pero otro vendrá a amarla a su manera

natural.

Algo bastante distinto ocurre en la ciudad. No somos naturalmente humanos. Escucho

cómo se empeñan algunos en separar nuestros pasos sin siquiera haberse intentado

estrechar la mano. No somos el agua y el nenúfar que se aman, naturalmente. 

Preferimos desunirnos. Y solo me pregunto: ¿Tanto cuesta ser naturales?

Hablemos una misma lengua. Portemos una misma bandera de amor y ternura y

conquistemos los besos como si el cariño pudiese forjar naciones de belleza. Con

distintos tonos. Con distintos acentos.

Con otras palabras, pero seamos, al fin, naturalmente humanos.

EL DÍA ES AHORA TRISTE

EL DÍA ES AHORA TRISTE

El día es ahora triste.

El sol no asoma 

en los balcones.

Y tú tampoco me miras.

A la azotea le falta

el ruido del vecino incluso.

Y todo parece envejecer

como las sábanas viejas

que ya solo tapan el polvo

de otros tiempos,

y como el pan de hace varios días.

Y te quisiera aquí conmigo.

En la palabra amor que falta

en el vacío de este cuaderno

sin tus letras de flores,

y tus metáforas de silencio

acunado por el abrazo.

El día ahora es triste.

Y solo puedo esperarte

para que amanezca un poco

al menos en esta soledad mía,

que también es nuestra.

En este día triste.

PERDERSE

PERDERSE

Perderse, volviendo a ti.

Y en el camino a tu piel

descubrir esa página de belleza

que solo se abre en tu silueta.

Ningún poeta todavía

ha sabido conjugar tu poesía

mejor que mis labios.

Y sabes que conozco mejor

el mundo, cuando tú lo miras.

Y penetro desde la pupila

frágil de un verso

ese brillo que arde después

de la llama de tu iris.

No pregunto demasiado

al futuro por ti. Nada más.

Eres ahora, aunque no seas

más que, a veces, un recuerdo

de tacto que no sabe de manos,

dedos embriagándose

de curvas o abrazos.

Y quiero perderme, simplemente

volviendo donde no estás.

En esa agridulce nación

de ausencia donde muere

tiernamente mi deseo de tu nombre

bajo el silencio.

Donde todavía te amo.

Volviendo a ti.

ACUDO A TI

ACUDO A TI

Ya todo se ha ido.

Yo también.

Queda el calor de la ropa

en las alcobas sin sastre.

La ciudad con antiguos pasos.

La farola que deja de besar

con sus bombillas la pupila

que ya se ha dormido.

Y busco tu blusa,

tu pecho o tu perfume

para no marcharme siempre.

Acudo a ti,

porque todavía

es pronto para irse.

Y si muero,

prefiero que sea

acudiendo a ti.

LENGUAS

LENGUAS

Nuestra historia se escribe

en los idiomas del mundo.

En cada gesto que hacemos.

En cada lágrima que vertemos.

En cada adiós que decimos.

En la sangre que corre

por nuestras venas sin demasiado

tono azulado de otra casta.

En la sílaba de ternura

que pronuncia una mirada

en silencio, cuando se quiere

ese silencio tan propio

de los que no necesitan

más que un beso para entenderse.

Y en cada corazón humano

que quiere salir afuera del pecho

y latir en el otro amigo,

hombro o párrafo de polvo

ganado a los escombros.

Nuestra historia se escribe

en todas las lenguas del mundo.

Y ahora solo puedo pedir

que las lenguas se pronuncien

otro día más con sílabas,

gramática de cariño, 

y sintaxis oracional de abrazos.

Sin sangre derramada.

Sin balas, ni granadas.

Armadas de belleza humana.

Que nuestra historia

siga siendo la de los idiomas

del mundo.

Y solos, al fin,

sigamos siendo

diferentemente humanos.

En todos los idiomas del mundo.