POCO QUE DECIR

TENGO POCO QUE DECIR

Tengo poco que decir,

poco que ver,

poco que asustarme.

Y mucho que callar dulcemente,

y ver cuando quiera

y donde quiera

los ojos que me apetecen

como ciruelas maduras de luz.

Ya supongo que sabes

de lo que estoy hablando.

Decir más está de más,

entonces.

ANTES NO PENSABA

ANTES NO PENSABA

Antes no pensaba.

No pensaba demasiado,

y sobre puentes de papel

y metáforas podían andar las olas

como si tuviera piernas el agua,

y volaran las páginas de un libro

como si las historias tuvieran alas

y no pesara tanto el tiempo,

que era bastante más ancho

por aquel entonces por cierto.

Antes no pensaba. 

Solo actuaba.

Y no piensen que lo hacía

como uno de esos actores

que tras el telón se desviste

para engalanarse de nuevo

con sonrisas de mármol

en las calles del mundo.

Actuaba. Vivía. Era.

Y poco importaba entonces

que en los alambres o cuerdas

de un columpio no cupiera

un sueño y que una noche

no fuera suficiente para todos,

porque hasta despierto era posible

despertar a los ángeles.

Solo me ataban las sábanas

al cansancio normal

de después de la escuela,

y las cadenas del miedo

no eran más terribles

que la dulce ceguera

de buscar a ciegas la piñata

en esos cumpleaños que no dolían

a sabiendas de que no solo

crece el tiempo,

sino también la muerte.

Antes no pensaba. Era,

simplemente, como ahora

intento seguir siendo: humano.

CASI A LOS TREINTA

CASI A LOS TREINTA

Aquí me tienes ahora,

casi a los treinta

(veintinueve para ser más exactos),

hablando de leyendas

que no conocen camino

aún por tu cuerpo desnudo.

Mis dedos te leen, mientras,

a tientas y muy despacio

no sea que vaya a partir

el sueño a otro cansancio

del que tu abrazo no sepa mucho.

Y me quede hablando

con grillos, miedos y ausencias

de lo que has podido ser,

solamente y a solas.

Ahora que cumplo casi los treinta

y a mis sueños le quita la tos

la medicina dulce de recordarte

a tientas y a destiempo.

Mientras vuelvo a contar

el mito de tu desnudez

que todavía no abre senda

por mis caricias.

Casi a los treinta, ya ves...

TE QUIERO Y DESQUIERO

TE QUIERO Y DESQUIERO

Te quiero y desquiero

lo mismo que casi te quiero:

a tiempo y destiempo.

Y no quiero decir con esto

que estés fuera de tiempo

o que no te quiera lo suficiente

cada minuto de cuantos pasan

sobre tu ausencia en esta tarde.

Es más, te quiero

en todos los tiempos también.

En pasado, como si hubieses

estado siempre en mis pasos.

En presente, como si estuvieran

sentándose tus besos

en mis bancos de aire

cual gaviotas en el viento.

Y en futuro, como si tal vez

pudiera seguir

queriéndote y desqueriéndote,

a tiempo y a destiempo.

Ya ves, amor,

te quiero y te desquiero

lo mismo que casi te quiero:

a tiempo y a destiempo.

Y aún serán las tres,

apuntarán los relojes

a un lugar cada vez más cerca

de tu nostalgia desquerida,

y seguirá la tarde cayendo

sobre la noche de luz de tus ojos,

casi míos, casi de mi mirada.

A tiempo y a destiempo.

NO TE QUIERO SOLO

 

 

NO TE QUIERO SOLO

No te quiero ahora solo

porque te quiero, y así..

Te quiero porque contigo

sé que el amor no tiene que ser

simplemente llana,

sino que también puede ser

palabra esdrújula o infinita

en tus labios carmín o desnudos.

Y en los bares la melancolía

o la última gota de una copa

llena de tristeza

pueden saber a besos

tempranos y dulces soledades

cuando habito

en la dulce nostalgia de pensarte.

No te quiero solo,

porque te quiero.

Te quiero porque contigo

quiero mejor la vida.

¿POR QUÉ?

¿POR QUÉ?

¿Por qué se nos impone ser productivos?

La creación es mala supongo.

¿Por qué se nos impone ser libres

almas portando siempre el miedo

a tener alas o pensar diferente?

Los pájaros humanos no existen supongo

o deben solo dar saltitos

en jaulas de bienestar

para aves lisiadas.

¿Y por qué se nos impone obedecer

siendo libres si la libertad

consiste solo en obedecer

siempre a lo que somos?

¿Por qué, por qué?

TU LUGAR

TU LUGAR

Tu lugar no es la macroeconomía,

ni el miedo, ni los bolsillos llenos,

ni las lágrimas incesantes,

ni un paso hacia la muerte

mientras vives.

Tu lugar es aquel

en el que piensas

que está tu sitio,

y queda un hueco siempre

para no andar distraído, delirar,

ser y poder contar los sueños

no como número de fantasías

a lo largo de una noche,

sino como anhelos despiertos.

Ahí está tu lugar.

En el mejor sitio de todos:

tú mismo.

NUESTRO LUGAR

NUESTRO LUGAR

No sé si te acuerdas,

pero habíamos salido

del mundo en aquel momento.

Yo me había decidido

a mudarme a tus labios.

Y tú quisiste que se pegaran

entonces los míos.

Habitamos otro lugar.

Nos marchamos a otro sitio,

lejos de la ciudad

en la que los sueños

viajan en trenes y mortajas

invisibles.

Y llegamos a aquel país

donde no existe más ley

que las ganas de quererse:

el amor.

Ese fue durante aquel beso

que quisiste darme

después de aquella pregunta

cuya respuesta habita aún

mi carne y mi recuerdo:

¿me quieres?

Ya ves. El amor

fue nuestro mejor lugar entonces.

NO SOLO CONTAR TU HISTORIA

HOY QUISIERA

Hoy quisiera

no solo contar tu historia.

Quisiera que seas la historia

de todas estas palabras

que ahora solo puedo decirte.

Porque no quiero que se escape

como la lluvia en los cristales

inclinados de mis ventanitas,

y huya como una metáfora

de la idea cuando no hay nada

como un sueño que la capture,

y la pesque como aquel unicornio

azul de guitarra inspirada.

Tampoco quiero que sea

demasiado profunda.

No quiero ahogarme demasiado

en la melancolía de otro poema

hermoso, que es más tuyo

siempre que mío.

Es más de tus ojos,

cuando me detengo a mirarlos,

aun sin tus pupilas cerca.

Y solo quiero, una vez más,

que seas tú la que se escribe

mejor en estas estrofas.

Y no solo una historia de tantas

como las que recorren cansadas,

infantiles, viejas o alegres

las calles del mundo.

Quiero que seas la historia,

mi historia.

HOY ME MUDO A TU CUERPO

HOY ME MUDO A TU CUERPO

Hoy me mudo a tu cuerpo,

algo lejos tal vez

cuando hablo del mar

que nos separa y aleja.

No tan distante cuando te acerca

un recuerdo y me siembro

las ganas de tus ganas.

Hoy me mudo a tu cuerpo,

si tu belleza me espera

otra vez en la poesía.

SIGO CONTIGO

SIGO CONTIGO

Sigo contigo, entre armarios

de seda que guardan

inviernos o veranos

desnudos o vestidos de melancolía.

Y entre papeles te beso,

como si ahora solo las esquinas

y los márgenes de un cuaderno

me brindaran tus labios.

Y se sentaran mis sueños

a tomar una copa con tu ausencia.

Hoy bebo la melancolía

de quererte casi conmigo,

mientras sigo contigo

tras las rejas de un recuerdo

para ver si cualquiera 

de las mujeres que pasan

ahora por esta calle

puedes ser tú,

increíblemente.

Sigo contigo, increíblemente.

ME QUEDA LA COSTUMBRE

ME QUEDA LA COSTUMBRE

Ahora que tan solo no estás,

salvando eso sí un recuerdo,

me queda la costumbre

de tenerte ganas, y besarte
la imaginación incluso
cuando tan solo te sueño.

Me queda la costumbre sí,
unas margaritas que no acabo
de deshojar y un silencio
que suena más que de costumbre.

Tal vez, porque ahora
habitas esta dulce ausencia
de seguir queriéndote conmigo,
al tiempo que me queda la costumbre
de quererte en este poema,
y en este instante conmigo.

NO UN SUCESO

NO UN SUCESO

Algo pasa, algo sucede.

Algo que no recoge hoy

la crónica de sucesos.

Algo que sucede en mi corazón

a golpes de quién sabe qué.

Tal vez, estoy amando 

a alguien que podrías

ser tú, y las líneas

de los periódicos no lo saben.

Solo figuras hoy

en el brillo tierno

de mis pupilas.

Y no como un suceso

cotidiano de los de siempre

en la sección de noticias tristes.

Sucede que te estoy, tal vez,

amando a ti.

FALTA MISTERIO

FALTA MISTERIO

Falta misterio en la ciudad.

La miran ojos de cansancio,

fatiga y miedo.

Y los sueños se esconden.

Enterrado el anhelo,

las ganas de vivir en sueño

ocultas.

En la ciudad falta misterio.

NO SÉ CÓMO SERÉ MAÑANA

NO SÉ CÓMO SERÉ MAÑANA

No sé cómo seré mañana.

Puede que sea algo distinto,

diferente, diverso.

Y puede que me quede

como estoy ahora: 

siga siendo humano

y teniéndote nostalgia.

Sin que mañana sepa tampoco

cómo serás tú, si partes

y no acabo de despedirte nunca

de estos labios que no dejan

nunca de besarte, despegados

del mundo. 

Pegados a tu boca todavía.

CUATRO, TRES, DOS, UNO

CUATRO, TRES, DOS, UNO

Cuatro, tres, dos, uno.

Y me marcho, y casi te vas

volviendo a decirme casi adiós.

Y me sorprendo

de la eternidad

de ese hasta luego

que convoca el recuerdo,

y tú extiendes más allá

del tiempo y el instante,

y el breve infinito

de quererte siempre conmigo.

Cuatro, tres, dos, uno...

Y pienso que deberían

dejarme de tocar tus manos,

porque ya no están

contigo y con tus dedos,

sino con los puentes

de belleza que tiende

mi casi olvido de ti.

Cuatro, tres, dos, uno.

Y supongo que después

vendría el cero,

la nada, lo que casi eres.

Pero me marcho, y casi te vas

volviendo a decirme casi adiós.

Cuatro, tres, dos, uno..

CUENTAS COMO UNA SOLA

CUENTAS COMO UNA SOLA

Cuentas como una sola,

entre todas, entre todos.

Cuentas como una sola

entre la multitud que se cansa

o se dirige en mortajas

de rutina hacia una muerte

de cansancio rutinario

y vespertino.

Pero para mis labios

cuentas como todos

los besos que quiero darte

y las veces en que deseo

comerte palmo a palmo,

recorrerte cada esquina

como los dedos un mapa

de naciones nada distintas

a las de luz de tus ojos,

mirándome ahora.

Cuentas como una sola.

En las estadísticas

eres un número dividido.

Pero ahora mi corazón

te multiplica, y la belleza

esa que recatas de ti

te engrandece y te acalora

como el pan en la tahona

o el sol los balcones de soledad

en que, a veces, se asoman

mis lágrimas dulces al pensarte.

Cuentas como una sola

para el mundo.

Para mi recuerdo

eres todo el mundo

que necesito.

AHORA HE VUELTO A ESCUCHARTE

AHORA HE VUELTO A ESCUCHARTE

Ahora he vuelto a escucharte.

Estabas ahí tan cerca,

y tan callada como el tiempo

que dice silenciosamente

un minuto, y otra hora,

y otro día, y varios meses,

y años y al fin la vida

sin que nadie sepa, a veces,

cuando pronuncia su último

instante en nuestros pasos.

Ahora he vuelto a escucharte,

porque me han vuelto a nacer

latidos en el corazón contigo

ahora que la calle parecía desierta

de llanto o esperanza.

Ahora he vuelto a escucharte,

porque has vuelto a nacer

en mí, vida mía.

He vuelto a escucharte.

NO QUIERO CONTIGO

NO QUIERO CONTIGO

No quiero contigo

que no vengas contigo.

Quiero que ocurras

como el suceso de ganas

que todavía anhelan

mis labios.

Que te produzcas

como aquel beso eterno

de flores que aún espera

la primavera de una estación

que solo habita y transita

cuando te plantas frente a mí,

desnuda y con sombrero de ángel.

No quiero contigo

que no vengas contigo.

Sucede con tus ganas

para que yo

te tenga más ganas

y te ame.

Solo contigo.

CUANDO HUBO MUERTO OTRO DÍA

CUANDO HUBO MUERTO OTRO DÍA

Ayer,

cuando hubo muerto

otro día y seguía cortando

el sol el mediodía

como quien corta con tijeras

los sueños aun ya siendo

algo mayor para juegos,

inocencias y locuras varias.

Ayer, 

supe que me seguías mirando,

mientras nacía en tu pupila

esa ternura de la que solo

saben hablar quienes se aman.

Cuando muere otro día,

y desde los ojos

se sigue acariciando el cielo

azul,

como si siempre

fuera de día.

UN SEGUNDO

UN SEGUNDO

Un segundo.

Y se escapa.

Demasiado rápida,

a veces como el viento

entre los dedos gráciles

y livianos de una metáfora

que vuela raso en la idea

para irse hacia el poema.

Y demasiado lenta,

cuando el miedo es largo

y el temor eternamente

breve.

Un segundo,

y se escapa o viene

siempre la vida.

SOLO QUEDA UN RATO

SOLO QUEDA UN RATO

Puedo ahora pensar

que solo queda un rato

para que acabe este rato,

y matar demasiado el tiempo

como si a golpes de cansancio

y ocupaciones pasajeras

se llenase mejor el instante.

Y puedo pensar, tal vez,

también que solo queda un rato

para que deje de llover.

Y amanezcan mis ojos

en un mar transparente

y cristalino de sueños

que llevan todos a la vida.

Cuando escampe,

y vuelva a quedar un rato,

pienso, quizás, para seguir viviendo.

MAÑANA TAMBIÉN TE LLAMARÉ

MAÑANA TAMBIÉN TE LLAMARÉ

Mañana también te llamaré

de otra forma a la que otros

normalmente te llaman

descolgándote un teléfono,

malgastando un adjetivo,

utilizando tu nombre simplemente.

Mañana también te llamaré

de otra forma distinta.

Y solo lo sabrán, tal vez,

nuestros ojos.

Llorar será entonces

una hermosa acción,

y amar no será tan duro

como de costumbre al echar

el anhelo a un sustantivo de recuerdos.

Mañana también te llamaré.

Amor, te llamaré. Amor...

EN ESTE TIEMPO

EN ESTE TIEMPO

En este tiempo de recordarte

quiero que habites el momento.

Y no pases como la memoria

de la hojarasca tras el otoño.

Que no te vayas como el murmullo

del río cuando mis pies

abandonan su orilla.

Y este cuento de hadas

me lo cuenten tus ganas

abriéndose como páginas

de piel para mis dedos

ansiosos de tus curvas.

En este tiempo de recordarte

ya no quiero recordarte más.

Sino que llegues en el momento

preciso de ahora

a amarme.

NO SOMOS DISTINTOS

 

 

NO SOMOS DISTINTOS

No somos distintos

cuando hablamos del mundo

y yo soy un hombre corriente,

y tú una mujer sencilla.

Pero sí somos diferentes

cuando el mundo lo abarca

nuestra mirada,

y somos todo el mundo

que espera ahora asomarse

a los balcones de un beso

en tu boca, en la mía.

Distintos, amándonos.

ESTOY CANSADO

ESTOY CANSADO

Estoy cansado. Solo puedo decir eso. Estoy cansado de que me miren con cara de póquer cuando les digo que a Europa ya no se va a triunfar, sino a sobrevivir como se puede. Estoy cansado de escuchar relatos en los que la amargura parece apoderarse de cada palabra por la que se afirma que se merece algo más que limpiar retretes. Nadie es más por contar más papeles en una carpeta. Y me apena que muchos solo vean y no observen lo que acontece más allá de lo que ven sus ojos y lo que pretende reflejar la "desinformación de masas". 

Estoy cansado de que me pregunten casi como una interrogación retórica si gano lo suficiente para comprarme poco menos que un palacio. Estoy cansado de leer grandes mentiras y entelequias en diarios supuestamente serios en los que se invita a los jóvenes a poco menos que hacerse un poco menos ricos que Bill Gates. "Españolito, vente a Alemania".. Falta el subtítulo: "a por un buen minijob especial para esclavitos del Sur". Estoy cansado, también, de estar cansado. De no tener apenas tiempo para vivir sin tener prisa, porque es cierto que me paso cinco días a la semana en la oficina. El problema es que el sábado me toca limpiar y comprar lo que no he podido durante la semana porque todo cierra a las seis y no hay aliento que desgastar. Con suerte, los domingos puedo dormir un poco más que de costumbre y limpiar bien mi retrete de mierda que no siempre apesta a metano. Vida de principito vamos al que le molesta agacharse un poquito.

Y aun así, sigo cansado. Cansado de darme cuenta de que ese clandestino del que hablaba Manu Chao soy también yo. Ando como un papelito legal por las calles de la terrible Babylon sin que nadie repare en el origen de mi tristeza o mi saudade. Cansado de que nos sigan haciendo tragar el maravilloso engaño de creer que un diploma nos iba a dar la llave de esa estabilidad imposible en la vida en la que un día nos hicieron creer: "la vida es aquello que ocurre mientras tú te empeñas en hacer otros planes" como decía el sabio y célebre John Lennon. Hay que luchar. Levantarse. Alzar las manos. Disparar algo más que rabietas en redes sociales y usar el fusil de la protesta si queremos que nuestra dignidad vuelva. Y además de eso, no dejar nunca la batalla por vivir dignamente al menos. Las pataletas quedaban bien en épocas de colegio y sueños cuyas escaleras de plastilina no agotaban al subirlas. Cuando se cumplen años, se debe también crecer con ellos.

 Ahora llegar al tercer piso de mi estudio me extenúa a veces, demasiado. Me cansa mucho. Tanto que me digo que debo seguir, aunque me cueste, con la verdadera carrera en la que los diplomas valen más bien poco: la vida. 

Estoy cansado. Es todo lo que puedo decir.

PUEDO QUERERTE

PUEDO QUERERTE

Puede quererte donde quiera.

Al fin y al cabo, nada puede

impedirme que no te olvide.

Sin embargo, preferiría

mejor que estuvieras

ahora donde te quiero.

Preferiría no solo verte

cuando unos pinceles

de melancolía y fantasía

inventan tu imagen

o mi imaginación

construye castillos de metáforas

con tus cabellos

ligeros al viento

y el silencio del aire.

Me encantaría mirarte

y que estuvieras en mis pupilas

reflejada como a un espejo

que no engaña ni se ausenta.

Y me gustaría, en fin,

que me gustara

tu tacto y no la idea sola

de sentir que te toco

y no solo soñarte la piel

a tiras o a caricias

desde la belleza sola

de un poema sin tus ganas.

Porque puedo quererte donde quiera,

pero prefiero quererte

donde tú también me quieras.

CUANDO TE DIGO QUE TE QUIERO

CUANDO TE DIGO QUE TE QUIERO

Cuando te digo que te quiero

no solo digo quererte a ti.

Digo que te quiero

con todas tus cosas.

Tu mirada transparente.

Tu desnudez de amapola.

Tu sencillez de dama.

La lluvia de tu tristeza,

y el fulgor hermoso

de tu ternura que se torna

universo brillante de la mía

cuando sé que me estás mirando.

Cuando digo que te quiero

es que te quiero a ti, contigo.