LO CERCA QUE ESTOY
Me imagino ingrávido.
El viento no pesa
como otro huracán de tormenta.
Es ligero e inocuo
para mis alas de mantequilla,
poesía y frágil belleza.
La ciudad no es gravemente
asediada por el hastío.
En las calles se tienden
puentes de fuego y el tiempo
cuelga de las ramas
de la primavera
como si no hubiese invierno
antes ni después.
Escribo. Me acerco
un poco más a tus ojos.
No están lejos del poema.
Y solo puedo imaginar,
mientras me muero
cansadamente en un sueño,
lo cerca que estoy de quererte.
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