VERBOS DE AMAR

VERBOS DE AMAR

Brillar trémulo de miradas.

Jugar en los espejos

de unas pupilas absortas

a esquivar el tiempo,

como si ahora después

de diez minutos no marcara

ya las nueve el reloj,

y dentro de unos años

las horas paran un final

a la vida.

Pensar, imaginar que el miedo

puede tenernos miedo alguna vez

y no al revés, como de costumbre.

Y tirarse así en paracaídas

de sueños a un abismo

tierno de caricias, y temblores,

y arrumacos sin que importe

demasiado que los brazos

se despeguen después del vuelo,

y no sirvan las alas

de un recuerdo para seguir

tranquilo en un cielo de caricias.

También dicen que, a veces,

amar es hacer muchas locuras.

Supongo que flotar

en los balcones queda solo

siempre al alcance de otras ondas.

Y yo, sinceramente, puedo decirte

que ahora conecto en otra sintonía

con esta ciudad de muchos lamentos

ocultos cuyas lágrimas solo conocen

las paredes tras las ventanas.

No sé si podría decirte

a ciencia cierta que lo que hago

es quererte a medias,

a tientas o a todas.

Tenerte cariño solo, tal vez,

de una forma inconfesable.

O despertarme con el sol

siempre en los ojos,

aunque llueva y haga gris,

mientras me descubro en ti.

No sé si podría decir

que te quiero conmigo,

porque me resulta difícil

saber con qué verbo se conjuga

ahora este tierno infarto

de dulzura que se me asoma

en mis labios, ávidos

de continuar ese beso

que me diste hace unos días,

aunque falte tu boca.

Pero sí estoy seguro de algo.

Conozco perfectamente

la primera persona del presente

de lo que late en mi pecho:

te quiero.