ENSÉÑAME OTRAS COSAS

ENSÉÑAME OTRAS COSAS

Déjame descansar ahora

de estas diez de la noche

que avanzan hacia las once

de otro ocaso en que morirá

otro día.

Déjame que descansen mis pupilas

de este infarto de miocardio

en pleno corazón de la belleza

que no suspira bien

bajo el asfalto.

Y que se descuelgue el viento

del cielo hasta las alas

de algún sueño o el anhelo

de quererte tener conmigo.

Enséñame otras cosas.

Enséñame como, por ejemplo,

en las pizarras de un colegio

todavía puede caber bien el paraíso,

y los dedos aún pueden columpiarse

en los puentes de ganas

hacia el deseo que me tiende

la desnudez callada de tu cuerpo.

Y los castillos en el aire

no tienen por qué derrumbarse

cuando los sostiene algo más

que una piedra angular

que no se ancla en la tierra

como tu primavera en mis recuerdos.

Enséñame otras cosas.

muéstrame otro camino

hacia la ausencia de dolor

lejos de las aspirinas.

Muéstrame como puedo beberte

sorbo a sorbo los labios,

los miedos y los brazos

para que la embriaguez no sea

tan mala y la resaca solo grite

en el mar cada segundo de corriente.

Enséñame otras cosas.

Ábreme ese mundo

cuyo planeta orbita

en esta única dimensión

en la que parecemos amarnos,

solo tú y yo, sin más distancia

al Sol que mirarnos.

Enséñame otras cosas.

Empecemos la lección de amarnos.

SUBIR HASTA LA CIMA

SUBIR HASTA LA CIMA

La fe mueve montañas,

y tus ganas pueden escalar

montañas más altas de cuyos metros

no siempre saben alpinistas,

rocas ni glaciares.

En todo camino hay lomas,

dificultades, óbices,

latitudes a las que es difícil

acceder, sobre todo

cuando se habla del alma,

y no se anda muy despierto.

Falta el aire en ciertas longitudes.

La soledad enfría la primavera,

el verano tarda en llegar

cuando el día carece de mediodía

claro y soledad.

La pena pesa más que el tiempo,

la gravedad de una tarde

en la que las cuatro parecen

detenerse en las agujas sangrantes,

y cada paso en las calles

se carga como otra baldosa

menos de asfalto hacia el hastío

de cuatro paredes y algunas ausencias.

Pero siempre queda espacio

para soñar un poquito,

y subir hasta ese lugar

en el que todo es posible:

tu desnudez.

Aunque pese el camino,

y solo queden recuerdos

como aves dormidas

que perdieron las alas

en algún vaso de ebriedad.

Aún tienes la vida

para subir hasta la cima

más complicada y hermosa

de todas: tu fe en ti mismo.

SEAMOS HIJOS DEL AIRE

 

 

SEAMOS HIJOS DEL AIRE

No pensemos mucho.

No aguardemos otro momento

para darnos el beso

que esperan nuestros labios.

La ciudad pesa demasiado.

Déjemosla por el momento

en esta alcoba de sueños

en la que se ha convertido

nuestra casa de ganas y silencio

dulcemente estrepitoso.

 

Y la gravedad solo debe acompañar

a la masa de nuestros cuerpos:

quiero que nuestras almas desnudas

jueguen durante un instante al menos

a ser ingrávidas en la lujuria.

 

Seamos nietos de la eternidad

efímera de querernos,

e hijos del aire.

 

No lo pensamos mucho.

Ahora es el momento

de amarnos como amamos.

Seamos hijos del aire.

DESCANSAR DEL MUNDO

DESCANSAR DEL MUNDO

Estoy cansado de la ciudad

y de que solo llueva

odio y desidia en las calles.

Me encantaría que la estela

ígnea de los misiles

solo fuesen alambres

de luz en el cielo.

Y si pudiera también

soñaría con tender puentes

de algodón hacia fronteras

que solo existieran en el aire,

e imaginaría un planeta

en el que solo sonasen

los pianos en los teatros,

y los besos en las mejillas

o los labios.

Pero por todo o casi todo,

y mi condición de no deidad humana,

solo puedo pedir una cosa,

antes de agotar más posibles bienvenidas,

y desgastar más bellezas

de esas que, a veces, 

solo encierran las servilletas.

Si puedes dejarme que nazca

un sueño tras el poema,

solo te pediría una cosa posible:

déjame descansar del mundo

esta noche en tus labios.

ELLA Y EL MAR

ELLA Y EL MAR

El mar ahora está en calma.

La marejada solo es algarabía

y alboroto de la urbe.

Tras ese telón de algodón,

mariposas y eterna primavera

en la que nunca se asoma agosto

o el ampo blanco de diciembre,

siempre el sosiego reina

como el murmullo en las cascadas

y las flores en ese jardín

de maravillas que crea la vida

siempre que se contempla la belleza.

Tal vez, vuelva al momento

en que me dio la vida

de cuando en cuando

como vuelve la botella con mensaje

a la orilla con los años.

Y yo no lo sé.

Salvaje solo es el mundo,

y los huracanes son solo pasto

de ciclones y aguas calientes.

En su mirada, vacía, ausente

y con algún que otro recuerdo

se encierra algún misterio

del que solo sabe su alma.

El mar ahora está en calma.

Y ella me mira, tranquila,

desde algún punto de la memoria.

Con sus pupilas sin tocarme,

aunque parezcan mirarme.

DECIMOSEXTO DISCURSO HUMANO (LIGERO DE EQUIPAJE)

 DECIMOSEXTO DISCURSO HUMANO

LIGERO DE EQUIPAJE

Me dicen que partes hoy, y no llevas demasiado equipaje. Lo justo y necesario para un periplo un tanto peculiar que no precisa de propulsión a queroseno o sueños cargados en la bodega de algún avión. Los árboles esta vez despejarán el bosque y su primavera en vez de envolverlo. Esta vez se trata de un viaje diferente. 

Te llevas el peso ligero o duro, según se mire, de algunos recuerdos e historias pasadas. En la maleta no cargas kilos de calcetines sin demasiada Navidad en el interior ni muchos zapatos. Vas a andar mucho, pero emprenderás otro camino diferentes de cuantos alberga el mundo en su impredecible geografía. 

Te recorrerán la mejilla algunas lágrimas de cuando en cuando. Murmurarán ríos de nostalgias a tu paso por cada momento. Tengo también la certeza de que tendrás miedo de lanzarte en paracaídas hacia alguno de esos anhelos que portas sobre tus hombros ya algo desgastados. El mar, sin duda, te impondrá bastante. Tendrás miedo de cruzarlo con tus zapatillas de ganas como única herramienta posible. 

Al cabo del tiempo, cuando ya parezca que vayas llegando, el horizonte parecerá quizás más lejano y te costará con los años cargar con las alas de tus ansias. Creerás que el hilo de esa frágil cometa de tus delirios está a punto de romperse casi siempre. Sin embargo, luego pensarás que las utopías, al fin y al cabo, son las que contribuyen aunque avancemos en algo cuando nos empeñamos en perseguirlas. 

Y proseguirás el viaje que ahora emprendes. Hacia tus sueños. Bastante ligero de equipaje. Con las ganas en los bolsillos y la mirada puesta en ese hermoso lugar de recreo al que te gustaría ir: tu soledad a solas con tu alma desnuda.

RECUERDO CÓMO ERAS

RECUERDO CÓMO ERAS

Recuerdo cómo eras aquella mañana

algo gris de otoño

que todavía tal vez

no ha arrancado calendarios.

Te corrían estrellas por los ojos

que no conocían los horizontes

añiles del firmamento.

Se descolgaban de tus pupilas

como alambres blanquecinos

y tiernos ciertos disparos

dulces de luz que solo percibían

tu mirada y la mía

matándose a caricias silentes.

Y eras el mar en calma,

y la corriente de las ganas

de aquellos instantes

en los que solo llovían besos.

Recuerdo cómo eras aquella mañana.

Yo no echaba de menos

la patria, el hogar o mi casa

gobernada por las flores.

Ahí estaban tus brazos

para darme esa ciudad

de belleza que faltaba

en los edificios y el asfalto.

En tu cuerpo desnudo se anclaba

mi ansia dulce de quererte

conmigo hasta el alma,

y hasta el final del tiempo:

esa breve eternidad que nos daban

los besos que aún, a veces,

creo que no ha llegado.

Y eras, y tal vez, eres

el infarto de poesía

de los labios, y un beso

de ganas que todavía

me acaricia la memoria.

Recuerdo cómo eras aquella mañana.

Y como sigues siendo ahora

en manos de la nostalgia:

la mujer que quiero.

DECIMOQUINTO DISCURSO HUMANO (LIMPIEZA CASI GENERAL)

DECIMOQUINTO DISCURSO HUMANO

(LIMPIEZA CASI GENERAL)

Ya declina una tarde de sábado. Parece que he concluido la ardua tarea de limpiar y poner en orden la casa. Las puertas brillan como estrellas efímeras en el angosto universo de las cuatro paredes de mi estudio. El polvo no transita la estancia como lo hizo hasta el viernes por los alféizares de las ventanas y cualquier rincón. La escoba ha hecho bien su trabajo. En los armarios ya cuelgan las prendas bien planchadas como las nubes que parecen pender de alguna cuerda invisible desde el firmamento. El suelo desprende un cierto fulgor de pulcritud que regala a mis ojos la bella estampa (imaginaria tal vez) de un campo en el que no dejan de nacer flores impregnadas incluso de invierno. Todo parece en orden y concierto.

Todo parece. Eso he dicho. Todo parece. No sé por qué, en este preciso instante, siento que me he dejado algo en el tintero. No se me ha olvidado darle brillo a las ventanas. Por ellas ahora se asoma un sol radiante que dispara su mediodía en mi balcón. He pasado la aspiradora. He hecho bien la colada y las prendas ya se están secando en el tendedero. Sin embargo, parece que hay algo que, por lo pronto, no alcanzan a limpiar todos mis utensilios de limpieza y mis electrodomésticos.

La soledad se ha empeñado en sentarse hoy en el sofá sin que la espere ni la invite. Ha venido acompañada de la mano de la tristeza y aguardan ahora a que les dé un poco de conversación, las conmine a pasear por los lúcidos, aunque a veces, sombríos pasillos de mi consciencia. Cabe decir que, a veces, la ignorancia supongo que puede considerar como ese licor brevemente aletargador que nos aleja de la pena de ser muchas veces demasiado conscientes. Insisten mucho. Me reclaman que tenga también el cuarto de mis ausencias y despedidas con las ganas tan sucias y la esperanza tan descuidada. No me sirven tampoco muchos detergentes para sacar esas manchas de mi desnudez con nombre de alma. A veces, pienso que necesito llorar mucho para aliviar y descargar el peso ingrávido de estos yunques oxidados de nostalgia y melancolía que empañan mi alma ahora, como la niebla que envuelve ahora los prados durante esta mañana algo gris. Sería incluso mejor si pudiera embadurnar todas estas con un poco de ese perfume de maravilla que acarrean tus besos. Pero eso, a lo mejor, tendrá que esperar a otro día.


La escoba ha hecho bien su trabajo. Solo en apariencia. Aún quedan otras tareas de limpieza por hacer, que no resolverán ni electrodomésticos ni productos especiales. Lloraré un poco. Dejaré que me acompañé un rato la soledad aunque no la haya conminado a pasear conmigo esta tarde. Y aclararé un poquito más mi consciencia. Quiero que llegue abril bastante mejor a mis caminos. 

2 HAIKÚS MÁS

I

Soy ciudadano

de una calle distinta:

la de tus manos.

II

Hacia mi desnudez,

y hacia el amor

que los dos queremos.

CUANDO LLEGUES

 

 

CUANDO LLEGUES

Se desvestirá otra noche,

pero no vendrá como de costumbre.

Se desnudará con las estrellas

más brillantes que nunca.

Me dará el cielo raso

sin vacío como otras veces.

Las oficinas rebosarán primavera.

Tras las ventanas se asomarán

cabellos de flores en los funcionarios,

y tardes sin ocasos tempranos

en las pupilas de los viandantes

hastiados de sus rutinas.

La guerrá sonará de otra forma.

El fragor vendrá del alma,

y solo se dispararán en el mundo

besos en los labios

cargados de ganas de amar

para el alma.

 

Habrá autopistas al paraíso

con los puentes de la caricia

tendidos hacia los cuerpos desnudos.

 

Los abrazos gobernarán

ante la sevicia y la maldad.

 

Y en esta calle se escribirá

otra historia distinta a la que dejan

exhaustos mis pasos sin mimo,

sin ritmo y sin la estela

del mar desde tus ojos.

 

Cuando llegues,

se desvestirá otro día,

otra tarde y otra noche.

 

Y no morirá más otro ocaso,

mas nacerá desvestida otra noche

distinta en la que miraré la luna,

y se descolgará de las estrellas

el brillo de alambre de tu mirada.

 

Cuando llegues.

COMO EL MUNDO

COMO EL MUNDO

Tus ojos ahora

son el mundo que callan

estas calles, la imagen

sin palabras ni corriente del mar

cuando a solas te miro

sin que ellos lo sepan.

La ausencia me dispara

otra bala agridulce y tierna de tristeza,

y mientras te contemplo

a tientas y apenas

tú no sabes nada

de lo que hago

con tus pupilas desde este balcón

de versos en el que me asomo

a las tuyas claras y amables.

El corazón únicamente me late,

me golpea a pulsos el pecho

sin que se me clave algo de eternidad

desde tu memoria.

Y solo pienso lo que me gustaría

que tu mirada no la conjugase

solo un verbo y esta melancolía

llana y sin mucho acento de una poesía

a la que le falta la rima inalcanzable

de tu tacto, y el mundo

que callan ahora estas calles

mientras miro tus ojos,

desde el alminar de algún sueño,

sin que ellos lo sepan.

VEN CON TODO

VEN CON TODO

Ven con miedo, con pasión,

con tu tristeza, a veces.

Con la primavera.

Con tu boca y sus ansias

de besos que la sellen

dulcemente.

Con tus caricias como puentes

hacia otras calles sin tantas lluvias

grises ni vómitos de tiempo

y agujas sangrantes.

Con tus sombras, y tus luces.

Con tus manos y tu desnudez

en cuyo escenario de tiernas colinas,

hirsutas llanuras en las que la muerte

o la melancolía son solo palabras

llanas o con hiato sin más,

y belleza reposan mis ganas

Ven con tu llanto,

tu alegría, tus ojos claros

aunque el día los torne

de otros colores,

y con lo que quieras

por si algún día quieres maquillar

algo tu ya hermoso rostro.

Ven con muchas cosas,

pero ante todo,

ven con todo.

Ven siempre contigo

hasta mis brazos.

AHORA VIENE EL MAR

AHORA VIENE EL MAR

Ahora viene el mar

de una forma un tanto extraña

e irrepetible.

Hay una ola que se forma lejos,

y las orillas aún no contemplan.

La guardan unos cajones

repletos de mundo

en sus fondos.

La sostiene una corriente

de la que el océano no sabe mucho.

Se esconde ahora también

bajo un último café de la tarde,

y yo procuro auscultarla

mientras me das permiso

para que explore un poco

cada palmo de eso que callas

tan dulcemente sin que tus ojos

dejen de decirme cosas

y sustantivos que solo escribe

la belleza en nuestros rostros.

El mar viene hoy más claro

que nunca también,

y no se torna gris

cuando llueve y se abren

las puertas de una tormenta

sobre el horizonte bramante.

El mar viene ahora

de una forma un tanto extraña,

e irrepetible, mientras te pido

dejarme ver el fondo de tus pupilas.

Y sin decírtelo mucho,

me miras.

Y viene el mar como nunca,

irrepetiblemente con tus ojos.

APENAS UNA MIRADA

APENAS UNA MIRADA

Se abre el telón

de los sueños,

tras un beso tierno.

Tu boca alberga imposibles,

y en la voz que ahora callas

se encierra una fantasía

que no sabe de Dickens,

fantasías ni elucubraciones.

y tu cuerpo esconde

otras latitudes en este ecuador

de ganas cálidas que supone

quererte tener conmigo.

El tiempo deja de tener

horas en este tiempo

del que se adueña

tu efímera eternidad

de mujer desnuda,

y con sombrero de belleza.

Y la longitud del mundo

se ciñe ahora a la silueta

hermosa que recatas

bajo el vestido.

Quiero desvestir el paraíso,

y creo que puedo empezar

por tu alma.

Y es cierto. Apenas una mirada

basta para saber

que tú también quieres

que comience la función

hermosa de amarnos.

DECIMOCUARTO DISCURSO HUMANO (HABLAR CON LA BELLEZA)

DECIMOCUARTO DISCURSO HUMANO

(HABLAR CON LA BELLEZA)

Siempre se ha hablado de ella. Diferentes civilizaciones la han abordado de muy variopintas y diversas formas. Hay quienes la admiraban desde una silueta rechoncha y regordeta, porque también ello se consideraba sinónimo de prosperidad y fecundidad. Hay otros que la concebían y la conciben desde lo más hondo del alma sin que tenga, por necesidad, que reflejarse en un espejo frente al cual ha de maquillarse todo atisbo de triste o inevitables arrugas. Y hay quienes, en la actualidad, deben buscarla algo lejos de tantas imágenes invasivas y distorsionantes de la realidad.

Se debe decir también que, hoy en día, existen muchos oficios que consagran su tiempo al estudio y supuesta también creación de la belleza. Los esteticistas maquillan rostros, agrandan labios, embellecen la visión casi de espejismo de muchas divinidades sin Olimpo con el objeto de embelesar viandantes al paso. Luego están los diseñadores de moda, expertos en ocultar vergüenzas y partes pudendas, porque hay que cuidarse de la tierna violencia con que pueden atraerse dos cuerpos. Y así otros muchos oficios encargados de descubrirnos una cierta belleza. Yo, sin embargo, me pregunto a menudo: ¿donde está la belleza?

No la percibo muchas veces en la ciudad. Entonces, salgo al bosque a cruzar amapolas y tender primaveras ocultas a mi paso. Escucho cómo le susurra algo el río a los árboles en un lenguaje que no entienden ni botánicos, ni biólogos, solo la poesía y quien aguarda escucharla con los ojos del corazón y el alma. Creo en el canto de sirenas buenas que no ahogan marineros. Percibo también un sauce llora sin lágrimas. Y por las mejillas me discurre ahora un riachuelo de emociones que torno en algo con versos y estrofas. En ese momento, entiendo mejor lo que quería expresar Bécquer cuando decía que "aunque no haya poetas, siempre habrá poesía". La belleza, a veces, hay que buscarla en otras calles lejanas a esta ciudad con demasiado colorete. En los pianos cuyos acordes no siempre podemos oír en escenarios pomposos. En siluetas distintas a las de magras bellezas. En la poesía que solo nos recita el alma y que nos ayuda a dialogar de veras con la belleza.

AÚN QUEDAN ÁNGELES BUENOS

AÚN QUEDAN ÁNGELES BUENOS

Vuelan demasiados adioses

de pólvora y odio en el mundo.

El cielo en muchas partes

se cubre de un telón granate

que no ofrece tras la cortina

precisamente la obra de teatro

de Alicia en el país de las Maravillas.

En este mar de desidia,

incomprensión y avaricia

hay demasiadas olas y tsunamis

de bombas, granadas no como frutas,

y disparos de ausencia y miedo

que no siempre vienen con la bala

cargada en el corazón.

Acaba de pasar una mujer

sin sombrero y sin sonrisa

en esta mañana soleada de abril.

Y me percato de que ha llovido

tristeza en algunos balcones,

aunque no se haya sabido nada

en la previsión del tiempo de hoy.

El agua no espera corriente

en el río, a veces.

Y la esperanza se hastía

de columpiarse en la desgana

cotidiana de los autobuses

en cuyos rostros se descuelga

solo otras ocho horas menos

de oficina y de vida.

Pese a todo, pese que vuelan

malos tiempo sobre el horizonte.

Y no siempre cuando miro al cielo

veo gaviotas blancas corriendo

hacia la lluvia o la primavera,

creo o necesito creer

que aún quedan ángeles buenos

y poesía por declamar

aguardando poetas en las ganas

de más belleza mundana.

Aún quedan ángeles buenos.

MEJOR EN LAS DISTANCIAS CORTAS

MEJOR EN LAS DISTANCIAS CORTAS

Me encantan los sueños.

Marcharme a otra parte.

Distanciarme de esta fiebre

sin huella en los termómetros

de consumo y falsa felicidad.

Habitar pentagramas

de acordes diferentes

a voces de silencio

que solo disparan obediencia,

gravedad en verbos cansados,

y resignación a la rutina.

Y alejarme hacia el poema,

a veces, en ese otro país

al que algunos llaman verso,

y al que yo pongo tu nombre

ahora mismo.

La diferencia es que cuando

las estrofas se componen

de tus ojos, tus miedos,

tus bemoles, tu deseo,

tu tacto y todo lo que quiero

que ahora seas conmigo,

no me gusta estar tan lejos.

Entonces, quiero que detengas

tu carrera hacia el recuerdo

que luego se tornará olvido.

Estés en este instante contigo.

Sangremos ternura.

Y vivamos la eternidad

sin segundos que ya pasaron.

Prefiero que me toques

el alma, pero desde tus labios

y tu cuerpo a ser posible.

Se me dan mejor, ya sabes,

las distancias cortas.

VIAJE DE QUERERTE

VIAJE DE QUERERTE

No puedo dejar de pensarte.

No dejas de habitar la memoria

como la pregunta que siempre me hago

sobre en qué lado del mundo estarás

si no estás entre mis manos.

En los hemisferios de mis ganas.

En el ecuador de mi necesidad

imperiosa de tenerte al lado

de estas mariposas sin temblor

en que se han convertido mis almohadas.

No puedo olvidar nunca

que nunca puedo olvidarte.

Y creo que en este viaje

de quererte no hay retorno posible:

el corazón me sigue pidiendo

que te toque los latidos,

y los ojos que siga surcando

la claridad de tus ojos

de transparentes y silenciosos

verbos de ternura.

Llegué a tu alma,

y ya no puedo regresar

a la tierra que me aguarda,

porque tal vez eres ya

todo el mundo en el que quiero estar.

En ese viaje de dulces locos

al que llaman amarse.

OTRA MAÑANA CASI NORMAL

OTRA MAÑANA CASI NORMAL

Ahora me despierto,

quizá con tus ojos

en los bolsillos

o en la mirada.

Porque pese a que el Sol

dispara dulcemente sus rayos

en mi balcón, como de costumbre,

veo otras cosas distintas.

No lo sé a ciencia cierta.

Una pareja de manos

parece querer juntar el cielo

entre los dedos normalmente.

Otro niño regala una sonrisa

inocente a sus padres,

como vendría a ser normal.

Es domingo, y el mundo

descansa un poco

como de costumbre.

Es abril, y la primavera

asoma sus raíces en la ciudad

tímidamente, como si las amapolas

todavía se resistieran a desnudar

sus pétalos y pensaran

que todo lo que vuela

ha de caer también al suelo.

Hay tardes en este puerto

de estaciones, miedos,

y horas con agujas mías,

que se anclan a las nueve

de la tarde en el ocaso

desde mi ventana, normalmente.

Y con todo eso que digo,

a veces pienso, me pregunto

si alguna vez logré que cupiera

la eternidad en mis dos manos,

el tamaño inmenso de un deseo

entre mis dedos surcando tus horizontes,

y el mundo en nuestra desnudez.

Si todavía es posible 

que un simple cajón

albergue todas estas ganas

sobre servilletas y poemas

que tal vez nunca llegué a decirte.

Y si también podría sonar

los acordes de ese piano,

celestial e inolvidable,

que afinaba "Miss America",

ahora ya bajo la custodia

de Dios en alguna parte

del paraíso en esta sala

tan pequeña y sola sin ti.

Puede ser que ocurra

algo diferente, después de todo

lo normal que acontece

en los aledaños de mi casa.

Porque no sé muchas cosas,

pero sé que amar la vida

es algo maravilloso.

Y ahora mismo a ti,

en otra mañana casi normal,

te amo de otra forma,

de otra forma inconfesable.

Amarte es extraordinario

en otra mañana casi normal.

PUEDE QUE AÚN NO LO SEPAS

PUEDE QUE AÚN NO LO SEPAS

Te estoy mirando.

Te estoy tocando.

Te estoy sintiendo.

Te estoy llorando.

Te estoy necesitando

con urgencia aunque no avisen

las sirenas de las ambulancias

de las urgencias 

de otro tipo del corazón.

Te estoy pensando.

Te estoy echando de menos.

Te estoy esculpiendo

nostalgia a nostalgia

en cada uno de estos poemas.

Te estoy dando el mar,

aunque solo me devuelvas

ahora tu fantasía de nubes

bajas que no llegan a correr

en mis cielos de tinta.

Te estoy sintiendo.

Te estoy deseando.

Te estoy necesitando

con urgencia y en calma

con esta soledad.

Y puede que aún no lo sepas,

porque esto solo te lo han dicho

sin los labios mis palabras,

y en los ojos ese verbo

trémulo que calla lo que dice

el corazón mientras me miras:

lo que aún no sabes,

pero por lo que los dos

ahora somos este poema.

TODO CAE MENOS TÚ

TODO CAE MENOS TÚ

Todo cae. Todo se desploma.

Todo de derrumba.

Los edificios también,
pero la estancia inhóspita
de tu soledad que quiero habitar
sigue presente desde lejos.

La tarde cae y se acuesta

cansada en otro ocaso.

La sangre también se derrama

y se degrada en las venas.

La luz de una farola se apaga,

y tus pupilas ahí siguen

quemándome dulcemente el iris.

El tiempo pasa, y caen

las agujas también en este mediodía

en el que las nubes grises

me impiden solo un poquito

observar gaviotas azules

de infinito en el cielo.

La primavera de desploma

tiernamente en septiembre

en los brazos marrones del otoño.

Y también la vida se cae,

se derrumba, y se entierra

al cabo de nuestros años.

Sin embargo, tú no caes.

Tú no te desplomas de mis ojos,

mientras construyo tu silueta,

tus manos, tus miedos y tus ganas

en una de esas noches de alambre,

y esos castillos de aire

que encantado escalo,

mientras pienso que eres

posible en esta dulce utopía

de querer, aunque ausente, conmigo.

Eres indomable, infatigable,

imperecedera en mi recuerda.

Y todo cae, menos tú.

Y no caes, no caes

nunca en el olvido.

SÉ QUE LA CIUDAD

Sé que la ciudad

no va a acordarse

de estos pasos míos,

cuando suceda este minuto,

y termine esta esquina.

Pero me basta con que me guardes

un hueco inmortal en tu recuerdo.

No necesito nada más.

Necesito que me necesites

en tu mundo.

Que me hagas pequeño

en tu inmensidad, y eterno

en alguno de tus recuerdos.

Y que en tus labios habiten

las ganas siempre de mi boca,

aunque se apague otra tarde,

y no pueda surcar la claridad

azabache de tus ojos,

y la desnudez de tu cuerpo

con los dedos y la mirada

como únicos testigos

de nuestras soledades compartidas.

Y, mientras tanto,

mientras me sigues mirando,

sé que la ciudad

no va a acordarse

de estos pasos míos

en cuanto gire a la derecha

de esta esquina, del tiempo,

y del olvido, pero me bastará

con que me recuerdes un poco

para que me halles inmortal

e inmenso, en tu memoria.

NADA NOS ESPERA

NADA NOS ESPERA

Después el tiempo.

Después de mí.

Después de ti.

Cuando la ciudad se apague,

y el cielo se quede vacío

en mis ojos tristes.

Después de las horas

con agujas punzantes

en la sangre.

Después de mí.

Después de ti.

Después de nosotros.

Nada nos espera

al otro lado
de esta puerta de besos,

salvo que quieras

quererme en esta efímera

eternidad de amarnos.

Nada nos espera.

POR SI ME QUIERES

POR SI ME QUIERES

Por si lloras.

Por si me necesitas.

Por si te sientes sola.

Por si el mundo

te parece demasiado grande,

y de gran cosa no sirven

las falsas paredes dobles

de unos cuantos versos.

Por si el cielo se te ha gastado

con tanto humo y ciudades vacías

por las que nunca has transitado.

Por si besas solo la soledad.

Por si me declaras con urgencia

tus ganas de estar con alguien.

Por si me dices lo que callas

entre bambalinas y máscaras.

Por si llueve aunque solo moje

desnuda la luz de un claro mediodía.

Por si hace mucho frío,

aunque sea verano.

Por si abres la puerta,

la ventana o tu cuarto,

y el espejo te sigue devolviendo

tu mismo rostro triste.

Por si se te desploma otra tarde,

aunque no se caiga aún el ocaso,

y te sangre la melancolía

o la nostalgia dulcemente

en tus lágrimas por las mejillas.

Por si me necesitas.

Por si me quieres.

Por si todavía recuerdas

que todavía te recuerdo,

y que mis labios no se han ido,

pese a tu adiós de tu boca.

Por si mi amas aún.

Aquí estoy

para que me necesites.

Aquí estoy

para cuando me ames.

Por si me quieres todavía.

LO QUE DEJAMOS

LO QUE DEJAMOS

Lo que dejé, lo que dejaste.

Lo que dejamos fue el mundo atrás,

y unos besos atascados dulcemente

en la puerta de alguna memoria.

Los ojos vacíos de calles,

y llenos de ciudades inhóspitas

por la que solo pasaban

nuestros dedos, nuestros días

y nuestras noches habitándonos

tiernamente la mirada.

No sé si te acuerdas.

Lo que dejé, lo que dejaste.

Lo que dejamos atrás

fue otro tiempo diferente.

Otras horas sin agujas sangrantes

de una efímera eternidad

que a algunos nunca les llega,

porque no pueden detenerse

en tus labios como lo hago yo

ahora mientras te bebo a sorbos,

y te toco la desnudez distante

con otro poema más,

que no sé si leerás.

Todo eso ocurre

mientras estos versos

buscan el mar sin timón

ni rumbo, ni barcos de sombra

o tarde que los lleven 

por ese Cabo de Hornos

en que se han convertido

las peligrosas y amables

ganas de quererte.

Y en ello me va casi la vida:

en pensar muchas cosas también.

En pensar en cuántas maneras

habría de hacer música

en tu voz atiplada y suave,

si pudieran tocarla mis suspiros,

y hacia tu cuello se tendiesen

puentes de madrugada y sueño

fáciles de cruzar.

Así escribo tonterías como esta

que tanto te gustaban,

mientras atrás dejé, dejaste,

dejamos las manos de nubes

de este cuento nuestro de amarnos

en cuya fábula supimos volar.

Pero caímos algún día.

No sé cómo, y dejé,

dejaste, dejamos atrás

un beso atascado todavía

en el calor de la puerta

de alguna memoria.

Eso fue lo que dejé, lo que dejaste,

lo que dejamos.

DEBO SOÑAR

DEBO SOÑAR

Debo soñar. Salir afuera,

a veces de mí mismo.

A veces, hacia mí mismo.

Descubrir otros lugares

sin mapas.

Silencios sin conciertos

en el alma desconocida.

Contemplar los días

cuya claridad no siempre

se acurruca en mis pupilas,

ni atraca en mis tardes tristes.

Anclar mis ganas 

a la esperanza como un barco

al muelle de uno

de sus tantos destinos.

Y olvidarme del mundo

sin dejar de ser parte

de esta ciudad de chimeneas

grises y solas, y a veces fantásticas.

Debo soñar. Salir afuera

a veces de mí mismo.

Otras hacia mí mismo.

Para que no me quede la vida

ahí afuera, en el balcón

de mi existencia errante.

Sin soñar.

2 HAIKÚS MÁS

 

I

Nada es todo,

pero el mundo

son tus ojos claros.

II

Cuando te miro,

se abre la eternidad,

casi breve en la mirada.