BUEN ARRANQUE

BUEN ARRANQUE

Ahora que el Año Nuevo

quiero que todas nuestras cosas,

las tuyas, las mías y las de ellos

arranquen todavía mejor

que el año que ya muere.

Quiero que todas las alas

arranquen en vuelo los sueños,

y que solo lluevan besos

desde el cielo, sin que caiga

ni en llovizna el odio

en forma de misiles

o vidas que caen temprano

como en otoño las hojas

de un árbol mustio.

Ahora quiero para ti,

para mí, para nosotros

y para todos un buen arranque

de un año que está por depararnos

las infinitas posibilidades de querer

vivir siempre en la belleza,

aunque afuera parezca haberse agotado

la poesía en los balcones.

Buen arranque para todos. 

SI NO ESCRIBIERA

SI NO ESCRIBIERA

Si no escribiera

las palabras no saltarían,

y se quedarían en tierra.

El mundo sería solo mundo,

y no habría posibilidad

de que abarcarse el universo,

porque tendría otro significado,

inaplacable en su sentido.

Pero ahí viene siempre

la poesía a socorrerme.

A elevar los nombres

como solo ella sabe

para que los verbos vuelen

más allá de sus conjugaciones

y caminar pueda significar

en un verso el primer paso

hacia un vuelo muy largo

rumbo a la utopía de un sueño.

.

Si no escribiera, me pregunto:

¿qué sería de la belleza?

SOY MUY AFORTUNADO

SOY MUY AFORTUNADO

Ahora solo puedo pensar

en lo afortunado que soy.

El corazón no solo me late:

sigue, a veces, los compases

inescrutables de la belleza

y me sale como unos versos locos

un poema como viento

que empuja un aire de mariposas.

Y en mi ciudad no estorban

los cañones la música cotidiana

de la vida, aunque no siempre

agraden muchos ruidos sin acorde.

Soy muy afortunado,

y solo puedo decirme

que ojalá todos los fueran.

Ojalá no hubiese nadie

que viese el mundo

a través de unas lentes

plagadas de escombros,

despedidas tempranas y desgracia.

Y que todas las balas

solo llevaran pólvora de caramelo,

y dijeran adiós al azúcar

de unos besos en los labios.

Yo soy muy afortunado,

y me gustaría no tener

que salir del mundo

para que todos lo sean.

TODO PUEDE SER MARAVILLOSO

TODO PUEDE SER MARAVILLOSO

Me ha madurado la mirada,

pero a veces me pregunto:

¿hacia dónde han crecido

mis pupilas?

Antes no pesaba tanto el cielo

en unas retinas de plastilina,

y tampoco era complicado

inventarse unas alas y volar

en algún disfraz de último minuto.

¿Qué ha pasado?

¿Qué ha sucedido?

¿Me habré portado mal

por delirar más de la cuenta?

¿Habré escapado quizás de esa pecera

que nos venden como un océano

de elecciones solo de escaparate?

¿Hacia dónde he crecido

y hacia dónde quiero

que vayan mis pasos ahora?

Quizás no lo sepa bien,

pero hace algún tiempo

que ya siento la grandeza

efímera de mi alma desnuda,

mientras se me abre de par en par

el universo en mi utopía

humana de querer vivir,

sencillamente.

Aunque todo parezca a oscuras,

en una ciudad de fantasmas

y demasiados sueños rotos,

y demasiados escombros de inocencia,

soy consciente

de que todo puede ser maravilloso,

si sigo revelando mi alma,

desde mi lúcida conciencia.

Todo puede ser maravilloso.

Y AHÍ ESTÁS, Y NO ESTÁS

Y AHÍ ESTÁS, Y NO ESTÁS

Y ahí estás, y no estás.

Tus ojos son ahora un mar

sin corriente ni olas

que golpeen las costas

de una ausencia llena de olvido.

ME miras, pero no sabes

hacía qué horizonte contemplas

mi melancolía al recordarte,

cuando sí estabas.

Y ahí estás, y no estás,

mientras las pupilas se me inundan

de una despedida que parece

haberse dado algo de prisa.

Aun con todo te siento,

y sé que también me sientes.

Te quiero, y sé que también

todavía me quieres

Y ahí estás, y no estás, mamá.

SI LLOVIERAN CARAMELOS

SI LLOVIERAN CARAMELOS

Si llovieran caramelos

de los cañones que despiden

vidas demasiado pronto,

y si las balas llevaran azúcar

a la sangre que derraman.

Si no dijésemos tanto

extranjero al que parece extraño

y no es más que humano

como nosotros.

Si hiciéramos más versos

que obituarios entre escombros

de lo que algún día

fueron ciudades.

Si llovieran caramelos

de una boca de fuego,

y solo nos llenásemos

de amor y latidos el corazón,

quizás ahora no estaría escribiendo

que mientras hago esto

alguna alma más haya muerto

a manos de la inmundicia.

Si llovieran caramelos

en las desdichas del mundo..

CUANDO ME FALTO

CUANDO ME FALTO

Solo estoy perdido

cuando me falto.

Cuando abandono

lo que soy para seguir

el teatro cotidiano,

y entonces solo me golpea

un corazón el pecho.

El latido se queda sin aliento,

y tan solo siento

que sobrevivo.

Entonces, estoy perdido,

cuando me falto.

SIN FORZAR

SIN FORZAR

Sin forzar. La ola

surge de la corriente

sin que se prevea nada.

Solo la naturaleza llama

a que resurja la flor

de la tierra en primavera

y se le caigan las hojas

al caer el otoño en los campos.

Solo la orden de lo natural

invoca todo cuanto ocurre:

la lluvia, la nieve en invierno,

y el Sol que emerge y se oculta

cada alba y cada ocaso.

Y nadie puede forzarlo

o terminarlo.

Así debe pasar con el amor:

que surja, sin forzar.

AL FIN HE ENTENDIDO TU SILENCIO

AL FIN HE ENTENDIDO TU SILENCIO

Llevabas tiempo sin decir nada.

Ni tan solo un mensaje,

una carta o una despedida.

Ningún acontecimiento sobre ti

en los últimos tiempos

me han hecho deducir

que eres gaviota de otros vuelos,

lejos de mis corrientes

de besos oceánicos

que quise darte abriéndonos

el mar de par en par.

Al fin he entendido tu silencio.

Decirnos más sobra,

salvo esta última poesía

que quiero escribirte,

en comprensión de tu silencio.

SI PUEDES

SI PUEDES

Si puedes cantar, canta

aunque se salgan las notas

de la afinación acostumbrada:

los pájaros solo comprueban

la longitud de su vuelo

fuera de una jaula.

Y si puedes caminar, camina.

Y si puedes escribir, dedícale

un poema a la vida

con un verso de optimismo

al amanecer de cada día.

Si puedes vivir,

no te mueras por el camino,

hasta que llegue el último aliento.

Si puedes vivir, vive.

LA VIDA, SENCILLAMENTE VIDA

LA VIDA, SENCILLAMENTE

Resulta maravilloso comprobar,

a veces, cómo el mar rompe

en las olas como agua

con corriente movimiento,

sin más.

Algunas veces como tormenta

y otras como olas sencillas.

Y también me encanta

que el viento se mueva

simple como aire que debe

surcar el cielo como un águila

transparente de mundo.

Quiero ser delfín, y cóndor,

y ruiseñor y pez.

De espontáneo caminar

como las estacionas.

Y que mi vida sea, quizás,

vida, sencillamente.

Un maravilloso y previo paso

a mi primera y última hora,

como polvo del universo.

La vida, sencillamente vida.

AHORA MISMO SOMOS

AHORA MISMO SOMOS

No sé lo que ahora mismo somos,

porque tal vez yo mismo

soy una pregunta al aire,

con más de un signo de apertura

y cierre.

Me cuesta saber lo que soy

entre tantas dudas y desconcierto.

Entonces, ¿qué somos ahora mismo?

Supongo que ya lo dirá todo

el silencio cómplice de una mirada

que baste para contarlo todo

lo que ahora mismo somos,

aunque ni una respuesta

sepa preguntarlo.

Lo que ahora mismo somos.

SER AGUA, VIENTO..

SER AGUA, VIENTO..

Ser agua,viento, aire.

Sin más cadenas 

que el ciclo natural

o la inevitable gravedad terrestre.

Eso es todo lo que deseo.

Con la poesía en ristre,

ser, agua, viento, aire..

belleza con el mundo.

EL AIRE SIN AVES

EL AIRE SIN PÁJAROS

En estos tiempos que corren

quieren que solo corran

las agujas como pequeños golpes

de tristeza y resignación

en la sangre.

Hay demasiados que desean

que el aire se quede

un buen día sin pájaros,

y la lluvia no tenga su réplica

en arco iris, aunque asome

tímido el sol en una tormenta.

Quizás son muy peligrosos

los sueños cuando vuelan,

y trascienden la frontera

de lo insustancial de un billete.

También la música de esperanza

cuyos acordes persiguen:

quieren que la libertad

se quede absorta 

tras el escaparate.

Y así solo se den saltitos

de alegría sin mucho recorrido

en la atonía rutinaria.

Aun así, me niego a creer

que el viento no tenga más alas

que una sustancia invisible.

Sé que el aire sigue encerrando

pájaros, aunque otros

no quieran que me escriban

sus alas en la vida.

Y seguiré soñando,

mientras me dé el corazón,

aunque quieran que el aire

se quede sin aves.

ALGÚN DÍA HABRÉ DE IRME

ALGÚN DÍA HABRÉ DE IRME

Ahora solo tengo la certeza

de que no tengo la certeza de nada.

Solo sé que algún día

habré de irme como se va

la música de las olas,

al alejarme de la orilla,

y se pierde sin más

otro verso entre el tumulto

agobiante de la ciudad.

Solo tengo un segundo para vivir,

porque algún día habré de irme.

Y toca vivirlo soñando,

antes de que toque marcharse.

Viviré lo que ame yo mismo,

quizás solo, contigo o todos,

con la única certeza

de que algún día habré de irme.

EL SOL SIEMPRE SALE

EL SOL SIEMPRE SALE

El sol siempre sale

cuando de veras amanece

en el alma abierta

a la belleza que depara

el mundo mientras se existe.

Cuando se ama-nacer,

el solo siempre sale.

EL MAR, EL MUNDO, LA VIDA

EL MAR, EL MUNDO, LA VIDA

El mar y todo lo que acarrea

mientras en sus olas de noche

las estrellas se sientan a hablar

de cómo iluminar la melancolía.

El mundo y sus contrastes,

la nostalgia de un paseo

por una antigua calle de mercado

y toda la belleza que encierra

para los ojos que quieren mirar.

Y la vida con todo 

su esplendor y sus tristezas.

El mar, el mundo y la vida

son definitivamente puertas

que llevan esperándome demasiado.

Quizás, me había parado a averiguar

demasiado para encontrar una llave

que ya tenía desde siempre.

Y es el mar, el mundo

y la vida siempre han estado conmigo

Solo que ahora con el alma

desnuda, la poesía en triste,

y la conciencia con menos carga,

la gravedad de las cosas

ya no me importa tanto.

Y abro con esperanza la puerta

de par en par del mar,

el mundo, y la vida.

Inmenso todo ante mí mismo.

LO MEJOR ES CALLARSE

LO MEJOR ES CALLARSE

A veces, lo mejor es callarse.

Dejar que el silencio

nos inunde la voz

de belleza y optimismo,

y la música de la vida

nos ayude a respirar utopía,

entre acordes de esperanza.

Lo mejor es callarse,

contemplar sin más

cómo fluyen poesías y versos

entre lo que parecen escombros

de sueños y malos hados.

Sentir con todo el alma

cada latido del corazón,

y no como un golpe menos

hacia la estocada final.

Y surcar los mares del mundo

con una barca de sueños,

sin timón definido,

como cuando era niño

y no importaba el rumbo,

sino el momento.

Por eso ahora ya quizás

esté hablando demasiado,

y deba callarme para escuchar

detenidamente a la vida.

Lo mejor es callarse

¿POR QUÉ YO NO TAMBIÉN?

¿POR QUÉ YO NO TAMBIÉN?

Si el viento corre libre

por el cielo como una gacela

transparente entre las nubes,

sin óbice ni peso,

por qué yo no puedo también

si soy también de aire?

Quizás, no tenga las alas

tan grandes como creía,

después de todo.

NO SE ESPERABA TANTO

NO SE ESPERABA TANTO

No se esperaba tanto, quizás.

No se esperaba tanto

de un paseo dominical.

Sin embargo, ayer el mar

volvió a deslizarse por las pupilas

como un bebé que se mece

en los primeros acordes cotidianos

de un sonajero.

Fue distinto, como el Sol

que quiso salir a acompañarnos

después de que el cielo llorara

ese poco que le hace falta a la hierba

para que vuelva la primavera.

Vivimos la tierra.

Vivimos unas horas

el planeta con el corazón.

Definitivamente, supongo que nunca

se espera gran cosa de lo simple.

Pero en viaje sencillo ayer

salimos del mundo hacia la poesía

de pasear sin más por la vida.

Aunque no se esperara tanto.

AMANECE

AMANECE.

Amanece. Eso es todo.

Y solo quiero que ahora

llueva la luz en mis palabras.

Quizás así no solo amanezca

en el cielo, y eso sea todo,

y nada, y que amanezca nada más.

MAGIA DEL VERSO

MAGIA DEL VERSO

La palabra se extiende.

Empieza siendo silencio,

y llega una nota, un acorde

cotidiano que la torna música.

Poco a poco se acumulan

sílabas y se llega al verbo,

a la acción de la vida,

al aire del viento,

al movimiento del agua,

a las olas del mar.

Y mis ojos, entonces,

se ensanchan de par en par

hasta abrirme el alma.

Entonces, toca a mi línea

de mi página en blanco

la magia del verso,

y desde nada llega todo.

Y desde siempre aguarda

la poesía a ser poesía,

como el mismísimo amor

a ser siempre amor.

Así es la magia del verso.

EL CIELO NO ES SOLAMENTE AZUL

EL CIELO NO ES SOLAMENTE AZUL

El cielo no es solamente azul,

así como la primavera

no es solo verde

ni la vida es solo vida.

Es el momento que tengo

para ser uno con el mar

infinito de belleza de mi alma.

Ya ven cómo entonces

el cielo no es solamente azul.

LENTAMENTE

LENTAMENTE

Todo acaba yéndose.

Lentamente, pero se va.

El mar cristalino

de los ojos de una madre,

cuyas olas las mece

el eco dulce de una infancia;

su hijo mientras juega

a descifrar el significado

del mundo a través de matrículas.

La música de un verbo

al que el silencio vigila

en su última y fatal sílaba,

el último acorde de una canción,

la última línea de un libro,

el último suspiro del poeta

al que le sobrevivirá,

a buen seguro, la poesía.

Todo acaba yéndose.

Lentamente, pero se va.

La vida es efímera,

pero yo prefiero creer

que mientras se marcha,

lentamente,

hay mucho tiempo

para que emerja la magia.

Tan solo necesito para ello

mis ojos abiertos a la mirada,

mi alma desnuda al sueño

y que esté prohibido prohibir,

 y penado a cadena perpetua

de rutina la desidia

Nada más, porque todo

se marcha siempre.

Lentamente, pero se va.

Y yo quiero vivir la vida,

ahora mismo que vivo,

también lentamente quizás,

antes de que se marche.

ESTOY, ESTÁS, ESTAMOS

ESTOY, ESTÁS, ESTAMOS

Estoy, estás, está,

estamos, estáis, están.

Todos estamos. 

En la ciudad, en el mundo,

en el parque y en cada día

de trabajo rutinario.

En un cuerpo mientras nos late

silente algo dentro del pecho

a lo que llaman corazón.

Sístole, diástole... hastío.

La pregunta clave,

después de todo:

¿vivimos mientras estoy,

estás, estamos?

DIFÍCIL ESO DE ESTAR

DIFÍCIL ESO DE ESTAR

Ahora estoy aquí. 

Eso parece, aunque tal vez

no tanto como lo que me gustaría.

Una pantalla de ordenador,

el tiempo ocupado en otros menesteres

que en desnudar la belleza

desde lo más hondo del alma,

y la música de un concierto

de flores, besos y latidos de sandía

que se desvanece lentamente

entre demasiados ruidos rutinarios

Entretanto, otra singladura

por la maravilla que se pierde,

otro suspiro de verdad

que se difumina

como los colores del mundo

entre nubarrones de humo.

Y me pregunto:
¿qué difícil resulta
esto de estar, cierto?

AMA, SIN MÁS

AMA, SIN MÁS

Ama, sin más ni menos.

No lo reduzcas todo

a una cara bonita,

un cuerpo diez

o unas curvas despampanantes.

A veces, no siempre las alas

se presentan anchas

y erguidas cual águila imperial,

y no por eso dejan de volar.

Ama, cuando quieras,

sin más ni menos.

SE ME ESCAPA

SE ME ESCAPA

Sé que ahora, mientras escribo,

quizás se me escapa en el aire

otro empujón del viento

a las utópicas alas de mi sueño.

Y otra mirada transparente

a un mar que mece locuras,

como una madre que acuna

los primeros pasos del hijo

por un mundo incierto.

Se me escapa otro instante.

O tal vez no. Quizás,

después de todo, la poesía

esté ahí para que no se marchen

de rositas los delirios.

Y aun sin tiempo quede hueco

para escaparse de la ciudad,

infinitamente maravillosa

mientras escribo, y mi vida

vuelve a ser un trozo de poesía.

Mientras quizás, o tal vez no,

se me escapa otro momento

cuando ahora escribo.

DESEO CONCEDIDO

                        
                       Yo he pedido ahora
                 ser ligero como las mariposas,
                      y liviano como una brisa
                   para salir un rato del mundo.

              Y Poesía me ha respondido:
                      deseo concedido.

                   Mis sueños ya vuelan alto
              en la ingravidez de unos versos.

SUERTE SIN LOTERÍA

SUERTE SIN LOTERÍA

Caminar con los pies

y con el alma en ristre.

Con una maleta de recuerdos

que siempre nos persigue

o nos ilumina por muy lejos

que estemos.

Caminar, y entretanto

contemplar el cielo inmenso

que se abre ante nuestros ojos.

Y pensar para nuestros adentros:

mi vida es tan pequeña

y, sin embargo, siento 

cada latido de mi corazón

como un instante

de belleza ingente.

Me desnudo con mi vida.

Y es entonces cuando sé

que tengo una gran fortuna,

una suerte que no se compra

con ningún boleto de lotería.

Estoy vivo, sin más.

Qué suerte la mía.

ADORO ESA LOCURA

ADORO ESA LOCURA

Adoro la locura.

Adoro la locura

que no implica salirse

del mundo sin rumbo.

Solo abandonar un ratito

la rutina y ponerle alas

al viento de ganas que sopla

en la belleza de estar vivo.

Algunos dice que de eso mismo

va esto de ser poeta.

De cruzar puentes sin orilla

definida y calles sin salida clara,

una metáfora aún en ciernes

tal vez que está por fraguarse.

De eso va escribir poesía,

y adoro esa locura.

UN SEGUNDO

UN SEGUNDO

Un segundo. Respira.

Un segundo. Suspira.

Un segundo. Mira.

Un segundo. Contempla.

Un segundo. Escucha.

Un segundo. Sueña

Un segundo. Vuela.

La vida es maravillosa,

y solo dura un segundo.

¿Por qué vas a dejar

que se escape?

Un segundo. Vive.

CON MUCHA CERTEZA

CON MUCHA CERTEZA

Lo único que puedo saber

ahora mismo con certeza

es que igual ya mañana

solo seré certeza de la tierra

en forma de polvo.

Igual ya solo vuelvo a ser

parte del universo

que siempre he sido,

y mi tiempo será de otro tiempo,

más alejado, quién sabe.

Por eso, ahora es cuando quiero

querer, amar todas las cosas

como son y como llegan,

aunque no siempre les caiga

el Sol sobre unas siluetas tristes.

Quererte a ti, querer al mundo.

Quererlos como vienen de costumbre.

Quizás, cansados de un día de trabajo.

Exhaustos de un vuelo sin alas

por el pesado asfalto de la rutina.

Después de todo y de saber

que igual ya mañana con certeza

solo seré certeza de la tierra,

solo me queda amar sin más

cada instante que viva,

con mucha certeza.

YA FUIMOS

YA FUIMOS

Tú fuiste. Yo fui. Nosotros fuimos.

Ya tuvimos nuestro momento,

aunque no quisiera entender

que, en la vida, todo sucede

y termina por desvanecerse

como la lluvia que debe apagarse

cuando amaina la tormenta.

Así se marcharon los besos

que nos dimos también,

aunque el poema les devuelva

unos labios ausentes de aire.

Fuimos ciertos en aquel instante

en que nos quisimos fuertemente.

Pero ahora estoy solo

frente a estas letras que hablan

del silencio que recorre

un simple recuerdo sin metáfora.

Tú fuiste. Yo fui. Nosotros fuimos.

Hasta luego.

Nos seguiremos viendo

en el universo,

porque ya fuimos.

TODA LA LUZ

TODA LA LUZ

Era de noche. Por mis balcones

no parecía entrar ya demasiada luz.

Apenas unas farolas titilaban

como los últimos latidos

del cansancio en mi cuerpo.

Sin embargo, cerré un momento

los ojos ante aquel ocaso,

desnudé la conciencia sin más,

y descendieron de repente

miles de estrellas hasta mi vera.

Era de noche, pero el Universo

me había incendiado de cosmos.

Con toda la luz del mundo.

TAN SOLO UN MOMENTO

TAN SOLO UN MOMENTO

Ahora has vuelto,

tan solo un momento.

Sé que no vas a quedarte mucho.

Lo suficiente para que la lluvia

siga mojando un rato mis ojos

tras la lluvia.

Te llamas melancolía,

aflicción o nostalgia.

Y estás invitada como siempre,

tan solo un momento.

Luego levantaré mis alas

y seguiré volando.

Tú marcharás a otras soledades,

tristeza, ay, tristeza.

Y yo seguiré soñando.

Ahora has llegado,

tan solo un momento, tristeza

HOY CELEBRO

HOY CELEBRO

Hoy celebro

una patria sin bandera.

Una ciudad de sueños.

Un gobierno de utopías

con parlamento en La Esperanza.

Y voto por que las palomas

no solo vuelen al sur,

sino también al corazón

de mi tierra virgen de versos.

Hoy celebro que exista

siempre la poesía.

 

TE PEDÍ QUE SALTÁRAMOS

TE PEDÍ QUE SALTÁRAMOS

Te pedí que saltáramos

del mundo a miles de millas

de la rutina.

Quería que en una mirada

siguiéramos atravesando el universo.

Mala suerte supongo:

unos cuantos besos de puente

no sostuvieron el peso

de la realidad nuestra,

cuando te pedí que saltáramos.

ATORAMIENTO

ATORAMIENTO

Las palabras se me atoran

ahora ante el papel blanco:

son como rosas temerosas

del otoño que ya tira

la hojarasca sobre la acera.

Y me asusto un poquito

al principio ante la idea,

porque pienso que ya no vendrán

volando más versos a mi sueño.

Pero no pasa nada, pienso.

Al fin y al cabo, el agua

del río siempre halla la forma

de desembocar en el mar,

así como la palabra puede

sobrepasar el silencio en una sílaba,

aunque tarde.

No pasa nada si las palabras

se me atoran.

Puros gajes del oficio

de descender estrellas.

LA POESÍA ES AGUA

LA POESÍA ES AGUA

La poesía es ahora agua

que se desliza en mi memoria,

como una métafora en la lluvia

cuando cae del cielo la belleza,

sin que haga demasiado ruido

ningún trueno ni tempestad.

Agua que se transforma

como el vaivén de las olas,

y se cuela sigilosa

en los rincones de algún recuerdo

hasta la tinta.

Agua que no envejece.

Agua que cobra cualquier forma

y color, ya sea palacio

de anchos pasillos a la utopía

o estrecha calle de lujuria

transitoria hasta tus besos,

húmedos de ganas.

La poesía es ahora agua

que se acicala con el viento,

como una palabra en el verbo

que la saca del silencio,

y la lleva hasta el significado

pasando por tu nombre

y todos los nombres de la ciudad.

Y debo confesar que me encanta

beber del océano cuando es potable,

con la sal de los acíbares

y alegrías de la existencia.

Ahora que la poesía es agua,

mar y océano de virtudes

que llueve sobre la infinita

idea de la maravilla de vivir.

 

 

 

 

 

 

NO DIRÉ MÁS

NO DIRÉ MÁS

No diré más.

Si tuviera más tiempo.

Si no tuviera tanto miedo.

Si no estuviera tan solo.

Si no hubiese tan poco

de la vida a la muerte.

Si no me quemara el Sol.

Si no me resfriara la lluvia.

Si no costase tanto

decir te quiero.

No diré más

todas estas tonterías.

Porque todo quizás

en la vida consista

en dejarse llevar,

y vivir como el río

que no se preocupa

de cuándo ha de llegar el mar.

Sin más.

Sin decir más tonterías.

ODA AL AMOR DE UN CIEGO

- ¿Cómo es posible que me quieras si no puedes verme?
- Porque te quiero con el alma.

Extracto de conversación de una película española

ODA AL AMOR DE UN CIEGO

Casi todo es penumbra. Casi todo,

aunque ahora mismo todo

se tiña del color del arco iris

tras los párpados.

La luz está al fondo

del universal pasillo

de mi mirada constelada,

más inmensa cuando te amo,

a ciegas con el alma.

¿ÉXITO?

¿ÉXITO?

Dicen que en la vida

toca subir a la cima

desde abajo. ¿Y después?

¿Acaso arriba se puede vislumbrar

mejor el cielo que desde la tierra,

con los pies en el suelo

y el alma como parte

del viento que la arropa?

Toca subir las escaleras

del triunfo social

según lo que sugiere

esta vida social sin vida

apegada solo al capital

de brillo fugaz y vacuo.

Subir hasta arriba.

¿Éxito? ¿Y después?