ME HUBIESE GUSTADO

ME HUBIESE GUSTADO

Me hubiese gustado que fueras
lo que nunca te dije que fuéramos,
mientras me perdías del mundo
aquella tarde en tu mirada
de estrella constelada, flores y ternura.

Si tan solo mis ojos

hubieran podido decirte

lo que ocultaba mi vergüenza,
y en susurro te hubieras acercado

hasta mi alma para tocarme

las cuerdas de la ternura

al compás de los arrumacos.

No sé si llegó a ser así,

pero ahora llora un poema

lo que me hubiese gustado

que fueras,

lo que nunca te dije que fuéramos.

UN TANTO EXTRAÑA LA VIDA

UN TANTO EXTRAÑA LA VIDA

La vida era un tanto extraña.
Esquiva, corrediza, huidiza.

Traviesa, se volaba, me rehuía.

Se me escapaba entre los dedos

como arena fina de un reloj

que se adelgaza más y más.

Durante un tiempo

que no era tiempo debo decir.

Hasta que supe el significado

del agua cuando en la corriente

del mar sonaron los acordes

transparentes y bellos del mar

y los ciclos imparables

de sus olas.

Entonces la vida vino sola

sin que la buscara.

Siempre había estado ahí.

Aunque pareciera que se volaba,

y me rehuía, corrediza,

esquiva y huidiza.

Siempre había estado ahí

mi vida, traviesa.

LA POESÍA ME DESCUBRE

LA POESÍA ME DESCUBRE

La poesía me describe

lo que la palabra desnuda

secunda como la estela

de una ola en la orilla

que no acaba de romper.

El misterio que esconde la vida

tras las miradas de vidrio.

cristal y ceguera de las oficinas

a las que el mar solo llega

con la tristeza de sobrevivirse,

mientras por las mejillas galopa

el lamento frágil de un ruiseñor

infante con las alas semicortadas.

La poesía es un barco

de flores y aves silvestres,

que desembarca en los puertos

insondables de la belleza,

al tiempo que vuela ingrávida

por el mundo de los ciegos,

esperando que alguien la contemple.

Yo la he mirado, al fin,

tras unos años en la alcoba

triste de la resignación.

y me descubre el mundo

desde sus ojos de primavera.

Por ellos ahora llueve

la poesía en tiempos grises,

la metáfora se columpia traviesa

en la rutina oscura del asfalto,

y los pájaros decaídos de la utopía.

Y se me inunda la esperanza

de amaneceres por nacer

tras las tardes que mueren.

solo en el horizonte.

Porque ya soy infinito,

y mi felicidad no está de luto,

mientras la poesía me descubre.

BRILLOS PROPIOS Y AMOR

BRILLOS PROPIOS Y AMOR

Yo brillo. Tú brillas.

Brillamos desde nuestra esencia

única y singular.

Somos dos estrellas
en cuyos ojos se ilumina

la tierna locura de quererse

ahora mismo sin más.

Y, entonces, amanece el amor.

PREGUNTA ÍNTIMA

PREGUNTA ÍNTIMA

Cuando no sepas qué responderte,

y te halles sin camino,

y te sientas sin rumbo

como un barco a merced

de una corriente demasiado fuerte

como la vida cuando azota

desde toda su desgracia,

escucha a tu corazón.

Seguramente te estará preguntando

si percibes sus latidos, y entonces,

solo habrás de acercarle

el oído fino de tu alma.

Llegado ese momento,

lo sabrás casi todo

de tu vida.

Una pregunta íntima

que no admite comodines.

ME GUSTARÍA QUE LLEGARAS

ME GUSTARÍA QUE LLEGARAS

Me gustaría que llegaras,

sin alardes, ni aspavientos,

ni el tacto sutil del aire

impregnado de susurros

y ganas que no te tocan.

Me gustaría que llegaras

sin que te empujara a mí

la fuerza de ola efímera

de un verso que muere

en cuanto la metáfora arrecia

sobre tu desnudez de nostalgia.

Me gustaría que llegaras.

Sin que se apagara el mundo,

y yo me quedara dormido

para darte la bienvenida

al nacer la noche,

y morirse la mirada.

Me gustaría que llegaras.

Y mis manos esperen

tu tacto entonces.

DEMOCRACIA DEL MIEDO

DEMOCRACIA DEL MIEDO

Acabamos de asistir a un acto vil cobarde, mezquino y atroz. Ha hablado amargamente la sangre en una serie de atentados en la capital de capitales europea, Bruselas. Y no han tardado en decir que se oían gritos en árabe. Esto me lleva a plantearme una serie de cuestiones durante los siguientes párrafos cuya respuesta certera dudo hallar.

En primer lugar, parece que los medios son más veloces que Flash a la hora de difundir las noticias y brindar al vulgo su derecho a estar informado. Parece que en diez minutos se pueden contrastar suficientes fuentes y entrevistar a suficientes testigos y autoridades para sacar unas someras conclusiones sobre lo que ha podido ocurrir. En segundo lugar, me pregunto cuál es la pertinencia de verter en el subtítulo, justo después del titular, la información concerniente a que, según algunos testigos, se escucharon gritos en árabe. Dudo mucho que, entre todos los gritos que pudieron haberse escuchado en una situación de extremo peligro y desazón como aquella solo se escucharan gritos en la lengua de Nizar Kabbani. 

En tercer lugar, parece también que se olvidan de forma intencionada de ciertos detalles. Muchos de los que han atentado en nombre de la yihad en Europa son europeos de nacimiento. ¿Dónde hunde sus raíces el problema entonces? Resulta una pregunta bastante difícil de responder, pues hay muchos elementos que entran en juego en esta democracia del miedo en la que ahora vivimos. No se debe olvidar que, en la última década, Estados Unidos, bajo la mirada cómplice de la Unión Europea, ha alimentado el temor y el odio doquier, además de financiar a grupos moderados (también extremistas pero eso no vale decirlo) para cargarse a aquellos mandatarios que, de la noche al día, ya no le parecían tan amigos después de abrazarse en muchos actos públicos y llorar lágrimas de cocodrilo con el fin de firmar acuerdos muy jugosos y favorables para ambas partes. Hasta que algún día el amigo se convirtió en acérrimo enemigo y había que liquidarlo a como diera lugar. Véanse los ejemplos de Kaddafi, Osama bin Laden (durante la Guerra Fría un mandamás ricachón que se había encargado, entre otras cosas, de gestionar las finanzas de la CIA en Afganistán, al tiempo que atraía fundamentalistas a la causa que ya sabemos), Saddam Hussein entre otros. Entretanto, también se revelan muy democráticos países con regímenes feudales en los que se decapita a quienes ejercen su derecho a la libre expresión contra las autoridades. Muy buenos aliados son sí.

En cuarto y último lugar, resultan bastante curiosas un par de cosas como que todo ocurra cuando acabe de suceder algo que puede levantar polvareda y enfadar a una ya enrabietada masa. En este caso concreto, el atentado ha llegado tan solo un día después de que se capturara a uno de los "cerebros" de la yihad en Bélgica y poco tiempo después de que la Unión Europea se quitara la máscara y afirmara que iba a pagar 6.000 millones de EUR a Turquía con el propósito de que esta nación frene la llegada masiva de refugiados. ¿Quién se acuerda de estos últimos ya? Y eso por no contar tampoco cuántos muertos producen las guerras y los actos aberrantes de grupos financiados por el primer mundo como Boko Haram y Al Shabbab (ya van millones) y los últimos 60 muertos en un acto terrorista en Pakistán. Solo merecen esos úliimos una pequeña mención de 20 segundos en cualquiera de los telediarios nacionales. Eso sí, ya nos han inyectado una buena dosis de pavor. No se hablará de menesteres importantes durante un tiempo por un motivo prefabricado. Y eso es lo que le importa a esta supuesta democracia del pavor.

EL AMOR VUELVE ESTA NOCHE

EL AMOR VUELVE ESTA NOCHE

El amor vuelve esta noche.

mientras la luna dispara

sobre mi memoria una brizna

leve de agridulce nostalgia.

Tú me devuelves una estrella

que nace desde esa trémula

luz de ternura que te emerge

del alma, cuando atraviesas

mis palabras, y el cariño

bien hecho te convierte

en el mejor poema de todos

los que han podido escribirse

en la tierra leve de la belleza.

No sé si llegará contigo aún.

Pero me aguarda otro poema

a la vuelta de este verso.

El amor vuelve esta noche

desde la melancolía

ausente de quererte.

CONFESIÓN CASI SECRETA

CONFESIÓN CASI SECRETA

Déjame que te diga algo

en voz un poco bajita

para que la pseudocracia

no acabe de enterarse.

No te hacen falta gobiernos

para hallar tu felicidad,

ni para dirigir tus pasos.

¿Y sabes por qué?

La respuesta es muy simple.

Eres tú el único general

de todas tus batallas,

y el producto bruto

de todas tus decisiones.

Preside tu vida siempre.

Y el camino te lo agradecerá.

SI ME DEJARAS MIRARTE MÁS CERCA

SI ME DEJARAS MIRARTE MÁS CERCA

Si me dejaras mirarte más cerca,

y al darme la vuelta no volviera

 a sucederse el dulce abismo

de tirarme a tus brazos

de tinta, metáfora y nostalgia.

Si me dejaras, ay, si me dejaras

clavar mis ojos en los tuyos.

Pero ahora mismo queda lejos

el mar transparente que enseñan

desde su color de belleza.

Solo un lápiz y un sueño

me acercan a trazarte

la mirada en estas líneas.

Y pienso que algún día

quizás te enciendas conmigo,

al contemplarnos.

Si tan solo

me dejaras mirarte más cerca.

AÚN NO HAS NACIDO

AÚN NO HAS NACIDO

Aún no has nacido.

Te alumbra la metáfora

como a una rosa la primavera

que levanta la vida

de la tierra seca y otoñal.

Te convoca algún poema,

lejano y distante como el mar

en este centro del continente,

mientras en mi isla de besos

aguardo que arriben tus labios

ávidos de un sello sutil de cariño.

Aún no has nacido,

pero ya tienes un hueco

entre estos puentes de nostalgia

que me llevan a un deseo

cuyas ganas aún están por dar

como una llama por arder

en los rescoldos de alguna utopía

que nunca acaba de apagarse.

Te trae alguna brisa,

y los versos que gobiernan

esta tarde, aunque nadie

escuche la poesía que encierra

el asfalto, cuando tu silencio

me grita que me estás amando.

Aún no has nacido.

No sé dónde nos veremos.

Pero guarda el secreto.

Tú y yo algún día

seremos nosotros mismos,

mientras nos amamos.

Aunque no hayas nacido aún

en el tacto de mi desnudez.

SI TE QUISIERA TANTO

SI TE QUISIERA TANTO

Si te quisiera tanto

que me quisieras de veras.

Si tan solo no tuviera

que atravesar una y otra vez

la belleza de un poema

para que me toques,

y no seas solo un recuerdo

que se aproxima a soñarte.

Te quisiera conmigo,

y si tan solo no fueras

el verbo de un nombre,

la marca de la nostalgia.

Ay si te quisiera tanto

que me quisieras de veras.

LO DIRÁS TODO

LO DIRÁS TODO

Lo dirás todo,

cuando sin hablar,

calles y tus ojos

penetren el alma

de lo que miras.

Entonces, verás la belleza

que encierra el mundo.

Y lo dirás todo

desde tu alma desnuda.

QUE LLUEVA SOLO HACIA ADENTRO

QUE LLUEVA SOLO HACIA ADENTRO

Me refugio en mis palabras,

ahora grises como mi tristeza,

para que llueva solo hacia adentro.

No quiero humedecer en este instante

de nostalgia otras mejillas

que no sean las mías.

Quiero que solo llueva

ahora mismo hacia dentro,

mientras sueltan amarras

hacia la melancolía

mis palabras sencillas

y grises como barquitos

a merced de mi tristeza,

en cuya lúgubre belleza

ahora descanso del mundo.

Que llueva solo hacia adentro.

LAS BOMBAS NO DEBERÍAN HABLAR

LAS BOMBAS NO DEBERÍAN HABLAR

Las bombas no deberían

hablar más idioma que el silencio.

Las únicas lenguas

que deberían escucharse

son las de la razón y el amor.

Las bombas hacen ruido,

reúnen despedidas y adioses

bajo los escombros,

y apagan la luz de la vida,

a veces, antes siquiera

de que empieza a encenderse.

Disparemos mejor al corazón

los besos que no saben dar

las bombas inhumanas.

Y amemos, tan solo amemos.

Para que las bombas no tengan

más que decir que el silencio.

 

LA POESÍA ESCUCHA, MIRA

LA POESÍA ESCUCHA MIRA

Los oídos oyen

desde los tímpanos.

Los ojos ven

desde sus retinas.

Las manos tocan

desde sus dedos.

Mientras tanto, la poesía

escucha desde el silencio,

mira, contempla desde el alma

de todos los verbos invisibles

que oculta un verso certero,

se desliza en la metáfora

como un niño inocente

en los columpios de la utopía,

acaricia suavemente la belleza

en algún recóndito lugar

de la memoria del tiempo.

Y me permite, entre otras cosas,

conjugar el mundo

desde un susurro inconfundible

y casi eterno de amor

por el universo mío

de la vida sin más.

Así es la poesía que mira,

escucha y late desde el misterio

hermoso de vivir.

LO QUE CUENTAS

LO QUE  CUENTAS

Lo que cuentas no es fantasía,

ni un cuento, ni una historia

real tampoco.

Lo que cuentas

es más de lo que dicen

tus palabras cuando las sueltas

al viento como pétalos

de amapola al viento

en plena primavera.

Porque tu cuerpo habla

con el gesto desnudo,

y tu silencio grita tus ganas

ensordecedoramente mudas,

y me aguardas con el aliento

de la tierra lleno de poemas

que aún quieres que te escriban

con mis dedos sobre la piel.

Lo que cuentas

es más de lo que dices.

Es todo lo que calladamente

me cuentas que me quieres.

NO VOY A SOÑAR DEMASIADO

NO VOY A SOÑAR DEMASIADO

No voy a soñar demasiado.

Tal vez, no haga falta,

cuando ya estoy vivo

y a tiempo de que me lata

de veras el corazón

sin morir antes

de la última hora

del descanso existencial.

Estoy a tiempo de experimentar

el mejor sueño posible:

vivir consciente

de mi vida.

YO TE DARÍA MUCHAS COSAS

YO TE DARÍA MUCHAS COSAS

Yo te daría muchas cosas.

Te daría incluso el mundo,

si bien ahora me conformo

con que contemplemos la vida

desde una mirada única

que junte nuestras pupilas

hacia un mismo punto:

nuestras ganas de querernos

reflejadas al vernos desnudos.

Yo te daría muchas cosas.

Ahora me resigno con amarte,

sencillamente.

TU MIRADA ES PROFUNDA

TU MIRADA ES PROFUNDA

Tu mirada es profunda
como el mar que encierran
tus ojos cuando los surco
con mis ganas como veleros
llevados por las ansias de quererte,
infinitamente.

 Y aunque sean pequeños,

y no abarquen

tanto el mundo como el firmamento

el efímero cosmos mundano

en el que habito,

puedo penetrar así tu silencio,

profundo cuando me lo dices todo,

calladamente, desde tus pupilas.

Sé que me estás queriendo.

Tu mirada es profunda,

y me dice lo que recela

tu silencio cómplice.

El mar silente e insondable

de tus pupilas es testigo

de que me estás queriendo

desde tu mirada profunda.

NO DIRÉ MÁS

NO DIRÉ MÁS

Amor. No diré más.

Sobran los demás

verbos y palabras

ahora mismo.

Amor. No diré más

durante toda mi vida.

Le daré todos los días

un beso a mi alma,

y solo diré amor, amor, amor..

No diré más que amor.

MANERAS DE AMARTE

AMARTE

Puedo amarte de varias maneras.

A tientas, a destiempo,

a tiempo, a las cuatro,

a las doce, después de quererte.

Sin tocarte, desde la mirada

que atraviesa la ternura

sin rozarnos como un puente

de belleza hacia el próximo

arrumaco que deberemos darnos.

Puedo amarte de varias,

y de mil maneras.

Hasta amarte

cuando no te amo.

Como ahora mismo hago,

mientras sin que lo sepas,

tocas a la puerta de mi recuerdo,

y ahí con solo las ganas

de quererte a solas

imagino que te amo.

Ya ves de cuántas formas

puedo amarte.

ERES IGUAL, PERO DISTINTA

ERES IGUAL, PERO DISTINTA

Eres igual, pero distinta.

Y voy a explicarte por qué.

Te ves igual que todas,

cuando te miran

los ojos cansados de todos.

Pero yo me detengo a mirarte,

y tras la silueta femenina

emerge de tu alma sencilla

lo que el asfalto de la ciudad

y el hastío ocultan:

tu ser hermoso

y desnudo mientras te quito

con las pupilas lo que me sugiere

la poesía humana que encierras.

Eres igual, pero distinta,

aunque te vean igual

los ojos cansados de todos.

Yo te miro desde el corazón.

Y es entonces cuando eres

igual que todo el mundo.

Pero distinta a todas,

cuando te amo,

sin saber por qué,

aunque tampoco importe.

Solo que eres distinta entonces

NUESTRA DIFERENTE VERDAD

NUESTRA DIFERENTE VERDAD

Nuestra verdad es diferente.

No la encierran las acepciones

de ningún diccionario.

La rosa puede ser una flora.

La estrella un rastro.

Tú y yo dos pronombres más

de esos que dicen quererse

en alguna esquina donde cabe

la ternura en una ciudad

lóbrega y agobiada.

La verdad un significado

cuando se habla de idiomas.

Pero nuestra verdad

es diferente.

Porque soy yo.

Eres tú, somos nosotros.

Son ellos ahora mismo,

en este instante.

Así es nuestra verdad.

Simplemente diferente.

CARTA PARA UN AMIGO 5 (YO QUIERO QUE VENGAS)

CARTA PARA UN AMIGO 5 (QUIERO QUE VENGAS)

Querido amigo:

Llevo ya algún tiempo sin escribirte. Lo cierto es que ando bastante ocupado en las últimas fechas con mi incertidumbre y todo el trajín que esta conlleva por suerte o por desgracia. En todo caso, soy consciente de algo bastante grave, que acaba de ocurrirte. Y he dejado mis introspectivos menesteres con el propósito de hablar contigo mediante esta quinta carta.

Parece que no quieren que vengas. Te lo han dicho alto y claro: "No vengas a Europa". Según lo que tengo entendido, debe haber sido alguien perteneciente a ese Olimpo al que solo ascienden unos pocos, en el que los rollos de papel higiénico están chapados en oro y puedes permitirte el lujo de limpiarte el culo con billetes de 500 euros. A la prole ya le queda algo más lejos ese paraíso. Mientras tanto, te han dejado claro que no quieren que vengas a ensuciarlo. Y para ello no han dudado en utilizar como tapón a una nación a cuyo presidente consideraban el más acérrimo de los enemigos hasta no hace mucho. A cambio de unos cuantos millones claro está. Supongo que, desde su punto de vista, el fin justifica los medios aunque ni muchos menos sean los más éticos.

Pretenden acallar tu hambre sin darte de comer a base de miedo. Te reciben besos de pólvora y lodo más que abrazos o, al menos, una pizca de solidaridad como esperaría cualquiera que atraviesa una situación como la tuya. Pretenden tapar tu miseria con alambres de espinos y ejércitos armados hasta los dientes para defender el territorio de la mala imagen que puede dar tu desdichado sino de cara a la galería. Lo que, quizás, no comprenden es que la desesperación no entiende de fronteras, y la marginación y desigualdades crecientes y palpables en todo el mundo no constituyen una ecuación de una sola ijncógnita como pretenden que creamos. Hay mucho más que se oculta tras ese telón mediático plagado de desinformación voluntaria. Los poderosos construyen un teatro con un telón neoliberal de bienestar que cada día se sostiene menos, mientras tu vida se ahoga, tal vez, en el óceano o entre lodazales. Por fortuna, algunos seguimos viendo el naufragio de Aylan no solo en Fráncfort, sino también en nuestros pensamientos, pese al bombardeo de mentiras que debemos padecer en nuestra rutina.

En esta orilla del mundo, ten por seguro que hay gente que sigue dispuesta a recibirte en las costas del entendimiento humano y el amor, más aún cuando te ves obligado a escapar de una sinrazón de la que esos mismos semidioses, de corbata y gran retórica, son responsables en gran parte por su desidia y su afán de mirar para otro lado durante años. Desconozco si ese señor del que te hablo ha tenido que pasar por lo que tú has tenido que pasar para llegar hasta aquí, aun dejando muchas fuerzas y la vida en la travesía. 

Descuida. Yo quiero que vengas, amigo.

Atentamente

Un amigo

TU MIRADA ES UN LIBRO

TU MIRADA ES UN LIBRO

Tu mirada es un libro
en el que se asoman
palabras extrañas,
sencillas y maravillosas
como la utopía de querer
en un susurro que me toques.

Cada vez que tus ojos

se me abren ante los míos

se despierta la belleza

en forma de rama,

primavera o lo que sea.

La ciudad es más hermosa,

cuando la contemplo

desde la transparencia

de amor con la que me miran.

Y, sobre todo, quiero

que me enseñes los sueños

desde tu peculiar manera

de engrandecer el mundo,

y el mar para enseñarmelos.

Cuando tu mirada es un libro

en el que se asoman,

palabras extrañas,

poemas sencillos y maravillosos

como la utopía de querer

desde un recuerdo que me ames.

PROFUNDA BELLEZA

PROFUNDA BELLEZA

Me encantaría saber

la profundidad de la belleza

en los espejos trémulos

y brillantes de unas pupilas.

El mar, quizás, 

también se esconda

bajo una mirada insondable

como la tuya cuando me amas

sin decirme apenas más

que tu silencio cómplice.

Regálame tus ojos.

Y que nuestras miradas

compongan el resto del agua,

y su profunda belleza transparente.

CORRE DEMASIADO EL TIEMPO

CORRE DEMASIADO

Corre demasiado. Es muy veloz.

Corre demasiado el tiempo,

mientras van resonando las horas

que se desangran en el corazón

al compás del arranque

de almanaques tristezas,

alegrías y nostalgias.

Por eso, nos besamos.
Y parece que en ese momento

solo discurren las ganas

de amarnos por los labios.

Nos encanta que el tiempo

no corra demasiado,

mientras nos queremos.

HAN DICHO MUCHAS COSAS

 

 

HAN DICHO MUCHAS COSAS

Han dicho muchas cosas

sobre el amor.

Poesía, verso, metáfora,

belleza, melancolía, nostalgia,

y una pizca de misterio

en un mundo sumido

en la aburrida rutina de estar,

sin estar vivo.

Sí, sobre el amor

han dicho muchas cosas.

Yo digo que ahora mismo

tu amor es todo lo que quiero.

ME PREGUNTAN SI SOY POETA

ME PREGUNTAN SI SOY POETA

Voy algo distraído por la calle,

andando como en otro día cualquiera.

Alguien que me observa extasiado,

embebido en mis cavilaciones,

como clavando la mirada en el cielo,

me pregunta si deliro a solas,

si sueño o si soy poeta.

Yo respondo sencillamente

que soy todas esas cosas.

Aunque no soy definitivamente

ninguna de ellas. Solo lo intento.

Juego a columpiarme en las aguas

del misterio como el infante

en las olas del mar

sin saber que la corriente

puede empujarlo lejos de la orilla.

Tampoco le importa demasiado,

como no le importa a los ruiseñores

saber hasta qué altura aguantan

sus frágiles alas en el firmamento.

Solo piensan en seguir el viento,

como así hace el poeta también

al seguir la estela de la belleza,

el aroma sutil de la metáfora,

el fondo alambicado del misterio.

Y de repente, el poeta entonces,

renace, su mirada despierta

a una eternidad efímera

como un recuerdo que nunca

se descuelga del tiempo,

ni del olvido, y se descubre

a tientas, de repente,

de improviso como la función

de la vida aunque programemos

los hechos como histriones

de una agenda existencial predefinida.

Me encanta sumergirme también

en el océano de la conciencia,

donde la transparencia es insondable

y el infinito posible.

Y a todas estas, 

¿en dónde nos habíamos quedado?

Solo deliro, sueño a solas.

No estoy en la calle,

ni nadie me ha preguntado nada.

Quizás sí soy poeta...

IMAGINARTE ES COSA

IMAGINARTE ES COSA

Imaginarte es cosa de poetas.

Yo quiero ser más mundano,

y no alejarme en la metáfora

de los besos que ahora quiero

que sellen mis labios

con los tuyos sencillamente.

Dejemos los puentes de mármol.

Deja que abandone

estos brazos de tinta,

que se apagan en la idea.

Y dame la mano

para sernos al fin

después de tantos poemas

que van de soñarte solo,

Imaginarte debe ser
ya solo cosa de poetas.

Eso espero.

VOY A DECIRTE DOS COSAS

VOY A DECIRTE DOS COSAS

Voy a decirte dos cosas.

Las más simples de todas.

Te quiero.

Ya está.

SIEMPRE SERÁS GRANDE

SIEMPRE SERÁS GRANDE

Siempre serás grande,

aunque nunca sobrepases

los dos metros de altura

según una cinta métrica.

Podrás ser torpe escribiendo,

pintando, corriendo.

Puede que no puedas colgarte

como pocos medallas de oro

al cuello al ganar unos Juegos Olímpicos,

y nunca venzas en prueba atlética,

natatoria o deportiva alguna.

Pero siempre serás grande,

cuando abras de par en par

el universo que encierra

tu alma desnuda por descubrirse.

Siempre, entonces, serás grande.

O PARAÍSO

O PARAÍSO

O mar fica agora longe,

mas não mais longe

do que fica o teu cheiro

das beiras da minha desnudez,

 quando umas ondas de afeiçao

quebram somente nas lembranças,

e estou sozinho,

mas cheio das saudades tuas.

Dizem também que o Paraiso

somente fica a um sonho

quando o teu olhar de deselho

espreita ao longe aos versos

que agora te escrevo.

Uma escada quebrável

de papelão leva-me

ao inexorável destino

de cair nos teus braços

de metáfora e ausência.

Então o mar fica longe,

mas não mais longe do feito

de amar-te sozinho,

desde esta quebrável 

escada de papelão,

que me leva

sempre ao mesmo belo abismo:

cair no poema de querer-te,

enquanto lembro que te amo.

CONTARNOS HASTA DOS

CONTARNOS HASTA DOS

Quiero contarte algo ahora.

Hasta dos. Lo que hace falta

para que ahora mismo

nos queramos fuerte.

Eso que algunos

llaman amarse.

Nada más. Solo quería

contarnos hasta dos.

RESULTA DIFÍCIL A VECES VOLVER

RESULTA DIFÍCIL, A VECES, VOLVER

Resulta difícil, a veces, volver

a todas las cosas antes.

Se vuelve a casa en un avión,

en un coche o andando.

No cuesta más que un billete,

pesado el bolsillo quizás

tras pagar el queroseno,

la gasolina o el sudor.

Se vuelve a los mismos sitios

de cuando en cuando.

Se corre, quizás, a solas

por las mismas aceras,

aunque solo la mente

nos acerque a la velocidad

con la que los sueños volaban

unos cuantos años atrás,

cuando no había madurado tanto

la mirada como para que la inocencia

se cayera como la manzana de Newton

ante la gravedad de las cosas mundanas,

Se vuelve a muchos sitios

con más facilidad que a algunos

que no son tan sitios.

Y ahora lo sé,

que procuro retornar

a otro instante.

Intento desandar el tiempo,

pero no me valen los pies,

ni estas zapatillas desechas

para que las agujas del reloj

caminen hacia atrás como deseo.

No importa tampoco demasiado.

Aún sé que me aguarda

aquella cándida ingenuidad

capaz de agenciar frutos prohibidos

ante la dentadura emponzoñada

de una serpiente mezquina.

Resulta difícil sí, volver a veces

a algunos sitios que no son tan sitios.

Sobre todo cuando hay que desandar

la memoria, y esquivar

durante unas horas el tiempo

como si los minutos fueran

un muro de plastilina que derribar

tan solo con anhelos sencillos.

Resulta difícil, a veces, volver,

a delirar como aquel infante

que nunca hemos dejado de ser.

Pero no imposible, pero no imposible...

HOY PROMÉTEME

HOY PROMÉTEME

Hoy prométeme

que clavarás los ojos

en una utopía por la que andemos

más lejos de aquí mismo,

de este tiempo, de este instante,

de nosotros mismos.

Me mirarás, y durante un beso,

deliraremos juntos,

y soñaremos con querernos,

mientras sí que me quieres.

Prométeme ahora

que llegarás a amarme

de cerca, sin muchos sueños.

Y deliraremos con sernos.

NO SÉ HACIA DÓNDE MARCHARME

 

 

NO SÉ HACIA DÓNDE MARCHARME

No sé hacia dónde marcharme,

pero quiero salir del mundo,

mientras me sumerjo en la belleza

de algún poema cercano

por el que no haya que atravesar

la complejidad de una metáfora.

 

Quizás empiece ahora mismo

por irme hacia tus brazos.