CEGUERA

CEGUERA

Estas calles ahora padecen

ceguera terriblemente lúcida.

Nadie siente la lluvia,

que solo moja, que solo empapa.

Nadie la toca. Solo el techo

por el que se mecen unas hojas

mojadas a través de una ventana.

Los bancos de un parque

solo sirven para sentarse.

Y nadie ve cuántos sueños

se levantan el horizonte lejano

que esconden los rascacielos,

la molicie urbana y los catalejos

miopes de la rutina.

Los perros solo ladran.

La belleza solo es de silueta hermosa,

aunque alguien invidente

pueda darse un paseo cada día

por los extremos de lo hermoso,

mirando más allá de lo que ve

alguien que solo ha despertado

para ir a su trabajo como de costumbre.

Este mundo padece,

ya lo he dicho, ceguera

terriblemente lúcida.

Las estrellas se ven

solo dormidas como luz

nocturna y efímera,

Nadie contempla sus pupilas

de esperanza y fantasías.

Quedan demasiado lejos, tal vez,

tras las farolas sombrías

que nos escabullen de la noche.

Y mucha gente piensa

que la gente no es nadie.

Que no hay historia

que no tiene historia

en las siluetas,

cuando hay mucho más dentro

que fuera por describir.

Hay miopías, astigmatismos

e hipermetropías que no curan

las lentes cóncavas o convexas

de unas simples gafas.

Y hay luces con las que no basta

apretar un interruptor para mirarlas.

Cuando amanece solo

en el cielo sin sorpresa.

Y todo es igual

a lo que nunca es distinto.

Cuando solo ven los ojos

desde la retina.

Y la ciudad se queda a oscuras,

y tú, y yo, nos quedamos a oscuras

frente a la belleza de mirar

el mundo desde las pupilas

sin córnea de la consciencia.

Este mundo, ya lo he dicho,

padece ceguera

terriblemente lúcida.