NO QUISE CREERLO

NO QUISE CREERLO

No quise creerlo.

Mis ojos quisieron cerrarse

como las ramas del árbol

en invierno cuando se desangran

las hojas en la escarcha

dulce de octubre.

Porque habían llegado

otra vez los bárbaron

con casco de policía,

disfraz de Robocop

y porra en ristre.

Y quise no seguir creyéndolo.

Aquel paisaje aterrador

de golpes, pelotas de goma

y grises nostalgias dictatoriales

no era mi paisaje.

Ni el que he querido

nunca habitar.

Las manos levantadas parecían

jaimas indefensas ante el huracán

que azotaba la democracia

desierta de los golpes.

Y mientras eso ocurría,

un viejo parecía buscar rumbo

a sus pasos en los vientos

tristes de la noche.

Quejas, llanto, algún sollozo

callado y gritando a la vez

la injusticia, mientras a Dios

a veces parece olvidársele

la misericordia entre joyas,

boato y tropelías cardenalicias.

Querían fustigar cada palabra

que se diga más alto

que el silencio obligado.

Y que volvieran los sueños

a ser pasto de un delirio

enclaustrado en cuatro paredes.

Simples pasos de peatones,

ya se sabe, no sirven

para cruzar el paraíso,

cuando atropellan la esperanza

motos sin marcha a la libertad,

y cuervos con las alas

de un régimen.

No quise creerlo,

pero ayer llegaron los bárbaros.

Y no pude sonreírle de nuevo

a esa señora de cuello libre

y largas alas llamada democracia.

La habían acribillado a porrazos.