LÁGRIMAS DISTINTAS
Ahora estoy llorando, aunque siento
que mis lágrimas son distintas.
No caen como yunques
de tristeza al suelo.
Son como diamantes
de melancolía que desbordan
metáfora, belleza y poesía.
Y resulta maravilloso llorar,
mientras se escribe otro día
en las pequeñas páginas
de mi historia,
con lágrimas distintas.
DESPUÉS DE MORIRME
Moriré, y aun así, tal vez,
siga existiendo.
Porque alguien siga resumiendo
en un latido de nostalgia
los compases del alma
que supimos compartir.
Porque alguien, quizás un amigo,
con una chispa de recuerdo
encienda mi nombre, y amanezcan
en la mirada los ojos míos
de entonces, mientras se clavaban
en la belleza de algún verso
inefable, inalcanzable, eterno.
En una poesía que nunca
se dejó quizás de escribir.
Moriré, y después de morirme
puede que aún siga viviendo.
Porque alguien desde la nostalgia
siga iluminando mi alma,
y en una chispa de recuerdo
siga encendiendo mi nombre.
Después de morirme...
VIDA MARAVILLOSA
Todo depende de la mirada.
De cómo se enciendan los ojos
al vislumbrar otro amanecer,
y rezumen esa chispa
de alegría al nacer de nuevo
a otro día.
O de cómo se apague el alma
entre las interferencias ruidosas
de una alocada rutina
sin más rumbo
que ninguna parte.
Todo depende de la mirada.
Y si echamos la vista al cielo,
con mucha certeza y corazón,
la vida será sin duda maravillosa.
NOSTALGIA
Siguen ahí, aunque ya no de cuerpo presente. Es cierto que, en ocasiones, mi madre parece asomarse a mis sueños como quien se asoma a la ventana de una casa que nunca ha acabado de dejar atrás. Viene, me saluda, me abraza a su forma y me abrasa dulcemente con ese candor pelágico que emana sempiterno de su añil mirada. No dura mucho la visita, aunque sí el tiempo suficiente para que la sienta siempre conmigo en una más que cercana lontananza. No cabe duda de que la humilde chispita de su alma sigue iluminándome los días cuando todo parece estar a oscuras. Cuando no parece vislumbrarse calma en la tormenta, y ella amanece en un pequeño instante de insomnio para rebatirle a la tristeza lo que creo ser: soledad y melancolía. Nada de eso.
Ya, por el otro lado, él tarda un poco más, pero también aparece. No tan cariñoso como mi madre, mi padre también me habla cuando ya mis ojos, pesados como yunques, se han rendido a los encantos de Morfeo. Como ya era su costumbre, es lacónico en su retórica, pero me dice lo suficiente para seguirme enseñando aquellas lecciones que, en parte, ya me impartió en vida. Me susurra, cual maestro que nunca dejó de serlo ni en la esfera profesional ni en la privada, algunas cosas que no me gusta escuchar, pero en las que debo darle el 100% de razón. Sigue estando ahí también, aunque no de cuerpo presente. Ya hace dos años que cruzó al otro mundo en la barca de Caronte. Tanto él como mi madre siguen ahí, conmigo, aunque ya no pueda verlos desde lo tangible. Sus almas siguen ahí, juntas en el cielo, arropándome cuando me falta el calor y dándome algo de luz cuando atravieso alguno de los inevitables túneles que se nos pueden cruzar en el inextricable camino de la vida. Mis padres siguen ahí, también en esa liberación celestial del ánima humana a la que algunos llaman muerte. La nostalgia vuelve a llamar a mi puerta para que sigan ahí.
EL OTRO IDIOMA DEL AMOR
El amor habla distinto.
Cuando todo calla, grita.
Cuando es invierno afuera,
saca su abrigo de primavera
y retorna el verano al corazón.
Y hasta el alma, incluso,
se atreve a cantar a su compás.
El amor, sin duda, habla distinto.
Cuando hay tormenta, solo llueven
besos en las mejillas.
Y amaina la tempestad siempre
en un abrazo, porque el amor
habla otro idioma que solo conocen
quienes entienden el fragor
inaudible del silencio.
El amor, sin duda, habla distinto.
EINE ANDERE SONNENAUFGANG
Eine andere Sonnenaufgang. Ein anderes Wort.
Eine andere Geschichte. Du, ich, wir.
Die Stadt wartet auf eine weitere Strophe.
Das Gedicht ist gleich um die Ecke.
OTRO AMANECER
Otro amanecer. Otra palabra.
Otra historia. Tú, yo, nosotros.
La ciudad espera otro verso.
El poema está a la vuelta de la esquina.
HACIA EL CENTRO
A veces, siento demasiadas curvas.
En un momento estoy a la izquierda
de la tristeza, y de repente
giro hacia la derecha
de la más pura alegría.
Y no sé cómo, entonces,
pasa de llover el mar
sobre mis mejillas a amanecer
mejor que nunca en mis pupilas.
Y es cómo si se me inundara
la mirada de fueguitos
para retornar en un instante
al glaciar de la melancolía.
A veces, siento muchas curvas.
Tantas como hay en mi mente.
Y supongo que es cuestión siempre
de que, cuando ya no se siente nada,
ni a la izquierda ni a la derecha,
se vuelva al centro.
Y, tal vez, a todo.
Hacia el centro.
