MÚSICA PARA EL ALMA

domingo, 31 de mayo de 2015

CLANDESTINAMENTE



CLANDESTINAMENTE

Los últimos alientos
de unas noticias me matan.
4000 clandestinos
son clandestinamente
rescatados de un mar
en el que, tal vez,
nunca quisieron nadar.

Y solo puedo preguntarme:
¿hasta cuándo el mundo
tratará clandestinamente
a los millones de clandestinos
de los que no habla nunca
el G20 sino el J7.000.000.000
de verdaderamente jodidos?

Clandestinamente...

AHORA QUIERO PLANTEARTE



AHORA QUIERO PLANTEARTE

Ahora quiero plantearte
una cuestión simple
que no sé si querrás
que te cuestione.

Déjame que mis ojos
pregunten si pueden
abrirse a los tuyos
como se revela la ternura
en las señales silentes
de tu mirada 
alborotada de flores,
y ese brillo de afecto
que solo tú y yo conocemos.

Déjame que entre
a tu desnudez ahora.

Si me lo permites,
simplemente.

sábado, 30 de mayo de 2015

ERES INEVITABLE



ERES INEVITABLE

Puedo evitar decir mi silencio
cuando quiero callarlo.

Pero hay otras cosas
bastante más inevitables
como impedir que llueva,
y el otoño siga crucificando
en el asfalto y dulcemente
las hojas secas.

Tampoco puedo evitar
que el mar siga murmurando
ejércitos de olas en mi ventana,
aunque no quiera que suene
más música que los latidos
de mi corazón y mi alma.

Tú también vienes así,
inevitablemente invocando
de nuevo saludos tiernos
de otros adioses que nunca
llegaron a atravesar la puerta
difuminada del olvido.

Porque te recuerdo.
Y eres inevitablemente
la mujer a la que quiero.

viernes, 29 de mayo de 2015

CUANDO TE MIRES AL ESPEJO



CUANDO TE MIRES AL ESPEJO

Cuando te mires al espejo,
no te veas solo el cuerpo.

Mírate el alma desde dentro,
y no desde los ojos ciegos
de mundo y sueños baldíos.

Cuando te mires al espejo,
cruza tu ser, y mírate
ante todo el alma.

jueves, 28 de mayo de 2015

ALGÚN DÍA NOS VEREMOS

 
 
ALGÚN DÍA NOS VEREMOS

Algún día nos veremos
viejos, envejecidos.

En cuanto pasemos
varios espejos, y primaveras,
y las matemáticas
inexorables del tiempo
superen la ecuación
mortal de la existencia,
y el rostro se nos vuelva
un país de surcos en la mirada.

Hasta entonces, lo mejor será
que solo digamos al mundo
que hemos venido
a ser felices todavía.

miércoles, 27 de mayo de 2015

NO TE ESTOY VIENDO SOLO



NO TE ESTOY VIENDO SOLO

Algunos dicen contemplarte.
Recorrerte con los ojos
la silueta bella que recatas
tras tus enaguas blancas.

Pero no te atraviesan
la desnudez como las rimas
estas palabras que te escriben
ahora con tus miedos
y defectos, y hermosuras.

Porque algunos dicen contemplarte.
Pero yo no te estoy viendo solo,
solamente, sino que estoy
cruzando el alma sin tocarte.

Mientras no dejo de mirarte
para que llenarme
de mar las pupilas.

EN UN DESVELO NOCTURNO

 
 
EN UN DESVELO NOCTURNO

Diríamos que casi no es de noche.
Y que ahora, mientras asoma
el mediodía en los alféizares
de las ventanas,
yo sin embargo sueño
con que tus ojos
me encuentren.

Y padezco una tierna
sed de tus labios y tus besos
que no sacia ninguna fuente.

Quiero que se me olviden
también por un momento
la física implacable de la gravedad,
las matemáticas retrocedentes
del instante, y las desdichas
ocasionales de estar vivo,
a veces, sin saberlo demasiado.

Y en un desvelo nocturno,
vespertino o casi diario
te convoco a mis cosas
sin saber si vendrás.

Acaricio el anhelo
como si el olvido
o el recuerdo tuvieran forma.

Y al alma no le afectaran
ya más la química certera
y degradante de la sangre
que me corre cual río de arrugas
futuras
por las venas y bajo la piel.

El corazón me late fuerte.
Y en un poema invoco
una sístole y diástole incierta,
mientras me bombea el verso
este aliento de soledad
acompañada de tu ausencia.

En un desvelo nocturno
descansa el tiempo un rato,
y volvemos a encontrarnos la mirada.

martes, 26 de mayo de 2015

LAS PALABRAS SE VAN, SE VUELAN



LAS PALABRAS SE VAN, SE VUELAN

Las palabras se van
de los labios rápido.

Se vuelan de las sílabas
raudas como una ráfaga
de viento que solo alcanza
a rozarme el aliento,
mientras pierdo la fe
monosílaba en algún susurro
perdido entre silencios rotundos.

Y, en ocasiones, esas gaviotas
que no siempre siguen
las matemáticas naturales
del aire y sus corrientes
quedan atrapadas en las redes
oceánicas de algún poema
que hoy sale a pescar
otro verso.

Mientras tal vez
otra palabra se esté volando.



jueves, 21 de mayo de 2015

SOLO TENEMOS UN TIEMPO



SOLO TENEMOS UN TIEMPO

Solo tenemos un tiempo
para un espacio,
en el que el último descanso
solo está a un mísero suspiro.

La vida corre, y no vuelve.
Y solo existe un momento
en nuestro tiempo
para no dejarla pasar.

Solo tenemos un tiempo.

miércoles, 20 de mayo de 2015

SER MEJORES



SER MEJORES

Somos muy buenos
como unos mismos
sin faltar al otro nunca.

Pero imaginemos un mundo
llenos de unos buenos
unos mismos.

Quizás, podríamos ser
entonces un mundo mejores
sin faltar al mundo
que nos aguarda siempre.

Y ser, definitivamente
hermosos unos mismos.

martes, 19 de mayo de 2015

LA CAUSA DE MORIRSE



LA CAUSA DE MORIRSE

La causa de morirse
no es siempre la muerte.

Cuando nos apagamos
viviendo.

Cuando extinguimos
hasta la última vela
de un posible anhelo hermoso.

Cuando no brillamos
como ese fuego corto
que arde en una mirada
apasionada o llena de existencia.

Cuando cada latido 
en el corazón pesa,
y en una sístole y diástole
de rutinas se va el tiempo
sin demasiadas horas que contar.

La causa de morirse
no es siempre la muerte,
cuando en el pecho
solo nos golpea el corazón,
y el alma queda fuera
de toda posible eternidad
o recuerdo pasajero.

domingo, 17 de mayo de 2015

LA POBREZA NO COTIZA



LA POBREZA NO COTIZA

La pobreza no cotiza.
El hambre no es rentable.
Tampoco que la miseria
deje de ser la h visible,
y sonora solo de quienes
ladran tristeza en los semáforos
de cualquier capital del mundo
donde solo se acciona el verde
del dinero y la codicia.

Los ladridos de nadie
tampoco se revalorizan
en los verbos magistrales
del beneficio.

Y, tal vez, tras el telón
de fondo de la gran función
del capital no conviene
que los espejos del mundo
devuelvan escombros
sobre un escenario de maravillas,
y grandes fachadas.

Porque la pobreza no cotiza.
Y, por ende, supongo
que tampoco la voz
del hambre de otro estómago
como al que hoy solo puedo
alimentar de poesía.

La pobreza no cotiza.




CÓMO PASAN LAS COSAS, Y TÚ



CÓMO PASAN LAS COSAS, Y TÚ

El tiempo, pasa, corre
en un abrir y cerrar de ojos.

El poema se marcha
en un abrir y cerrar de página,
en un susurro fugaz quizás.

Las cosas suceden,
y se vuelan como las ideas
 se van de una servilleta
vieja en un bolsillo.

Y tú, ¿cómo pasas tú?
Tú pasas en un abrir
y cerrar de mi sueño.

IGUALES SUPERIORMENTE



IGUALES SUPERIORMENTE

Hay muchos que viven
en algún Olimpo cuyos dioses
se olvidan de la base
de las leyendas
que los crean.

Muchos son nadie.
Y hay pocos superiores.
Pocos que no han de enfrentar
cada día la miseria
no siempre visible
de una ciudad donde la riqueza
es solo una idea,
y la injusticia demasiado real.

Solo quiero preguntarles
a esos habitantes del paraíso:
¿acaso no os igualará
superiormente la muerte?

sábado, 16 de mayo de 2015

ME ENCANTA EL MUNDO



ME ENCANTA EL MUNDO

Me encanta el mundo.
Y sus rutinas, y su belleza
descendida de las nubes,
y sus mitos sin tiempo,
y sus sueños 
poblados de insomnio

Pero déjame decirte algo.
Lo amo, cuando lo comparto
desde los ojos abiertos
y transparentes de tu alma,
cuando se desnuda
con nosotros.

Entonces, no solo
me encanta el mundo,
sino que lo amo.

jueves, 14 de mayo de 2015

NUESTRA CASA ES PEQUEÑA



NUESTRA CASA ES PEQUEÑA

Nuestra casa es pequeña.
Ocupa solo algunos besos
de boca a boca.

Acapara algún insomnio
también que otro,
mientras me desvelo
recorriendo el poema
sin terminar que acabas
siendo tú siempre.

Y me deslizo hacia la puerta
inmensa que me abre
tu cuerpo desnudo
hacia el paraíso
que no halla suelo
en una ciudad
plagada de asfalto siempre.

Nuestra casa es pequeña.
Nuestra casa de besos.
Nuestra casa de caricias.
Nuestra casa sin tiempo.

Nuestra casa es pequeña,
pero infinitamente nuestra.

HISTORIAS DEL VIEJO BARRIO



HISTORIAS DEL VIEJO BARRIO

El barrio viejo ya ha dejado
una serie de historias aparcadas.
Algunas en la doble fila
de la desmemoria del olvido.

Otras en algún rinconcito
o esquina del alma
como es el caso 
de este frágil poema.

Aún recuerdo aquellos aviones
de papel sin queroseno
en los que sobrevolaba
la imaginación otros mundos
ajenos al ruido, y los escombros
y restos de alas sin soñar
de la ciudad aburrida.

Una hoja de DIN-A4
era todo el peso
de una gravedad
solo transitoria
en las pupilas de una utopía
casi siempre posible.

Los años, ¿qué era eso?
Cada almanaque arrancado
traía velas que ardían de veras
sin que alguien inapetente
y no ávido por soplar
apagara el momento
como se apaga el mediodía
al llegar el ocaso.

Ay, el barrio viejo,
el viejo barrio,
y la vieja infancia
que aún sigue habitándome
el corazón aunque queden lejos
aquellas calles en las que el mar
ocupaba el tiempo, el espacio,
y la libertad infinita
de descansar a todas horas
del tiempo y del mundo alocado.

Sin dinero para barcos,
pero imaginación para llegar
adonde quisiera
solo con las pupilas abiertas
del alma.

El viejo barrio ya ven
ha dejado una serie
de historias aparcadas
en esta casi tarde
de mi vida.

En algún rincón
joven de mi memoria.


miércoles, 13 de mayo de 2015

CREZCAMOS



CREZCAMOS

Crezcamos
aunque el mundo
nos haga
cada vez más
pequeños.

Y la primavera
se agoste con el verano.

Y el tiempo
nos consuma.

Démonos la mano,
y estiremos el tiempo
como el mar los ríos,
y una mirada transparente
los días.

Crezcamos
en cada beso,
en cada minuto nuestro
que ahora nos demos.

Tú y yo.
Crezcamos.

martes, 12 de mayo de 2015

NO HABLEMOS MÁS



NO HABLEMOS MÁS

No hablemos más
solo con la boca.

Dejemos que dialogue
nuestro tacto en la lengua
de la ternura, y en un silencio
se nos sellen los labios.

Entonces, callaremos,
se acabará el tiempo,
y recorreremos
el verbo desnudo
de amarnos.

No hablemos más.

lunes, 11 de mayo de 2015

SOLO CUENTO HASTA DOS



SOLO CUENTO HASTA DOS

Todo se cuenta en la ciudad.
Los números parecen.
a veces, todo lo humano
que encierran las ventanas
opacas de las oficinas,
tras las cuales la tristeza
llama invisible a la rutina.

Si 0 no suma 1,
y si 1 no suma 2,
y si 2 no llega al millón
parece que nada sirve
algo más que nada,
aunque no sea nada sin duda.

Solo se beneficia la economía,
mientras mis ojos siguen
ahorrándose nostalgias
a pupilazos hasta tu recuerdo.

Y cuando se vuelve cifras,
y me siento poco humano,
me pliego cuando cae la tarde,
y abro el telón de mis besos
hacia tu boca para contar
solo hasta dos.

Para contar con nosotros,
solo hasta dos.

domingo, 10 de mayo de 2015

RECUERDO CUANDO VENÍAS



RECUERDO CUANDO VENÍAS

Recuerdo cuando venías.
Aún lo recuerdo bien,
y por eso aún vienes.

Te cuelas en mi estancia
sin tocar ninguna puerta,
y mi corazón muda
de estado y de latidos
aunque casi no me toques
y sea más bien de la noche
de la que nace algún sueño
en el que tal vez nos queríamos.


La nostalgia también llega
entonces contigo
como una cucharada
de anhelos que sabe
agridulcemente al tacto
de tus labios 
cuando no me besaban
solo los versos,
sino también tus labios
convocados a mis ganas.

Recuerdo cuando venías.
Aún lo recuerdo.
Y por eso, aún llegas
a estar todavía conmigo
amadamente.

Recuerdo cuando venías.

sábado, 9 de mayo de 2015

PODEMOS DECIR



PODEMOS DECIR

Podemos decir que somos
bastante poco en las cifras
infinitas y desordenadas
de este mundo de beneficios,
cálculos y crecimiento
sin raíces.

Sin embargo, nos miramos
y es como si el universo
se reuniera tranquilo
en nuestras pupilas.

Poco importa entonces
que seamos casi nada
para la ciudad,
cuando para nuestros ojos
nos basta con mirarnos.


viernes, 8 de mayo de 2015

NO ME TOQUES, NO ME MIRES, NO ME AMES SOLO

 
 
NO ME TOQUES SOLO

Cuando vengas,
si puede ser contigo
como tantas veces,
no me toques solo,
no me mires a secas,
no me ames a tientas.

Tócame más allá
de las manos 
de los pies al alma,
mírame el verbo 
que encierran mis susurros
más allá de los ojos,
y ámame como si nunca
fuese a acabarse un abrazo.

Bajemos ahora de esta nube
en la que volamos con mi poema,
y démonos lo que somos.

Sin tocarnos solo.
Sin mirarnos a secas.
Sin amarnos a tientas.

COSAS EXTRAÑAS


COSAS EXTRAÑAS

Me dicen muchas veces
que escribo cosas extrañas.

Entonces, me pregunto
si los pájaros han de seguir
muriendo por encima
de las mesas y la tinta
con la que los funcionarios
escriben con "honores"
una rutina simple y odiosa.

Y si tras las ventanas como rejas
de una oficina sin sorpresas,
y con la vida consumiéndose
como la lluvia en los charcos
al llegar el verano,
otros jóvenes sin futuro
deben aguardar otro domingo
 fúnebre y testigo de otra semana
sin náyades ni dioses
que los guarden del desasosiego.
Luego se atreven a decirme
que abrir las venas de la idea
y llevarlas a la utopía
es escribir cosas extrañas.
Hay muchos que creen
que el tiempo es oro,
y no existe.
Solo en los relojes
corren las agujas.
Y hay quienes profesan su fe
en un capital de poco peso
en los bolsillos vacíos
del pobre que a escobazos
quita la miseria de su vida.
Yo solamente escribo
cosas extrañas como un poema
que sabe a mar de tristeza
cuando lloro,
y también sabe contar
no solo números,
sino también contigo,
y con todos cuando mi alma
los convoca a un verso sincero.
Si mis palabras entonces
son extrañas,
bienvenidas despierten la poesía
de nuevo y con alas
en este mundo no menos extraño.

jueves, 7 de mayo de 2015

LA ORTOGRAFÍA EXTRAÑA DE LOS SUEÑOS



LA ORTOGRAFÍA EXTRAÑA DE LOS SUEÑOS

Recuerdo que me decían,
entre los pájaros invisibles
que se arremolinaban juguetones
en las esquinas de los patios,
y los árboles de papel
de los que llovía
siempre la primavera aun en enero,
que debía escribir correctamente
lo que dictaban las normas.

Han pasado unos años,
me ha crecido la mirada,
me he ido de una escuela,
y me ha madurado el corazón
unos latiditos de más apenas.

Y me pregunto algunas cosas:
¿Qué pasaría si las alas
pudiesen llevar una h
inicial o intercalada?

¿Qué ocurriría si no estuviera
tan mal también que el aire
llevara otra h casi sonora
en medio de alguna sílaba
de esas que calla el viento
sin corriente de la ciudad?

¿Qué sucedería si la muerte
no fuera tan llana como dicen,
ni la utopía tuviera un hiato
que la separase de un delirio?

¿Y si la imaginación
pudiese ser también
esdrújula diferente del conocimiento?

 Ahora no sé casi nada,
y tampoco me apetece
que me hablen de ortografía
mucho más tiempo.

Me conformo con que los sueños
sigan teniendo esa ortografía
extraña que como ahora
impide que el tiempo
también sea con diptongo
y muy llano.


miércoles, 6 de mayo de 2015

ESTAR Y NO ESTAR CONTIGO



ESTAR Y NO ESTAR CONTIGO

Estar y no estar contigo.
Quererte, y no.
Besarte, y no.
Tener urgencia de ti,
y no tenerla
porque estás sin estar.

Estar y no estar contigo.

Me encanta este juguetón 
azar de acercarte tiernamente
en un recuerdo hasta mis labios,
aunque el olvido muchas veces
no tenga ganas de un beso.

Estar, y no estar contigo.
Desde el poema
siempre inacabado de quererte.

martes, 5 de mayo de 2015

NO QUIERO QUE PASES

 
 
NO QUIERO QUE PASES

No quiero que pases
como el tiempo repentino,
fugaz, y silencioso casi.

No te me vayas volando
de las pupilas nunca
cuando deje de mirarte,
y me quede tan solo
un recuerdo para quererte mejor
que cuando sucedas.

domingo, 3 de mayo de 2015

MIENTRAS ME PREGUNTO




MIENTRAS ME PREGUNTO

Mientras me pregunto
si queda lejos o no el mar,
solo me acerco a tus ojos
y recorro tu mirada
de lado a lado del mundo
que encerramos tú y yo,
lejos del tiempo
y la distancia.

Mientras me pregunto
si queda lejos o no
también el poema
me basta con contemplarte
para saber que es cierto
este bello verso de amarnos.

Mientras me pregunto,
me pregunto, me pregunto...

sábado, 2 de mayo de 2015

SOMOS MEJOR COMO SOMOS



SOMOS MEJOR COMO AHORA SOMOS

Yo soy mejor como soy.
Tú eres mejor como eres.
Nosotros somos
mejor como somos.

Ellos son mejor como son.
Y los ángeles también
son mejor como aquellos
que soñamos que nos guarden
desde las azoteas
de algún paraíso.

Así como todos ellos
son mejor como son,
el mundo también 
es mejor como es
cuando lo hallo entre tus brazos.

Y somos mejor
como ahora somos.

RECORRER TU VOZ



RECORRER TU VOZ

Tu voz, aunque no lo creas,
se anda, y se atraviesa,
y se cruza como una frontera,
y se nada como una piscina,
y se surca como un mar abierto,
y se suspira, y se vuela.

En ella se hallan también
caminos a otras ciudades
distintas de aquellas
en las que las nubes
se estancan en las oficinas,
y los ruiseñores gritan
solo alarmas y malas nuevas.

El silencio susurra fuerte
la música que esconde
la aparente rutina de una espera
en las estaciones
pobladas de adioses,
y tus acordes se me vuelven
miradas de notas diversas
en las pupilas desnudas
de mi alma atenta
a lo que has de serme.

Y créeme, aunque no lo creas,
tu voz, se anda, y se atraviesa,
y se cruza, y se nada, y se surca,
y se suspira, y se vuela.

Déjame tan solo
que me pase 
toda la vida recorriéndola.


viernes, 1 de mayo de 2015

SABÍA QUE ESE SUSPIRO



SABÍA QUE ESE SUSPIRO

Sabía que ese suspiro
debía atravesarlo deprisa,
porque era solo un instante
hermoso que me aguardaba.

Porque era la vida.