MÚSICA PARA EL ALMA

martes, 31 de julio de 2012

LA VIDA ES TAN CORTA



TU MEMORIA ES TAN CORTA

La vida es tan corta
como un suspiro, 
como el viaje a la carne
y la humedad de un beso.

Y esta página aún espera
que la acabes en la dulce
muerte de esperarte.

Tristemente maravilloso,
y corto como la vida,
también es tu recuerdo.


lunes, 30 de julio de 2012

NO ESTOY CON NADIE



NO ESTOY CON NADIE

No estoy con nadie,
mientras me abrasan las farolas
de la ciudad.

Le faltan tus ojos
a la noche oscura.

No estoy con nadie.
Estoy contigo.

Eso es todo.

domingo, 29 de julio de 2012

CARTA BREVE AL SR.CAPITALISMO



CARTA AL SR. CAPITALISMO

Estimado Sr. Capitalismo

Sé de sobra que usted es ultrapoderoso. En ocasiones, creo confundirlo con el otro Dios que gobierna todos los pasos que da, hacia adelante o hacia atrás, este mundo cada vez más enloquecido a causa de una ebriedad pecuniaria de la que pocos aciertan a salir sobrios. Pero no quiera, por favor, apoderarse también de todas las almas humanas que pueblan las ciudades. Le permito, si así lo desea, regir los destinos de algunas cosas extrañas como las acciones de verbos desconocidos, la renta variable, el tipo de interés que no conoce verbigracia, y los altibajos de un índice al que llaman EURIBOR que no señala precisamente qué camino debe seguir un turista perdido cuando pregunta hacia dónde ir en una geografía desconocida.

Ya debería bastarle con el deterioro que ha causado su presencia omnipotente y ubicua en el espíritu de cuantos parecen andar como robots hacia su rutina diaria. La consciencia humana, a veces, parece heder un tanto a níquel y las sonrisas que se pueden vislumbrar siempre van algo maquilladas con cierto interés hacia su inestimable cooperación en un cordial relación. Y estoy un poco harto. Harto de que usted lo ocupe todo. Harto de que pretenda acaparar hasta el más mínimo resquicio de humana cordura que pueda quedar en el planeta. Sus primas arriesgadas, sus rebotes al bolsillo de los pocos ricos privilegiados con cuyos capitales su relación es inmejorable, y sus mercados de valores que distan bastante de sentar cátedra me hastían.

Sin embargo, parece que su apetito voraz no tiene límites en ningún estómago, y créame que no voy a pedirle que deje de nutrirse de la avaricia y la codicia que mora en ciertas mentes sin escrúpulos, y en báculos que solo parecen mandar sobre sus poltronas. No voy a ser yo quien diga con quién debe bailar cada uno, y menos a la sombra de quién se debe estar. Pero lo que si le rogaría es que no se asome a mis ventanas de futuro cuando me apetezca ver otro horizonte desde mi balcón de sueños. Usted, para ellos, es como el Rey Midas pero a la inversa: todo lo que toca lo destruye, e incluso sería capaz de parar el viento si pudiese imponerle alguno de sus impuestos a la corriente que lo impulsa. Le frustra no poder recortar los sueños de aquellos sobre cuyas espaldas reposan alas de esperanza y lucha por un porvenir mejor. Algunos a los que ni siquiera su temor impuesto asusta. Y yo, de nuevo se lo repito, quisiera acompañarlos en esa aventura que me alejaría durante un tiempo de su presencia. Sin acritud, por supuesto. Donde pueda ondear aún la bandera sin franjas, ni colores de la humanidad.

Atentamente

Un humano algo alérgico al níquel

ESTAREMOS SOLOS



ESTAREMOS SOLOS

Estaremos solos, al fin.
Después de la compañía
será la soledad el verso
que declame una lágrima,
y el rumbo que tomen
las palabras hacia el silencio.

Estaremos solos, al fin,
después de tu beso.

Mi sueño se quedará a oscuras.
Y llegará la tristeza otra vez
a darme su abrazo sencillo
de ternura aérea y largo olvido.

Estaremos solos.
Tú constelada.
Y yo mirándote siempre
desde mis ojos de ausencia.

viernes, 27 de julio de 2012

TE HE BUSCADO DESDE SIEMPRE





TE HE BUSCADO DESDE SIEMPRE

Te he buscado desde siempre
en cada poema que he escrito.

En cada verso de belleza
que se diluye en el silencio
como el diluvio cuando estampa
su furia contra la acera.

Y en cada momento, a veces,
sin instante que pasaba
con tus abrazos de soledad.

Pero todavía tus caricias
no han tenido verbo en los dedos.

Y siguen siendo el todavía
de una ternura que no acaba
de atracar en tu cuerpo:
mi amor es ahora una estela
de cariño a la deriva
en tu sueño de estrella.

Te he buscado desde siempre.
Y sigo buscándote aún,
desde el poema, amor.


ERES MÍA AÚN





ERES MÍA AÚN

Eres mía aún,
porque aún te quiero.

Perteneces a mis páginas
de sencillo polvo constelado.

Y tu mirada todavía clava
agujas de ternura en mis ojos,
como si aún llovieran dulcemente
gotas de rocío sobre el asfalto,
mientras lloras ausente tu olvido.

Eres mía aún, pese al recuerdo,
porque aún te quiero.

jueves, 26 de julio de 2012

TUVIMOS QUE ENCONTRARNOS





TUVIMOS QUE ENCONTRARNOS

Tuvimos que encontrarnos,
supongo.

Como se encuentran dos pasos
en la tierra diferentes,
cuando las manos tienden puentes
a la incertidumbre de una caricia
cuyas puertas no se abren siempre
en el abrazo.

Tuvimos que encontrarnos.
Tuvimos que cruzarnos
como el trayecto de dos trenes
fugaces en un arrumaco.

La diferencia es que aún
siento tus manos en las mías,
y en las estaciones siempre
las despedidas son las pasajeras
únicas de la nostalgia,
y el frágil traqueteo de los viajes.

Tuvimos que encontrarnos
supongo, en este poema
al que algunos llaman la vida.

HAS OCURRIDO





HAS OCURRIDO

Has ocurrido, de repente.
Y nadie sabe cómo has sido.

Has venido silenciosamente,
como el murmullo del agua
que acarrea el río mansamente.

Y ahora recorres mis recuerdos
como las olas que estrechan
su abrazo de agua
en una orilla cualquiera del mundo.

Mis dedos son como barcas
en busca del horizonte
ensoñado de tu piel.

Y vuelve a atracar la tarde
repleta esta tarde de luz
en tus pupilas,
mientras puedo mirarte esta vez
sin que me falten los ojos.

Volvemos a ser eternos,
mientras vuelvo a besarte.
Y sellamos el instante
de la belleza sin agujas
en nuestros arrumacos.

Has ocurrido, de repente.
Y nadie sabe cómo has sido.

miércoles, 25 de julio de 2012

AÚN DA TIEMPO





AÚN DA TIEMPO

Aún da tiempo
para el tiempo
de mirarte a los ojos,
y escalar pupila a pupila
ese fulgor tierno y sencillo
que rezuma de tus ojos.

Y tenemos tiempo
para abrazarnos.

Soltar amarras y navegar
en la caricia hacia los besos
que aún no nos hemos dado.

Amémonos. Aún da tiempo
para ese tiempo de quererse.

martes, 24 de julio de 2012

TÚ SERÁS TÚ





TÚ SERÁS TÚ

Tú serás tú siempre
pese a los meses y los años.

No te cambiarán las agujas,
aunque en cada ocaso se clave
otro herida de huellas viejas
y cansadas sobre el asfalto
de la ciudad.

Seguirás teniendo siempre
el mismo rostro de antes
y después de mi mirada.

En un adiós de carne
te haré siempre más joven,
aunque a tus labios de aire,
tal vez, dentro de un tiempo,
ya no se ate mi melancolía.

Y no tendrás que desgastar
tu voz dulce de sirena humana,
mientras surquen mis versos
tu silencio sencillo y de universo.

Tú serás tú siempre,
mientras mis versos no te olviden.



lunes, 23 de julio de 2012

LA NOCHE AHORA TIENE MEMORIA



LA NOCHE AHORA TIENE MEMORIA

La noche ahora tiene memoria.

Se acuerda de nosotros.

Y yo soy parte del ocaso
en este instante que llora
tu ausencia con lágrimas de luz
ensangrentadas de nostalgia
y despedida.

La noche ahora tiene memoria.
Y la ciudad te despide
mientras te recibe mi nación
de abrazos en la ausencia.

Se acuerda de nosotros.

domingo, 22 de julio de 2012

DIGO QUE ESTÁS AQUÍ



DIGO QUE ESTÁS AQUÍ

Digo que estás aquí.
Y otra cosa es que te descubras
en la piel sin manos de papel
que te abracen en la ausencia.

Solo digo que estás aquí.

viernes, 20 de julio de 2012

AYER DESPERTÓ LA CIUDAD



AYER DESPERTÓ LA CIUDAD


Ayer despertó la ciudad.
Y yo estaba lejos,
pero pude sentir cómo vibraba
la libertad desde el exilio.

Tenía ganas ayer de volar,
y estallar como un volcán
de dignidad que no ha de apagar
ninguna lluvia de recortes
la libertad como un pájaro
cuyas alas solo ha de arrancar el tiempo.

Y fue maravilloso que las ganas
conquistaran otra vez la unidad,
y los pasos fueran firmes caminos
hacia la protesta.

"Lévantate y mírate las manos.
Para crecer, estréchala al hermano",
dijo un tal Víctor

Y lo que parecía imposible
ayer volvió a resucitar:
las ganas de ser libres
con total dignidad.

Ayer volvieron las palabras
de aquel maravilloso cuento
de revoluciones y concordia
a sembrar de esperanza la ciudad.

Volvió a tener voz
el pueblo en sus gritos.

¡Ánimo a todos los luchadores! 

SANGLOTS DE LUMIÈRE



SANGLOTS DE LUMIÈRE



Il arrive maintenant le soir

comme d’habitude sans habitude.



Le ciel en sang de coucher du soleil

éclate en sanglots de lumière.



Les nuages maintenant deviennent

des mouettes blanches qui veulent

embrasser l’arc-en-ciel sur la toile

bleue infinie de l’univers,

pendant qu’il pleut des métaphores

sur un puits de morceaux en papier.





Il semble qu’on va déraciner à jamais

un autre instant éphémère de beauté,

enivrante et éblouissante,

 sur une ville peuplée

de phares éteints et fatigués

où il ne débarque que mes doigts

comme des bateaux qui ont perdu

leur boussole en écoutant

ton absence de sirène.



Poètes, aventuriers de mots,

marins d’eaux troublées,

voyageurs d’un sentier

inconnu que l’on appele le rêve.



On se dit toujours

qu’il n’y a qu’une seule fois

pour la vie qui découle

maintenant de chaque petite morte

dans tes bras comme des huis

de bois, de vent et nostalgie.



La mélancolie alors m’assomme

à coups de solitude et désarroi.



Mais tu sonnes à la porte

toujours ouverte de mes entrailles

comme si tu découvrais des portes

vers la caresse tendre d’un bisou

même s’il n’y pas de lèvres

où la chair peut satisfaire son envie:

je suis doucement condamné

à effleurer toujours ta silhouette d'encre.



Ton regard devient alors

la bienvenue ensoleillée

des matins tristes et solitaires :

tu donnes toujours une autre couleur

à un paradis d’ombres oniriques

quand à la lueur de tes pupilles

les étoiles qui restent s’accrochent.



Ta voix est la force transparente

alors du courant marin

qui pousse mon silence

vers la douce musique

d’une rime portant ton nom.



Ton souvenir,

quand tu ne tombes pas

dans mon oubli me conduit

vers un Parnasse et un Olympe

où tu es la seule Grèce

et nymphe qui règne.



Ton corps alors est comme la Rome

où tous mes chemins se croisent.



La grève sur laquelle mes vagues

de désir veulent toujours déferler.



Et je t’aime simplement

comme d’habitude, sans habitude.



Quand il arrive maintenant le soir

comme d’habitude sans habitude.



Le ciel en sang de coucher du soleil

éclate en sanglots de lumière.



Et je t’aime simplement

comme d’habitude, sans ton habitude.











jueves, 19 de julio de 2012

LEVANTEMOS




LEVANTEMOS

Levantemos la voz.
En calma y sosegada.

Seamos por un momento
algo más que rivales
sobre el asfalto.

Y juntemos la libertad
en un solo grito de dignidad:
los recortes en el presupuesto
pueden cortar el capital
de unas arcas estatales,
pero nunca arrancar del corazón
una eterna nación de esperanza.

Nuestras manos valen el futuro,
y nuestra garganta
el corte de una mordaza:
callarse ahora
es enmudecer para siempre.

Levantemos, sin armas,
nuestra libertad ahora.

miércoles, 18 de julio de 2012

CONTARTE UNA HISTORIA





CONTARTE UNA HISTORIA

Ahora quisiera contarte
una historia diferente.

Decirte que los laberintos
en los que se han convertido
estas caricias de aire y tiempo
tienen salida en tu cuerpo.

Hablarte de que es fácil
atravesar el mar en zapatillas,
y cortar el agua con tijeras
de versos y arrumacos.

Mentirte ahora y susurrarte
al oído que a mis ojos
no les cuesta subir a la luz:
desde que no te miro
mis pupilas no saben escalar
los rayos de cada mediodía.

Y se han quedado solas
las estrellas sin tu resplandor
de aurora boreal.

Quisiera contarte
otra historia en este instante.

Y decirte una mentira más.

Pero queda lejos el mar
de esta jungla de asfalto.

Y solo sale a recibirme
en esta métafora una pluma
dulcemente cargada de tu ausencia.

Otra historia más de adiós.

Nada diferente, en fin.

martes, 17 de julio de 2012

ME PIDES POESÍA




ME PIDES POESÍA

Me pides poesía, a veces,
como si las palabras
pudiesen componerse
como una tarde
después de cada mediodía.

Y entonces, te contemplo
como si tras tus ojos
se abriera otra puerta
a un país de maravillas
sin más parlamento ni gobierno
que la ternura consumada.

Te caen algunas gotas,
cuando llueve la emoción
resbalando por tus párpados.

Y sé entonces por qué
la poesía existe.

Clavando en tus pupilas
el mundo no hace falta
que me pidas más.

Sigue mirándome..

CARTA BREVE A LA SEÑORA CRISIS





CARTA BREVE A LA SEÑORA CRISIS



Estimada Sra. Crisis,

Me halaga que siempre quiera bailar conmigo en este panorama algo dramático y salir cada noche a recorrer el lóbrego barrio de una rutina miserable con ganas de conocerlo mejor. No obstante, ya tanta insistencia propicia que el hastío se apodere de todos mis sentidos y mis ánimos, y me deprima. Ya llevamos cinco años. Y no dudo de que usted sea una mujer cuyos encantos y "perjúmenes" cautivan al más pintado de los hombres e incluso otras féminas que no vacilarían en cambiar de acera a su paso. Ya se puede percibir todo esto, dado que parece estar bastante solicitada en los periódicos de ámbito regional, nacional e internacional, así como en las bocas y palabras de casi toda la gente. Ya acapara demasiado en mi opinión. Le salen novios por todas partes y, por ello, quisiera que a mí en concreto me dejara tranquilo durante unos cuantos meses si puede ser. Hasta coquetea con ciertas personas próximas en algunos escenarios no exentos de un riesgo algo extraño. Aún así, le reitero que no me desagrada su compañía, pero ya vale por estos días, por favor.

Asimismo, le digo con total certeza que, al mismo tiempo que cautiva y seduce con sus cantos de sirena a los incautos navegantes de ciertas esferas crediticias cuya corriente no es precisamente la de la transparencia pelágica y atrae con su irredenta silueta de náyade a miradas absortas, instaura también el medio en quienes no quieren bailar su alocado tango a la desesperanza. Cuenta con bastantes voces lisonjeras que parecen cada día reclamarla más. Algunas desde Finisterra, otras desde la Wertgüenza y otras oriundas de un Windows que ha resultado ser un fiasco total. Se le cuelga al guindo de alguna pestaña una prima que ya le pesa demasiado al pobre. Yo, por mi parte, ya no quiero seguir con este juego baldío e inútil que parece enterrar las miradas de toda la gente que veo pasar a mi alrededor en un terrible sopor resignado. La pista se le ha quedado corta y busca más incautos. Yo ya no. Toque a otras puertas, tal vez más elevadas, en las que seguro que la atenderán como se merece, ágape de hipocresía aderezado con cierto falso afán de "bienestar popular" incluido.

Porque lo que empezó siendo un vals temporal y plácido por aguas algo turbulentas, algo enladrilladas, se ha tornado en, como le dicho antes, un tango alocado repleto de activos tóxicos y pasivos viandantes cuyo ritmo parece que va a extenuarme de un momento a otro. Y no lo soporto más, aunque me cueste resistirme a sus encantos, Sra. Crisis. Una vez más, le pido que se aleje unos cuantos años más de mí. Su hogar ya no está en mi consciencia, y llevo algo de prisa. La Sra. Esperanza arde en deseos de que vaya a su encuentro. Creo que compartir con ella sus baladas hacia los sueños es lo que más me conviene por el momento. Usted recorta y mucho el alcance de los míos. No obstante, gracias por todo.

Le saluda atentamente,

Un ser humano casado con el optimismo.

lunes, 16 de julio de 2012

COMPONER LA LUZ



COMPONER LA LUZ

Es difícil ahora
componer la luz.

Se ha cortado un sueño
como se corta una enredadera
azotada por un relámpago.

Y compongo trozos de sombra
como si fueran música del cielo
para ver si la encuentro.

Pero la ciudad está llena
ahora de ocasos ensangrentados.

Y mi mirada demasiado triste
para partir la luz en mis pupilas,
y que en un infarto de estrellas
vuelve el mediodía a poblar mis ojos,
aunque asome la mañana
a las ventanas.

Ya ven, es difícil ahora
componer la luz
sin los ojos de un poema.

TE AMO SIN ESTAR CONMIGO





TE AMO SIN ESTAR CONMIGO

Te amo sin estar conmigo.

Ahora mismo, como un marinero
desafiante hacia un mar
que no existe.

El agua no corre,
las olas aquí no cabalgan
sobre la arena en su abrazo
de espuma y corriente.

Y, a veces, siento pesadamente
mis dedos como veleros
perdidos sobre tu nostalgia.

Mis manos no atracan en tus senos.
Se pierde tu tacto de fruta
en el sabor de la melancolía.

Tu boca es otra puerta más
al silencio en este instante.

Y llueve lujuria, sí,
pero no sobre tu espalda.

Las pupilas ahora no encuentran
orillas para los sueños
en el asfalto de la ciudad.

Y solo puedo habitar la nación
ensoñada de tu ternura.

Me asomo a la ventana
de un recuerdo. Y te busco
en vano como si la primavera
se sentase conmigo en los bancos
de la metáfora y me tocara
como con las raíces de un árbol.

Yo crezco, tal vez,
solo en tu olvido, solo.

Porque te amo sin estar conmigo.
Ausentemente te amo.

domingo, 15 de julio de 2012

SOLO TENGO GANAS



SOLO TENGO GANAS

Solo tengo ganas
de tenerte ganas,
y que no se me vayan
las ganas, mientras te deseo.

No vuelvas a marcharte.
Solo tengo ganas
de tenerte ganas.

Sin que falten las ganas
saciadas en la carne.

sábado, 14 de julio de 2012

ACTUACIÓN EN TU CUERPO



ACTUACIÓN EN TU CUERPO

Esta noche
actúo en tu cuerpo.

Interpretarán mis dedos
el roce de la carne
como pequeños pájaros
de nudillos hacia tu espalda.

En tus ojos se abrirá
el telón de los sueños,
y moriré lentamente
como el personaje principal,
y tal vez, solo
de esta aventura de adentrarme
por los pasillos de tu recuerdo.

Seré protagonista
del tacto de tu ausencia
en el efímero escenario
de los versos
que alumbran ahora tu cuerpo.

viernes, 13 de julio de 2012

YO TAMBIÉN SOY MINERO





YO TAMBIÉN SOY MINERO

Yo también soy minero,
aunque no descienda
a miles de metros bajo tierra.

Yo también soy minero
como vosotros ahora
de voz, grito, humildad y dignidad.

Ante la silicosis crediticia
que contagia nuestra rutina,
y la neumocosis de humanidad
que asfixia nuestras ganas
de seguir caminando
por una urbe sin alma.

Ante la fibrosis de pulmones
pecuniarios que nos ahoga,
y el mercuarialismo de codicia
que envenena nuestras ansias
de andar como pueblo unido.

Y ante el viento y las flores
que quieren crecer desde la raíz.

Y la mirada de asfalto de una urbe
que parece despertarse ahora
de su letargo de pavimento
tras vuestros pasos negros
y decididos, como la Cenicienta
que debió hacer caso al Hada
y no calzarse aquel zapatito
de cristal y oro empapelado:
una medianoche poblada de crisis
nos jodió el conjuro capitalista.

Las luces de vuestros cascos
son ahora los faros que guían
mis palabras como puentes
tendidos hacia vuestras fuerzas.

Y debo decir que nunca
he bajado a un túnel con gas grisú,
salvo al de la consciencia.

Ni he respirado el aliento
de la muerte tan de cerca.

Pero sabed que estoy con vosotros,
y contigo, y con todos ellos.

Porque vuestros pasos
llevan el ritmo de la libertad.

Y vuestro corazón nostálgico
de las minas de Asturias
el latido de toda nuestra dignidad.

Por eso, ahora más que nunca,
yo también soy minero.


jueves, 12 de julio de 2012

DIGAMOS QUE HOY ES JUEVES





DIGAMOS QUE HOY ES JUEVES

Digamos que hoy es jueves,
y para los sueños siempre es lunes.

Quiero despertarme el domingo
contigo, y que el cielo no se acabe
en un suspiro a la mañana siguiente.

Que pasen cuatro días más,
y se degrade la semana con nosotros.

Digamos que hoy es jueves,
y te amo.

miércoles, 11 de julio de 2012

CARTA AL SEÑOR MARI ANO RAJAOY DEL RECORTO



CARTA AL SEÑOR MARI ANO RAJAOY DEL RECORTO

Estimado Sr. Mari Ano Rajaoy del Recorto,

No sé si lo recuerda. Hace unos meses usted se tomó una fabada de promesas, mientras estaba en la oposición, que aún parece que le está repitiendo. Quiso aderezarla, tal vez, con unos cuantos chorizos para un panecillo demasiado pequeño y mentiras de cebollas que provocan llanto hasta después de pelarlas. Muy podridas salieron al parecer.Podría citar muchas de los síntomas que le ha provocado esa indigestión, pero solo voy a mencionar unos cuantos sin demasiado orden ni concierto.

En primer lugar, llegó Bankiarrota para rescatar lo mejor de usted: sus pedos verbales en el hemiciclo. Parecía que no habría que salvar a los depredadores Bankiarrotos con las fauces pestilentes de Brankia. Usted decía que era un predador solvente, pero se equivocó. Vino una simple crisis y Bankiarrota (la toalla de Spiderman con telaraña incluida de poco le ha servido) dejó de ser el rey de un piélago inmobiliario que se torna en un erial cada vez más árido. Y, por favor, discúlpeme que sea algo soez y grotesco pero le pediría que las flatulencias del Ano las guardara para cuando vaya al baño. Nadie tiene que aguantar los restos gaseosos de su fabada verbal de entelequias.

En segundo lugar, le rogaría que no se despertarse los viernes, porque parece que se le agudizan los síntomas y necesita contagiar con su baldío entusiasmo de monigote a los demás. No nos amargue más los fines de semana. También le pediría a su cohorte de Guindas, Wertgüenza y MatoSanidad que se mantuviesen al margen durante unos meses y se dedicasen a otra cosa. Su amiguete platanito también puede seguir cultivando banderolas de cuatro cientos mil euros allende los mares y de paso mandar al de Exteriores a darse un paseíto por el Aaiún. Eso, al exterior mejor que yo prefiero a los que hoy marchan de negro por nuestros derechos.

Y en tercer y último lugar, le exijo que pronuncie bien esa palabra trisílaba llana y sin acento que tanto le desagrada. Diga conmigo: res-ca-te. Ese dogal crediticio que le ha puesto su colega teutona al cuello para que todos los españoles nos ahoguemos en sus errores. Gracias por todo de verdad y por sacar su recortada neoliberal cuando España más lo necesitaba.

P.D: Y, por favor, le repito: los pedos en el baño Sr. Mari Ano. Y si no puede aguantar, rájese.

ESCANDINAVIA ENTRE PLATANERAS



ESCANDINAVIA ENTRE PLATANERAS




El hombre, sueco o finlandés, no hablaba español. Hacía poco que había pisado las tierras de Gran Canaria y aquellos “muyayo” y “mi niño” no le eran familiares en absoluto. Sin embargo, un suceso reciente lo había empujado a recorrer miles de kilómetros desde la fría Escandinavia para degustar la calidez y donosura de aquella ciudad impregnada de historia y aroma de plataneras en lontananza. Hans había leído en una frase de autor desconocido que “quien abrazaba aquellos lugares una vez, ya nunca volvía a desprenderse de las raíces de esa tierra como las de un árbol que se aferra fielmente la primavera y como un hijo que no se cansa de ver crecer desde su semilla a sus propios retoños ”.



Guacimara acaba de salir del cole. Sus padres la reciben en la entrada con una calurosa bienvenida. No es para menos. Acaba de aprobar la última evaluación de educación primaria con las mejores notas de la clase, y hay que celebrarlo de algún modo. La madre y también su hermano no caben en sí de alegría y regocijo.



- Has puesto los apellidos Urpalainen Cabrera en lo más alto, mi querida hija.

- Gracias mamá. Todo se lo debo a ustedes.

- Hermana, estoy muy orgulloso de ti –afirma su hermano mayor Aridane.



Mientras tanto, el padre la mira absorto. Sus ojos se le clavan en ese prístino mar azulado de las pupilas de su hija Guacimara, quien empieza ahora erguirse como el árbol que le había prometido que plantaría aquel libro. Hans se remonta ahora, desde el más profundo recuerdo, al día en el que lo abrazó aquella maravillosa tierra que quiso abrazar oriundo de Escandinavia. Contempla a su familia y la alegría que rebosan. Y, tal vez, siga haciendo frío en su alma, pero por ahora “sigue viendo crecer desde su semilla a sus propios retoños”. Aferrado fielmente a su eterna primavera.



- Hija, todo, hasta ti misma, se lo debo a esta tierra.

martes, 10 de julio de 2012

REDACTOR DE NOTICIAS





NOTICIAS DESDE DENTRO

Hoy quiero publicar mi corazón.
Redactar mis latidos,
como si tuvieran márgenes
en las esquinas de algún recuerdo
enamorado.

Contar el viento con los dedos,
y los versos.

Escribir la crónica
de mi respiración
como si fuese posible
hacer un reportaje al aire,
mientras sobrevuela
invisible la tarde.

Editar siempre el periódico
de mi razón sin más parlamentos
ni gobierno que el de mis ojos,
mis flores y mi consciencia.

Y locutar las noticias
de mis crónicas de soledad
humana desde mi alma,
tal vez, si pudiese imprimirla.

Ahora quiero tan solo
publicar mi ser.

Contigo, con ellos.
Tal vez, mi primera edición
de noticias desde dentro.

CARTA SUCINTA AL SEÑOR MERCADO





CARTA SUCINTA AL SEÑOR MERCADO

Estimado Sr. Mercado,

Lo echo de menos desde hace algún tiempo, concretamente desde que no pisa la ciudad de las conversaciones, los abrazos y los manjares en cuyas esencias se sumergían mi paladar y todos mis sentidos. Se ha marchado muy lejos. Ha partido hacia otros recónditos lugares más cercanos a un Olimpo de divisas y valores cuyos hoteles solo están reservados a inmortales seres de cifras y carne de pecunia. Se ha vuelto frío también Sr. Mercado. Y discúlpeme la intromisión. He de reconocer que su apretada agenda, en estos momentos, no le permitirá volver a deleitar ni al prójimo ni a mí mismo con sus ágapes y sencillos olores poblados de humanidad. Está bastante ocupado ahora viendo si rebotan índices y se aumenta el valor de algo etéreo que no se sabe muy bien lo que es: algunos osan llamarlo economía. También le acaparan mucho tiempo cumbres que no se casan con la nieve al asomarse el invierno a las ventanas de las estaciones y reuniones con monstruos encorbatados que no invierten precisamente en el alma. Y le digo en serio que me disculpe la molestia, pero solo puedo hastiarme al verlo ya solo en los periódicos sin aumentar nada más que el capital sin corazón de los parqués en cuyos escenarios no se columpia la cándida inocencia de unos niños. El capital humano ya parece no interesarle demasiado, y eso me entristece bastante.

Debo decirle, asimismo, que me cansa verlo junto con familiares de mucho riesgo, como una prima que parece llevarlo de la mano hacia un destino bastante poco halagüeño. Tenga cuidado que, como reza el refrán: la sangre muchas veces no lo es todo. Temo por usted ya y por lo que era antes de convertirse en una especie de deidad cuyo poder rebasa con creces al de los gobiernos de marionetas y corbata que rigen nuestros destinos. Temo por usted, porque ya parece que se le acabó el tiempo que antes le sobraba para brindarme frutas, verduras frescas y alimentos de cosecha. Ahora parece el momento de cultivar mentiras y avivar una corriente de aire y viento cargada de papel moneda. Ya usted no es lo que era mientras paseaba con mi madre por sus pasillos mundanos y recorría siempre las antesalas de la nostalgia con usted y su dulce ausencia de la mano. Me falta su compañía en estos tiempos en los que la soledad se convierte en la única acompañante del camino, pero no quiero extenderme más. Tan solo quiero reiterarme en lo ya dicho. Lo echo de menos desde hace algún tiempo, concretamente desde que se empezó a juntar con hermanos de apariencia un tanto extraña y familiares cercanos de riesgo.

Atentamente lo saluda,

Un ser humano ávido de su presencia


DEFINICIÓN ENÉSIMA DE LOS SUEÑOS





LOS SUEÑOS

Levantan tempestades
de belleza que mojan sonrisas.

Incendian palabras
como si los verbos
avivasen las ideas,
y uniesen las metáforas
en un único punto cardinal
al norte exacto de un rostro.

Surcan la corriente como barcos
a la espera de una estela
que los conduzca a alguna orilla
fecundada de dulce polvo
y naciones de ternura.

Abren puertas y ventanas
de esperanza cuyas cerraduras
debe girar, a veces,
un latido fuerte de ganas
que emerge más allá del pecho,
y golpea fuertemente el corazón
de asfalto y silencio molicioso
de un urbe llena de pasos
rutinarios hacia la desidia.

Y paran los relojes,
mientras detienen el tiempo
en un infarto efímero
de instantes poblados de alegría,
melancolía o nostalgia.

Así son los sueños
que aún no quiero
acabar de soñar.

Pese a que después
del cansancio y los ojos
pesados los sueños
solo sueños sean.

Así son, al menos, los míos.

lunes, 9 de julio de 2012

COMIENZA EL CIELO DE NUEVO





COMIENZA EL CIELO DE NUEVO

Ruedan las nubes como gaviotas
del ocaso hacia tus ojos:
quieren que llueva más mediodía
sobre el asfalto.

Las estrellas ya te conocen
la mirada, y en un solo gesto
de dulzura incendias
de besos largos la historia
efímera de mis versos.

Se abre tu recuerdo
como una puerta de voz
para el silencio.

Y comienza el cielo de nuevo
a crearse sobre tu cuerpo.

domingo, 8 de julio de 2012

QUIERO VIVIR, SIMPLEMENTE




QUIERO VIVIR, SIMPLEMENTE

Agitar el aire como un pañuelo
para sacarme la respiración
en una metáfora.

Sentir un poco más que nada.
Que lata desde dentro el corazón
y pueda amar desde lo simple
y sencillo de un abrazo.

Unir tu voz con la mía.
Y ser humano,
diferente humano
en tu planeta, el mío
y el de todos ellos.

Quiero vivir, simplemente


sábado, 7 de julio de 2012

AMAR ES PARA TODA LA VIDA



AMAR ES PARA TODA LA VIDA

Amar es para toda la vida,
cuando el corazón no muere
en el final de un latido.

Y la belleza mueve el aire,
las espigas, el asfalto
y la tormenta que, a veces,
carga relámpagos de luz
en una tierra lóbrega
donde no se entierran
precisamente muertos
debajo de la tierra.

Amar es para todo la vida,
cuando no se muere
en el golpe.

Y en un infarto de ternura
vuelve la vida
después de cada latido.

En silencio, y sin molestar
amando para toda la vida.

viernes, 6 de julio de 2012

AÚN VIBRAN LAS CUERDAS





AÚN VIBRAN LAS CUERDAS

Aún vibran las cuerdas
del cielo. Tu voz
todavía suena.

El silencio se acobarda,
a veces, como un niño
herido de sombras,
y ríes tú entre la penumbra.

En las calles brota entonces
un pentagrama de asfalto
que dirige los pasos cansados
de la gente hacia la música.

Me estás hablando
como desde un sueño.

Aún vibran  las cuerdas
del cielo en tu voz lejana.

jueves, 5 de julio de 2012

DIOS YA NO TIENE NOMBRE





DIOS YA NO TIENE NOMBRE


Dios ya no tiene nombre.
Y nadie sabe
dónde se lo ha dejado.

Algunos dicen que está
en una partícula de un tal Higgs.

En la cruz, tal vez,
ya no está clavado.

Tampoco parece encontrarse
cerca de ningún techo de cartón
en el que cada invierno
se desmelenan con aire de masacre
la lluvia, y la sangre de perros
que no ladran precisamente.

Dios ya no tiene nombre,
sino anillos de mil quilates
esmeraldas y humildad
cubierta de boato.

Y no sé en qué creer.
Tal vez, solo me quede
llamar a las cosas por su nombre.

Y asomarme a mi razón,
a ver si encuentro el nombre
de Dios en mi efímera humanidad.

Amén..

miércoles, 4 de julio de 2012

LA ETERNIDAD SE ACABA



LA ETERNIDAD SE ACABA

La eternidad se acaba
en un momento del aire
que se agita con el rumor
de tu silencio.

Y empiezas tú, conmigo
a sembrar sueños,
de un instante que no muere.

Mientras la eternidad
parece acabarse.


martes, 3 de julio de 2012

EL MIEDO ES UN GIGANTE



EL MIEDO ES UN GIGANTE

Se asoma cada día el Goliath
de la consciencia a mi balcón
de sueños. Y lo cubre
la melancolía de lágrimas
que inundan el oasis
efímero de un sueño.

Y me siento David
en un planeta de desgracias
sin más tamaño 
que mis enanos pasos.

La soledad es un enorme
oceáno de transparencia
en el asfalto sin corazón
de la ciudad,
y el miedo un gigante
del tamaño de un cíclope
con el ojo directo en el olvido.

Pese a todo, sigo siendo
David ante la tormenta,
el gigante y los sueños.