MÚSICA PARA EL ALMA

sábado, 27 de febrero de 2010

CÓMO DECIRTE




CÓMO DECIRTE


I love you..

Je t'aime..

Ich liebe dich..

Quero-te...

Uhbuki...

Pes mou..

Wo ai ni....


Y después de todo,

muchas veces,

no sé cómo decirte

simplemente

que te quiero.

jueves, 25 de febrero de 2010

EN UN LUGAR LLAMADO NADA




EN UN LUGAR LLAMADO NADA



En un lugar llamado nada

siempre puede quedar algo:

las tumbas, a veces, esconden

secretos cuya vida espera

unos ojos que los desvelen,

un beso que los alimento,

y un viento que los libere,

tal vez......


En un lugar llamado nada

puede que muera la tristeza

de estar muerto,

y que aún se mueva

algo afligidamente

en la jaula del pecho.


En un lugar llamado nada.

Todavía quisiera decir algo....

miércoles, 24 de febrero de 2010

NO HAY SUEÑOS IMPOSIBLES




NO HAY SUEÑOS IMPOSIBLES


No hay sueños imposibles.

Momentos que no se puedan vivir,

y lágrimas que no puedan secarse

al sol de cualquier amanecer azul.


No hay sueños imposibles,

sino ojos temerosos

de abrirse de par en par

a otro horizonte

sin que el cansancio

muera en otra historia

por contar.


En otra vida... de sueños.

lunes, 22 de febrero de 2010

QUIEN NO CONOCE EL SILENCIO




QUIEN NO CONOCE EL SILENCIO


Quien no conoce el silencio,

sólo oye ruidos de antenas

tristes, y aceras plagadas

de caminos cansados.


Y quien aprece lo que significa

estar callado, a veces,

encuentra música

en medio del griterío

silencioso de las voces enterradas.


Y escribe un poema,

y sueña, y escucha

en el corazón del silencio

un sueño, tal vez, alcanzable.


Silencio.....

sábado, 20 de febrero de 2010

A MITAD DEL CALOR




A MITAD DEL CALOR


A mitad del calor

se halla el sueño.


Te hallas tú, ausente

con tus labios cerrados

a un beso de carne.

Y la piel que espera

un abrazo que la queme.


Y hace frío.

El invierno golpea

estos casi albores de Marzo,

aunque los rayos del sol

bailen de madrugada

al compás del vals

sempiterno de las olas.


A mitad del calor.

A mitad de tu cuerpo.

viernes, 19 de febrero de 2010

LA POESÍA DE CURA




LA POESÍA DE CURA

La poesía ahora
es dolor mitigado.
Inviernos que se derriten
al abrazo de un sueño
colorido al que acompañan
bandas de tinta color arcoiris.

La poesía ahora.
¿Qué significa?
Una palabra de aliento,
y todo el viento,
quizás, por respirar
sin cercenarle las alas
a un pájaro de papel
que sin versos
anda perdido por su libertad.

La poesía, la poesía.......

jueves, 18 de febrero de 2010

LOS LIBROS DE TU BELLEZA




LOS LIBROS DE TU BELLEZA

En los libros
se descubren paisajes,
y aventuras inusitadas
por laberintos de anhelos
en los que no da miedo perderse,
sino encontrar
aquello que se desea.

En los libros
se viaja, y se descansa.
Se camina, y se sienta,
se siente, y la emoción
se desborda, a veces,
en alguna música escondida
tras otra historia de tinta.

Pero no bastan
para viajar adonde ahora
me encantaría.

Tu cuerpo, los libros
desnudos de tu belleza,
quedan tan lejos,
ay, como a un poema....

miércoles, 17 de febrero de 2010

LE FALTAN GRADOS AL CALOR




LE FALTAN GRADOS AL CALOR


Le faltan grados al calor,

aunque ahora abrase el sol

las hojas quedas de los campos.


Le faltan grados a los días,

a los amaneceres, y las noches.

Y nada puede cobijarme

de este invierno perenne.


Porque ya no me abrazas.....


Le faltan grados al calor,

cuando sólo puedo

escribir tus besos en mis labios.

HERIDAS PERENNES




HERIDAS PERENNES


Hay heridas cuya envergadura

no cubre venda alguna.

Y sigue sangrando

la nostalgia desde los ojos,

en forma de mares

de lágrimas y deseos

que se llevó la corriente

de los años y las estaciones.


Heridas que van más allá

de la magulladura.

Y que sólo los calendarios

arracados curan.


Y pasarán los años,

y las olas, y las siluetas

de esposas en las playas.

Y se cansarán las huellas

de desaparecer por el camino.


Y habrá heridas

que ninguna venda tapará.


Seguirá sangrando la nostalgia

desde algún lejano recuerdo.


viernes, 12 de febrero de 2010

LO SABRÍA TODO




LO SABRÍA TODO


Lo sabría todo,

si no tuviese que conocerme.


Si supiese por qué lloro,

cuando el corazón se encoge

y el latido se vuelve un pulso

contra el yunque de existir

sin una vida en el horizonte.


Lo sabría todo,

si no fuese yo.


Si no tuviese que conocerme,

lo sabría todo.

martes, 9 de febrero de 2010

QUISIERA CREER




QUISIERA CREER


Quisiera creer

que, en pleno invierno,

aún pueden bailar los pétalos

de una rosa al son

del viento que los invita

al vals vespertino de la corriente.


Quisiera creer

que soñar es algo más

que dejarse, entonces,

el cansancio sobre una almohada.


Y mientras tanto,

bajo los ojos cerrados,

vivir sin apenas existir.


Quisiera creer

que aún puedo ser.

lunes, 8 de febrero de 2010

FUERA DE MI VENTANA




FUERA DE MI VENTANA


He querido viajar siempre
fuera de mi ventana.

Salir de aquel cuarto
en que corrieron tantos sueños
como amaneceres de libertad
sobre bicicletas de ruedillas,
en donde no existía el miedo
a caerse: el cielo no tenía
más altura que la imaginación.


Y he viajado.

Pero, tal vez, aún me falta
mucho camino
para encontrar mi salida.
Mi sendero,
fuera de la ventana
hacia el tren de mi vida.

ESCRIBIRTE




ESCRIBIRTE

Escribir.
Sólo he podido escribirte.
Escribir que me besabas.
Y que mis labios se secaran
a la espera de que compartieras
su soledad de carne, y eternos anhelos.

Escribir que me querías,
y deshojar una margarita de calendarios
esperando a que en alguno
emergiese tu voz, y gritaras
desde alguna tumba de tinta:
"Te quiero, amor mío,
y sé que tú tambien me quieres".

Pero te has quedado siempre
muda, y silenciosa en una hoja
que jamás podrá asemejarse
a uno de tus abrazos.

No hay calor en las letras
que valga tanto como amanecer
entre tus brazos.
Y poema que pueda compararse
a explorar tu cuerpo
cual alpinista de curvas de belleza
sobre un cuerpo de mujer.

Escribir.
Sólo he podido escribir
que te soñaba, quizás,
mientras estaba despierto,
con los ojos cerrados a tu amor.

TODO EN LA TINTA




TODO EN LA TINTA

Todo hasta ahora.
Mis cartas a ningún remitente.
Las primaveras que nunca
conocieron el beso de una raíz
en sus rosas a lápiz,
y sus jardines color Alpino.

Todo hasta ahora
ha sido fruto de un sueño,
y unos mililitros de tinta
a los que he querido llamar vida.

Sin que, hasta ahora,
haya habido latido palpable,
o segundo que existiese
más allá del silencio
musical guardado en mis cajones.

Todo.
Pasto de la tinta.
Y mientras escribo, tal vez,
entierro otra historia
en mis gavetas.
En otro litro más de tinta.

viernes, 5 de febrero de 2010

QUE ESTUVIERAS




QUE ESTUVIERAS


Ahora necesataría que me mirases

para saber que el mar existe

sin ahogarse en cascadas

transparentes de nostalgia,

y malos sueños.

Y para aprender a caminar

sobre cristales sin que mi peso,

y mi gravedad humana

resquebraje la fragilidad

sutil de un dulce encuentro.


Te necesataría ahora

como la rosa un gramo

de primavera en Septiembre

para volver por el sendero

de la raíz hasta la flor.


Como el pájaro una onda

de viento en que envolver

el tamaño ínfimo de sus alas,

y su pequeña libertad.


Y como este hombre

una mirada que lo rescate

del incurable frío invernal

de tener brazos que no llegan

a abrazar ningún momento

dulce de calor y largos besos.


Te necesitaría

Si no fuera por tantos recuerdos...

VIAJAR LIGERO




VIAJAR LIGERO


No se puede avanzar mucho

cargado de materiales,

albardas de tristezas y nostalgias,

pecios de naufragios pasados,

y metas cuyos magros palos

nos hastia demasiado cargar.


Y es mejor volar

sin más alas que el viento,

y la libertad, y los recuerdos,

y las ganas de existir

más allá de pasar en vida

por algún sitio sin historia.


Viajar ligero es mejor

que andar cargado

de falsos caminos.

LA VIDA NO ES CINE




LA VIDA NO ES CINE


La vida no es cine,

No es un trozo de guión

que poder inventarse.


No es ninguna fantasía.

Es caminar, y buscar

sueños, y seguir veletas

que, a veces, no tienen

dirección puesta hacia el viento.


Vivir sin inventarse

minutos en la ficción

de estar vivos mintiendo.


Dar saltos sobre los nenúfares,

sin que nos pese demasiado

la gravedad de existir.


La vida no es cine,

sino una historia real

de existir.


ATIENDO DEMASIADO A RAZONES




ATIENDO DEMASIADO A RAZONES


Siento que, a veces,

atiendo demasiado a razones.


Y pienso que la primavera

sólo llega cuando marzo

roza en una caricia de equinoccio

las leves hojas de los árboles.


Y nunca reflexiono. Y digo:

siempre puede quedar

un gramo de primavera

que degustar en Diciembre,

y un trozo de mar que cortar

en medio de la ciudad,

bajo la lluvia.


Atiendo demasiado a razones.

Y es demasiado difícil

disfrazarse de payaso

sin creer en la locura,

sin atreverse a caminar

descalzo sobre pantanos,

y escribir agua clara

en gotas de tinta oscura.


Atiendo demasiado a razones,

a veces, por miedo

a vivir plenamente

una dulce locura de soñar

despierto, aun sin estar dormido.

miércoles, 3 de febrero de 2010

CRÓNICA DEL 2 DE FEBRERO

CRÓNICA DEL 2 DE FEBRERO

Decía un fotógrafo urbano, llamado Chris Weeks, que la fotografía desempeñaba un papel fundamental en lo que respecta a “no dejar escapar momentos de la vida”. Momentos que, por alguna u otra razón, se escabullen, se deslizan, y se marchan como “jirones” de arena entre los dedos, como agua. Y la poesía, bajo mi humilde punto de vista, vendría a inmortalizar también esos momentos de cuya magia puede que no seamos conscientes hasta que tenemos en frente un poema. Un poema que vendría a “inmortalizar” ese momento excepcional en nuestras vidas para luego darle forma métrica, ritmo, música, y una cadencia inusitada, tal vez, y, asimismo, a conferirle, quizás, una cierta silueta al silencio que queda enmudecido tras paredes de escayola. Un minuto de reflexión que se disiparía como la onda de un golpe pétreo en aguas lacustres si nadie se atreviese a charlar con el alma, y a mirar todo cuanto nos rodea desde otros ojos más profundos y sensibles. Por ello, he querido, en el transcurso de esa corta pero intensa noche, compartir un pedazo de mi silencio. Un trozo de mi pequeña historia humana. Un momento de quietud en el que pueden palparse lágrimas de aflicción, gritos por la libertad; quejas desesperadas por cuanto ocurre; invocaciones de recuerdos que parecían ya abocados a quedarse periclitados en la esquina de algún desván; amor por la vida y la pasión; y un intento por que las palabras rebasaran la tinta y llegaran, de otra forma, a algún oído dispuesto a escuchar “otros acordes en estos pianos tan ruidosos que nos “regala” la rutina. Y sólo espero que haya servido para regalar a alguien un temblor, una emoción, un presente que nada puede envolver, salvo el amor por la libertad y el infinito de sentirse libre.

Efrén Alemán García

lunes, 1 de febrero de 2010

SOLEDAD NO COMPARTIDA




SOLEDAD NO COMPARTIDA


La soledad mata,

cuando no hay voz

que acompañe el ruido

incensante y mortal

de las agujas.


La soledad mata,

cuando sólo se escucha

a ella misma, frente al mar,

frente a un horizonte lejana.


Y aquel que la sufre,

y la alquila toda la vida

como una habitación

sin más ventana

que una cárcel de libertad

muerte, como una gota

en el fondo de un pozo:

sin hacer demasiado eco.


La soledad mata.