SER MI HISTORIA

SER MI HISTORIA

No solo quiero escribirla.

Quiero ser mi historia.

Contarla con mis breves líneas,

sin desperdiciar demasiado

mi efímero tiempo entre márgenes,

oficinas y cuadernos indecisos.

Poner algo más que un acento

agudo en mi nombre.

Conjugarme como verbo,

y no quedarme como sustantivo

en alguna carta de despedida.

No quiero solo escribirla.

Quiero ser mi historia.

Repetirme algunas veces,

aunque sea únicamente

corto y humano.

Y en las lides del invierno

darme algún tiempo también

para que sea verano,

y me mire al mirarte.

No quiero solo escribirla.

Quiero ser mi historia,

y que vengan conmigo

todas las poesías sin verso,

ni orillas, ni patria conocida

en la metáfora triste de la ciudad.

Quiero ser mi historia,

y que tú, y nosotros,

y ellos, también sean.

Mi historia...

LO QUE AMAMOS

LO QUE AMAMOS

Lo que amamos

no es siempre

lo que queremos.

Mejor dicho,

lo que podemos querer.

Yo ahora solo puedo escribir

tu pupila en mi mediodía,

y pintar, a veces, tu mirada

en las esquinas infinitas

del cielo como si fueras

a clavarla en la mía.

Serte ya es mas difícil.

Para eso ya he de recurrir

al incierto azar de componer

tu sonrisa en el poema,

y descubrir los puntos cardinales

de tu ternura en el recuerdo.

Difícil pero posible,

porque lo que amamos

no es siempre

lo que podemos querer.

Y yo te amo.

DESPEGA TUS LABIOS

 

 

DESPEGA TUS LABIOS

Despega tus labios

como la flor que se despierta

ahora en tu piel de primavera.

Y haz que me muera

en tu cuerpo.

Haz también

que me desmuera

viviéndote.

Despega tus labios,

y déjame que nazca

de nuevo, en tu boca,

en esa ciudad,

en ese país de deseo

cuya comisura es la esquina

donde quieren yacer mi ternura,

y mis ganas de tenerte.

 

Despega tus labios.

Déjame volar a tu boca.

SOMOS POESÍA

 

 

SOMOS POESÍA

Somos poesía.

 

Cuando te quiero y no,

cuando casi te amo.

 

Cuando leo en tus ojos

la luz que le falta al mediodía,

y cuando juego a cortar

el tiempo en tu instante.

 

En la dulce ebriedad

de querernos sin más curvas

que el camino recto

de nuestros dedos al deseo.

 

Somos poesía en la pupila.

Y en tus pupilas.

 

Cuando la belleza es nuestra,

y de nuestros abrazos

mientras albergamos otro mundo

en las calles desnudas

e inciertas de nuestras pieles.

 

Somos poesía, amor,

somos poesía que ahora

se conjuga con mis ganas

de quererte.

 

Somos poesía.

SOY BIENVENIDO EN TUS OJOS

BIENVENIDO EN TUS OJOS

Soy bienvenido en tus ojos.

El brillo de tu pupila

me lo dice sin hablar.

Me estás mirando

claramente, y ahí estoy

yo, contemplándote.

Mientras también tus brazos

me dan la dulce bienvenida

a una caricia, y nos miramos,
llueve deseo por los poros.

Y amanecemos con la bienvenida

tierna del amor en la mirada.

Mientras soy bienvenido

en tus ojos.

DÍGANLE AL MUNDO

DÍGANLE AL MUNDO

Díganle al mundo que hoy

no lo necesito demasiado.

Lo único que quiero

es su mundo, el de ella.

Sus cosas, y su brillo

de luciérnaga en la pupila.

La noche de sus ojos

oscuros y castaños

es la claridad que se asoma

ahora a los míos.

Y no quiero que amanezca

solo una huella de sol

sobre el asfalto.

Quiero que su mirada

amanezca conmigo a solas,

y ocupe el mediodía

mientras soñamos.

Y nos sobra el planeta

girando sobre nuestras caricias.

Díganle al mundo, por favor,

que hoy no lo necesito.

Solo quiero su mundo.

Su ser conmigo.

POEMA A MI MADRE

POEMA A MI MADRE

Hoy vuelvo hasta ella.

La recuerdo, y no sé

si ella retorna a mis ojos

como aquellos días

en que los suyos brillaban

mientras sonreía al mirarme.

No sé si ya me recuerda.

Las nieves del tiempo

se han ocupado de poblar

también su memoria.

Y ahora en sus ojos

se dibuja otra vez la infancia.

Es como si hubiera vuelto

a columpiarse en el instante.

Ya no importan los relojes,

las lágrimas o el adiós.

Las últimas palabras que le dije
ya no supo tampoco leerlas
entre mis labios y mis palabras.

Ella se ha ido, y es cierto

que ahora puede perseguir

el vuelo de las palomas

o escuchar de otra forma

el lamento de un can

en las esquinas de la ciudad.

Pero no sé si se acuerda

de su retoño.

El mar grita su soledad

de corriente y olas transparentes.

Y desde la distancia

oceánica de miles de kilómetros

a su isla de tierra y pasado

yo regreso a su recuerdo,

aunque tal vez ella no sepa

que yo he vuelto.

Mi madre no sepa bien

que yo he regresado

esta mañana a recordarla.